CAPÍTULO 10 #2

—¿Quieres que pare?

La pregunta me golpea.

Él espera. De verdad.

Y odio que los dos hombres de aquella casa sepan esperar lo suficiente para dejarme responsable de mi propia caída.

Miro hacia la puerta de la cocina. Hacia el pasillo vacío. Hacia la luz baja reflejándose en el suelo. Pienso en Glória. En Nicolas. En Carlos. En todo lo que ya está mal.

Después miro a Dante.

—No.

La palabra sale casi sin sonido.

Pero él la oye.

El beso vuelve más fuerte.

Dante abre mi abrigo, y el camisón fino debajo parece no proteger nada. Sus manos bajan por mis muslos, suben con firmeza, sujetan mi piel como si estuviera intentando convencerse de que soy real. Con Carlos, me sentí conducida. Con Dante, siento que estamos cayendo juntos.

Tira de la tira del camisón, besa mi hombro, mi escote, mis pechos por encima de la tela antes de apartarla. Cuando su boca encuentra mi piel, suelto un sonido demasiado bajo, demasiado peligroso para aquella cocina silenciosa.

Dante levanta la cabeza.

—Shh.

—Entonces no hagas eso.

Casi sonríe.

—¿Esto?

Su boca vuelve a mi pecho, más despacio, más deliberada, y mis dedos se cierran en su cabello. El gesto es demasiado íntimo. Demasiado natural. Con él, mi cuerpo no solo responde. Busca. Pide. Reconoce una fiebre que no tiene nada de calculada.

Su mano baja entre mis piernas.

Contengo la respiración.

Dante me toca primero por encima de las bragas, y la presión me arranca una debilidad inmediata. Estoy demasiado sensible, todavía marcada por lo que ocurrió en la biblioteca, y eso me llena de vergüenza. Tengo miedo de que lo note. Tengo miedo de que mi cuerpo cuente lo que mi boca no cuenta.

Él nota algo.

—Estás temblando.

—Tengo miedo.

—¿De mí?

Lo miro.

—De lo que quiero.

La respuesta cambia su rostro.

Dante me besa de nuevo, pero ahora con algo más profundo, menos rabioso.

Sus dedos apartan la tela, encuentran mi humedad, y yo sujeto sus hombros con fuerza.

No tiene la precisión lenta de Carlos. Dante es más instinto, más urgencia, pero no descuidado.

Aprende mi cuerpo mientras toca, ajusta la presión por el sonido de mi respiración, por el movimiento de mi cadera, por la forma en que mis piernas se abren a pesar de la parte de mí que todavía intenta resistirse.

—Deberías irte —murmura.

—Deja de decir eso.

—Estoy intentando ser decente.

—Demasiado tarde.

Él se ríe bajo contra mi boca.

Es un sonido corto, casi sin alegría, pero me alcanza. Porque parece verdadero. Porque, por un segundo, deja de ser solo el hijo cerrado de Carlos Magno y se convierte en un hombre que también sabe que está perdido.

Cuando baja el pantalón deportivo, mi respiración cambia.

Dante me mira.

—¿Estás segura?

No lo estoy.

No de todo.

Pero sí de él en ese instante.

—Lo estoy.

No responde de inmediato. Solo me mira durante algunos segundos, como si todavía esperara encontrar en mí alguna señal de retroceso. Cuando eso no ocurre, me besa de nuevo, más profundo, más urgente, y mis manos bajan por su cintura antes de que consiga pensar en cualquier consecuencia.

Su pantalón deportivo se desliza lo suficiente, y la percepción de lo que estamos a punto de hacer me atraviesa demasiado tarde.

—Dante…

—Lo sé —murmura, con la voz ronca—. Lo sé.

Pero ninguno de los dos se detiene.

Dante me tira hasta el borde de la encimera.

El camisón sube por mi cintura. Aparta mis bragas, se coloca entre mis piernas y entra en mí con una urgencia que me hace aferrarme a sus hombros.

Es diferente. Todo en él es diferente. Más fuerte, más caliente, menos controlado.

Mi cuerpo todavía está sensible, y la sensación de ser llenada por él me arranca un gemido que tengo que sofocar contra su boca.

—Bajo —murmura.

—Lo estoy intentando.

—Intenta más.

—Entonces ve despacio.

Se detiene por un segundo, y nuestros ojos se encuentran.

Después obedece.

Su obediencia me desarma. Dante se mueve más despacio, pero hay tensión en cada músculo, como si controlarse le costara.

Eso lo vuelve todo peor. Mejor. No lo sé.

La cocina desaparece a nuestro alrededor.

Solo siento sus manos en mis muslos, su polla entrando y saliendo de mí en un ritmo que va volviéndose más profundo, más exacto, más imposible de interrumpir.

Sujeto su nuca, beso su boca, muerdo su labio cuando el placer sube demasiado rápido.

Él suelta un sonido bajo.

—Vas a volverme loco.

Debería decir que eso no es problema mío. Debería decir cualquier cosa que sonara firme. Pero lo único que sale es su nombre.

—Dante…

Cierra los ojos por un instante, como si oír su propio nombre de esa forma lo hiriera.

Entonces pierde un poco el control.

El ritmo cambia. Se vuelve más intenso, más desesperado.

La encimera golpea levemente contra mi cuerpo, y necesito sujetarme a él para no hacer demasiado ruido.

Dante entierra el rostro en mi cuello, su respiración caliente, los dedos apretando mi cintura.

No hay palabras bonitas. No hay promesa.

Solo hay un hambre compartida, una identificación extraña, como si los dos estuviéramos usándonos para escapar de algo dentro de aquella casa.

El placer llega de nuevo, más confuso, más emocional.

Esta vez no consigo separar cuerpo y sentimiento. Me corro aferrada a Dante, con el rostro escondido en su hombro, luchando para no gemir alto. Él siente mi cuerpo cerrarse a su alrededor y suelta una respiración pesada, casi desesperada.

—Adeline…

Hay una advertencia en su voz.

Antes de que pueda responder, Dante se aparta rápido, el cuerpo tenso, la respiración atrapada en el fondo de la garganta.

Sale de mí casi con esfuerzo, como si cada parte de él se resistiera a su propia decisión, y lleva la mano a su propia polla, sujetándola con firmeza mientras termina el movimiento solo, todavía apoyado entre mis piernas.

Me quedo inmóvil sobre la encimera, jadeante, viendo su rostro contraerse en el instante en que pierde el control.

Dante se corre fuera, el semen caliente alcanzando mi vientre y parte de mi muslo, mientras una de sus manos continúa aferrada a mi cintura, como si me necesitara para no derrumbarse por completo.

Durante algunos segundos, ninguno de los dos dice nada.

La cocina vuelve poco a poco.

El frío del mármol. La luz baja. El peligro. La madrugada. Toda la casa durmiendo mientras yo cargo, en el mismo cuerpo, dos secretos que podrían destruirlo todo.

Durante algunos segundos, ninguno de los dos se mueve.

Dante es el primero en reaccionar. Se aparta un poco, todavía jadeante, y se pasa la mano por el rostro como si estuviera intentando despertar de algo.

Yo tiro del camisón hacia abajo deprisa, pero el gesto no resuelve nada.

Mi cuerpo sigue caliente, mis piernas todavía tiemblan y hay una humedad sobre mi piel que vuelve imposible fingir que aquello no ocurrió.

—Mierda —murmura.

La palabra sale baja, casi sin voz.

No sé si habla conmigo, consigo mismo o con toda la casa.

Bajo de la encimera con cuidado. Mis pies tocan el suelo frío, y por un instante necesito apoyar la mano en el mármol para no perder el equilibrio.

Dante lo nota, da un paso hacia mí, pero se detiene antes de tocarme.

Ese pequeño gesto me hiere de una manera extraña.

Minutos antes, estaba dentro de mí. Ahora parece no saber si tiene derecho a tocar mi brazo.

Tal vez no lo tenga.

—Esto no puede repetirse —dice.

La frase debería darme alivio.

No lo da.

Lo miro mientras acomodo el abrigo sobre mi cuerpo.

—Lo sé.

—Estoy hablando en serio.

—Te oí.

Dante se pasa la mano por el cabello, irritado consigo mismo, y mira hacia la puerta de la cocina como si esperara ver a alguien allí. No hay nadie. Aun así, el miedo entra en el ambiente junto con el silencio.

—No entiendes —dice.

Casi me río, pero no hay humor en mí.

—Creo que entiendo más de lo que imaginas.

Vuelve a mirarme.

Ahí es cuando casi lo cuento.

Casi digo que tiene razón, que aquello no puede repetirse, que ya crucé otro límite antes que él, que Carlos me tocó en aquella biblioteca pocas horas atrás.

Las palabras llegan hasta mi garganta. Si lo digo ahora, tal vez todo termine antes de ponerse peor.

Tal vez Dante me odie, tal vez me llame algo horrible, tal vez me deje salir de aquella cocina con una culpa correcta, limpia, definida.

Pero no lo digo.

Porque soy cobarde.

Porque todavía siento su cuerpo en el mío.

Porque, en ese momento, la idea de perder la forma en que Dante me mira me parece demasiado insoportable.

—Voy a volver al cuarto —digo.

Él asiente, pero no se aparta de inmediato.

—Adeline.

Me detengo.

—¿Qué?

Su expresión cambia. Por un segundo, parece que va a pedir disculpas. O pedirme que me quede. O decir algo que ninguno de los dos sabría sostener por la mañana.

Pero Dante solo vuelve a endurecerse.

—No se lo cuentes a nadie.

La frase me golpea como un castigo merecido.

—No iba a contarlo.

—Perfecto.

La frialdad vuelve, y tal vez sea mejor así. Más fácil. Más seguro.

Paso junto a él y salgo de la cocina sin mirar atrás.

En el pasillo, cada sombra parece un testigo. Camino despacio, controlando la respiración, intentando oír si hay pasos, voces, puertas. Nada. La mansión permanece quieta, elegante y cruel.

Cuando llego al cuarto, cierro la puerta y apoyo la frente en la madera.

Mi cuerpo sigue caliente.

Mi culpa también.

Horas atrás, era la empleada que tenía un secreto con el patrón.

Ahora soy la empleada que tiene otro secreto con su hijo.