Chapter 5 #3

Cerró los ojos, pero fue peor. La penumbra tras los párpados se transformó en una pantalla en la que se reproducían en un bucle infinito los momentos del día.

Elena Miller. La hija de David. Su sobrina...

no de sangre, sino de espíritu. La niña a la que una vez le había llevado enormes osos de peluche y de cuyas rodillas desolladas se acordaba con tanta nitidez como si hubiese sido ayer.

—Maldita sea, Julian, concéntrate —masculló a la nada del despacho, poniéndose en pie y acercándose al ventanal panorámico.

Recordó cómo había entrado esa mañana para recibir una nueva tarea.

Llevaba el mismo vestido que él le había comprado.

La tela se le ceñía con tal firmeza al pecho que Julian percibía cada movimiento, cada inspiración.

Al inclinarse para ordenar los papeles, el tejido sobre sus senos se tensó hasta el límite.

En su imaginación, el chasquido del vestido rasgándose resonó con más fuerza que un disparo.

Se imaginaba desgarrando esa tela. Sin piedad.

De forma salvaje, liberando su piel de esa miserable traba.

Sus dedos, acostumbrados a firmar contratos multimillonarios, padecían la comezón del deseo de rozar ese pecho exuberante y sentir el calor de su cuerpo.

Julian exhaló bruscamente y apoyó la frente contra el cristal frío de la ventana. No servía de nada. Sus pensamientos, cual lebreles desbocados, continuaban su carrera.

La falda estrecha del vestido. Era tan corta que, cuando Elena se acomodaba en el borde del sillón, el dobladillo trepaba peligrosamente hacia arriba, dejando al descubierto sus muslos estilizados.

Julian apretaba el bolígrafo hasta sentir dolor en las articulaciones, especulando con fiebre: ¿qué habría bajo ese vestido?

Confiaba —no, rezaba— en que se hubiera puesto medias.

Se imaginaba la fina tira elástica de encaje ciñéndose a la delicada piel del muslo y ese espacio tentador entre el borde de la media y la seda de la lencería.

Le parecía que, si en ese momento extendiera la mano y deslizara la palma bajo esa falda estrecha, palparía precisamente eso: unas bragas de seda diminutas, casi ingrávidas.

Su imaginación recreaba una escena que le dejaba la boca seca.

La estrechaba contra ese mismísimo escritorio, barriendo todos los papeles al suelo.

Su mano ascendía, los dedos se enredaban en la fina seda de la lencería, apartándola...

Quería escuchar su gemido. No el suspiro tímido de una muchacha asustada, sino el sonido exigente y rasposo de una mujer que lo deseaba con la misma intensidad que él a ella.

Que se arqueara al encuentro de su palma y le susurrara su nombre al oído.

—Detente. Es imposible —asestó un puñetazo contra el cristal de la ventana.

Ante sus ojos emergió la cara de David. Su mejor amigo.

El hombre que compartía con él la última lata de refresco en el instituto, el que le cubría las espaldas cuando no eran nadie.

David le había confiado lo más sagrado. Había traído a su hija a su empresa confiando en que, bajo el amparo de Julian, estaría a salvo.

Del mundo, de los depredadores... y de él mismo.

Julian se sentía como el ser más miserable.

Un pervertido lujurioso que a sus cuarenta y dos años baboseaba por una jovencita de diecinueve.

¡Tiene diecinueve años! Entre ellos había un abismo de veintitrés años, océanos de experiencia, cinismo y desengaños.

Ella era un lienzo en blanco, y él, un viejo folleto de páginas dobladas y manchas de licor.

Volvió a recordar sus labios. Carnosos, rosados, desprovistos de ese pintalabios vulgar que lucían sus antiguas amantes.

Cuando se ponía nerviosa se mordía el labio inferior, y en ese instante a Julian le daban ganas de olvidarse del honor, de la amistad y del decoro.

Deseaba estrujar esos labios con los suyos, sentir su sabor, su aliento.

No podía simplemente despedirla. No podía echarla.

Él mismo le había ofrecido ese trabajo para salvarla de la miseria a la que los había arrastrado la crisis y la mala suerte de David.

Si la echaba ahora, traicionaría a su amigo.

Si la mantenía cerca... se traicionaría a sí mismo.

Cada minuto que ella permanecía en su oficina, Julian libraba una batalla.

Se ponía la máscara de un jefe gélido e indiferente.

Hablaba con tono seco, hacía observaciones sobre el trabajo, intentaba no mirar por debajo de su barbilla. Pero por dentro todo le gritaba.

Imaginó cómo estaría durmiendo ahora en su gran cama de la planta dieciséis.

Seguro con alguna camiseta holgada, esparciendo los cabellos por la almohada.

Ni siquiera sospechaba que en ese instante, el hombre adulto al que consideraba su protector se estaba volviendo loco imaginando cómo le quitaba esa camiseta.

—Arderás en el infierno, Vance —susurró, sirviéndose una segunda copa de alcohol.

En la penumbra del despacho, solo brillaba el indicador del teléfono. Julian permanecía sentado en el sillón, apretando el vaso con tal fuerza que se le blanquearon los nudillos. Era el hombre más rico de Chicago y, esa noche, el más miserable de todos.

La pantalla del teléfono inteligente centelleó en la oscuridad con una luz azul venenosa, deslumbrando a Julian por un instante.

Entornó los ojos, sintiéndose como un ladrón que fuerza una caja fuerte repleta de secretos ajenos.

Aunque no se trataba de un robo. Era Instagram: un escaparate de vanidad al alcance de cualquiera.

Sin embargo, para él representaba un portal hacia una zona prohibida.

Escribió su nombre en la barra de búsqueda. Los dedos le temblaban ligeramente y masculló una maldición para sus adentros, enojado por esa debilidad infantil.

Elena Miller. El perfil estaba abierto. Elena no se escondía del mundo.

Era demasiado sincera, demasiado luminosa para recelar de espectadores fortuitos.

Julian se petrificó al contemplar la foto de perfil.

Elena reía, mirando hacia un lado, mientras el viento le despeinaba el cabello rubio. Estaba viva. Era real. Hermosa.

Comenzó a desplazarse por las publicaciones.

Las primeras imágenes eran comunes, casi inocentes.

Ahí estaba ella en un pequeño café con unas amigas: llevaba un suéter holgado, sostenía una taza enorme de café con leche y no lucía ni una gota de maquillaje.

Parecía una chiquilla recién escapada de clase.

En otra foto posaba ante una vieja fuente en un parque, sujetando las solapas de un abrigo largo.

Instantáneas de celebraciones familiares: abrazando a su padre, David, quien resplandecía de orgullo.

Julian sintió una punzada de culpa. Al contemplar el rostro de su amigo en aquellas imágenes, comprendía la hondura de su traición. David lo veía como un salvador, un hermano, el hombre que le había tendido la mano en la hora más aciaga. Y Julian, entretanto...

Siguió bajando. La secuencia retrocedía en el tiempo, hacia el verano.

Y de pronto, se le cortó la respiración.

La fotografía había sido tomada al atardecer.

Una playa, rocas salvajes adentrándose en un mar plomizo.

Elena permanecía sentada sobre una enorme mole de piedra, recogiendo una rodilla contra el pecho.

Lucía un bikini diminuto de color verde agua.

La tela apenas cubría sus formas, resaltando la blancura impecable de su piel.

En verdad parecía una sirena arrastrada a la orilla por una marea fortuita.

Unas gafas oscuras le ocultaban los ojos, pero por el arco de sus labios Julian adivinaba que sonreía a alguien fuera de encuadre.

¿A quién? ¿A una amiga? ¿O a algún muchacho de su edad que en aquel instante tenía el derecho legítimo de contemplarla sin necesidad de ocultarse en un despacho nocturno?

Su dedo, como dotado de voluntad propia, se deslizó hacia la derecha.

La segunda fotografía era más dinámica. Elena salía del agua riendo, con gotas de humedad centelleando en su vientre y en sus muslos.

El traje de baño, empapado, se amoldaba a su cuerpo sin dejar margen a la imaginación.

Julian sentía cómo en su pecho prendía un incendio.

Deslizó una vez más. Esta toma había sido realizada desde atrás.

Elena se adentraba en el mar con los brazos abiertos, como intentando abarcar el horizonte.

El viento le elevaba el cabello, transformándolo en una nube blanca.

Sin embargo, la atención de Julian no se centraba en la cabellera.

Las finas tiras de la braguita del bikini parecían no haber resistido el embate de una ola saliente o simplemente se habían desplazado tras un movimiento brusco.

El tejido había descendido hasta un límite crítico, dejando al descubierto sus nalgas impecablemente redondeadas y pálidas.

La piel lucía satinada, casi resplandeciente bajo los rayos del sol poniente.

El silencio del despacho estalló con el sonido de su propio pulso acelerado.

—Dios... —exhaló él, sintiendo cómo la sangre descendía en una ola densa hacia su ingle.

No se trataba de una mera atracción física.

Era una avalancha. Su miembro se erigió rígidamente al instante, tensando el tejido de los costosos pantalones hasta provocarle un dolor casi físico.

Julian se reclinó contra el respaldo del sillón, pero no apartó el teléfono.

Continuaba contemplando la pantalla, aquel espectro pixelado de la muchacha que representaba para él el fruto prohibido.

Se enfurecía consigo mismo. Despreciaba semejante reacción.

A sus espaldas: un matrimonio, cientos de mujeres, una veteranía que debía haberlo vuelto inmune a tales flaquezas.

No era un chiquillo inexperto que se excitaba ante la lámina de una revista.

Era Julian Vance, un hombre de voluntad de hierro. Sin embargo, el hierro se fundía.