Capítulo 7

Rooke

Cazar es vivir. Ser cazado es morir.

— ANTIGUO PROVERBIO SAQUEADOR

El dolor tamborilea sin cesar en mi cráneo.

La consciencia regresa lentamente; cada latido me atraviesa las sienes con una nueva oleada de agonía. Las piedras bajo mí están húmedas —de sangre o de lluvia, aún no lo sé—. Todo sabe a cobre y a fracaso.

Syrrah.

Me obligo a abrir el ojo; el mundo da vueltas mientras me incorporo. Los detalles regresan en destellos: la bestia de sombra, el chico herido, el golpe de algo duro contra mi cabeza.

Una trampa. Todo fue una maldita trampa.

Quien me derribó sabía acercarse por mi lado ciego, impidiéndome detectar su llegada.

—¡Syrrah!

Mi voz resuena contra la piedra vacía. No hay respuesta, solo el martilleo en mi cabeza.

La sangre me gotea en el ojo mientras me pongo de pie a trompicones, apoyándome en la pared.

El lugar donde nos atacaron muestra señales de lucha: piedra raspada, tela rasgada, un trozo de cuerda ensangrentada. Pero ningún cuerpo.

Entonces está viva. Capturada, pero viva.

Por ahora.

La rabia crece en mi pecho, caliente y familiar. Se la llevaron. Mientras yo yacía aquí, inútil, sangrando en el suelo, se la llevaron.

Pero no por mucho tiempo.

Miro a mi alrededor con la visión aún borrosa, buscando cualquier señal de ella.

El tirón en mi pecho, el que ha ido creciendo desde que la vi por primera vez, arde con fuerza, implacable.

Ya no es solo el deber lo que me impulsa, ni siquiera la culpa.

Ella es más que un peón ahora. Más que un medio para un fin.

En algún momento del camino, Syrrah dejó de ser el premio y se convirtió en la razón.

El pensamiento golpea más fuerte que el golpe que me derribó. Maldición, no puedo permitirme esto. La vida de Keo aún pende de un hilo, pero la idea de perder a Syrrah —de que desaparezca de este mundo como una vela que se apaga— me clava una hoja en las costillas.

La furia surge de nuevo y me agudiza los sentidos. Aprieto la mandíbula mientras examino un trozo de tela abandonado. Lana fina, teñida en colores que los identifican como de los Reinos de Hierro del norte. Son conocidos por tomar lo que quieren por la fuerza, y lo que más desean son mujeres.

Se me escapa un sonido, algo entre una risa y un gruñido. Necios. No tienen ni idea de a quién se han llevado.

Reviso mis armas, ignorando cómo me da vueltas la cabeza con cada movimiento. Se han llevado mi espada, pero mis dagas y cuchillos arrojadizos siguen ahí. Bien. Los necesitaré todos antes de que esto acabe.

Sus huellas conducen al noroeste, hacia las partes más oscuras del laberinto, donde la magia antigua corre espesa como la sangre. Se mueven rápido, pero no más que un hombre impulsado por la rabia y por algo peligrosamente cercano al amor.

—Voy a por ti, Syrrah —susurro al aire vacío—. Resiste.

Y echo a correr, siguiendo el tirón de mi don y el clamor de mi corazón.

Los cazadores se han convertido en los cazados.