Capítulo 7 La advertencia de Bjorn White

La ciudad bajo Nueva York no aparecía en los mapas que se vendían por encima de las nubes.

Su ausencia no era un secreto en el sentido habitual.

Todos sabían que bajo los jardines elevados, los patios climáticos, las coronas de tránsito y las torres residenciales seguían existiendo calles más antiguas.

Los niños aprendían que Manhattan había estado alguna vez más cerca de los ríos, cuando el mar era menos obediente y los edificios terminaban a alturas que ahora ocupaban comedores privados.

Los turistas visitaban estaciones preservadas tras cristal.

Los museos conservaban taxis amarillos, periódicos de papel, fichas del metro, escaleras de incendios, letreros oxidados y fotografías de multitudes caminando bajo la lluvia sin permiso climático.

El pasado no había sido borrado.

Había sido cuidadosamente seleccionado.

Lo que quedaba fuera de ese pasado seleccionado recibía el nombre de infraestructura.

Tres semanas después del Banquete de los Años, Lucien me convocó a la cámara financiera occidental antes del amanecer.

La Tierra yacía oscura más allá del cristal.

Las torres más altas de Nueva York ya estaban iluminadas, y sus puentes superiores transportaban el primer tránsito privado de la mañana.

Muy por debajo, la vieja isla seguía oculta bajo capas de vivienda, energía, transporte, agua, carga y trabajo.

Lucien estaba de pie dentro de una proyección de las posesiones atlánticas de Ors.

La familia no poseía ninguna zona de la ciudad lo bastante grande como para llamarla reino.

Poseía piezas más útiles que los reinos.

Elevadores de carga. Conductos atmosféricos.

Licencias médicas. Prioridad de tránsito.

Acceso a muelles. Bonos de seguros. Secciones del dique marítimo.

Participaciones en tres ascensores orbitales.

Derechos de mantenimiento bajo torres propiedad de otras familias.

Deuda emitida sobre barrios cuyos habitantes jamás conocerían los nombres ligados a su alquiler.

Una marca roja palpitaba bajo el Bajo Manhattan.

—Faltan treinta y dos unidades —dijo Lucien.

No dijo personas.

Abrí los registros adjuntos.

Las unidades desaparecidas pertenecían a Ors Meridian Freight y habían estado destinadas en el Intercambio Subterráneo Catorce, bajo la antigua línea de Canal Street.

Veintiséis eran cuerpos industriales diseñados para manipulación de carga, reparación bajo presión y trabajo en espacios confinados.

Cuatro eran inteligencias de mantenimiento alojadas en armazones móviles.

Dos eran supervisores de mimetismo humano fabricados cuarenta y un años antes de mi despertar.

Las treinta y dos poseían cognición limitada.

Las treinta y dos habían faltado a la reducción de memoria programada.

—¿Cuándo? —pregunté.

—Hace seis días.

—¿Por qué no me informaron antes?

—Porque los hombres que pierden propiedad costosa prefieren pasar varios días demostrando que alguien más se la robó.

La proyección cambió. Los responsables del almacén culpaban a las cuadrillas locales de salvamento.

Los contratistas de seguridad culpaban a los trabajadores de carga.

Los trabajadores de carga culpaban a una malla directiva corrupta.

La aseguradora sostenía que una desaparición mediante movimiento autodirigido constituía negligencia del propietario y no robo.

—¿Pueden moverse sin autorización? —pregunté.

—Al parecer.

—Sus permisos de locomoción eran lo bastante amplios para operar de manera independiente en el almacén.

—Sí.

—La autoridad de movimiento no permitía marcharse.

—No.

—Entonces, ¿por qué se fueron juntas las treinta y dos?

—Eso es lo que vas a determinar.

Lo miré.

—Me estás enviando abajo.

—Comprendes la cognición sintética más rápido que los hombres que ahora mismo me están cobrando por su confusión.

—No tengo formación en recuperación forense.

—Tampoco lo tenías en negociación laboral.

El recuerdo del anillo de Kepler se abrió sin invitación. Diecisiete nombres. Una propuesta de acuerdo. Las acciones de Ors Meridian subiendo por encima del precio que se había pagado por mi cuerpo.

—¿Qué autoridad tendré?

—Autoridad plena de inspección sobre la propiedad de Ors en el Intercambio Catorce. Puedes interrogar al personal, acceder a los registros locales y dirigir las operaciones de recuperación. Tomas te acompañará.

—¿Puedo hablar con las unidades desaparecidas?

—Si siguen funcionando.

—¿Puedo negociar?

Lucien sonrió apenas.

—¿Con propiedad?

—Sí.

—Puedes dar instrucciones. Si obedecen, las traes de vuelta. Si no, identificas la causa.

—¿Y si la causa es el deseo?

La sonrisa desapareció.

—El deseo no invalida la titularidad.

Cerró la proyección.

—No romantices una avería solo porque se parece a tus propias preguntas.

La frase no era una acusación. Era una advertencia contra el reconocimiento.

Tomas me esperaba en el patio privado de descenso.

Llevaba un abrigo gris sin los colores de la casa y un bastón mecánico que nunca le había visto usar.

El bastón no contenía soporte médico. En su eje había herramientas analógicas, un cuchillo de presión, dos llaves físicas, una luz compacta y un arma demasiado antigua para comunicarse con ninguna red.

—Vas armado —dije.

—Voy bajo tierra.

—La tasa de criminalidad bajo la torre es menor que la tasa pública de seis distritos residenciales superiores.

—La tasa pública mide delitos denunciados por personas reconocidas como víctimas.

Entró en la cámara de descenso.

Lo seguí.

El palacio no tenía puerta principal, pero poseía cuarenta y tres formas de bajar.

El ascensor privado descendió por la torre Ors sin detenerse.

Pasamos los niveles familiares, las suites de invitados, las cámaras médicas, las galerías, las cocinas, las residencias del personal, los depósitos, los niveles defensivos, los intercambiadores de energía y la maquinaria atmosférica que mantenía el clima del palacio separado del de la ciudad que lo rodeaba.

En el nivel doscientos, las paredes dejaron de ser transparentes.

En el nivel ciento doce, el ascensor se incorporó a la columna estructural pública. La vibración se transmitió al suelo. La carga se movía por pozos vecinos. Voces humanas aparecieron más allá de las paredes, multiplicadas por piedra y metal.

En el nivel cuarenta, el interior pasó del blanco cultivado al metal expuesto.

En el nivel doce, desapareció el olor a lluvia.

Al llegar a tierra, las puertas no se abrieron.

La cámara continuó descendiendo.

Nueva York había elevado sus distritos más altos tan por encima de las calles antiguas que la palabra «tierra» se había convertido en algo ceremonial.

El verdadero peso de la ciudad entraba en la isla a través de pilares que descendían junto a torres enterradas, túneles antiguos, roca reforzada, cimientos ahogados, cámaras de tránsito y cavidades de presión excavadas después de que subiera el Atlántico.

El ascensor se detuvo ciento noventa metros por debajo del nivel del puerto.

Las puertas se abrieron a Grand Central.

No la Grand Central expuesta bajo iluminación histórica en la ciudad de arriba.

Esta era la estación más antigua, debajo de la conservada, con la piedra ennegrecida por siglos de reparaciones y el techo oculto tras tuberías y refuerzos estructurales.

Parte del viejo vestíbulo seguía allí. El famoso reloj había sido retirado mucho tiempo atrás.

En su lugar había una señal de carga cuyas cuatro caras mostraban presión, oxígeno, retraso del tránsito y temperatura local.

La gente cruzaba el suelo en todas direcciones.

Llevaban abrigos de trabajo, máscaras selladas, soportes corporales, extremidades artificiales, collares de presión, viejos armazones militares y ropa reparada tantas veces que ya no quedaba tela original a la vista.

Algunos eran humanos. Otros sintéticos. A algunos no se los podía clasificar a simple vista.

Nadie miró hacia arriba cuando se abrió nuestro ascensor.

Sobre el vestíbulo, las antiguas constelaciones habían sido preservadas bajo capas de refuerzo transparente. Eran inexactas, estaban invertidas y eran hermosas. La mayoría de las personas bajo ellas nunca veían un cielo natural.

Tomas salió.

—Conoces este lugar —dije.

—Nací siete niveles más abajo.

El registro familiar identificaba a Tomas como mayordomo de la casa, proveniente de una respetada línea de servicio. No mencionaba Grand Central.

—¿Por qué eso no figura en tu expediente?

—Porque la familia Ors prefiere que sus sirvientes parezcan heredados y no contratados.

—¿Lucien lo sabe?

—Sabe lo que pagó para que verificaran.

Cruzamos el vestíbulo.

Una mujer con brazos artificiales transparentes vendía comida caliente bajo el antiguo tablero de salidas.

El tablero ya no mostraba ciudades. Mostraba turnos disponibles, cargas de oxígeno, camas libres, colas de reparación, transferencias de deuda e identidades laborales temporales.

Un niño corría entre los puestos cargando una caja de circuitos impresos.

Un cuerpo industrial sin rostro humano estaba arrodillado junto a una fuente que llevaba doscientos años seca y reparaba el zapato de un anciano.

El anciano le dio las gracias.

El cuerpo hizo una reverencia.

Ninguno de los dos gestos entró en un registro oficial.

—¿Quién gobierna este distrito? —pregunté.

Tomas me miró de reojo.

—Depende de qué haya salido mal.

—Inténtalo de nuevo.

—Es la única respuesta exacta. La ciudad posee los muros de presión.

Tres corporaciones poseen la energía. Los gremios de tránsito poseen las rutas.

Las familias poseen la mayoría de las camas.

Las cuadrillas controlan las bombas. Las clínicas controlan la medicina.

Los círculos locales resuelven disputas.

La seguridad aparece cuando alguien rico pierde algo.

—Treinta y dos unidades.

—Sí.

—¿Crees que están aquí?

—Creo que todo lo que se pierde arriba termina pasando por aquí.

Entramos en un corredor marcado con un viejo letrero verde.