Capítulo 3

El viento aullaba, un lamento sin fin entre las ruinas humeantes de Troya, trayendo consigo el acre olor a madera quemada, carne carbonizada y polvo de cal.

Podarce, con las piernas aún temblorosas, fijaba la mirada en el horizonte donde el sol naciente teñía de un rojo enfermo un cielo sin esperanza.

El color le recordaba la sangre derramada, el fuego que había consumido su hogar, la muerte que había engullido todo lo que conocía.

La mano de Hesíone en la suya era lo único sólido en un mundo que se había disuelto.

"Debemos movernos, Podarce", susurró Hesíone, con la voz ronca pero firme.

Sus ojos, habitualmente vivaces, estaban ahora nublados por el cansancio y el dolor, pero aún portaban esa chispa de resolución que siempre había sido su fuerza.

"No es seguro quedarse aquí. Heracles y Telamón podrían regresar, o sus aliados.

Cualquiera querrá saquear lo que queda".

Orión, el anciano escriba, se apoyó pesadamente en su bastón nudoso, sus ojos antiguos escudriñando las sombras que se alargaban entre los escombros.

"Sí, princesa. Las bestias hambrientas son siempre las primeras en oler la carroña.

Y nuestra ciudad es una carroña. Debemos reunir a los supervivientes, príncipe, y lo que podamos.

Nuestra vida depende de lo que logremos arrancar a esta muerte".

Podarce asintió, una sensación de náuseas le atenazaba el estómago.

Le dolía la cabeza, los pensamientos se agolpaban en un torbellino de imágenes horribles: los gritos, las llamas, el rostro contorsionado de su padre, Laomedonte, en el último momento de terror antes de que las murallas cedieran.

Todavía sentía el eco de esos gritos, los lamentos de los moribundos, los gemidos de los inocentes.

Heracles, una furia desatada, había arrancado no solo las murallas, sino el alma misma de Troya.

"Los supervivientes...", murmuró Podarce. Eran pocos, muy pocos. Había visto a algunos dispersarse en el caos, a otros capturados. Pero ¿cuántos habían logrado escapar de la furia más aguda? "¿Dónde los encontraremos? ¿Y cómo los convenceremos de seguirnos?"

"Quien ha sobrevivido y nos ha visto, príncipe, sabe que somos su única esperanza", respondió Orión.

"Muchos se han dispersado por las colinas circundantes, buscando refugio.

Debemos darles una señal. Nuestro antiguo punto de reunión, bajo el Roble Solitario, fuera de las murallas.

Aunque ahora las murallas ya no existen".

Podarce se volvió hacia el lugar antaño sagrado, una encina centenaria que se alzaba sobre una colina al oeste de la ciudad, desde siempre punto de referencia para los pastores y lugar de oración.

Ahora sus hojas debían estar cubiertas de ceniza como todo lo demás.

La idea de tener que guiar, de tener que ser una esperanza, lo sofocaba.

Siempre había vivido a la sombra de la magnificencia de Troya, protegido por la riqueza de su padre, ajeno a la cruda realidad del mundo.

Ahora esa realidad le golpeaba en pleno rostro con la fuerza de un mazo divino.

"Está bien", dijo, su voz sonó más firme de lo que se sentía. "Pero antes... debemos encontrar comida, agua. Algo para cubrirnos. Y luego el camino. Debemos decidir adónde ir".

Hesíone asintió. "Ya he enviado a algunos hombres que lograron escapar con nosotros —un puñado de guardias y sirvientes fieles— a buscar entre las ruinas menos afectadas. No hay mucho, pero quizás algo del almacén de grano o de las reservas del palacio, si no se ha derrumbado todo".

Mientras el día avanzaba, la pequeña y desesperada banda se movió entre los escombros.

El silencio era opresivo, roto solo por el crujido de los detritos movidos por sus pasos y el lejano aullido del viento.

Donde un tiempo se alzaban templos majestuosos y moradas suntuosas, ahora solo había montones de piedras ennegrecidas y vigas carbonizadas.

El mercado, antes vibrante de vida y color, era un campo de fragmentos de cerámica y esqueletos carbonizados.

Cada paso era una puñalada en el corazón de Podarce.

"Aquí", dijo uno de los guardias, con la voz ahogada.

Había encontrado un montón de sacos de grano, milagrosamente intactos bajo las ruinas de una muralla exterior del almacén real.

Eran pesados, demasiado pesados para ser transportados lejos, pero proporcionaban una esperanza, una reserva para los primeros días.

Recogieron también algunas jarras de agua, no potable, pero que podían ser purificadas.

Encontraron algunas mantas, jirones de tela, armas oxidadas que aún podían servir.

El botín era mísero, pero suficiente para hacerlos sobrevivir un día más.

Podarce ayudó a cargar, sintiendo la fatiga no solo en los músculos, sino también en el alma.

Su espalda no estaba acostumbrada a tal trabajo, pero cada movimiento era un pequeño acto de resistencia contra la desesperación que amenazaba con engullirlo.

Por la tarde, bajo el Roble Solitario, algunos supervivientes comenzaron a llegar.

Eran sombras, fantasmas de hombres y mujeres, sus rostros cubiertos de hollín y terror, sus ojos que reflejaban la misma pérdida que Podarce llevaba en el corazón.

Se acercaron con cautela, dudando. Eran campesinos, pocos mercaderes, algunos sirvientes de palacio, y un par de guerreros heridos.

Entre ellos también había mujeres y niños, sus lamentos sofocados por el dolor y el miedo.

Podarce dio un paso adelante, impulsado por Hesíone. Su corazón latía con fuerza en el pecho. ¿Qué debía decirles? ¿Qué podía ofrecer?

"¡Pueblo de Troya!", su voz era un susurro, pero Orión, con un gesto, lo animó a hablar más fuerte.

"¡Supervivientes!", corrigió, la voz quebrándose.

"Somos pocos, pero todavía estamos vivos.

¡Nuestra ciudad ha caído, pero su espíritu no ha muerto!

". Las palabras sonaron vacías incluso para sus oídos, un patético intento de infundir esperanza donde no había más que ceniza.

Hesíone se acercó y se puso a su lado, su presencia sólida y reconfortante.

"Mi hermano tiene razón", dijo, su voz clara y fuerte, resonando en el aire frío.

"Estamos heridos, pero no derrotados. Hemos perdido nuestro hogar, pero aún tenemos nuestras vidas.

Nuestra tarea ahora es sobrevivir. Debemos abandonar estas tierras desoladas, donde la mano de Heracles solo ha traído destrucción".

Una mujer anciana, con el rostro surcado por las lágrimas, dio un paso al frente.

"¿Pero adónde iremos, princesa? Todas las tierras cercanas estuvieron bajo la influencia de Troya.

Y ahora somos débiles, sin defensas. ¿Quién nos acogerá?

¿Quién no nos echará, o peor aún, nos entregará a los enemigos? "

Un escalofrío recorrió la espalda de Podarce.

Los "Susurros de Guerra" de Hesíone tomaban forma.

La herencia de Laomedonte no era solo la destrucción de Troya, sino también la enemistad de poderosos reinos y la reputación de un rey infiel.

Heracles no había actuado solo. Telamón, rey de Salamina, y muchos otros príncipes aqueos habían cabalgado con él, ansiosos por repartirse los despojos de Troya y vengar antiguas afrentas.

El camino que tenían por delante estaba sembrado de peligros, no solo naturales, sino también humanos.

Orión se acercó, sus ojos fijos en la multitud.

"La sabiduría de los antiguos nos enseña que el destino no siempre es un camino recto, sino un río que serpentea.

Hemos sido castigados por la hybris de nuestro rey.

Laomedonte osó desafiar a los dioses, y Heracles fue su instrumento.

Pero no todos los pueblos nos odian. Algunos, quizás, recordarán la antigua grandeza de Troya, o las alianzas que el viejo rey Príamo, antes de Laomedonte, había forjado con sabiduría".

Podarce sintió su nombre, Príamo, y un punzante dolor le atravesó el pecho. El nombre que debería haber heredado, pero que ahora le parecía un peso insostenible. Ese nombre evocaba reyes sabios y fuertes, no un joven aterrorizado como él.

"Debemos movernos hacia el este", continuó Orión, señalando con el bastón hacia las montañas.

"Lejos de las costas, donde las naves de Telamón y sus aliados aún podrían cruzar.

Hacia las tierras interiores, quizás hacia Frigia, donde nuestros ancestros tenían raíces, donde la memoria de Troya todavía es respetada, no temida".

"Pero es un camino largo, Orión", objetó Hesíone. "Y tenemos niños, enfermos. Pocos víveres. Y los peligros a lo largo del camino..."

"Los peligros están en todas partes, princesa", respondió el anciano con voz grave.

"Somos un pueblo sin hogar, y para los hambrientos o los bandidos, somos presas fáciles.

Pero las montañas ofrecen refugio, y quizás algún pueblo más pequeño, aún no saqueado, podría darnos asilo, si camuflamos nuestros orígenes.

Tendremos que aprender a callar el nombre de Troya".

El peso de esas palabras cayó sobre Podarce. Callar el nombre de Troya. Era como pedirles que renegaran de quienes eran. Pero Orión tenía razón. El nombre de Troya, antaño símbolo de poder y riqueza, era ahora una bandera roja para los enemigos, un llamado para los buitres.

"¿Y los supervivientes?", preguntó un hombre, señalando con un gesto vago hacia las ruinas. "Todavía hay gente ahí fuera, estoy seguro. Mis hermanos..."

"Los buscaremos", respondió Hesíone, su voz un poco más dulce. "Enviaremos a nuestros mensajeros, quienes sean lo suficientemente fuertes, a buscar a otros. Pero nuestra prioridad es poner a salvo el núcleo. Cuanto más esperemos, más aumenta el riesgo de ser descubiertos y atacados".

Podarce observaba los rostros asustados de su gente. No eran soldados, no eran héroes. Eran el residuo de un pueblo, un puñado de almas rotas. No podían luchar. Su única esperanza era la huida, el secretismo.