Capítulo 18

Syrrah

Benditos sean los cazados, pues su belleza es digna de la caza.

— BENDICIÓN DEL TEMPLO DE LAS NOVIAS DEL REINO DE HIERRO

El amanecer llega lentamente; las sombras de la noche se resisten a abandonar la piedra antigua. Al despertar, encuentro a Rooke ya alerta, con la mirada fija en algo que no puedo ver.

—¿Dormiste bien? —pregunta al notar que me muevo.

—Mejor de lo esperado —admito mientras estiro los músculos doloridos.

El pequeño fuego se ha reducido a brasas y proyecta un tenue resplandor naranja sobre sus rasgos.

—Aunque no estoy segura de que alguna vez me acostumbre a dormir sobre piedra.

Su risa es suave, genuina como no lo son sus habituales risas sardónicas.

—La Tormenta de Plata tiene camas de verdad. Finos colchones de plumas que he ido reuniendo en puertos de todos los reinos.

La nota nostálgica en su voz delata añoranza por algo familiar.

—Háblame de tu barco —digo, aceptando el odre de agua que me ofrece.

—Es la embarcación más hermosa que jamás haya surcado los Mares del Crepúsculo —responde—. Tres mástiles con velas tejidas de seda obtenida de las hilanderas-polilla de las Islas Prohibidas.

Sus manos se mueven mientras habla, trazando las dimensiones del barco en el aire.

—Tan rápida como para dejar atrás a los galeones imperiales, tan ágil como para navegar los Estrechos Destrozados, donde embarcaciones mayores naufragan.

Lo observo, fascinada por su entusiasmo.

—¿Y tu tripulación?

—Marginados y vagabundos, en su mayoría. Gente que no encajaba en las rígidas estructuras de sus reinos de origen.

Su mirada se suaviza.

—Tahrin, mi primer oficial, fue expulsado del Reino de Hierro por negarse a sacrificar a su hija en los rituales de invierno. Meera era erudita en las Ciudades de Cristal antes de que sus experimentos atrajeran atención indeseada. Y Jael…

Sonríe.

—Bueno, Jael simplemente disfruta golpeando cosas, preferiblemente cabezas.

—Suenan interesantes.

—Lo son.

Su mirada se vuelve distante.

—Hemos enfrentado juntos serpientes marinas, capeado tormentas que destrozarían embarcaciones menores, dejado atrás a la Armada Real más veces de las que puedo contar.

El orgullo tiñe su voz.

—Somos familia, en todo lo que importa.

El concepto despierta algo en mí: envidia, quizás, por esa familia elegida. En el templo, a pesar de años juntas, éramos colegas más que familia. La competencia mantenía a la mayoría de las sanadoras aisladas unas de otras.

—Los extrañas —observo.

—Cada día.

Remueve las brasas con un palo y observa las chispas elevarse como luciérnagas.

—¿Y qué sería yo en tu mundo?

La pregunta se me escapa antes de poder detenerla.

Su ojo se encuentra con el mío y, por una vez, no hay encanto ni artificio en su mirada. Solo honestidad pura.

—Lo que desees ser.

La simple respuesta me roba el aliento.

—Eres sanadora —continúa cuando permanezco en silencio—. Tus habilidades serían de un valor incalculable. Pero si eligieses otro camino: navegante, erudita, demonios, incluso Saqueadora, nadie te detendría.

Aparto la mirada, perturbada por las posibilidades que ofrece.

—Suena demasiado bueno para ser verdad.

—La mayoría de las cosas que valen la pena lo parecen. Pero el trabajo duro puede hacerlas realidad.

Se pone de pie y se sacude el polvo de la ropa.

—Deberíamos ponernos en marcha. El laberinto aún no ha cambiado y preferiría no quedar atrapados en la transformación cuando lo haga.

Reunimos nuestras escasas provisiones en un silencio cómodo. Mientras nos preparamos para partir, Rooke duda, luego saca algo de su bolsillo: los dados de hueso de nuestro juego. Parece que ha pasado toda una vida desde que jugamos.

—¿Una tirada más? —ofrece con una leve sonrisa—. Por el favor de la fortuna.

Acepto los dados; su peso familiar se asienta en mi palma. Ambos observamos cómo ruedan sobre la piedra y caen mostrando símbolos plateados que brillan hacia arriba.

—¿Qué significa? —pregunto, estudiando las marcas.

—Viaje —traduce con expresión pensativa mientras recoge los dados—. Y cambio.

Como en respuesta, un retumbar grave resuena por los túneles: el laberinto comienza a cambiar.

—Es hora de irnos.

Rooke me tiende la mano.

La tomo sin dudar y juntos abandonamos nuestro santuario para adentrarnos en el Laberinto.

El laberinto cambia a nuestro alrededor mientras avanzamos: los corredores se estrechan y ensanchan de forma impredecible, aparecen escaleras donde momentos antes había paredes sólidas. Rooke se orienta con su conocimiento sobrenatural y nos guía a través del caos con sorprendente seguridad.

—Aquí —dice varias horas después, conduciéndome a un pequeño patio cubierto de extrañas enredaderas azules—. Podemos descansar.

En el centro del patio se alza una fuente; agua clara brota de la boca de una criatura de piedra que nunca he visto: algo entre pájaro y serpiente, con las alas extendidas como si estuvieran congeladas en pleno vuelo.

—¿Es segura? —pregunto, mirando el agua con recelo.

Rooke se acerca a la fuente y sumerge los dedos en el agua.

—Eso parece.

Recoge un poco en la palma ahuecada, la huele con cautela y toma un pequeño sorbo. Después de un momento sin efectos adversos, asiente.

—Limpia. Sabe a nieve derretida de montaña.

Sigo su ejemplo; el agua resulta refrescante después de horas caminando por los polvorientos corredores del laberinto. Cuando el líquido me toca los labios, sucede algo extraño: un recuerdo surge, vívido e inesperado.

El jardín de madre en verano, la luz del sol filtrándose entre las flores del manzano, su risa como música mientras me enseña los nombres de las flores.

Jadeo, apartándome de la fuente.

—¿Viste…?

—¿Algo? —La expresión de Rooke confirma que experimentó el mismo fenómeno—. Un recuerdo. Mis hermanos y yo nadando en un lago cerca de casa.

Frunce el ceño.

—Qué extraño.

—Agua de memoria —murmuro, recordando textos antiguos de la biblioteca del templo—. En mi mundo, se dice que algunos manantiales están conectados al pasado. El agua lleva ecos de lo que una vez fue.

Rooke mira la fuente con renovado respeto. —¿Son peligrosas?

—Físicamente no. Aunque algunos pueden perderse en los recuerdos, especialmente aquellos que han perdido a un ser amado.

Me sostiene la mirada. —Eso puedo entenderlo.

Llenamos las cantimploras con cautela, ambos preparados para más recuerdos. No llegan, lo que sugiere que el efecto no se puede transportar.

—¿Puedo preguntarte algo? —me aventuro finalmente, la curiosidad venciendo a la cautela.

Alza una ceja. —Por supuesto.

—Eso que sabes… ¿es magia?

Rooke considera la pregunta. —No exactamente. Al menos, no como tu mundo la definiría.

Hace un gesto vago.

—En mi reino, ciertos linajes llevan… dones. La familia de mi madre tenía rastreadores: personas con un sentido innato de la orientación, de los caminos y las posibilidades.

—¿Y tu padre?

Una sombra le cruza el rostro. —Encanto. La capacidad de persuadir, de hacer que la gente confíe en ti incluso cuando no debería.

Su risa carece de humor.

—No es magia real, entiéndeme. Solo un talento natural para el engaño.

La amargura en su tono me pilla desprevenida. —¿No hablas de él a menudo?

—Hay poco que merezca la pena contar.

Arroja una hoja a la fuente y observa cómo las ondas se extienden por la superficie.

—Usó su don para estafar, para seducir, para adquirir riqueza y poder sin esforzarse por ganarlo. Cuando esa riqueza se esfumó, como inevitablemente ocurre con hombres como él, también desapareció.

—Lo siento.

Rooke se encoge de hombros, pero el gesto casual no oculta el viejo dolor en su ojo. —Mis hermanos y yo nos las arreglamos bastante bien sin él. Mi madre se encargó de eso.

—Háblame de ella —digo con suavidad—. De tu madre.

Su expresión se suaviza. —Era… extraordinaria. Alta como el mástil de un barco, con el pelo como el fuego y unos ojos capaces de arrancar la pintura de un casco cuando se enfadaba.

Una sonrisa genuina asoma a sus labios.

—Dirigía una taberna junto al muelle después de que mi padre se marchara, nos mantuvo alimentados y vestidos a base de pura fuerza de voluntad. Nos enseñó a leer las estrellas, a navegar siguiendo las corrientes, a encontrar el camino a casa por muy lejos que nos alejáramos.

—Parece maravillosa.

—Lo era.

Orgullo y pérdida se mezclan en su voz.

—Cuando llegó la plaga, nos envió lejos en un barco mercante; pagó nuestro pasaje con sus anillos de boda, lo último de valor que le quedaba. Dijo que estaríamos más seguros en el mar.

Se queda en silencio.

—Para cuando regresamos, ya no estaba. Que muriera sola es uno de mis mayores remordimientos.

Le cojo la mano sin pensar y mis dedos se cierran en torno a los suyos. —¿Qué edad tenías?

—Catorce. Craven tenía dieciséis, Keo apenas doce.

No se aparta. Si acaso, me aprieta ligeramente la mano.

—Vivimos en la calle durante un tiempo, hasta que Craven nos consiguió pasaje en un barco Saqueador al vencer al capitán en un duelo.

—¿A los dieciséis? —No puedo ocultar mi sorpresa.

—Craven ya era corpulento como una montaña incluso entonces.

El orgullo tiñe su voz.

—Miró al capitán directamente a los ojos y le dijo: «Te venceré con espada o puño, tú eliges». El viejo quedó tan impresionado que nos tomó a los tres como grumetes.

Intento imaginarlo: tres hermanos huérfanos abriéndose camino en un mundo que parece tan duro como maravilloso. —Y así fue como te convertiste en Saqueadora.

—Con el tiempo.

Su pulgar traza círculos en el dorso de mi mano con intimidad casual.

—Resultó que tenía talento para ello. Fui ascendiendo, ahorré lo suficiente para comprar mi primer barco a los veinte.

El orgullo resuena en su voz.

—La llamé La Tempestad, en honor a mi madre. No era gran cosa, más parches que tablones originales, pero era mía.

—Y ahora tienes la Tormenta de Plata.

—Y una tripulación por la que daría la vida.

Entrelaza nuestros dedos.

—¿Y tú? ¿Quién te enseñó a curar?

La pregunta me pilla desprevenida. Pocos en mi mundo preguntaban por mi formación, dando por hecho que todos los sanadores seguían el mismo camino.

—La Alta Santa Eliah —respondo, y el nombre me trae calidez y recuerdos agridulces a partes iguales—.

Era poco convencional. Los otros maestros enseñaban a base de memorización, esperando la recitación perfecta de los métodos tradicionales.

Eliah creía en entender por qué funcionaban los remedios, no solo cómo prepararlos.

—Parece sabia.

—Lo era.

Sonrío ante el recuerdo.

—Me llevaba a los jardines al amanecer, cuando el rocío aún se aferraba a las hojas, y me enseñaba a escuchar a las plantas. «Te dirán su propósito», decía, «si aprendes su lenguaje».

—¿Y lo aprendiste?

Arranco una hoja de una de las enredaderas azules y la hago rodar entre los dedos. Su textura me resulta desconocida, pero algo en su aroma me habla: un amargor sutil que sugiere propiedades protectoras.

—En cierto modo. Las plantas tienen… firmas. Formas de decirte para qué sirven.

Le ofrezco la hoja.

—Esta, por ejemplo: los aceites amargos la harían efectiva contra la infección. Tritúrala, mézclala con grasa o aceite, y tendrías un ungüento capaz de prevenir que las heridas supuren.

Rooke examina la hoja con renovado interés. —Una habilidad útil.

Bajo la mirada y descubro que nuestras manos siguen unidas, su palma callosa cálida contra la mía. —Vaya par que hacemos. Ambos moldeados por padres que nos fallaron.

—Y figuras maternas que nos hicieron fuertes.

Su boca se curva en una sonrisa tierna, tan diferente de su habitual mueca pícara.

—A mi madre le habría caído bien tu Eliah, creo.

—Yo también lo creo.

Permanecemos en cómodo silencio durante un rato, con el suave borboteo de la fuente como telón de fondo. Finalmente, Rooke suspira y se pone de pie, soltándome la mano con reticencia.

—Deberíamos seguir adelante —dice, alzando la vista hacia la luz cambiante—. Creo que no estamos lejos del final.

Asiento mientras recojo nuestras provisiones. Al levantarme, algo me impulsa a sumergir los dedos en la fuente una última vez. El recuerdo acude al instante.

El rostro de Eliah está vuelto hacia la luna.

—Tu tiempo en el templo será breve —dice, posando una mano sobre mi cabeza—. Pero no temas. Tus aventuras te esperan, joven doncella.

La visión se desvanece, dejándome momentáneamente desorientada. No era un recuerdo de rechazo, como había creído en su momento, sino de amor.

—¿Syrrah? —la voz de Rooke me devuelve al presente—. ¿Todo bien?

—Sí —digo, uniéndome a él en la salida del patio—. Solo... recordando.

Me observa y luego asiente, comprendiendo sin necesidad de palabras. Su mano vuelve a encontrar la mía cuando nos adentramos de nuevo en el laberinto: una ofrenda silenciosa de apoyo que no pide nada a cambio.

Mientras recorremos los senderos que nunca dejan de cambiar, descubro que no pienso en los peligros que nos aguardan, sino en el regalo inesperado que este lugar maldito me ha dado: la oportunidad de encontrarme a mí misma.