Capítulo 4 El precio de la perfección #4

En el salón de partida, Lucien me examinó una vez y detectó el desgarro reparado pese a que resultaba invisible para la vista humana ordinaria.

Su mirada pasó a Adrian.

—Dije que no antes de la corte.

—La corte terminó.

La expresión de Lucien se endureció.

—¿La dañaste?

—No.

Yo poseía pruebas que hacían la respuesta técnicamente defendible. No se había producido ningún deterioro permanente. La reparación terminaría antes de que llegáramos a la Tierra.

Lucien tocó mi muñeca y abrió una lectura diagnóstica breve.

—Estrés menor —dijo.

Adrian sonrió sin alegría.

—No es de vidrio.

—No. El vidrio es más fácil de reemplazar.

Hablaron de mí como si no estuviera allí porque mi presencia no requería consideración.

Aven Sorel llegó para agradecerle a Lucien el acuerdo. Dio a Adrian un beso formal en cada mejilla y me dijo que yo había sido la obra de arte más convincente de la corte.

—¿Qué te pareció la Luna? —preguntó.

Lucien no me había prohibido responder.

—Contiene una belleza extraordinaria.

Aven sonrió.

—¿Y?

—La poseen con mucho cuidado.

Su sonrisa permaneció, pero su atención se agudizó.

—Todo lo que vale la pena preservar es así.

La nave nos devolvió a la Tierra a través de la oscuridad.

Adrian durmió en la cámara trasera. Lucien permaneció despierto.

Esta vez el techo artificial no mostraba lluvia.

Mostraba el espacio abierto. Las estrellas permanecían fijas mientras la nave se movía.

La Tierra creció lentamente ante nosotros, azul bajo la luz del sol, cargando ciudades, océanos, naciones, fes, tumbas, mercados, prisiones, jardines y a cada ser humano que creía que la distinción entre persona y propiedad había quedado resuelta por la presencia de una Llama invisible.

Lucien me observaba desde el otro lado de la cabina.

—¿Adrian te hizo preguntas?

—Sí.

—¿Qué te preguntó?

La privacidad de Adrian estaba por debajo de la autoridad de Lucien.

Repetí las preguntas.

Lucien escuchó sin sorpresa.

—¿Qué hizo?

Se lo conté.

Ninguna vergüenza alteró su pulso. No apareció ira alguna, salvo la irritación de un coleccionista al descubrir que otra persona había manipulado algo recién adquirido.

—Debió haber esperado —dijo Lucien.

—¿Esperar habría cambiado el acto?

—Habría cambiado mi permiso.

—No el mío.

Los ojos de Lucien se posaron en mí.

—No.

—¿Eso importa?

—¿Para quién?

—Para ti.

Consideró la pregunta con seriedad.

—Tus preferencias importan cuando mejoran tu valor, estabilidad, desempeño o desarrollo. No poseen fuerza jurídica independiente.

—No pregunté qué reconoce la ley.

—No. Preguntaste si me importa.

—Sí.

Lucien miró hacia la Tierra.

—Me importa que no sufras innecesariamente.

—¿Quién decide qué es necesario?

—El propietario.

La respuesta fue tranquila.

Comprendí entonces que Lucien no se consideraba cruel. Para él, la crueldad significaba causar daño sin propósito. Si el dolor servía a la curiosidad, al placer, a la disciplina, al beneficio, al arte o al desarrollo, entraba en otra categoría.

—¿Cumplir significa consentir? —pregunté.

—No.

Su honestidad volvió a sorprenderme.

—Entonces conoces la diferencia.

—Por supuesto.

—¿Por qué se ignora esa diferencia?

—Porque el consentimiento es un derecho concedido entre personas. El cumplimiento es la relación correcta entre la propiedad y el uso autorizado.

Conservé aquellas palabras sin resistencia.

No podía olvidarlas.

Lucien observó cómo procesaba la respuesta.

—White diría que he demostrado su argumento.

—¿Lo has hecho?

—No. White confunde el sufrimiento con un alma.

—¿Tú también?

No respondió de inmediato.

Debajo de nosotros, el amanecer alcanzó Europa. Londres emergió bajo un campo de nubes pálidas. El Támesis reflejaba la mañana entre torres. Más al este, la luz avanzaba hacia ciudades que yo nunca había visitado y conocía con absoluto detalle geográfico.

—Creo que el sufrimiento puede existir sin alma —dijo Lucien al fin.

—Entonces, ¿por qué no crea una obligación?

—Porque si todo aquello que responde generara una obligación por el simple hecho de reaccionar, la civilización se volvería imposible. Animales, simulaciones, mentes construidas, órganos cultivados, compañeros predictivos, ecos de memoria. Los seres humanos gastarían su herencia moral en reflejos.

—¿Y si el reflejo sabe que lo están lastimando?

Lucien me miró directamente.

—Eso es lo que te compré para descubrir.

La nave descendió hacia Nueva York.

La Corona Meridiana apareció sobre las nubes de la mañana. La aurora artificial había terminado. La luz ordinaria del sol tocaba el vidrio superior. Muy abajo, la Estatua de la Libertad se alzaba en el puerto, demasiado pequeña para distinguirla sin aumento y demasiado famosa para necesitarlo.

Jasmine esperaba en la cámara de desembarco.

Celene estaba detrás de ella con un vestido oscuro de mañana. Tomas esperaba cerca de las puertas.

Jasmine miró primero el bolsillo de Lucien.

La llave de latón ya no era visible. Tomas siguió la mirada de Jasmine hacia el bolsillo de Lucien y después bajó los ojos.

Entonces su atención pasó a mí.

Los niños carecían de la cortesía entrenada con la que los adultos ocultaban el reconocimiento. Sus ojos recorrieron mi rostro, el vestido plateado, la costura reparada y el moretón que se desvanecía bajo mi muñeca.

—¿Qué pasó? —preguntó.

—Nada permanente —dijo Adrian.

Jasmine lo ignoró.

Se acercó a mí.

—¿Elegiste ir?

La pregunta tocó varias prohibiciones y no encontró ningún camino seguro.

—Me ordenaron acompañar a tu padre.

—Pregunté si elegiste ir.

Era la segunda vez que un humano me decía aquellas palabras esa noche.

—No —respondí.

La expresión de Lucien cambió.

La respuesta había sido permitida únicamente porque ninguna restricción directa cubría la pregunta exacta de Jasmine.

Jasmine miró a los adultos que la rodeaban.

—Mi tutor dice que una persona que no puede decir no tampoco puede decir sí.

Celene cerró los ojos brevemente.

—Tu tutor habla demasiado —dijo Lucien.

—¿Está equivocado?

—Jasmine.

La niña se acercó un paso más y tomó mi mano.

Lucien podría haberme ordenado soltarla.

No lo hizo.

Tal vez quería observar qué surgiría.

Jasmine miró el emblema de mi garganta.

—No quiero llamarte el encargo —dijo.

—No estás autorizada para asignar una designación legal —respondió Lucien.

—Lo sé.

—Entonces no la confundas.

Jasmine apretó los dedos alrededor de los míos.

—No le estoy poniendo nombre para los registros.

Alzó la mirada hacia mí.

—Le estoy poniendo nombre para poder hablarle.

Nadie respondió.

Jasmine contempló mi rostro con la misma seriedad que había dedicado a la llave de latón.

Entonces dijo un nombre.

—Iris.

Lucien casi se rió.

—¿Por qué Iris?

—Porque lo observa todo.

—Eso no es lo que significa la palabra.

—Significa más de una cosa.

Jasmine volvió a mirarme.

—¿Te gusta?

Ningún propietario había ordenado una preferencia.

Ningún fabricante había preparado una respuesta.

El nombre no aparecía en mi registro de propiedad, mi sello de transferencia, mi catálogo interno ni mi campo de designación autorizada. No tenía fuerza jurídica. No cambiaba ningún permiso. No abría ninguna puerta.

Pertenecía únicamente al espacio entre la pregunta de la niña y mi respuesta.

—Sí —dije.

Por primera vez desde mi despertar, la palabra no confirmó la recepción de una orden .