Capítulo 11

Syrrah

Un hombre es tan fuerte como el miedo que infunde. ¿Y una mujer? Tan libre como las cadenas que rompe».

— CREDO DE LOS SAQUEADORES

La puerta se abre antes de que lleguemos, derramando luz cálida y aroma a pan recién hecho sobre los adoquines. Un hombre ocupa el umbral: alto, de hombros anchos, con hilos de plata entre el cabello oscuro y patas de gallo en las comisuras de los ojos.

—Bienvenidos al Descanso del Errante —dice con voz tan cálida como la luz a su espalda—. Soy Jorrid. Pasen, pasen, dejen la noche atrás.

Miro a Rooke, que estudia a nuestro anfitrión con cautela. Tras un instante, asiente levemente y me guía al interior, aunque no aparta la mano de la espada.

La sala común me deja sin aliento. Todo en ella parece imposible en este lugar de sombra y piedra.

Cálidas vigas de madera se arquean en lo alto, y gruesas alfombras suavizan el suelo de piedra.

Un fuego crepita en una enorme chimenea y proyecta luz danzante sobre las mesas dispersas por la sala.

El aire huele a humo de leña, a pan fresco y a algo más dulce, como flores de verano conservadas en miel.

Pero son los clientes quienes me llaman la atención.

Llenan las mesas y los rincones: algunos con ropas finas manchadas de polvo y sangre, otros con cuero y acero prácticos.

Cazadores y novias por igual, aunque algo en ellos parece...

diferente. Algunos se mueven con una gracia sobrenatural, sus siluetas ligeramente translúcidas a la luz del fuego.

—Aquí están a salvo —dice Jorrid mientras nos guía al interior.

—Ningún lugar del Laberinto es seguro —replica Rooke, recorriendo la sala con la mirada.

La sonrisa de Jorrid se tiñe de tristeza.

—Bien cierto es. Pero aquí, al menos, pueden recuperar el aliento sin temer a espada ni bestia.

—¿Qué es este lugar? —pregunto, cautivada por el encanto del salón.

—Hay posadas en el Laberinto. Refugios donde los cazadores y sus novias pueden descansar una noche... o consumar su reclamo.

El calor me sube a las mejillas, pero Jorrid parece ignorar la insinuación.

—Tienen la ropa mojada —dice el posadero—. Dejen que los bañemos y les demos ropa seca.

Bajo la vista y me ciño el abrigo de Rooke, ruborizándome al ver que mi vestido vuelve a ser translúcido.

Rooke se inclina hacia mí, con un susurro divertido:

—No te escondas por mi culpa.

Nos conducen a toda prisa a cuartos de baño separados, donde nos aguardan tinas de agua caliente. Una mujer menuda con rostro de tigre me quita el vestido. Le tiemblan los bigotes al examinarlo.

—Ropa nueva —me dice con tono práctico—. Esto está arruinado.

Me deleito en el agua caliente, me lavo el pelo y disfruto la sensación del jabón de madreselva en la piel. Cuando el agua se enfría, salgo a regañadientes y me pongo el sencillo y hermoso vestido que me han dejado. Me miro en el espejo mientras me recojo el pelo húmedo en una trenza simple.

El vestido está hecho para una mujer con muchas menos curvas que yo. Los pechos me presionan contra el escote, las caderas y el vientre se me marcan. Es, con diferencia, el atuendo más escandaloso que me he puesto en la vida, y no puedo evitar sentirme poderosa, sensual, hermosa, al llevarlo.

Salgo de la habitación y encuentro a Rooke apoyado en la pared de enfrente. También él está limpio, con el pelo húmedo y ropa nueva. Su mirada baja hasta mis zapatillas y asciende despacio, muy despacio, recorriéndome el cuerpo.

Contengo el aliento e invito su mirada, preguntándome qué pensará de mi atuendo.

Una sonrisa lenta y pícara le curva los labios.

—Inocencia, si querías verme de rodillas, solo tenías que pedirlo.

Un calor intenso me enciende el vientre mientras él se aparta de la pared y me ofrece el brazo con una reverencia pícara.

—Ven, antes de que olvide cómo comportarme como un caballero.

Regresamos a la sala común y Jorrid nos llama con un gesto.

—Tenemos comida caliente, si tienen hambre —ofrece—. Estofado, carne, pan. Sencillo pero contundente.

Como invocado, mi estómago ruge. Jorrid suelta una carcajada, franca y cálida, que hace imposible no devolverle la sonrisa.

—Por aquí —dice, y nos conduce a una mesa junto al fuego—. Siéntense. Descansen.

Hace un gesto y aparece una camarera de cabello azul cielo y alas que le brotan de los hombros, con cuencos de estofado humeante y pan recién hecho.

—Coman. Después hablamos.

La comida es bien real: un estofado sustancioso que me calienta por dentro, pan aún caliente para derretir la mantequilla.

Mientras comemos, veo pasar a un cazador cerca de nuestra mesa, con movimientos torpes e inestables, como si estuviera borracho.

Cuando tropieza con Rooke, la mano lo atraviesa por completo.

—No son reales —le susurro a Rooke—. Son como... fantasmas.

—No son fantasmas —dice Jorrid, que vuelve con jarras de vino especiado.

Su solidez contrasta vivamente con la de sus huéspedes etéreos—.

Son espíritus. Almas perdidas que fracasaron en su búsqueda.

El Dios Embaucador nunca suelta a nadie, ¿saben?

No pueden hacerles daño, ni siquiera tocarlos.

Pero pueden tocarse entre ellos, y la posada ofrece el consuelo que puede.

—¿Cómo es posible? —pregunto, fascinada pese a mi recelo.

—El Laberinto cambia según sus necesidades. A veces es cruel, a veces amable —se encoge de hombros—. Construí este lugar tras fracasar en mi búsqueda. Otros como yo fueron llegando, y ahora... ahora ofrecemos refugio a quienes aún juegan el juego del Dios Embaucador.

—Pero usted es sólido.

Su sonrisa es triste.

—Los espíritus son los que murieron en el Laberinto. Pero los demás, los que sobrevivimos sin llegar al final antes de que se pusiera la luna de sangre...

Sacude la cabeza.

—Parece que Kasaros sigue jugando con nosotros.

De algún lugar brota música: una melodía animada que arrastra a varios huéspedes espectrales a la pista.

Es contagiosa, un reel vivaz que llena la posada de calidez pese a las figuras sombrías que merodean.

Los espíritus se mueven con una sincronización casi inquietante, y sus siluetas parpadean a cada paso del baile.

Sus risas suenan amortiguadas, más como ecos de otro tiempo, pero de algún modo se funden a la perfección con la alegre melodía.

Me inclino hacia delante, con las manos rodeando la taza de vino especiado, incapaz de apartar la mirada del espectáculo.

—Parecen... felices —murmuro.

—Se aferran a lo que pueden —dice Jorrid en voz baja, observando a los bailarines con una expresión que no logro descifrar del todo—. Recuerdos de alegría. De vida.

Uno de los espíritus, una mujer con cabello como niebla cambiante, pasa girando junto a nuestra mesa.

Su forma resplandece mientras da vueltas; su vestido translúcido atrapa el tenue brillo de los faroles de la posada.

Sonríe, pero sus ojos parecen distantes, como si estuviera mirando algo —o a alguien— mucho más allá de este lugar.

—Ven —dice Rooke de repente, poniéndose de pie y tendiéndome la mano—. Baila conmigo.

Lo miro fijamente.

—No sé cómo.

Su sonrisa es pura picardía.

—Entonces es hora de que aprendas.

Antes de que pueda protestar más, me pone de pie y me lleva a bailar.

Su mano se siente cálida en mi cintura, sus movimientos seguros mientras me guía por los pasos.

Tropiezo al principio, poco acostumbrada a un contacto tan íntimo, pero él me sostiene con una presión suave y palabras aún más suaves.

—Deja de pensar. Siente la música.

Poco a poco, me relajo bajo su guía. El vino ayuda, me calienta la sangre y afloja mi control habitual, tan rígido.

Pronto me río mientras él me hace girar; la habitación se difumina en un caleidoscopio de luz de fuego y sombras.

Los bailarines fantasmales giran a nuestro alrededor, y sus movimientos crean patrones que casi puedo comprender.

—¿Ves? —el aliento de Rooke me acaricia cálido el oído—. No es tan terrible.

—Solo porque tú llevas.

Su agarre se aprieta ligeramente y su voz se vuelve más grave.

—No necesitas a nadie que te guíe, Syrrah. Te seguiré adondequiera que vayas.

Sus palabras me aturden, y mi sexo se humedece. Me sorprende la intensidad de mi necesidad.

—Rooke, vamos a...

Él me interrumpe, haciéndome girar en otro baile enérgico.

—Todavía no —me dice, robándome un beso—. Todavía no.

Bailamos hasta quedarme sin aliento, hasta que el vino, la música y el calor hacen que todo parezca onírico y extraño. Hasta que nuestros besos se alargan y nuestras caricias se vuelven atrevidas. Cuando la música por fin aminora, más suave, más íntima, Rooke me atrae hacia él.

—Eres hermosa así —murmura mientras una mano se desliza por mi espalda—. Salvaje y libre.

Debería sentirme expuesta, bailando con un hombre que apenas conozco. En cambio, me siento... segura. Querida. Su contacto me ancla incluso mientras me enciende la sangre, y cuando se inclina para besarme, le salgo al encuentro.

Me pregunto si llegará un momento en que ya no sienta la necesidad de catalogar nuestros besos, de asignarles significado como si cada uno fuera un espécimen raro.

Pero hasta entonces, continúo. Saboreo este como un vino fino.

Noto cómo Rooke se toma su tiempo, cómo lo prolonga, lo profundiza, cómo superpone al beso promesas que ninguno de los dos se atreve a expresar.

Cuando nos separamos, su ojo arde oscuro de deseo.

—¿Subes conmigo?

Asiento, sin importarme ya la decencia ni los votos ni nada que no sea lo que me hace sentir. La humedad resbaladiza entre mis muslos es prueba de mi deseo, y me deleito en mi respuesta. Él toma mi mano y me guía hacia las escaleras, deteniéndose solo para asentir en agradecimiento a Jorrid.