Capítulo 3

Syrrah

«Hay dos tipos de hombres: los que asumen el riesgo y los que son el riesgo».

— PROVERBIO SAQUEADOR

Estudio a Rooke al otro lado de las llamas, sopesando con cuidado lo que voy a decir.

El fuego proyecta sombras danzantes sobre sus rasgos, y resulta imposible leerle la expresión.

A pesar de sus modales desenvueltos, no he olvidado con qué facilidad se movió en la oscuridad ni cuántas armas lleva bajo su ropa elegante.

—Soy sanadora, no jugadora —digo en tono ligero.

La sonrisa de Rooke se ensancha.

—Todo el mundo juega, mi señora sanadora. Pero algunos prefieren ignorar las reglas.

Mete la mano en su mochila, saca un odre de agua y me lo ofrece.

—Por ejemplo, ahora mismo estás jugando admirablemente al juego de la supervivencia.

Niego con la cabeza.

—Tú primero.

Arquea una ceja ante mi cautela; un destello de aprobación brilla en su ojo visible.

—Chica lista —murmura—. La confianza hay que ganársela, no se regala en un lugar como este.

Bebe un trago y me pasa el odre.

Un trueno retumba en lo alto, distante pero amenazador.

El sonido resuena por los pasadizos de piedra y trae consigo recuerdos de la persecución de Magnus: su voz atronadora, las crueles promesas que susurró.

Aprieto el odre con fuerza, pero bebo un largo trago; el líquido fresco me alivia la garganta seca.

—Debemos de estar cerca de la superficie —murmura Rooke mientras alza la mirada hacia el techo.

Arqueo las cejas, sorprendida.

—¿No has estado aquí antes?

Por primera vez, su sonrisa confiada vacila y da paso a una mueca casi avergonzada.

—Ah, bueno... no.

—¿Cómo que no?

Rooke se encoge de hombros.

—Tengo un don, como lo llamaba mi padre.

—¿Un don?

—Así es —dice mientras se endereza—. Sé hacia dónde ir, esté donde esté. Pero ¿adónde conducen realmente esas rutas?

Se encoge de hombros de nuevo.

—Eso es más bien una... grata sorpresa. Aunque debo decir que mi don no me ha fallado todavía. Al menos, no de forma fatal.

Frunzo el ceño.

«¿Un don? ¿Es magia o algo más? ¿Es sensato seguir a un hombre que podría hacer que me maten?». Bajo la cabeza, pues ya sé la respuesta. «No tengo elección».

—¿Por qué debería confiar en ti?

—No deberías.

Su franqueza me pilla desprevenida.

—No deberías confiar en nadie en este juego.

Antes de que pueda responder, Rooke saca del bolsillo un juego de dados de hueso con las superficies de marfil grabadas con símbolos extraños. Tintinean suavemente mientras los hace rodar en la palma de la mano.

—¿Qué tal un juego?

Su sonrisa es peligro y encanto a partes iguales.

—Reglas simples: gana la tirada más alta, y el vencedor puede hacer una pregunta que debe responderse con sinceridad.

Miro los dados con recelo.

—¿Cómo sé que no están trucados a tu favor?

—Chica lista.

Me los lanza.

—Inspecciónalos tú misma. Además, en el Laberinto, las mentiras tienen... consecuencias.

Se lleva la mano al pecho de forma inconsciente.

—Al Dios Embaucador le gustan las travesuras, pero desprecia a los tramposos en su juego.

Atrapo los dados y hago rodar las piezas de marfil entre los dedos. El hueso es suave, desgastado por innumerables tiradas; los extraños símbolos parecen retorcerse bajo mi contacto.

—Estas marcas... nunca he visto nada igual.

—Pocos las han visto. Valen más que el oro que llevas puesto.

Señala el espacio entre nosotros.

—Las damas primero.

—¿Cómo sé cuál es el valor más alto?

Sonríe con rapidez.

—Tendrás que confiar en que soy honesto.

Arqueo una ceja y lanzo los dados. Repiquetean contra la piedra; los símbolos brillan brevemente con luz plateada antes de detenerse. Tres marcas resplandecen tenuemente.

—Una tirada justa —dice Rooke mientras recoge los dados. Sus dedos bailan sobre ellos antes de lanzar: aparecen dos marcas—. Parece que la fortuna te favorece. Haz tu pregunta, mi señora sanadora.

—¿Por qué me ayudaste realmente a escapar de Magnus?

Una expresión le cruza el rostro: una sombra de viejo dolor que enseguida oculta tras su encanto habitual.

—Me recuerdas a alguien.

—¿A quién?

Sus dedos trazan distraídamente los dados de hueso, como si sus patrones le reconfortaran.

—A mi hermana.

La confesión parece atascársele en la garganta; hace una mueca y se frota el pecho.

—Fue elegida para el Laberinto hace tres temporadas. La he estado buscando desde entonces.

—¿Entraste en el Laberinto para encontrarla?

—Entre otras cosas.

Su sonrisa carece de humor.

—Tienes la misma mirada que ella tenía: desafío en lugar de miedo.

Lanza los dados. Repiquetean contra la piedra y muestran una tirada ganadora.

—Mi turno. Si pudieras tener cualquier cosa en todos los mundos, ¿qué elegirías?

Espero que la pregunta requiera reflexión, pero la respuesta llega al instante y nos sorprende a ambos.

—Libertad.

La luz del fuego atrapa los bordes de su sonrisa y la hace parecer casi genuina.

—Parece que no somos tan diferentes, tú y yo.

Me ofrece los dados, los lanzo y gano otra pregunta.

Quiero indagar más, entender qué quiere decir con lo de la libertad, pero el miedo y la cautela me frenan.

—Tu ojo... ¿cómo lo perdiste?

Se toca el parche del ojo, demorando el contacto. —Un amigo convertido en enemigo. Ten cuidado, pequeña, ningún amigo está a salvo de la corrupción.

Mientras jugamos, empiezo a notar patrones en sus movimientos: cómo se coloca siempre entre el túnel y yo, cómo su mano nunca se aleja de las armas pese a su aire despreocupado. Cada gesto delata años de supervivencia, lecciones aprendidas con sangre.

Otra tirada. Gano yo.

—¿Qué pasa con las novias que no son elegidas? —pregunto, aunque ya temo la respuesta.

El rostro de Rooke se ensombrece. —Pasan a formar parte del Laberinto. Las afortunadas mueren primero. —Señala los huesos esparcidos entre las sombras—. Las demás... el Dios Embaucador sabe ser creativo con sus crueldades.

Un trueno retumba de nuevo sobre nuestras cabezas, más cerca ahora.

Rooke ladea la cabeza como si oyera sonidos que escapan a mis oídos.

—Deberíamos descansar mientras podamos. Los cazadores se pondrán en marcha pronto, y dudo que sigamos ocultos mucho tiempo.

—Me ofrece los dados—. ¿Una última tirada?

Vuelvo a ganar. Estudio su rostro a la luz del fuego y elijo mi pregunta con cuidado. —¿Qué quieres de mí, en realidad?

Su risa es suave, casi amarga. —Esa, mi señora sanadora, es la pregunta que todos intentamos responder. —Se levanta con fluidez y va a revisar las señales de advertencia que colocó cerca de la entrada del túnel—. Deberías dormir. Yo haré la primera guardia.

Su silueta permanece vigilante, pero su postura es abierta, una invitación a seguir conversando. Me incorporo de nuevo y me ciño su abrigo sobre los hombros.

—Aún no tengo sueño. ¿Qué tal otra ronda? —pregunto, sorprendiéndome a mí misma.

Rooke se vuelve hacia mí con esa sonrisa peligrosa bailándole en los labios. —Cuidado, mi señora. La curiosidad puede ser tan mortal como cualquier espada en el Laberinto.

—La ignorancia también —replico, complacida cuando arquea una ceja en señal de aprobación.

Se acomoda frente a mí de nuevo; los dados aparecen en su palma como por arte de magia. —Tu turno.

Los símbolos brillan en plata: cuatro marcas. La tirada de Rooke muestra tres, pero en dorado.

—Háblame de tu mundo —dice—. Es un intercambio justo: tú ya conoces el mío.

Echo otro trozo de leña al fuego mientras ordeno mis pensamientos.

—En mi mundo, las mujeres se consideran seres inferiores: débiles, necesitadas de protección y control.

Los únicos caminos que se nos abren son el matrimonio o el servicio.

—Tuerzo la boca—. Las sanadoras somos...

sagradas, en cierto modo, pero solo porque hemos demostrado ser útiles.

Nos formamos desde la infancia: aprendemos las propiedades de cada planta, el funcionamiento del cuerpo, el flujo de la vida misma.

—Me toco el brazalete dorado de la muñeca—.

Esto me marca como sanadora superior. Me he consagrado al Dios de la sanación, he pronunciado juramentos que me atan a él.

—Lo miro fijamente; veo el tatuaje dorado debajo.

Kasaros.

La realidad me golpea: mi vida anterior está perdida. Ahora soy una de las novias del Dios Embaucador.

—¿Ese estatus conlleva restricciones? —pregunta Rooke.

Me obligo a sostenerle la mirada a través de las llamas.

—Muchas. Debemos permanecer puras de cuerpo y espíritu.

Nada de matrimonio, nada de hijos, solo distracciones fugaces para que nada nos aparte de nuestro deber.

Es el precio que pagamos por la poca libertad que se nos concede.

—Se me escapa una risa amarga—. Aunque podría decirse que esos votos ya no me sirven de nada.

Mis dedos recorren el oro que marca mi estatus, símbolos de devoción que ahora me resultan tan fríos y vacíos como la piedra que nos rodea. —Seguí cada ley, cumplí cada voto, y aun así mi Dios me abandonó en este lugar de violencia y muerte. Quizás nunca escuchó.

—¿Tu Diosa permite que traten así a sus hijas? —Hay un filo en su pregunta, como una hoja oculta entre sedas.

—Grayah todavía reina, pero su poder mengua con cada generación.

Los sacerdotes dicen que es porque nos hemos vuelto débiles, porque hemos olvidado las viejas costumbres.

Que las mujeres nunca debieron liderar. Que lo femenino se ha extralimitado y debe volver al equilibrio.

—Niego con la cabeza—. Pero a veces me pregunto si Grayah simplemente se ha cansado de ver a sus hijas encadenadas por leyes que los hombres disfrazan de palabras sagradas.

Ese pensamiento me persigue desde hace años, un susurro en las horas silenciosas de la noche.

Si Grayah lo ve todo, si es la patrona de las mujeres, ¿nos compadece o nos desprecia?

¿Le importamos? ¿Puede oír nuestras oraciones?

¿Nuestras súplicas? ¿O nos observa en silenciosa resignación, sabiendo que su tiempo, su poder, se desvanece tan inexorablemente como el nuestro?

Miro a Rooke. —Quizás un día se marche, como hizo tu Diosa.