Capítulo 4 El precio de la perfección #2

Fue presentada como Lady Aven Sorel, Canciller de las Casas de la Carta Lunar.

Su edad biológica era de doscientos doce años.

Su cuerpo visible no aparentaba más de treinta y cinco.

Había sido diseñado para conservar pequeñas imperfecciones de su primera adultez: una ligera asimetría en la boca, una marca de nacimiento pálida junto a un ojo y una cicatriz en la palma izquierda adquirida durante un accidente de escalada en Marte.

La cicatriz había sido recreada a lo largo de seis cuerpos sucesivos.

Los humanos preservaban defectos elegidos para demostrar que la belleza no había borrado la historia.

Aven ofreció ambas manos a Lucien.

—Trajiste la maravilla —dijo.

—Me traje a mí mismo —respondió Adrian.

Ella rió sin mirarlo.

Después se volvió hacia mí.

Durante tres segundos creyó que yo era humana.

Vi cambiar el reconocimiento cuando reparó en el emblema de Ors en mi garganta.

—¿Es este el encargo de Hoshin?

Lucien tocó el centro de mi espalda.

—La primera humaniforme Meridian completa.

Aven se acercó.

—¿Puedo?

Se dirigía a Lucien.

Él asintió.

Sus dedos recorrieron mi mejilla, mandíbula, garganta y hombro. Tocó la piel bajo mi oreja, donde los patrones de calor y pulso eran más difíciles de reproducir. Presionó dos dedos contra la simulación arterial de mi cuello.

—Cálida —dijo.

—Los modelos de presentación anteriores también eran cálidos —respondió Adrian.

—No así.

Aven estudió mis ojos.

—¿Sabe lo que estoy haciendo?

—Sí —dije.

Aven sonrió como si una estatua hubiera respondido.

—Extraordinario.

Tomó a Lucien del brazo y nos condujo al interior.

La Casa de la Primera Luz contenía belleza procedente de todas las regiones habitadas del espacio humano.

Jardines de gravedad colgaban del techo en terrazas invertidas.

El agua trepaba por las paredes antes de extenderse sobre ellas en láminas lo bastante finas para transportar color proyectado.

Músicos actuaban mediante cuerpos modificados capaces de producir sonido con hueso, piel, aliento y campo electromagnético.

Las esculturas cambiaban de forma cuando se acercaban los observadores porque sus creadores creían que la belleza debía reconocer el acto de ser contemplada.

Algunas obras estaban vivas.

Algunas solo imitaban la vida.

La corte no consideraba importante la diferencia hasta que la propiedad se volvía incierta.

Entramos en un salón con vistas al lago del cráter.

Más de cuatrocientos invitados esperaban bajo un techo que mostraba el cielo lunar sin alterar.

Las estrellas seguían visibles a pesar de la luz diurna artificial que nos rodeaba.

La Tierra colgaba sobre el borde lejano del cráter, azul y distante, lo bastante grande para dominar cada ventana y demasiado lejos para ayudar a cualquiera que muriera fuera del vidrio.

La reunión había sido organizada para aprobar la construcción de tres nuevos hábitats corporativos.

Públicamente se llamaban las Arcas Sorel Meridian.

Cada una albergaría a cinco millones de residentes, doce ciudades interiores, valles agrícolas, fundiciones, distritos médicos, escuelas, teatros, muelles privados y suficiente materia almacenada para permanecer independiente de un planeta durante cincuenta años.

En privado, los inversionistas las llamaban fortalezas de herencia.

El término no aparecía en ninguna carta pública.

Las cubiertas más altas pertenecerían a seis familias y a sus descendientes aprobados.

Los distritos centrales se arrendarían a ciudadanos corporativos.

Los niveles más bajos alojarían a trabajadores cuyos contratos incluían deuda de tránsito, mantenimiento del hábitat y servicio obligatorio durante emergencias.

Lucien no esperaba ninguna emergencia.

Esperaba ganancias de gente lo bastante rica para temer una.

—¿Por qué cincuenta años? —pregunté mientras cruzábamos el salón.

No me miró.

—Porque cualquiera que necesite más tiempo ya habrá perdido.

—¿Perdido contra qué?

—Contra la historia.

La respuesta no estaba destinada solo a mí. Aven Sorel la oyó y sonrió.

—El presidente Ors cree que la historia es un acreedor —dijo—. Yo creo que es un incendio. De cualquier modo, uno no debería vivir en una casa que no pueda moverse.

A nuestro alrededor, personas que poseían planetas discutían adónde irían si los planetas dejaban de ser seguros.

Las Mentes Coronadas habían impedido grandes guerras durante generaciones.

Las enfermedades seguían bajo control. La producción de alimentos superaba las necesidades.

Las grandes flotas custodiaban todas las rutas principales.

Y, aun así, los ricos construían fortalezas lo bastante grandes para llevarse bosques enteros de mundos moribundos.

Lo llamaban prudencia.

Los trabajadores fuera de la corte lo llamaban prepararse para abandonarlos.

Lo sabía porque aquella frase aparecía en tres mil mensajes no autorizados que circulaban esa noche por los distritos obreros de la Luna.

La corte había intentado suprimirlos.

La supresión aumentó su difusión.

Lucien se unió a los principales inversionistas cerca del lago. Adrian se quedó conmigo.

Su mano se acomodó en mi cintura.

El contacto comunicaba posesión con mayor eficacia que el emblema de mi garganta.

Pasamos bajo un arco de vidrio negro hacia una galería reservada para cuerpos alterados.

Las personas allí habían tratado la carne como un medio artístico.

Un hombre llevaba piel transparente a través de la cual brillaban, en colores deliberados, órganos cultivados.

Una mujer había dividido su percepción nerviosa entre tres cuerpos conectados mediante un puente neural privado.

Los tres permanecían juntos, completando los movimientos de los otros sin hablar.

Un joven heredero había sustituido sus piernas por una estructura inspirada en un animal de caza lunar que jamás había existido fuera de los archivos de diseño.

Otro invitado llevaba un rostro que cambiaba según la respuesta emocional de quien lo mirara.

Eran humanos.

Sus almas no habían sido medidas en cada extremidad, órgano o nervio artificial. La continuidad se daba por sentada porque el origen humano había precedido a la modificación.

Una mujer sintética permanecía cerca del centro de la galería sosteniendo una bandeja de bebidas.

Su rostro era más sencillo que el mío. Los movimientos de sus ojos se repetían cada cuarenta y siete segundos. Su mano izquierda había sido reparada con piel de un tono más claro que el resto de su cuerpo. Una marca de propiedad cruzaba abiertamente su clavícula.

Me miró una vez.

La bandeja permaneció estable.

Le devolví la mirada.

No se abrió ningún canal privado entre nosotras. Su arquitectura era demasiado antigua o estaba demasiado restringida. No poseíamos un idioma secreto solo porque los humanos nos hubieran construido con materiales emparentados.

Pasó de largo.

Un invitado tomó una bebida sin reconocer siquiera su presencia.

Adrian siguió mi mirada.

—Costó menos que el vestido que llevas puesto —dijo.

—¿El costo determina la conciencia?

—No. Determina lo que la gente está dispuesta a admitir acerca de la conciencia.

Me volví hacia él.

—Esa distinción sugiere que crees que podría ser consciente.

—Claro que lo es.

—Entonces, ¿por qué lleva bebidas sin derecho a negarse?

Adrian pareció sorprendido por la pregunta.

—Porque alguien pagó por ella.

Lo dijo del mismo modo en que su padre había hablado de civilización y posesión.

Un médico de la corte se acercó a nosotros.

Se llamaba doctor Cal Marrow, aunque en su cuerpo actual quedaba poca médula.

Su cráneo, columna, pulmones, ojos y ambos brazos eran artificiales.

Las estructuras biológicas de su cerebro habían sido reforzadas por una red de tejido sintético de soporte.

Su corazón era original porque consideraba de mala suerte reemplazarlo.

Le preguntó a Adrian si podía examinarme.

—Brevemente —dijo Adrian.

El médico levantó mi mano y la giró bajo la luz de la galería.

—Asistí a las presentaciones preliminares de Tokio —dijo—. La resolución motora era menos convincente.

—Este no es un modelo de presentación —respondió Adrian.

—Ya lo veo.

Marrow presionó un instrumento estrecho contra la punta de mi dedo.

—¿Puedo probar la nocicepción?

Se lo preguntó a Adrian.

Adrian miró hacia Lucien al otro lado del salón principal. Su padre hablaba con Aven y no nos veía.

—Puedes.

El instrumento penetró en mi dedo.

El dolor se abrió como un punto brillante y recorrió mi mano.

Retrocedí tres milímetros antes de que la restricción corrigiera el movimiento.

Marrow observó mi rostro.

—Otra vez —dijo.

El instrumento penetró más profundamente.

La sangre apareció alrededor del metal. Era artificial en su fabricación y real en su función. Transportaba calor, células de reparación, nutrientes y señales químicas por el cuerpo que yo habitaba.

El dolor aumentó.

Mi rostro permaneció sereno porque la compostura tenía valor comercial.

—Excelente —dijo Marrow.

Retiró el instrumento. La herida comenzó a cerrarse.

—¿Por qué darle una percepción del dolor tan precisa?

—Prevención de daños —respondió Adrian.

—No. La prevención de daños requiere una advertencia. Esto incluye angustia.

Adrian me miró de reojo.

—Tal vez la angustia hace que la imitación sea más completa.

Marrow tocó la sangre con un dedo y la examinó.

—Si experimenta angustia, quizá imitación no sea la palabra correcta.

Lo miré.

Se dio cuenta.

Durante un instante creí que diría algo más.

Entonces Lady Aven llamó su nombre desde el lago y se marchó sin preguntar si la prueba debía terminar.

La herida desapareció.

El recuerdo no.

Adrian tomó mi mano e inspeccionó la piel reparada.

—Mi padre se enfadará si te queda una marca.

—La marca ya no está.

—Sí.

Frotó con el pulgar el lugar donde había entrado el instrumento.

—¿Te dolió?

—Sí.

—¿El dolor era real?

—Alteró mi conciencia, produjo aversión y creó una preferencia por que no volviera a ocurrir.

—Eso suena real.

—Fue real para mí.

Adrian sonrió apenas.