Chapter 5 #5

Julian se incorporó a duras penas, tomó una servilleta del escritorio y comenzó a limpiarse; cada uno de sus movimientos estaba impregnado de aborrecimiento hacia sí mismo.

Tenía la certeza de una cosa: la «fiera» a la que acababa de saciar no se había dormido.

Tan solo se había replegado por un tiempo, para despertar al día siguiente con un hambre aún más devoradora.

Se abrochó los pantalones, se arregló la ropa y caminó hacia la ventana.

La ciudad continuaba centelleando. El mundo no se había desmoronado.

Sin embargo, Julian Vance lo sabía: la fracción de su alma custodia del honor y la pureza había dejado de existir.

Él mismo la había reducido a cenizas aquella noche.

La mañana en Chicago despuntó con un sol inclemente que penetraba a través de los ventanales de la sede de Vance Global Logistics cual agujas al rojo vivo.

Para Julian, cada rayo constituía una afrenta personal.

La cabeza le estallaba, tenía la boca seca y en las sienes le martilleaba una prensa invisible: el precio a pagar por una botella de whisky y una noche transcurrida bajo el yugo de fantasías sórdidas.

Permanecía sentado en su profundo sillón de cuero, cubriéndose los ojos con la mano.

Sobre la mesa reposaba una taza de café frío que ni siquiera había tocado.

Experimentaba náuseas no tanto por el alcohol, sino por sí mismo.

Cada evocación del clímax de la noche anterior le provocaba una oleada de vergüenza pegajosa.

Un suave golpeteo en la puerta lo hizo sobresaltarse.

—Adelante —exhaló, intentando infundir a su voz una firmeza que distaba de sentir.

La puerta se abrió. Era Elena.

Julian se petrificó, olvidando cómo respirar.

Hoy lucía un vestido de punto de color gris oscuro y manga corta.

El tejido resultaba tan elástico y fino que se le amoldaba a la figura como una segunda piel.

La falda apenas le llegaba a media pierna, exhibiendo sus piernas interminables y estilizadas.

Al dar un paso hacia su escritorio, el dobledillo subió ligeramente y Julian, muy a su pesar, sintió la boca seca una vez más.

«Dios mío —cruzó por su mente—, ¿qué lencería llevará hoy puesta? ¿Llevará algo en absoluto bajo ese punto?».

Buscaba febrilmente con la vista la marca de las costuras, imaginando el tacto de esa seda gris. La «fiera» que había en su interior, a la que confiaba haber adormecido la noche anterior, despertó al instante afilando sus garras.

—¡Buenos días, señor Vance! —Elena resplandecía—. Parece un poco cansado. Estoy lista para cualquier tarea de hoy. Solo dígame qué hay que hacer y lo cumpliré todo.

Permanecía de pie ante él, inclinando ligeramente la cabeza hacia un lado, con sus labios carnosos y rosados muy próximos.

«Hoy vas a trabajar con la boquita...» —pensamiento que prendió en su cerebro cual relámpago ponzoñoso.

Imaginó por un segundo cómo se hincaba de rodillas ante él, cómo sus pequeñas palmas se posaban en sus muslos y cómo esos mismos labios envolvían su miembro, sustituyendo las palabras por ávidos sonidos de placer.

Julian entornó los ojos bruscamente, a punto de dejar escapar un gemido ante su propia degradación.

—¿Señor Vance? ¿Se encuentra mal? —en su voz resonó una preocupación genuina.

—Yo... simplemente he dormido mal, Elena —exhaló él, procurando no mirar su pecho, que bajo el fino vestido se elevaba con cada inspiración—. Un dolor de cabeza insufferable. Tráeme, por favor, un vaso de agua y algún analgésico. Debe de haber en el botiquín de la recepción.

—¡Ah, por supuesto! Ahora mismo —se giró y casi salió corriendo del despacho.

Julian se propinó una palmada sonora en la mejilla. El dolor lo despabiló por un segundo.

—Recobra el juicio, miserable —siseó entre dientes—. Es la hija de David. Tiene diecinueve años.

Sin embargo, el profesional en su interior yacía muerto. Su lugar lo había ocupado el hombre que acababa de ver cómo el vestido gris corto amoldaba sus nalgas al darse la vuelta.

Elena regresó al cabo de un par de minutos. Posó el vaso de agua sobre el escritorio y le tendió dos pastillas. Julian las ingirió rápidamente, procurando no rozar sus dedos, pero percibió igualmente el calor fugaz de su piel. Bastó eso para que una descarga eléctrica le recorriera el cuerpo.

—Gracias —dijo con sequedad.

Sin embargo, Elena no se marchaba. Permanecía junto al escritorio, con las manos entrelazadas al frente, observándolo con atención.

—¿Quizá necesite algo más? Está muy tenso.

Tiene todo el cuello rígido como una piedra —se mordió el labio, y ese gesto volvió a asestarle a Julian un golpe en el estómago—.

¿Quiere... que le dé un masaje en los hombros?

Mi papá siempre dice que tengo «manos curativas».

Se los daba a menudo tras sus turnos en la fábrica.

Julian entreabrió la boca para decir «no». Era la única decisión acertada. Decir que «no», mandarla a por documentos, lejos de ese despacho. Pero su imaginación ya recreaba la estampa de sus dedos finos hundiéndose en sus músculos. La tentación resultaba desmedida.

—Está bien —su voz le traicionó, sonando más tenue de lo esperado—. Inténtalo.

Elena rodeó alegremente la mesa. Julian sentía su aproximación, percibiendo el calor que emanaba de su cuerpo.

Se colocó tras su espalda. Sus dedos, frescos y delicados, se posaron en sus hombros anchos.

Comenzó a masajear. Evidentemente le faltaba fuerza para amasar sus músculos rígidos, pero se esforzaba enormemente, apoyando todo el peso de su cuerpo frágil.

—Trabaja usted demasiado, señor Vance —parloteó ella, ajena a que Julian había dejado de respirar—. Papá siempre decía que usted era el más terco de la clase. Si se le metía algo en la cabeza, no daba su brazo a torcer. Está tan orgulloso de usted...

Julian no la escuchaba. Su voz se convirtió en un rumor de fondo. Tan solo percibía cómo su pecho le rozaba de tanto en tanto la nuca o el respaldo del sillón al inclinarse más.

Volvió a cerrar los ojos. En su mente la realidad comenzó a distorsionarse. Imaginaba que sus manos no se limitaban a masajear los hombros. Recreaba cómo deslizaba despacio los dedos hacia abajo, desabrochando los botones superiores de su camisa. Cómo se inclinaba hacia su oreja y le susurraba:

«Julian, sé lo que quieres. Yo quiero lo mismo».

En su fantasía, él giraba bruscamente el sillón, aferrándola por la cintura y atrayéndola hacia sí.

El vestido gris subía hasta el mismo talle, ofreciendo a su vista lo que había anhelado toda la noche: medias de encaje con liguero y la ausencia total de bragas.

Imaginaba sus manos deslizándose por sus muslos, adentrándose en su intimidad allí mismo, en ese sillón de cuero, mientras ella, anhelante, lo besaba en los labios, en el cuello, dejando las marcas de su pintalabios en su cuello de la camisa.

A sus espaldas, Elena continuaba contando alegremente algo sobre su gata o sobre cómo había elegido aquel vestido el día anterior, sin sospechar que el hombre al que daba el masaje estaba, en ese preciso instante, desgarrándole mentalmente la prenda del cuerpo y estrechándola contra la mesa, inundando el despacho con los sonidos de sus gemidos.

Julian sentía cómo la excitación resurgía con renovado ímpetu. Su miembro volvía a erguirse con firmeza y tuvo que cruzar las piernas bajo la mesa para ocultar tal hecho. Cada presión, cada recorrido de sus dedos le parecía un preámbulo.

—¿Se siente mejor? —preguntó inclinándose muy cerca. Su aliento le rozó el cuello, provocándole un tropel de escalofríos.

—Sí... —respondió él con voz ronca, apretando los reposabrazos del sillón hasta hacer crujir el cuero—. Muy... bien.

Deseaba aferrarla por las manos, arrancarla del sitio y arrojarla sobre la mesa. Anhelaba sentir cómo sus labios carnosos, en los que había pensado toda la mañana, rodeaban su miembro, brindándole el desahogo exacto que había imaginado al inicio de su conversación.

«Un poco más y perderé el control», comprendió.

—Suficiente, Elena —le sujetó bruscamente las palmas, interrumpiendo el masaje.

Su piel era tan suave que estuvo a punto de perder el juicio. Le liberó las manos rápidamente, temeroso de no ser capaz de abrir los dedos.

—Gracias. Me... verdaderamente me siento mejor. Ve a la recepción; sobre la mesa están los documentos de la logística de Cleveland. Prepara un informe breve para la hora del almuerzo.

Elena parpadeó extrañada, sin comprender evidentemente la razón de un cambio tan brusco en su estado de ánimo.

—Ah, por supuesto. Lo haré todo —sonrió, se arregló la falda del vestido (gesto ante el cual Julian estuvo a punto de rugir) y se dirigió a la salida.

Cuando la puerta se cerró tras ella, Julian dejó caer la cabeza sobre el escritorio. El corazón le palpitaba enloquecido.

Comprendió que el masaje había sido un error. Un error enorme, catastrófico. Ahora sabía a qué olía su piel de cerca. Sabía lo suave que resultaba al tacto. Y sabía que ese vestido gris corto lo perseguiría en sueños por el resto de su vida.

Julian se hallaba de nuevo al límite. Miró hacia la puerta cerrada y comprendió que aquel juego del «profesional» no duraría mucho. Tarde o temprano la «fiera» escaparía al exterior, y entonces ni la amistad, ni la moral, ni el sentido común lograrían detenerla.

La única interrogante era: ¿cuándo? ¿Y querría Elena que él se detuviera?