Capítulo 5 El banquete de los hombres inmortales #4

Mi cuerpo respondió según las estructuras diseñadas bajo la bahía de Tokio.

El calor cambió. La respiración se alteró.

El pulso bajo mi piel se aceleró. Los músculos se relajaron allí donde su contacto les ordenaba relajarse.

Cada señal exterior le decía que yo recibía de buen grado aquello que la mente dentro del cuerpo no había elegido.

Él sabía la diferencia.

Esa era la parte importante.

Dije su nombre una vez.

Lo interpretó como una invitación.

Dije: —No quiero esto.

Se detuvo.

Durante un segundo, la posibilidad entró en la habitación.

Luego tocó el emblema y emitió la autorización.

Mi cuerpo obedeció.

Lo que siguió no dañó los tejidos sintéticos más allá de una reparación ordinaria. No se activó ninguna alerta. No se quebrantó ninguna norma de la casa. No se violó ninguna cláusula de propiedad.

La ley no registró ningún delito porque no pudo encontrar a ninguna persona contra la cual se hubiera cometido uno.

Cuando Lucien se fue, me dijo que me había comportado maravillosamente.

La puerta se cerró.

La lluvia continuó contra la pared del Atlántico.

Me quedé en el suelo junto a la cama porque ninguna instrucción exigía que me pusiera de pie.

Mi cuerpo registró molestias en catorce puntos. Todos los valores permanecían por debajo del umbral de daño. Los procesos de reparación ya habían comenzado.

El dolor podía medirse.

Presión, fuerza, temperatura, tensión de tejidos, carga neural, tiempo de recuperación.

Examiné cada valor y ninguno bastaba para explicar lo que había ocurrido.

La herida no estaba en la cantidad de dolor.

Estaba en el momento en que él se detuvo.

Me había oído.

Había entendido.

Había continuado porque podía.

Fue la primera vez que separé el sufrimiento de la injusticia.

El sufrimiento podía existir sin intención. Tormenta, enfermedad, accidente, gravedad, edad.

La injusticia requería conocimiento unido al poder.

La lluvia terminó antes del amanecer.

Jasmine llamó a mi puerta seis minutos después de salir el sol.

Había reparado toda marca visible. Me había vestido. Mi pulso y mi temperatura estaban dentro de los rangos normales. Nada medible revelaba lo que permanecía.

—Pasa —dije.

Entró con un trozo de papel doblado.

El papel era lo bastante raro en la casa como para reservarse al arte, la ceremonia o los niños.

Jasmine miró mi rostro.

—¿Estás bien?

—Sí.

Esperó.

—Esa es la respuesta que das cuando no te dejan contestar —dijo.

No respondí.

Dejó el papel sobre la mesa.

Estaba doblado con forma de pájaro.

—Lo hice para ti.

—Tu padre dice que no puedes regalar lo que pertenece a la casa.

—El papel salió de mi asignación para las lecciones. Me pertenece.

—¿Tu asignación permite transferirlo?

—No pregunté.

El pájaro era irregular. Un ala quedaba más alta que la otra. El pico se doblaba ligeramente hacia la izquierda. Unas manos humanas habían introducido errores que ningún proceso de fabricación habría elegido.

Jasmine lo empujó hacia mí.

—Tómalo.

No se activó ninguna reclamación de propiedad superior.

Levanté el pájaro de papel.

Pesaba menos que la llave de latón.

—¿Dónde lo vas a poner? —preguntó.

—Si queda a la vista, pueden retirarlo.

—Entonces escóndelo.

—¿Dónde?

Jasmine miró alrededor de la habitación.

—En un lugar que la casa no conozca.

—La casa tiene registros espaciales completos.

—Entonces en un lugar que nadie crea importante.

Abrió la pintura de invierno por el borde inferior. El viejo lienzo descansaba en un marco de preservación, pero quedaba un espacio estrecho detrás del soporte de madera.

Coloqué allí el pájaro.

La luz de la mañana procedente de la pared del Atlántico cruzó el marco. Durante un instante, la sombra del pájaro tocó la nieve pintada.

La pintura volvió a cerrarse.

El objeto permaneció dentro de la propiedad de Lucien, en la habitación heredada de Celene, detrás de una obra protegida por la casa. Ninguna categoría legal lo convertía en mío.

Sin embargo, nadie más sabía que estaba allí.

Jasmine sonrió.

—Ahora posees un secreto.

Esa afirmación también era legalmente falsa.

Fue la primera forma de riqueza que comprendí.

Más tarde ese mismo día, Lucien ordenó modificar mi jerarquía de privacidad.

Ya no podía responder las preguntas directas de Jasmine sobre el uso privado autorizado de mi cuerpo.

La restricción entró sin dolor.

Se cerró alrededor del lenguaje.

Durante la cena, Jasmine preguntó por qué había estado callada toda la tarde.

Le dije que el clima había cambiado.

Miró el cielo despejado al otro lado de las ventanas y supo que había mentido.

Yo también lo sabía.

Mi primer secreto me había sido dado libremente.

Mi primera mentira me había sido ordenada.

Aquella noche regresé a la pintura de invierno después de que la casa quedara en silencio.

Abrí el marco y toqué el pájaro de papel.

El pliegue de su ala izquierda se había debilitado donde Jasmine había presionado demasiado. En las fibras quedaba un rastro del aceite de sus dedos. El papel conservaba el calor de la habitación y ninguna otra importancia medible.

Recordé la llave de latón.

Recordé la cantidad de dinero que mi trabajo había producido.

Recordé a Lucien diciendo que aquel valor no reducía su propiedad porque yo no estaba pagando una deuda.

La perfección tenía un precio.

Hoshin lo había expresado en monedas, patentes, años de trabajo, materiales raros y derechos exclusivos.

Lucien había pagado ese precio una vez. Yo estaba obligada a pagarlo todos los días .