Chapter 5 #4

«Eres un enfermo miserable, Julian», cruzó por su mente.

Imaginaba sus palmas posándose sobre esos mismos muslos de la fotografía.

Cómo percibía en los dedos la frescura del agua marina y el calor de su piel.

Cómo tiraba despacio de las tiras del bikini aún más abajo, liberándola por completo de esa innecesaria franja de tela.

En su fantasía ella no huía hacia el mar; se giraba, lo contemplaba con ese mismo desafío que le había visto hoy en los ojos y se lo permitía todo.

Imaginó cómo la estrechaba contra esa roca fría, cómo sus dedos se hundían en su carne dócil mientras ella gemía, echando la cabeza hacia atrás.

El deseo se volvió insufferable. Soltó una imprecación —alta, vulgar—, inundando la quietud del despacho con palabras que jamás habría pronunciado en un consejo de administración. Su mano se posó involuntariamente en la bragueta, pero la retiró al instante, como si se hubiera quemado.

—Basta.

Bloqueó bruscamente la pantalla. La luz azul se extinguió, dejándolo sumido en una oscuridad absoluta. Sin embargo, la estampa de Elena —su espalda, su piel desnuda, su ligereza— permanecía grabada a fuego tras sus retinas.

Julian se puso en pie y caminó hacia el mueble bar.

Sus movimientos resultaban bruscos, desprovistos de su elegancia habitual.

Se sirvió otro whisky —esta vez solo, sin hielo— y lo apuró de un trago.

El alcohol le abrasó la garganta, pero el incendio en la ingle persistía.

Sabía que a la mañana siguiente ella regresar a la oficina.

Se pondría alguna blusa sobria que, de todos modos, realzaría su pecho, lo saludaría con su voz melodiosa y lo contemplaría con esa candorosa confianza que ahora le parecía la tortura más refinada del mundo.

Y él permanecería sentado tras su escritorio, sabiendo cómo lucía su cuerpo bajo los rayos del atardecer.

Recordaría cada línea, cada curva que acababa de examinar bajo el «microscopio» de la pantalla.

—David, perdóname —susurró a la nada.

Estaba obsesionado. Y ningún remordimiento, ningún respeto hacia una vieja amistad lograría frenar esa locomotora que ya se había desbocado, precipitándose hacia el abismo llamado Elena.

Tomó el teléfono de nuevo. La mano se petrificó sobre el botón de encendido. Quería pulsar «Seguir», anhelaba formar parte de su mundo de manera oficial, pero se detuvo a tiempo. Habría resultado un acoso demasiado evidente.

Julian sentía el palpitar de la sangre en sus sienes, siguiendo el ritmo de su propio corazón. Se había jurado a sí mismo no tocar el teléfono. Se había prometido que ese arrebato de flaqueza se disiparía en cuanto el whisky le llegara a la conciencia. Pero había mentido.

Regresó a Instagram. No se limitaba a buscarla: ansiaba esa misma fotografía.

Ahí estaba. La playa. El atardecer. La sal sobre la piel.

Elena adentrándose en el agua, y ese encuadre fortuito, casi imposible, con la braguita desprendida le parecía ahora la única realidad.

Julian se humedeció los labios secos y ardientes.

Sentía un nudo en la garganta. Amplió la foto, separando los dedos sobre la pantalla hasta que la imagen pixeló.

La bestia en su interior ya no rugía: vociferaba triunfante.

Julian reclinó la cabeza sobre el reposacabezas de cuero del sillón.

Con la otra mano aflojó de un tirón el nudo de la corbata, ahogándose de un calor repentino.

El cinturón, cuya costosa hebilla solía simbolizar su estatus, le parecía ahora un grillete.

Resonó el chasquido seco de la cremallera al abrirse.

Se bajó la ropa interior, liberando su miembro.

Rígido, ardiente, latiendo por una tensión insoportable, encarnaba la plasmación material de su obsesión.

Julian rodeó el tallo con los dedos y ese primer contacto lo obligó a exhalar convulsivamente a través de las mandíbulas apretadas.

—Elena... —se le escapó de los labios, cual plegaria o maldición.

Su imaginación, azuzada por el alcohol, se desbocó sin freno. La pantalla del teléfono se apagó, pero Julian ya no la necesitaba. En la penumbra del despacho, ante sus ojos cerrados, ella cobró vida.

Imaginaba que no estaba en la playa. Que estaba allí.

Que entraba a ese despacho tras el fin de la jornada laboral, cuando todas las luces de la oficina ya se habían apagado.

No llevaba blusa blanca ni falda ceñida.

Estaba completamente desnuda y su piel resplandecía bajo la luz de la luna que se filtraba por el ventanal panorámico.

Avanzaba hacia él con ese andar felino y al mismo tiempo inocente que le había observado en los pasillos. Lo provocaba. Despacio, mirándolo fijamente a los ojos, comenzaba a acariciarse los muslos, alzando las manos hacia el pecho, comprimiendo con los dedos sus pezones erguidos.

Julian empezó a mover la mano de arriba abajo.

Al principio despacio, saboreando cada recorrido, sintiendo la fricción de la piel contra la piel.

Necesitaba ese desahogo. Era más que mero deseo sexual: se trataba de la necesidad de quitarse de encima esa capa pegajosa y sofocante de responsabilidad y decoro.

Dejar de ser, al menos durante diez minutos, «el señor Vance», «el benefactor» y «el amigo abnegado».

Su respiración se aceleró. El aire en el despacho parecía volverse densísimo.

En su fantasía, Elena se hallaba ya muy próxima.

Percibía el aroma de su perfume fundido con la fragancia de su excitación.

Imaginaba cómo la aferraba por esos mismos muslos que acababa de contemplar en la pantalla.

Con una mano la sujetaba por la cintura mientras con la otra le arrancaba los restos de tela, de haberlos todavía sobre su piel.

En sus pensamientos la giraba de espaldas a él, apretándole el rostro contra la imponente mesa de nogal, justo sobre los informes anuales desplegados.

El ritmo de la mano se aceleró. Julian aspiraba el aire ruidosamente y su cuerpo se volvió una cuerda en tensión.

Lo veía con total nitidez: sus dedos hundiéndose en sus nalgas, separándolas para abrirse paso.

No deseaba ternura; su reverso oscuro exigía dominación.

Imaginaba cómo, de una acometida seca y profunda, la poseía por detrás.

En su trasero firme y cálido. En su mente, Elena dejaba escapar un grito agudo y penetrante.

No obstante, no era un alarido de dolor, sino el sonido de un goce salvaje y primitivo que solo podían brindarle su fuerza, su experiencia y su pasión.

Ella se arqueaba, clavando las uñas en la madera del escritorio, implorándole que no se detuviera.

«Más, Julian... por favor, más».

Bramó, perdiendo la noción de la realidad. Sus caderas se convulsionaban involuntariamente al compás de la mano, simulando esos embates potentes y profundos. Estaba allí, en su interior. Sentía cómo ella se contraía a su alrededor, cómo su cuerpo se estremecía por el orgasmo que él le brindaba.

—Sí... sí, nena... —jadeaba, sintiendo la lava hervir en su interior.

El clímax se aproximaba vertiginoso como una tempestad. Su mano se movía a una velocidad frenética. Ya no veía Chicago, no recordaba a David, no reparaba en la moral. Solo existía ella: su piel bronceada, sus gemidos y esa sensación desgarradora e insoportable en la ingle.

Imaginaba cómo se derramaba en su interior, colmándola con su simiente, estampando en ella una marca invisible, haciéndola suya para siempre.

Con un gemido gutural y primario que degeneró en estertor, Julian se convulsionó por entero.

La espalda se le arqueó y los dedos de los pies, calzados en sus costosos zapatos, se encogieron.

La ola ardiente brotó desbocada, manchándole la mano, el vientre y el faldón de una camisa de varios cientos de dólares.

Culminó con tal fuerza que, por un instante, se le oscureció la vista.

El silencio sobrevenido a continuación resultó ensordecedor.

Julian se desplomó en el sillón. Su mano, todavía húmeda y pegajosa, cayó sin fuerzas sobre el reposabrazos.

Respiraba agitadamente, con la mirada clavada en el techo, donde danzaban las sombras de las farolas.

La tensión sexual se había disipado, pero en su lugar sobrevino de inmediato, cual niebla helada, algo distinto.

El vacío postcoital.

Bajó la vista hacia su vientre, hacia su ropa manchada, hacia los pantalones desabrochados.

A la tenue luz de la pantalla apagada del teléfono, se le antojaba una figura miserable.

No un león, no el dueño de la vida, sino simplemente un hombre en decadencia que acababa de complacerse a sí mismo contemplando la fotografía de la hija de su mejor amigo.

Sintió una náusea que le ascendía por la garganta.

Julian buscó a tientas el teléfono y, de un movimiento seco, lo apagó por completo. La pantalla negra reflejaba ahora su propio rostro: desencajado, exhausto, con unos ojos en los que naufragaba el asco de sí mismo.

—Maldita sea... —susurró, cubriéndose el rostro con la mano.

La fantasía se esfumó, dejando tras de sí únicamente un regusto amargo a whisky y olor a sudor.

La Elena de la fotografía no era más que píxeles.

La Elena de su vida real era una muchacha de carne y hueso que confiaba en él.

Y él... él acababa de mancillarla en sus pensamientos de un modo que no se habría atrevido ni el vagabundo más inmundo.

Comprendía que al día siguiente, cuando ella entrara al despacho, sería incapaz de sostenerle la mirada.

Vería esas mismas nalgas, esos mismos gemidos que jamás habían existido en la realidad, pero que desde ese instante permanecerían grabados para siempre en su memoria.