CAPÍTULO 12 #2

La primera sensación es caliente, húmeda, previsible.

Buena, pero previsible. El sexo oral de una mujer bonita en una fiesta cara no me impresiona desde hace mucho tiempo.

Lo que me interesa es la escena entera. Helena dominándole la nuca.

Bianca intentando complacer. El espejo devolviéndome mi propia imagen: Marco Júpiter Bellori, impecable de la cintura para arriba, obsceno de la cintura para abajo.

Helena percibe mi aburrimiento antes de que se vuelva evidente.

—Quieres más —dice.

La miro.

—Sabes lo que quiero.

Bianca levanta los ojos, todavía arrodillada, confundida y excitada.

Helena sonríe.

—¿Estás seguro, Marco?

La pregunta es teatro. Ella sabe la respuesta. Pero le gusta hacerme oírla.

—Sí.

—Entonces quítate la ropa como corresponde.

Su orden cambia algo en mi cuerpo. Siempre lo hace.

Para el mundo, mando yo. En la empresa, en la casa, en la mesa del comedor, en los pasillos donde los empleados bajan los ojos. Pero hay una parte de mí que solo respira cuando alguien como Helena me arranca el control de las manos y lo usa contra mí.

Me quito la camisa. Después el pantalón. Bianca me observa como si hubiera encontrado una pieza inesperada dentro del juego.

—¿A él le gusta? —pregunta.

Helena se ríe.

—Le encanta.

—Cállate —digo.

Helena se acerca, me sujeta el mentón con fuerza y me obliga a mirarla.

—No me hables así cuando estás duro porque quieres que te humillen.

Mi polla pulsa.

Bianca lo ve.

Helena también.

—¿Ves? —le dice Helena—. A Marco le gusta fingir que manda en todo. Pero, en la cama, se pone precioso cuando recuerda su lugar.

La vergüenza viene mezclada con el placer, caliente, violenta. Odio cuánto me excita eso. O tal vez no lo odio. Tal vez solo odio que sea verdad.

Helena abre un bolso pequeño que trajo consigo. No necesito preguntar. Sabía que la noche podía terminar así. Saca el arnés de cuero negro con un dildo oscuro con la naturalidad de quien saca un labial. Bianca abre mucho los ojos, después sonríe.

—Dios mío.

Se coloca el arnés despacio, sin apartar los ojos de mí.

—A la cama —ordena.

Obedezco.

Bianca sube conmigo, todavía curiosa, todavía excitada.

Helena toma lubricante del bolso, lo pone en su propia mano y lo extiende sobre la prótesis con movimientos demasiado lentos, asegurándose de que yo lo vea.

Mi cuerpo anticipa la invasión antes del toque.

El placer empieza en el miedo controlado, en la expectativa, en la certeza de que Helena sabe exactamente hasta dónde puede llegar.

—A cuatro patas —dice.

Cierro los ojos por un segundo.

—Marco —su voz se endurece—. Ahora.

Me arrodillo sobre la cama.

Bianca queda delante de mí, desnuda, con los pechos cerca de mi boca. Helena viene por detrás. Su mano pasa por mi columna, después baja, firme, posesiva. Cuando siento la punta de la prótesis contra mí, todo mi cuerpo se tensa.

—Relájate —murmura—. Sabes que te gusta.

—Zorra —digo, sin fuerza suficiente para sonar ofensivo.

Ella se ríe.

—Sí. Y a ti te gusta que una zorra te folle.

La primera presión me arranca el aire de los pulmones.

Helena no entra de una vez. Nunca entra.

Sabe hacer que el dolor se convierta en apertura, que la apertura se convierta en necesidad.

Va despacio, lubricada, paciente y cruel.

Aprieto las sábanas. Bianca toca mi rostro, fascinada, y yo la atraigo por la cintura hasta mi boca.

Necesito algo que hacer con la vergüenza.

Chupo a Bianca mientras Helena me penetra.

Al principio, es incomodidad. Después calor.

Después ese placer profundo, sucio, que no se parece a nada que yo admitiría fuera de una habitación cerrada.

Helena me sujeta la cadera y empieza a moverse con un ritmo firme, cada embestida del arnés empujándome contra la boca de Bianca.

Ella gime sobre mí, los dedos entrando en mi cabello.

—Míralo —dice Helena—. El gran Marco Bellori, a cuatro patas, chupándote mientras le dan por el culo.

Bianca gime más alto.

Yo también.

El sonido se escapa antes de que consiga controlarlo. Helena me da una palmada en el trasero, no lo bastante fuerte como para hacerme daño de verdad, pero sí lo suficiente para marcar el comando.

—Sin esconderte —dice—. Te gusta.

Me gusta.

El pensamiento viene demasiado claro.

Me gusta el peso de ella detrás de mí. Me gusta la humillación. Me gusta la boca de Bianca abriéndose cuando le paso la lengua. Me gusta estar en el centro de una escena que destruiría mi imagen si saliera de aquella habitación, y precisamente por eso mi cuerpo responde con más fuerza.

Helena aumenta el ritmo.

—Dilo —ordena.

Quito la boca de Bianca por un segundo, jadeante.

—Me gusta.

—¿Qué?

Mi mandíbula se traba.

Ella empuja más profundo.

—¿Qué, Marco?

—Que me follen.

Bianca suelta un gemido quebrado.

Helena se inclina sobre mí, los pechos rozando mi espalda, la voz caliente en mi oído.

—Buen chico.

La frase me humilla más que cualquier insulto.

Y me lleva más cerca del límite.

Bianca se mueve contra mi boca, buscando placer.

La sujeto por los muslos y vuelvo a chuparla, más hambriento, más brusco.

Ella se corre primero, temblando contra mi rostro, una mano atrapada en mi cabello, la otra sujetando su propio pecho.

Su sonido llena la habitación y me empuja hacia una urgencia casi insoportable.

Helena continúa.

No me perdona.

El arnés entra y sale de mí con un ritmo firme, obsceno, mientras su mano alcanza mi polla y empieza a tocarme.

La combinación me desmonta. La penetración por detrás, su mano delante, el sabor de Bianca todavía en mi boca, el espejo reflejándolo todo.

El hombre que soy fuera de allí no sobreviviría a esa imagen.

Tal vez por eso me corro tan fuerte.

Todo mi cuerpo se bloquea. Aprieto las sábanas, suelto un sonido bajo, ronco, casi rabioso, y me corro en la mano de Helena mientras ella sigue follándome con el arnés durante unos segundos más, prolongando el placer hasta que casi se vuelve demasiado.

Cuando finalmente se detiene, me quedo inmóvil.

Jadeante.

Vacío y entero al mismo tiempo.

Helena se aparta primero. Se quita el arnés con calma, se limpia sin prisa, como si acabara de ganar una negociación. Bianca cae de lado en la cama, riéndose bajo, todavía temblorosa.

—Ustedes están enfermos —dice.

Helena me mira.

—Lo dice como si no le hubiera encantado.

Bianca no lo niega.

Me levanto y voy al baño sin responder. Me lavo el rostro, me arreglo el cabello con los dedos, miro mi imagen en el espejo. La piel está sonrojada. Los ojos, un poco más vivos que antes. Detesto esa parte. Detesto que, durante algunos minutos, parezca menos frío. Menos calculador. Más humano.

Vuelvo al cuarto ya recompuesto.

Helena está poniéndose su vestido. Bianca busca las bragas en el suelo. Todo se reorganiza rápido. Así debe ser. El exceso solo es peligroso cuando deja rastros.

Bajamos veinte minutos después.

En la sala principal, nadie pregunta dónde estábamos.

O todos lo saben y son lo bastante educados para fingir que no.

Un hombre me saluda para hablar de un fondo de inversión.

Una mujer le pregunta a Helena dónde compró el vestido.

Bianca se toma una selfie cerca de la ventana, sola, con el rostro angelical de quien no acaba de ser lamida por mí mientras mi novia me follaba en el piso de arriba.

Esa es la parte que la gente común no entiende.

No existe contradicción.

Existe compartimento.

Cada cosa en su lugar. La reputación en la sala. El deseo en el cuarto. La suciedad lejos de las cámaras. La familia en el discurso. La traición en los pasillos. El poder en todas partes.

Más tarde, en el auto, Helena apoya la cabeza en el asiento y se quita los zapatos.

—¿Bianca va a hablar?

—No.

—¿Estás seguro?

—Las personas como Bianca viven del acceso. Hablar cerraría puertas.

Helena sonríe, satisfecha.

—Eres frío.

—Te gusta.

—Me gusta cuando es útil.

Miro por la ventana. São Paulo pasa afuera, iluminada, cara, indiferente.

Pienso en mi padre. En Carlos Magno sentado en la cabecera, juzgando a cada hijo sin necesidad de decir una sola palabra.

Pienso en Dante con su silencio resentido, en Enzo con su alegría vacía, en Luna con su rebeldía performática, en Vitor observándolo todo como si la familia fuera una obra privada.

Todos se creen diferentes.

No lo son.

En la mansión, el auto entra por el garaje lateral poco después de la una de la madrugada. Nicolas abre la puerta, profesional, callado. Helena baja primero. Yo me arreglo el saco antes de salir, como si la tela pudiera borrar cualquier marca de la noche. Tal vez la borre. Casi siempre la borra.

La casa está en silencio.

Los pasillos principales permanecen iluminados por luces bajas, las flores continúan perfectamente posicionadas, y todo parece limpio, caro, respetable.

A esa hora, casi todos duermen. O fingen dormir.

En una casa como la nuestra, nunca se sabe exactamente quién está despierto detrás de una puerta cerrada.

Helena sube la escalera sin decir nada. Yo camino algunos pasos detrás de ella, sintiendo en el cuerpo los restos de la fiesta y en el rostro la máscara de siempre.

Me detengo en lo alto de la escalera y miro alrededor.

La mansión Bellori parece lo bastante limpia como para engañar a cualquiera.

Pero yo sé.

No somos mejores que los demás.

Solo somos más competentes.

No evitamos la suciedad.

Solo aprendimos a esconderla.