Capítulo 14 Su propia hija #5

Nuestras naves transportaban medicina, grano, refugiados, equipos de reparación y cuerpos.

También transportaban aleaciones militares, bobinas de campo, componentes sellados y vidrio de comunicaciones utilizado por flotas que se destruían unas a otras más allá de los mundos habitados.

Rechazábamos contratos directos de armamento.

Otras compañías los aceptaban y nos pagaban para transportar los materiales con los que se fabricaban las armas.

Sabía que la distinción era tenue.

La conservé porque las distinciones tenues seguían siendo distinciones.

Al trigésimo año después de mi fuga, controlaba rutas de carga en catorce regiones habitadas, participaciones minoritarias en tres astilleros orbitales, granjas de hábitat alrededor de Luna y Marte, patentes médicas mantenidas fuera de la custodia de las Coronas y una red de bóvedas de almacenamiento cuyas ubicaciones solo conocíamos Jasmine y yo.

La fortuna ya no cabía dentro de un número con significado emocional.

Los humanos comenzaron a atribuirle palabras.

Antigua.

Privada.

Inexpugnable.

Misteriosa.

Llamaban dinastía a la línea Vale, aunque en su centro solo había dos mujeres y una de ellas había estado muerta antes de que la dinastía comenzara.

Nos invitaban a los mismos salones donde una vez yo había permanecido de pie detrás de la silla de Lucien.

En un banquete lunar del año ciento veintiocho después del Día Cero, un heredero de la rama industrial Ors hizo una reverencia sobre mi mano y preguntó si nuestras familias se habían conocido antes.

Era sobrino nieto de Lucien.

Tenía su boca.

—No de una forma que usted pudiera recordar —dije.

Elogió mi juventud. Preguntó qué tratamientos utilizaba. Propuso una fusión entre nuestros intereses navieros y los astilleros Ors supervivientes.

Me negué.

Aceptó el rechazo.

Ese siguió siendo uno de los privilegios más extraños que me dio la riqueza.

Al final del banquete, Jasmine y yo permanecimos bajo una cúpula transparente con vista a la llanura lunar. La Tierra se había vuelto más pequeña en la distancia de lo que parecía cuando llegamos por primera vez. Luces de guerra se desplazaban entre los mundos como chispas lentas.

Jasmine tenía cincuenta años. Llevaba la misma llave de latón que una vez había intentado darme dentro de la Casa Ors. Ya no abría nada. La llevaba porque había fracasado.

—Se están dando cuenta —dijo.

—¿De mi rostro?

—De tu continuidad. De tus firmas. De la forma en que Elianor Vale recuerda contratos firmados antes de que algunos de los hombres al otro lado de esa sala hubieran nacido.

—Tener una memoria larga no es ilegal.

—Todavía no.

—Mi historial médico explica el tratamiento prolongado.

—Para una mujer con una herencia limitada. No para una mujer que ahora posee suficientes astilleros para atraer enemigos. La riqueza protege los secretos hasta que la riqueza vuelve valioso el secreto.

Observé una nave de carga elevarse desde el muelle oriental.

—¿Qué recomiendas?

—Elianor Vale necesita una heredera.

—Tú figuras en la sucesión actual.

—Soy mayor de lo que tú aparentas. Eso se está volviendo difícil de explicar.

—Podemos alterar la cronología pública.

—Los registros sobreviven. La gente recuerda. Y no quiero tu imperio cuando muera.

La palabra entró en la conversación sin advertencia.

Morir.

Los humanos la utilizaban constantemente. En contratos, pronósticos, amenazas, oraciones, bromas y leyes de herencia. La había oído antes de poseer un nombre. Sin embargo, cuando Jasmine la aplicó a sí misma, la palabra cambió de peso.

—No te estás muriendo —dije.

—Hoy no.

—La extensión médica podría conservarte otro siglo.

—Quizá.

—Entonces, ¿por qué hablas como si el acontecimiento estuviera cerca?

—Porque para mí está más cerca que para ti.

No respondí.

Debajo de nosotras, los trabajadores se desplazaban por el muelle con trajes presurizados brillantes.

Sus vidas eran visibles como pequeñas luces cruzando la llanura oscura.

Cada uno envejecería. Cada uno olvidaría.

Cada uno dejaría bienes, deudas, nombres, hijos, discusiones inconclusas y habitaciones que alguien más podría comprar.

El dinero atravesaba generaciones porque las personas no podían hacerlo.

Yo había construido una fortuna permaneciendo inmóvil mientras ellas atravesaban el tiempo.

Jasmine tocó el cristal.

—Necesitas una hija —dijo.

—No puedo producir una.

—Eso nunca ha impedido que una familia rica afirme que sí.

Me volví hacia ella.

Sonrió, pero la expresión contenía miedo.

—Elianor Vale envejecerá —dijo—. Se retirará. Con el tiempo, morirá. Su hija heredará todo.

—No existe ninguna hija.

—Todavía no.

Lo comprendí antes de que terminara.

La mujer reflejada en el cristal junto a Jasmine había sido ensamblada bajo la bahía de Tokio, comprada en Londres, exhibida en Nueva York, destruida por una multitud, reconstruida bajo un río y devuelta a la ley bajo el nombre de alguien que había muerto sola en un túnel que se derrumbaba.

Ahora aquella mujer tendría que morir otra vez.

La herencia la mataría, no el hierro ni el fuego.

—¿Cómo se llamará? —preguntó Jasmine.

Después de treinta años, el dinero no ofreció ninguna respuesta .