La diversión de Nicole en vacaciones (Los relatos sucios de Lily)

1 La misma caravana, el mismo deseo

Ya estaba empapada.

No por Craig, joder, qué va. Por el sitio al que íbamos, por lo que iba a hacer, por quién me iba a tirar.

La misma caravana, la misma semana, cuarto verano seguido.

Cuarto verano de Josh. Cuarto verano de Barry mirando desde las dunas con sus prismáticos y su sonrisa guarrilla.

Cuarto verano de volver con Craig pegajosa y chorreando, saboreando a otro en la boca.

Estaba que me moría por ello.

El móvil vibró contra mi muslo. Miré de reojo, los pulgares ya en marcha antes de que Craig se diera cuenta.

Josh: ¿Estás cerca?

Se me contrajo el coño. Me mordí el labio, tecleé con una mano, el cigarro en la comisura de la boca.

Yo: Dos horas. ¿En el sitio de siempre esta noche?

Su respuesta llegó en segundos.

Josh: No puedo esperar. Te he echado de menos.

El calor me inundó, húmedo e inmediato. Guardé el móvil, di una calada larga, solté el humo por la ventanilla. Me ha echado de menos. Joder, seguro que se acuerda exactamente de cómo me gusta.

—¿Quién es? —preguntó Craig, sin apartar los ojos de la carretera.

—Stacey, que pregunta por las vacaciones.

—Ah, vale. Dile que la saludo.

No me molesté en contestar. Me quedé mirando por la ventanilla, pensando ya en las manos de Josh sobre mí, en su polla gruesa y dura, en cómo me había follado el verano pasado con las dunas ásperas bajo mi espalda y Barry mirando desde la oscuridad. Cuarto verano.

Craig siguió hablando, algo de horas extras, algo de un nuevo contrato de seguridad.

Ya parecía reventado; se le notaba en los hombros caídos, en las ojeras.

Turnos de noche de doce horas en el depósito, moviendo cajas, mirando pantallas de CCTV, volviendo a casa oliendo a café instantáneo y a paquetes ajenos.

A las nueve y media estaría frito, como siempre.

Lo que significaba que con suerte yo estaría libre a las diez.

Llegamos a las afueras de Skegness justo pasadas las siete, rotondas cada cien metros, parques de caravanas señalizados a izquierda y derecha.

Apareció el cartel descolorido de «Bienvenidos a Skegness», pintura descascarillada y óxido, nadie se había molestado en repintarlo desde los noventa. Craig se enderezó, espabiló un poco.

—Por fin —murmuró.

Por fin, pensé, pero no por lo mismo.

Sandpiper Sands apareció a la izquierda, la mascota del chorlito pintada a mano visible desde la carretera.

Pájaro blanco sobre azul descolorido, un ojo desaparecido hace tiempo, el pico hecho una mierda.

Craig puso el intermitente y entró por la barrera, que estaba sujeta con un ladrillo.

La oficina del encargado estaba vacía, como siempre.

A nadie le importaba una mierda quién entraba o salía.

El olor me golpeó en cuanto entramos en el asfalto: grasa de patatas fritas, crema solar, el tufo químico de los váteres de caravana que vaciaban en algún punto de las filas.

Caravanas estáticas desvencijadas se extendían en líneas paralelas, los paneles color crema vueltos gris beige por el calor.

Muebles de jardín de plástico, cuerdas de tender combadas entre postes, colillas aplastadas en el hormigón.

Cada año parecía peor, una auténtica cutrez.

Me encantaba, joder.

Craig nos llevó hasta la Sección C, tercera fila desde las dunas. Nuestra caravana estaba a mitad de la hilera, la misma que llevábamos cuatro años. Paneles color crema con churretones de óxido bajo las ventanas, terraza hundida con dos sillas de plástico que habían conocido tiempos mejores.

Barry ya estaba fuera de su estática, tres parcelas más abajo, repantingado en una tumbona, prismáticos colgados del cuello. Skol en mano, camiseta de tirantes subida sobre la barriga, bronceado como cuero viejo. Esa sonrisa de viejo verde cabrón se le extendió por la cara en cuanto me vio.

—Hola, guapa, ¿otra vez por aquí?

Apagué el cigarro en el marco de la puerta y le sonreí.

—Sí, como siempre.

—¿Con ganas, eh?

—Se podría decir.

Se le ensanchó la sonrisa y dejó ver los dientes amarillentos. Cuatro años lleva mirando. Cuatro años se lo he permitido. Ya es parte del juego, ¿no?

Craig aparcó, apagó el motor y soltó un suspiro largo como si acabara de conducir hasta Escocia.

—Venga, vamos a sacar las cosas.

Sacó las bolsas del maletero, moviéndose ya como un viejo reventado.

Encendí otro cigarro y eché un vistazo al camping mientras él toqueteaba las llaves de la caravana con los dedos torpes por el agotamiento.

El camino a la playa serpenteaba entre las filas, un sendero arenoso que atravesaba las dunas.

Se veía la caseta de deportes acuáticos en lo alto, el logo descolorido de Sandpiper Sands en el cobertizo de madera, kayaks apilados contra la pared.

Y ahí estaba.

Josh, sin camiseta y descalzo, sacaba kayaks del cercado, el pelo decolorado por el sol recogido atrás, los brazos delgados y morenos de un verano haciendo esa mierda. Levantó la vista, me vio entre las filas y sonrió.

Apreté los muslos. Joder, llevo un año pensando en esa sonrisa. El calor se me acumuló en lo bajo del vientre, húmedo e inmediato, el coño palpitándome por él. Levanté la mano, solo un poco, imaginando ya esas manos en mis tetas, su polla gruesa abriéndome como Craig nunca lo había hecho.

Craig ya estaba dentro, tirando las bolsas en el suelo laminado, ajeno a todo.

Como siempre.