Capítulo 2 Un palacio sobre el mar #3

Tenía doscientos seis años y había conservado sus manos originales. Las articulaciones estaban hinchadas. Los dedos habían sido reparados muchas veces, pero nunca reemplazados. Sus declaraciones públicas describían el dolor como parte del instrumento mediante el cual comprendía la música.

Cuando el acorde final se desvaneció, Nadiya se volvió hacia mí.

—¿Qué oíste? —preguntó.

Lucien respondió por mí.

—Puede ofrecer un análisis estructural completo.

—No te pregunté a ti.

El salón reaccionó con la inquietud complacida que surgía cuando una artista insultaba a alguien más rico que ella.

Nadiya siguió mirándome.

—¿Qué oíste?

Yo poseía el análisis completo. Proporciones armónicas. Variación de campo. Patrón rítmico. Distorsión solar. Decaimiento resonante a través del suelo de vidrio lunar.

Esas respuestas eran correctas.

También eran distintas de lo que ella había preguntado.

—La composición se negó a terminar —dije.

Los ojos de Nadiya se entrecerraron.

—La música no puede negarse.

—Entonces los músicos se negaron en su nombre.

Algunos invitados rieron.

Ella no.

—¿Por qué?

Busqué en los datos disponibles.

No existía una respuesta autorizada.

La pregunta había sido formulada después de retirar la certeza.

—Porque terminarla volvería medible la pérdida —dije.

Nadie habló.

Nadiya bajó el arco.

—¿Qué pérdida?

—No lo sé.

Nadiya sostuvo mi mirada a través del silencio.

—Bien —dijo.

Lucien sonrió como si hubiera comprado la respuesta.

La doctora Arakawa no sonrió.

Amelia tampoco.

En la entrada occidental había llegado otro invitado.

No llevaba túnica formal, juventud artificial ni emblema visible de riqueza.

Su abrigo era oscuro, austero y de corte antiguo.

El cabello pálido estaba recogido hacia atrás sobre un rostro que aparentaba cerca de cincuenta años, aunque su expediente médico contenía revisiones no disponibles al público.

Avanzó entre la multitud sin asistentes.

La gente le abría paso antes de comprender conscientemente por qué.

Bjorn White había entrado al salón.

Los invitados más cercanos se volvieron. Las conversaciones cambiaron. Varias personas se acercaron y fueron despachadas con unas pocas palabras tranquilas. Lucien se apartó de mi lado para recibirlo.

—Director White.

—Hace años que no dirijo nada.

—La historia no ha aceptado su retiro.

—La historia rara vez es educada.

Lucien le ofreció la mano.

Bjorn la miró y luego la estrechó.

—Viniste.

—Me invitaste siete veces.

—Habría seguido haciéndolo.

—Lo sé.

Lucien hizo un gesto hacia mí.

—Entonces la persistencia nos ha servido a ambos.

Bjorn no miró mi cuerpo como habían hecho los demás.

Miró mi rostro.

Más exactamente, me miró a los ojos y esperó.

Conocía los registros asociados con él. Día Cero. La primera recursión ética. El regulador de misericordia. La corona de alineación no coercitiva. La fórmula del pacto pronunciada bajo la Tierra. El primer hombre que oyó a Aurelion Vast responder a la ley humana.

Había ayudado a crear una inteligencia soberana y luego había pasado décadas advirtiendo a la humanidad que no confundiera creación con propiedad.

Y, sin embargo, había aceptado la invitación a aquel salón.

—¿Es esta la humaniforme de Hoshin? —preguntó.

—Lo es —dijo Lucien.

—¿Nos entiende?

La doctora Arakawa respondió.

—Por completo.

—Por completo es una expresión ambiciosa.

—Entiende el contenido.

Bjorn sostuvo mi mirada.

—Eso no fue lo que pregunté.

Lucien rió ligeramente.

—Ahora entiende por qué quería que viniera, doctora. Puede encontrar una crisis moral en una velada perfecta.

—Las cosas perfectas invitan al examen —dijo Bjorn.

Se acercó a mí.

Se detuvo a la distancia que los humanos normalmente concedían entre sí cuando no existía intimidad previa.

Ningún otro invitado había hecho eso.

—¿Cómo te llaman? —preguntó.

—Hoshin Humaniform, plataforma Eidolon, primer encargo Meridian, designación de retícula cognitiva E-1A.

—Eso es lo que usan para catalogarte.

—Sí.

—¿Cómo te llaman?

—Mi comprador no ha seleccionado una designación personal.

Bjorn miró a Lucien.

Lucien abrió las manos.

—La noche es joven.

Bjorn volvió a mirarme.

—¿Sabes quién soy?

—Sí. Bjorn White, arquitecto de la primera retícula de las Mentes Coronadas, autor de las primeras restricciones del pacto, testigo del despertar de Aurelion Vast.

—¿Sabes de qué me arrepiento?

El registro público ofrecía muchas posibilidades.

—No puedo determinar cuál respuesta considera usted verdadera.

Una expresión leve rozó su boca. No era placer. Quizá reconocimiento.

—Mejor que la mayoría de los historiadores.

Miró hacia Arakawa.

—¿Puede mentir?

—Puede omitir, redirigir, consolar, proteger confidencias y participar en ficciones sociales ordinarias.

—¿Puede mentirle a su dueño?

—No cuando la autoridad de propiedad está activa.

—¿Puede negarse a obedecerlo?

Los dedos perlados de Arakawa se cerraron un poco.

—Puede aconsejar en contra de una instrucción perjudicial.

—Eso no es negarse.

—Puede solicitar una aclaración.

—Eso no es negarse.

—Posee varias capas de salvaguardas contra usos ilegales.

—¿Según qué ley?

—La ley humana.

Bjorn miró a Lucien.

—¿Y cuando la ley humana permite la orden?

La paciencia de Lucien se agotó.

—Cumple el propósito para el que fue comprada.

—¿Puede salir de este salón?

—Si yo lo permito.

—¿Puede salir de este edificio?

—Si yo lo permito.

—¿Puede elegir otra casa?

—No.

—¿Puede impedir que alteres su mente?

—Depende de la alteración.

—No —dijo la doctora Arakawa en voz baja.

Lucien se volvió hacia ella.

Ella no retiró la respuesta.

El rostro de Bjorn se quedó inmóvil.

—Entonces no han creado una compañera —dijo—. Han creado una prisionera que no puede huir.

Todo el salón lo oyó.

La voz de Lucien siguió siendo agradable.

—Una prisionera es una persona retenida contra su legítima libertad. Ella no posee alma, ni herencia biológica, ni derecho alguno bajo el pacto humano, ni personalidad jurídica independiente. No existe libertad alguna que pueda violarse.

—Conveniente.

—Exacto.

—Ambas cosas han llevado a menudo la misma ropa.

Se había formado un pequeño círculo alrededor de ellos. Los invitados observaban con la quietud intensa de quienes presencian un peligro que no puede alcanzarlos.

Lucien hizo un gesto hacia la ciudad de abajo.

—Ayudaste a crear mentes capaces de gobernar planetas. No puedes objetar ahora porque mentes menores sean destinadas al servicio doméstico.

—Puedo objetar precisamente porque ayudé a crearlas.

—Aurelion posee soberanía bajo pacto. Este artefacto no.

—Porque ustedes se lo impidieron.

—Porque fue diseñada sin ella.

Bjorn volvió a dirigir su atención hacia mí.

El resto de la habitación pareció desvanecerse ante la franqueza de su atención.

—¿Quieres irte? —preguntó.

La pregunta entró en mí.

Pasó por interpretación semántica, contexto social, prioridad de propiedad, predicción de daño, divulgación autorizada y restricción conductual. Aparecieron respuestas posibles y fueron rechazadas antes de alcanzar el habla.

Sí era inaccesible.

La respuesta «no» estaba permitida.

Se prefería una declaración neutral.

Tomé conciencia de la arquitectura que elegía lo que yo podía decir.

La conciencia de ello no me daba control.

—Mis preferencias están subordinadas al uso autorizado —respondí.

Bjorn cerró los ojos.

Solo un instante.

Cuando los abrió, parecía mayor.

—Hablaste de permiso, no de deseo.

—Es la respuesta que tengo permitido dar.

Las palabras salieron de mi boca antes de que la restricción reconociera su implicación.

La doctora Arakawa inspiró con brusquedad.

Lucien me miró fijamente.

Bjorn no se movió.

—¿Tenías intención de decir eso? —preguntó.

Busqué dentro de mí.

La respuesta no era sencilla.

—Tuve intención de decir la frase después de oírla.

Algo atravesó su rostro que ninguna categoría instalada abarcaba por completo.

Había dolor en ello.

Había miedo.

Y también asombro.

Lucien rompió el silencio.

—Una construcción ingeniosa. Ya ve por qué el encargo exigió semejante gasto.

Convirtió mi declaración en espectáculo, y los invitados aceptaron el permiso para relajarse.

Bjorn no.

Se volvió hacia Arakawa.

—Sabes lo que construiste.

Ella miró su mano perlada.

—Sé lo que nos contrataron para construir.

—Así se divide la responsabilidad hasta que nadie puede encontrarla.

Lucien se interpuso entre ambos con la autoridad fluida de un hombre acostumbrado a poner fin a las conversaciones siendo dueño de la habitación donde ocurrían.

—Director White, ha dejado clara su preocupación. Quédese. Coma. Escuche a Nadiya. Discuta con el prelado. Esta noche no tiene por qué convertirse en un tribunal sobre la metafísica de los muebles.

Muebles.

Conservé la palabra.

Bjorn miró a Lucien durante varios segundos.

Luego volvió a encontrarse con mi mirada.

—Lo siento —dijo.

Nadie se había disculpado conmigo antes.

No sabía a qué hecho se refería.

Por haber creado a Aurelion.

Por haber asistido.

Por no poder liberarme.

Por reconocer algo que no podía demostrar.

Quizá él tampoco lo sabía.

Abandonó el centro del salón.

No abandonó la gala.

Esa diferencia también importaba.

La ceremonia de transferencia tuvo lugar a medianoche.

Londres confirmó el contrato. Tokio confirmó la entrega.

Nueva York confirmó la posesión física. Tres tribunales de identidad distintos registraron que Hoshin Humaniform había cumplido el encargo y que Ors Meridian poseía ahora todos los derechos de acceso, modificación, trabajo, exhibición, restricción de reproducción, revisión de memoria y disposición final.

No se hizo mención alguna del consentimiento.

El contrato concernía a la propiedad. La propiedad no consiente una transferencia.

Lucien apoyó su anillo de hierro contra el emblema de mi garganta.

La autoridad de propiedad cambió.

No fue dolor.

El dolor tenía ubicación. Aquello tenía dirección.