Capítulo 21 #2

La distinción me recorre como un escalofrío que no tiene nada que ver con el placer físico y todo que ver con cómo me ve: no como una mujer delicada que necesita protección, sino como una igual, capaz tanto de ternura como de terrible fuerza.

—Tahrin —llama a su primer oficial, sin apartar la mirada de la mía—. Toma el timón.

Un hombre curtido con barba entrecana baja ágilmente de la vela y aterriza junto a nosotros, con una sonrisa cómplice en los labios.

—¿Rumbo, Capitán?

—Directo al norte. Mantén este rumbo hasta el mediodía.

La voz de Rooke es firme, pero siento la tensión en su cuerpo, la necesidad contenida en la presión de sus dedos contra mi cadera.

—Estaremos en nuestros aposentos.

Me besa el hombro.

Disimulo el rubor.

—¿Revisando mapas? —sugiere Tahrin con fingida inocencia, un destello en la mirada.

—Sin duda estaré cartografiando algo.

Rooke me toma de la mano y me guía hacia los escalones que bajan a cubierta.

—Que no nos molesten a menos que estemos a punto de hundirnos.

—A la orden, Capitán.

La tripulación intercambia miradas divertidas pero no dice nada mientras nos dirigimos a los aposentos del capitán. En cuanto la puerta se cierra tras nosotros, el control de Rooke se hace añicos. Me aprieta contra la pared y su boca reclama la mía con un hambre que me roba el aliento.

—¿Tienes idea —gruñe entre besos— de lo difícil que ha sido mantener las manos lejos de ti estas últimas horas?

Sus dedos se enredan en mi cabello y me echan la cabeza hacia atrás mientras sus labios descienden como fuego por mi garganta.

—Verte dar órdenes a mi hermano, ver el respeto que inspiras en hombres que te doblan en tamaño... ha sido enloquecedor.

Me río, sin aliento, mareada de deseo y de la pura alegría de estar viva, de ser libre, de ser deseada tan completamente.

—Difícilmente has sido comedido —le recuerdo, al evocar los momentos robados en rincones sombríos del barco, sus manos y su boca obligándome a morderme el labio para no gritar mientras la tripulación se movía sobre nosotros.

—Bah. Una nimiedad para mantenernos saciados hasta que pudiera hacer esto.

Su mano desciende y me cubre el pecho a través de la fina tela de mi camisa.

—Cuánto te he echado de menos.

Su pulgar me roza el pezón y me arqueo hacia su contacto; cualquier réplica ingeniosa se pierde en la oleada de sensaciones.

Conoce mi cuerpo, sabe exactamente cómo tocarme para hacer imposible cualquier pensamiento coherente.

Pero yo también conozco el suyo, y mis manos se mueven con determinación, recorriendo los contornos firmes de su pecho antes de descender.

Gime cuando lo encuentro, ya duro y tenso contra sus calzones.

—Syrrah —advierte, con la voz ronca de deseo—. Si sigues así, esto terminará antes de empezar siquiera.

—Entonces quizás deberías hacer algo más que hablar, esposo.

Con un gruñido que me enciende las entrañas, me levanta en vilo.

Mis piernas se enroscan instintivamente alrededor de su cintura mientras me lleva, no a la cama que domina el camarote, sino a su escritorio.

De un manotazo, los objetos salen volando antes de tumbarme con sorprendente delicadeza. Su mirada me recorre con apreciación.

—Tan hermosa —murmura mientras sus dedos forcejean con los cordones de mi camisa—. No puedo esperar a saborearte.

Sus manos se deshacen de mi ropa en un instante, rasgando cordones y tela con una urgencia que iguala la mía.

Alargo las manos hacia él y le arranco la camisa por encima de la cabeza, desesperada por sentir su piel contra la mía.

No hay nada lento ni cuidadoso en nuestra necesidad: es cruda, primitiva, una celebración de supervivencia y libertad.

—He estado pensando en esto todo el día —gruñe contra mi garganta, con los dientes rozándome la piel sensible mientras sus manos me sujetan las caderas—. Te necesito, mi Syrrah. Mi doncella. Mi sanadora.

Me río, jadeante y salvaje, mientras forcejeo con los cierres de sus pantalones.

—Menos charla y más acción, Capitán.

Su ojo brilla con un destello peligroso.

—Como desees.

En un movimiento fluido, me hace girar y me inclina sobre su escritorio.

Mapas y herramientas de navegación caen al suelo mientras sus manos recorren mi cuerpo con gesto posesivo.

Su tacto es feroz pero nunca cruel, exigente pero siempre atento a mis reacciones.

La superficie fría del escritorio de madera contrasta con el calor ardiente de su cuerpo pegado a mi espalda, con su aliento cálido en mi cuello mientras me susurra elogios y promesas sobre la piel.

Sus dedos trazan la curva de mi columna y descienden hasta donde mi cuerpo se alza para encontrarse con el suyo.

Lo siento duro y listo contra mí; su control se desvanece con cada segundo que pasa.

Cuando por fin me reclama con una embestida poderosa, el placer es tan intenso que tengo que morderme el labio para no gritar tan fuerte que me oiga toda la tripulación.

—Mía —gruñe junto a mi oído, con la voz convertida en una caricia áspera que me eriza la piel de arriba abajo—. Dilo, Syrrah.

Me niego, consciente de que eso lo volverá loco.

—Syrrah, dilo.