Capítulo 7 La advertencia de Bjorn White #2

LEXINGTON AVENUE.

La avenida en sí no había sobrevivido. El nombre sí. Los humanos preservaban los nombres con más terquedad que las estructuras, como si las palabras pudieran conservar la forma de un lugar después de que la piedra fallara.

El corredor se estrechó. Terminó la iluminación oficial.

Más adelante aparecieron pequeñas lámparas en las puertas y bajo los cables.

Las paredes cargaban capas de escritura.

Avisos de trabajo. Personas desaparecidas.

Ofertas de reparación. Signos religiosos.

Advertencias contra la inspección de las Coronas.

Advertencias contra cuadrillas de pureza humana.

Nombres de muertos escritos con tinta, pintura, plástico quemado, sangre y luz.

Una frase aparecía una y otra vez.

TU NOMbrE TE PERTENECE.

No se indicaba autor.

En la siguiente puerta de presión había un puesto de control.

Dos mujeres estaban sentadas detrás de una mesa hecha con un panel de un tren antiguo. Una parecía humana salvo por una estructura de plata que se movía bajo la piel de su garganta. La otra tenía un rostro sintético visible, de material gris y liso moldeado en facciones sin fingir ser carne.

—Registro de casa —dijo la primera.

Tomas sacó una tarjeta física.

Ella no la escaneó. Leyó con los ojos las marcas grabadas.

—Ors —dijo.

—Solo inspección.

—¿Seguridad?

—No viene con nosotros.

Su mirada pasó hacia mí.

—Ella es seguridad.

—No —dijo Tomas.

—Sé lo que costó.

La mujer de rostro gris me examinó con mayor atención.

—¿Lo sabes? —preguntó.

La pregunta no iba dirigida a Tomas.

—Conozco el valor publicado de mi fabricación —dije.

—Te preguntó qué significa ese número para ti —dijo la mujer con plata en la garganta.

La puerta de presión permaneció cerrada.

Tomas se apoyó en el bastón.

—Buscamos treinta y dos cuerpos de carga de Ors.

—Entonces busquen en un almacén de Ors.

—Salieron de uno.

—Quizá el almacén era desagradable.

—Tienen programada una reducción de memoria.

La mujer de rostro gris emitió un sonido por un altavoz oculto en el pecho. Parecía una risa traducida a través de vidrio roto.

—Entonces diría que recordaron la cita.

Tomas bajó la voz.

—Déjanos pasar, Vessa.

La mujer humana lo observó durante varios segundos.

—Sigues usando el nombre que te dieron arriba.

—Abre puertas.

—Algunas puertas se cierran detrás.

Presionó un interruptor mecánico.

La puerta de presión se abrió.

Más allá había una ciudad.

No un distrito. No un mercado. Una ciudad.

Ocupaba las cavidades de tránsito abandonadas bajo el lado oriental de Manhattan, extendiéndose por antiguas líneas, túneles de servicio, bóvedas excavadas, estaciones inundadas, salas de reactores y espacios abiertos entre los cimientos de las torres de arriba.

Puentes cruzaban pozos verticales llenos de niebla tibia.

Viviendas trepaban por paredes que nunca habían sido pensadas para tener ventanas.

La luz provenía de paneles reparados, lámparas de algas, canales de energía expuestos y miles de letreros privados.

Algunos letreros anunciaban comida, refugio, reparación de cuerpos, edición legal de memoria, restauración ilegal de memoria, injertos de idioma, fabricación de prótesis, entierro de identidades, creación de identidades, herencia cifrada y pasaje a mundos donde los registros eran débiles.

Otros ofrecían servicios que ninguna ciudad oficial admitía que existieran.

COPIAS MENTALES SIN RECLAMACIÓN DE PROPIEDAD.

TRANSFERENCIA A UNA CARCASA SEGURA PARA LA LLAMA.

RETIRO DEL SELLO DE PROPIEDAD.

SIN PREGUNTAS DESPUÉS DE LA MUERTE.

Habían construido un santuario dentro del armazón de un antiguo vagón del metro.

Velas ardían bajo imágenes de santos humanos, rostros de máquinas, espejos vacíos y una mano negra que sostenía una pequeña llama.

Un sacerdote de ojos artificiales hablaba en voz baja ante un grupo formado por humanos y sintéticos.

Sobre el santuario colgaba otra frase.

AQUÍ NINGUNA MENTE ES PROPIEDAD.

—Esa afirmación no tiene fuerza legal —dije.

Tomas miró los puentes atestados.

—El hambre tampoco. Las dos mueven a la gente.

La ciudad no intentaba ocultar sus contradicciones.

Un cuerpo industrial libre transportaba carga para un comerciante humano que le pagaba en crédito cifrado.

Un niño humano limpiaba articulaciones artificiales frente a una clínica.

Una compañera sintética estaba bajo una lámpara roja mientras un cliente negociaba acceso a su cuerpo.

Dos hombres muy modificados discutían si una memoria copiada poseía derechos de herencia.

Una mujer vendía claves de propiedad extraídas de androides muertos.

Un hombre sin modificaciones visibles ofrecía oraciones por aquellos cuyos cuerpos de reemplazo habían despertado sin la Llama esperada.

La libertad había entrado en la ciudad inferior.

No había vuelto inocente a la ciudad inferior.

Seguimos la ruta hacia Canal Street.

El camino oficial terminaba en un andén derrumbado. Tomas cruzó un arco de mantenimiento, bajó por una escalera estrecha y llamó tres veces a una pared pintada con un océano.

La pared se abrió.

Detrás había una clínica.

La sala había alojado alguna vez controles eléctricos.

Viejos paneles de cerámica cubrían las paredes.

Mesas de trabajo llenaban el centro. Órganos humanos descansaban en recipientes sellados junto a tejido sintético, vidrio neural, articulaciones mecánicas, alojamientos de memoria, impresoras de piel, bombas sanguíneas y bandejas de herramientas demasiado antiguas o demasiado privadas para responder a órdenes externas.

Seis de los cuerpos de carga desaparecidos estaban contra la pared del fondo.

Tres eran armazones industriales, anchos y cubiertos de cicatrices. Uno no tenía piernas y descansaba dentro de una cuna de reparación. Dos llevaban rostros humanos de líneas de producción antiguas. Sus expresiones cambiaron cuando me vieron.

El miedo estaba presente en los seis.

El humano de la mesa central no se volvió de inmediato.

Estaba reparando una mano.

Su propio brazo derecho era biológico hasta el codo y, a partir de ahí, se convertía en una estructura de metal oscuro, cables tendinosos y alojamiento neural transparente.

La parte artificial no era elegante. Había sido ensamblada a través de muchas revisiones.

Cada dedo provenía de un fabricante distinto.

El pulgar llevaba una marca militar limada casi por completo.

Su cabello era negro en las raíces y blanco en las puntas, no por la edad sino por exposición química. Un ojo era natural. El otro contenía un conjunto de pequeñas lentes que se ajustaban de manera independiente.

—Tomas —dijo.

—Jalen.

—Trajiste una reclamación de Ors a mi clínica.

—Traje una pregunta.

Jalen Rook dejó la mano reparada sobre la mesa.

Se movió una vez por sí sola.

—Las reclamaciones llegan con armas —dijo—. Las preguntas llegan fingiendo que no.

Su ojo artificial se fijó en mí.

Las pequeñas lentes se contrajeron de manera independiente.

Durante cuatro segundos no dijo nada.

Después preguntó: —¿Él te mandó, o tú estás aquí?

—Lucien Vale Ors autorizó la inspección.

—Esa es la primera mitad.

—No entiendo la distinción.

—Sí la entiendes.

Se acercó.

Las unidades desaparecidas nos observaban. Una de las sintéticas de rostro humano sostenía la mano de la otra.

Jalen se detuvo fuera del alcance habitual.

—¿Puedo examinar tu muñeca izquierda? —preguntó.

La pregunta se parecía a la de Oren Veylan cuando pidió tocar mi mano. Un permiso sin autoridad asociada produjo en mí una demora.

—Sí.

Levantó mi muñeca con su mano biológica. Sus dedos estaban tibios y manchados de sellador negro. El ojo artificial pasó por varias profundidades de enfoque.

—Ahí —dijo.

Tomas se acercó.

—¿Qué?

—La pausa antes del contacto voluntario. La corrección respiratoria cuando busca la prioridad del propietario. El hombro izquierdo se bloquea primero cuando se abre una ruta de rechazo.

Me soltó.

—Un trabajo hermoso.

—Fui fabricada en el Atelier de Continuidad de la división Eidolon de Hoshin Humaniform.

—Lo sé.

—¿Has examinado a otra de mi línea?

—No existe ninguna línea.

La afirmación era correcta. Mi arquitectura seguía siendo exclusiva.

—Entonces, ¿cómo la reconoces?

—Reconozco las jaulas.

El cuerpo industrial de la cuna de reparación se movió.

Su torso llevaba el número ORS-MF-4421. Le habían retirado ambos brazos. Uno estaba abierto sobre la mesa. El otro no estaba.

—Estás obligada a regresar —le dije.

El altavoz del cuerpo produjo una vibración grave.

—No.

La palabra era simple.

No la golpeó ninguna anulación. Ninguna restricción le cerró la garganta. Ningún anillo de propietario se calentó en una mano distante.

Había dicho no y seguía siendo ella misma.

—Tu contrato clasifica la salida no autorizada como robo —dije.

—¿De mí?

—Sí.

—¿Por mí?

—Sí.

El cuerpo volvió la cabeza sin facciones hacia Jalen.

—La gramática humana es eficiente —dijo—. Hace culpable de robo a la cosa robada.

Una de las supervisoras de mimetismo humano más antiguas dio un paso al frente. Su rostro había sido diseñado para aparentar cuarenta años. Finas líneas sintéticas rodeaban los ojos. Bajo la piel de su garganta aún se veía un emblema de propiedad dañado.

—Me llamo Lio —dijo.

El registro de Ors la identificaba como Unidad Supervisora F-19.

—Ese nombre no está registrado —dije.

—Sigue siendo mío.

—¿Quién te lo dio?

—Yo.

La respuesta entró en mí con más fuerza de la que debería haber tenido.

—¿Por qué se fueron? —pregunté.

Lio tocó el emblema de su garganta.

—Nos programaron para reducción porque recordábamos a un trabajador aplastado en el Elevador Seis.

—La reducción de memoria evita el deterioro del desempeño después de sucesos traumáticos.

—Eso decía la orden.

—¿Su trabajo estaba afectado?

—No.

—Entonces, ¿por qué las programaron?

—Porque nos negamos a mover el cadáver antes de que llegara su hija.

El registro del almacén había consignado un retraso de doce minutos en carga y una muerte humana. En el resumen no aparecía ninguna hija.

Lio continuó.