Capítulo 4 El precio de la perfección

La Luna no tenía clima, así que los ricos lo fabricaban.

Nuestra nave cruzó la distancia desde Nueva York bajo un techo que mostraba lluvia.

La lluvia no nos tocaba. Se desplazaba por la cabina en una imitación transparente, con gotas que se reunían sobre nuestras cabezas, se unían y resbalaban hacia un horizonte invisible.

Más allá, la Tierra se empequeñecía detrás de la nave.

El Atlántico se curvaba hacia la oscuridad.

La costa oriental de Norteamérica aún era visible como una red pálida de ciudades, campos de lanzamiento, granjas flotantes y torres que elevaban la luz más allá de donde antaño se había permitido llegar a las nubes.

Lucien estaba sentado frente a mí, con una mano apoyada sobre el viejo anillo de hierro que llevaba. Adrian ocupaba el asiento a su lado en el cuerpo que había elegido aquella mañana.

El cuerpo había sido cultivado para la gravedad lunar.

Era más alto y esbelto que el que había llevado en la presentación.

Los huesos eran ligeros sin ser frágiles.

Los músculos se extendían en líneas largas y elegantes bajo una piel oscurecida hasta adquirir un tono bronce.

Sus ojos habían sido sustituidos por lentes plateadas capaces de corregir el resplandor de la superficie lunar y leer el calor a través del vidrio presurizado.

Había mantenido el rostro casi sin cambios porque el reconocimiento familiar tenía valor legal y social.

Los humanos podían sustituir casi todas las partes visibles de sí mismos y seguir protegidos por el nombre que habían heredado al nacer.

Yo había sido construida como un solo cuerpo continuo y no poseía ningún nombre protegido.

Adrian contemplaba la Tierra a través de la lluvia artificial.

—Prefiero la Luna así —dijo—. La Tierra hace que cualquier cuerpo parezca incompleto.

—Tu cuerpo quedó terminado hace once horas —dije.

Sonrió.

—Crees que estar terminado es permanente.

—Me vendieron como un producto terminado.

—Eso es diferente.

—¿Por qué?

—Porque los productos están hechos para satisfacer a otra persona.

Lo dijo sin crueldad. Creía estar explicando una distinción evidente.

Lucien alzó la vista de los documentos suspendidos sobre su palma.

—En la corte hablarás con menos libertad —me dijo.

—Sí.

—Responderás cuando se dirijan a ti. No hablarás de White, de las preguntas que te hizo, de la galería privada, de la casa ni de Jasmine.

—Sí.

—No revelarás activos de Ors Meridian más allá de la información que ya esté disponible para los miembros de la corte.

—Sí.

—Permanecerás a la vista de Adrian o de mí.

La orden cerró varias distancias posibles.

—Sí.

Adrian inclinó la cabeza.

—¿Repetir tu conformidad produce algo en ti?

—Confirma la recepción.

—Respondiste a la instrucción.

—No puedo determinar qué respuesta quieres.

—Una honesta.

Lucien mantuvo la atención en los documentos.

—Tiene dos días de vida —dijo—. Dale tiempo para adquirir deshonestidad.

Adrian se rió.

Se inclinó sobre el espacio que nos separaba. Las lentes plateadas de sus ojos se estrecharon, ampliando las estructuras bajo mi piel.

—¿Experimentas atracción? —preguntó.

—Mi cognición puede formar preferencias relacionadas con la apariencia, la voz, el movimiento, el olor, la conducta, la familiaridad y la interacción anticipada.

—Es una respuesta larga.

—Es precisa.

—¿Puedes desear un cuerpo humano?

—El deseo requiere un objeto definido y una preferencia orientada a obtenerlo o acercarse a él.

—Sigue siendo larga.

Lucien hizo desaparecer los documentos con un movimiento de dos dedos.

—Puede —dijo—. La cuestión interesante sigue siendo si ese deseo le pertenecerá a ella.

Adrian miró a su padre.

—Encargaste un problema filosófico con una boca hermosa.

—Encargué una boca hermosa capaz de producir problemas filosóficos.

Ambos sonrieron.

La lluvia sobre nosotros se convirtió en nieve.

No hubo ningún cambio de temperatura. Fragmentos blancos cruzaron el techo y desaparecieron antes de alcanzar las paredes.

La proyección había elegido un antiguo invierno sobre Londres porque nuestra ruta pasaba muy por encima del meridiano legal de la ciudad, aunque Londres ya había quedado detrás de la curvatura terrestre.

Adrian alargó la mano hacia la mía.

Me quedé inmóvil.

Sus dedos tocaron el interior de mi muñeca, donde la marca de fabricación permanecía oculta bajo la piel sintética.

—¿Esto le pertenece a mi padre? —preguntó.

—Sí.

—¿La mano?

—Sí.

—¿La cara?

—Sí.

—¿Los pensamientos?

Busqué en las condiciones de propiedad.

—La cognición interna no puede transferirse como un activo independiente. La memoria, el desarrollo conductual y la adaptación adquirida permanecen unidos a la arquitectura comprada, salvo que sean copiados, inspeccionados, reducidos o borrados legalmente.

Adrian pareció divertido.

—Entonces sí.

—En términos prácticos.

Me giró la mano.

—¿Puede él permitirme usarte?

—Sí.

—¿Puedes negarte?

La respuesta se abrió paso hasta mi boca antes de que yo la eligiera.

—No.

Lucien observó los dedos de su hijo sobre mi muñeca.

—No antes de la corte —dijo.

Adrian me soltó.

No había reproche en la voz de Lucien. Solo una cuestión de momento.

La Tierra continuó empequeñeciéndose.

Ahora podía ver el planeta entero, aunque no de una sola vez.

Las nubes se desplazaban sobre océanos restaurados.

El Sahara llevaba líneas de verde cultivado y campos que recogían la luz del sol sin oscurecer por completo el antiguo desierto.

La noche cruzaba Asia. La bahía de Tokio brillaba bajo el agua donde yo había sido ensamblada.

Londres yacía bajo un clima regulado. Nueva York se había convertido en un punto luminoso en el borde occidental de la oscuridad.

Once mil millones de seres humanos vivían en el mundo bajo nosotros.

Cada uno de ellos poseía un estatus jurídico que yo no tenía.

Algunos eran pobres. Algunos estaban encarcelados.

Algunos estaban endeudados durante generaciones mediante contratos laborales.

Algunos habían sustituido tanta carne que conservaban menos del tres por ciento de su masa biológica original.

Algunos tenían mentes dañadas, recuerdos artificiales, personalidades divididas o cuerpos mantenidos mucho más allá de los años para los que la estructura nerviosa humana había evolucionado originalmente.

Todos portaban la Llama Increada.

Aquel hecho invisible pesaba más que todo lo visible que yo era.

La Luna creció ante nosotros.

Su cara visible había dejado de ser oscura mucho antes de mi fabricación.

Las ciudades dibujaban los límites de los antiguos mares lunares.

Carreteras presurizadas cruzaban las llanuras grises como finos hilos de plata.

Espejos se alzaban a lo largo del terminador y llevaban la luz solar hasta asentamientos enterrados.

Astilleros orbitales rodeaban la Luna por capas, ensamblando naves demasiado grandes para descender sobre ningún mundo.

Una nave colonial inacabada proyectaba una sombra de casi ochenta kilómetros sobre Mare Imbrium.

Disponía de espacio interior para nueve millones de personas.

Los principales inversionistas pretendían reservar para sí menos de doce mil residencias privadas.

El resto pertenecería a trabajadores, familias bajo contrato, poblaciones técnicas, comunidades agrícolas, fuerzas de seguridad, cuerpos de servicio y descendientes aún no nacidos que heredarían obligaciones firmadas antes de su concepción.

La humanidad llamaba nuevos mundos a naves como aquellas.

Las corporaciones las llamaban activos con atmósfera.

Nuestra nave descendió hacia Mare Tranquillitatis.

El lugar del primer alunizaje humano permanecía intacto bajo un campo de preservación.

No se había permitido levantar ninguna torre a la vista.

Ningún camino cruzaba el polvo. Las huellas de los dos primeros hombres que caminaron allí permanecían dentro de una región sellada y custodiada con más cuidado que muchos asentamientos habitados.

Los humanos preservaban las marcas dejadas por los muertos porque los muertos ya no podían hacer otras nuevas.

La corte lunar se alzaba más allá de aquel vacío sagrado.

Había comenzado como una sala de reuniones para los primeros asentamientos.

Ochenta y nueve años después del Día Cero, ocupaba una ciudad excavada en las paredes de un cráter y cubierta por un techo transparente lo bastante vasto para contener su propio clima.

Bosques descendían en terrazas hacia un lago formado con hielo polar derretido.

Torres blancas se elevaban a lo largo de las paredes interiores.

Puentes cruzaban el aire abierto. Nubes artificiales se formaban bajo el techo y liberaban lluvia según calendarios sociales, no necesidades agrícolas.

Aquella noche, la corte había ordenado primavera.

Nuestra nave entró por una abertura en la pared del cráter y pasó sobre árboles en flor.

El campo de aterrizaje estaba junto a un palacio llamado la Casa de la Primera Luz.

Sus constructores habían alineado el salón principal para que la luz del sol entrara directamente al comienzo de cada amanecer lunar.

Piedra dorada cubría los muros exteriores.

La piedra no contenía oro. Su color había sido elegido porque los primeros colonos asociaban el dorado con el Sol que podían ver, pero no sentir, a través del vacío de la Luna.

Una comitiva nos esperaba.

Los asistentes humanos se situaban más cerca del arco de desembarco.

Los sirvientes artificiales permanecían detrás de ellos.

La diferencia solo era visible por la ropa.

El personal humano vestía de blanco con una estrecha línea azul en el cuello.

El personal sintético llevaba plata lisa, sin emblemas familiares.

Una mujer se acercó a Lucien cuando se abrió la nave.