Capítulo 21

Syrrah

…te temen, no por lo que eres, sino por aquello en lo que no pueden convertirte…”

— ÚLTIMO DISCURSO DE AMARA A SU ÚLTIMA SUMA SACERDOTISA

TRES SEMANAS DESPUÉS

La fortaleza del Rey del Inframundo se alza contra un cielo rojo sangre, con sus torres negras elevándose como dedos codiciosos. Los guardias patrullan las almenas; sus armaduras relucen apagadamente en el crepúsculo eterno que envuelve este reino.

—Sutil —murmuro, triturando hojas entre las palmas—. Está claro que Gorbain tenía su estilo.

A mi lado, Rooke sonríe.

—Espera a ver el interior. Todo calaveras y cadenas, muy dramático.

No me río, pero noto que se me tuerce la comisura de la boca. Lo que estamos a punto de hacer me pesa, pero el humor negro de Rooke lo alivia lo justo para mantenerme centrada.

Nos agachamos entre las sombras de árboles muertos, cuyas ramas retorcidas arañan la penumbra perpetua.

Más adelante, la fortaleza se eleva como una herida dentada contra el cielo, con agujas negras que apuñalan hacia lo alto como si quisieran perforar los cielos.

Alrededor de su base, los guardias recorren el perímetro con movimientos precisos y disciplinados.

La muerte de Gorbain había sacudido este mundo hasta los cimientos.

La noticia corrió como la pólvora, primero entre sus aliados, luego entre sus rivales.

La estructura de poder, antes inquebrantable, se había derrumbado de la noche a la mañana, y las grietas se propagaban mientras las facciones del inframundo se desgarraban entre sí por el dominio.

El regreso de Rooke solo había echado más leña al fuego.

Era el recordatorio viviente de que Gorbain no era invencible, una amenaza para cualquiera que hubiera jurado lealtad al rey ahora muerto.

Algunos hablaban de venganza, otros de alianzas, pero todos le temían.

Ninguno sabía que había sido yo, su esposa, quien había matado a su amo.

Ahora las facciones están fracturadas, centradas en sus propios asuntos; nadie tiene tiempo de fijarse en las dos sombras que se deslizan hacia las puertas de la caótica fortaleza.

—La enredadera auriela se ha adaptado bien a este suelo extraño —susurro, señalando la planta enroscada en mi brazo. Sus flores violetas brillan tenuemente en la penumbra, cada pétalo una promesa de letalidad.

—Bien —murmura Rooke, revisando sus armas una última vez. Su mirada recorre a los guardias que patrullan—. Estarán buscando ejércitos. Batalla y sangre. No verán venir esto. ¿Lista?

Asiento y me subo la máscara sobre la nariz y la boca.

—Ahora.

Lanzamos las pequeñas bolas al suelo cerca de los guardias.

Los vapores de la enredadera auriela se extienden con rapidez y flotan por el aire como una marea invisible.

La he mezclado para que no sea letal: lo suficiente para incapacitar, para entorpecer sus movimientos y nublar sus mentes. Sin derramamiento de sangre.

Todavía no.

Rooke se mueve como una sombra y despacha a los guardias aturdidos con eficiencia experta. El tintineo de las llaves resuena suavemente en el aire mientras las recoge, con expresión sombría y concentrada. Lo sigo de cerca, el corazón martilleándome en el pecho, pero con las manos firmes.

Pasamos por encima de sus cuerpos y nos adentramos en la fortaleza.

—A la izquierda aquí —susurra Rooke, cuyo conocimiento nos guía por los corredores serpenteantes—. Las mazmorras están abajo.

Descendemos por escaleras irregulares, desgastadas bajo nuestros pies por siglos de sufrimiento. Un goteo lejano resuena en el pasadizo, el único sonido aparte de nuestra respiración.

Y entonces lo encontramos.

Keo está encadenado a la pared del fondo de una celda tallada en piedra negra, las muñecas sujetas por cadenas que pulsan con una luz verde enfermiza.

El resplandor hace que su piel parezca cerosa, tirante sobre los bordes afilados de sus huesos.

Está más delgado de lo que Rooke describía, con las manos de erudito en carne viva, los dedos agrietados y ensangrentados por el trabajo al que Gorbain lo hubiera obligado.

Pero sus ojos... sus ojos están alerta. Cuando se posan en Rooke, algo destella en ellos: alivio, ira, incredulidad, todo entremezclado.

Rooke no se mueve. Solo mira fijamente.

Lo miro, esperando urgencia, algún tipo de reacción. Pero está rígido, con la mirada clavada en Keo, como si temiera parpadear, temiera que si lo hace, su hermano desaparecerá.

Se le tensa la mandíbula; un músculo le tiembla en la mejilla. Aprieta los puños a los costados, como si se mantuviera entero por pura fuerza de voluntad. Y cuando por fin exhala, es un sonido entrecortado, apenas un suspiro.

El silencio se prolonga, pesado, sofocante. Entonces los labios de Keo se curvan en lo que antaño habría sido una sonrisa burlona.

—Llegas tarde —grazna.

Entonces Rooke se mueve, cruza hasta él y empieza a trabajar en las cerraduras que mantienen a su hermano en su sitio.

—El tráfico estaba fatal. Pero te he traído un regalo.

Doy un paso adelante y trituro más hojas hasta hacer una pasta.

—Quédate quieto —le digo a Keo mientras extiendo la mezcla sobre sus heridas—. Esto te aliviará el dolor hasta que podamos llevarte a casa.

Abre mucho los ojos.

—¿Una sanadora?

Mira a Rooke.

—No lo habrás hecho.

—¿Que no hice qué? —Rooke no levanta la vista de las cerraduras—. ¿Encontrar una novia para intercambiar por tu lamentable trasero? No, eso no.

Los grilletes se abren por fin con un chasquido.

—Encontré algo mejor.

—Alguien —corrijo, ayudando a Keo a ponerse de pie—. Ahora sostén este paño sobre la boca. Los vapores de los corredores te harán dormir si no lo haces.

Recorremos el camino de vuelta por la fortaleza silenciosa, pasando junto a guardias dormidos y pasillos vacíos. No suenan alarmas, ningún guerrero se apresura a detenernos. Llegamos sin incidentes hasta donde nos esperan los caballos.

—¿Eso es todo? —pregunta Keo mientras cabalgamos—. ¿Simplemente... salimos andando?

—A veces la solución más simple es la mejor —digo—. Aunque puede que haya algún problema para despertar a los guardias. Creo que quizá me pasé un poco con la dosis.

Cabalgamos sin descanso durante toda la noche, sin detenernos hasta alcanzar la costa. Nuestro barco espera en el puerto: la Tormenta de Plata. Sus velas capturan la luz del amanecer a medida que nos acercamos, transformándose en láminas de fuego.

La tripulación recibe a Keo a bordo con vítores y abrazos. Pronto está instalado en el camarote que le hemos preparado, ya protestando contra mis órdenes de que descanse.

Cuando me aseguro de haber atendido las peores de sus heridas, le deslizo discretamente una poción curativa que lo adormecerá y salgo de su habitación. El suave sonido de sus ronquidos me acompaña hasta fuera del camarote.

Encuentro a Rooke al timón, con las manos firmes en la rueda mientras salimos de la bahía. El sol naciente pinta su rostro en tonos dorados, iluminando las nuevas cicatrices que hemos ganado juntos.

—¿Está durmiendo?

Me deslizo bajo su brazo, complacida cuando me estrecha contra su pecho.

—Sí. Se curará... al menos en cuerpo.

Guardamos silencio mientras el barco entra en aguas abiertas, dejando atrás los puertos y el dolor del pasado.

—¿Te lo estás repensando? —pregunta, rompiendo nuestro cómodo silencio.

Pienso en mi antigua vida: el templo tranquilo, las reglas rígidas, la seguridad de no tener que elegir nunca. Luego miro a nuestra tripulación, al horizonte que se extiende infinito y brillante ante nosotros, al hombre que me enseñó que la libertad vale cualquier precio.

—Nunca —digo, atrayéndolo hacia mí para besarlo.

Sonríe contra mis labios.

—Bien. Porque he oído que hay un señor de los dragones en los picos del norte que necesita la ayuda de una sanadora. Al parecer, su hijo menor ha enfermado y ninguno de sus remedios habituales funciona.

—¿Dragones? —arqueo una ceja—. ¿En serio?

—¿Qué puedo decir, esposa? —su ojo brilla con picardía—. Te prometí aventuras.

—Me prometiste libertad —corrijo—. La aventura es un plus.

Se ríe y me atrae más cerca, ambos contemplando el sol elevarse sobre olas que se extienden hasta el infinito. En algún lugar más adelante, los dragones surcan cielos de cristal, sus escamas reflejando la luz como estrellas dispersas.

Nuevos mundos aguardan ser descubiertos, nuevas decisiones que tomar, nuevas historias que escribir.

Pero ahora mismo, con el latido del corazón de Rooke firme contra mi espalda y el viento hinchando nuestras velas, estoy exactamente donde elijo estar.

—Te quiero.

Me besa en la coronilla.

—Y yo a ti, pequeña doncella.

Sus brazos se estrechan alrededor de mi cintura; sus labios buscan el punto sensible justo debajo de mi oreja, ese que nunca deja de hacerme estremecer.

—¿Te he dicho lo magnífica que estuviste allí, Inocencia? ¿Derribando la fortaleza del Rey del Inframundo sin una sola baja?

—Solo una docena de veces —murmuro, inclinando la cabeza para darle mejor acceso—. Aunque no me importaría oírlo de nuevo.

Su risa retumba contra mi espalda, y la vibración recorre nuestros cuerpos.

—Mi feroz y brillante Syrrah —susurra, con el aliento caliente contra mi piel—. Usaste tu conocimiento para rescatar a mi hermano.

Sus dientes rozan mi lóbulo y una descarga de calor me atraviesa hasta el centro.

—Fue lo más excitante que he presenciado en mi vida.

—¿Más excitante que anoche? —bromeo.

Con el miedo a la captura y la muerte cerniéndose sobre nosotros, Rooke me hizo el amor con un abandono frenético y desesperado. Marcándome con sus caricias y sus besos, poseyéndome una y otra vez hasta que ambos caímos rendidos en un olvido agotado.

Su mano se desliza por mi costado, un roce tan leve que me eriza la piel a su paso.

—Diferentes tipos de excitación.

Me gira para que lo mire de frente, con el ojo oscurecido por el deseo.

—Aquello fue belleza. Esto es poder.