Chapter 6

Transcurrieron los meses. Chicago cambió los vivos colores del otoño por el frío penetrante del invierno y se transformó, aliviado por los primeros rayos de sol de la primavera.

Pero en el despacho de Vance Global Logistics, en la planta cuarenta y tres, el tiempo parecía regirse por leyes distintas.

Para Elena, aquella oficina se había convertido en su segundo hogar, y Julian Vance, en el centro de sus desvelos.

David, su padre, se había adaptado con éxito a su puesto como jefe de seguridad.

Estaba infinitamente agradecido a su amigo, veía lo radiante que estaba su hija y ni siquiera sospechaba la sombra que se cernía sobre su familia.

Tom continuaba allí, en Oak Haven, atrapado en su aserradero y en interminables promesas que, con el paso de los meses, le parecían a Elena cada vez más desdibujadas y lejanas.

Julian actuaba con precisión quirúrgica.

No precipitaba los acontecimientos, consciente de que una presa como Elena requería paciencia.

Se convirtió en todo para ella: mentor, protector, la persona a quien confiar cualquier secreto.

A menudo permanecían en su despacho cuando la oficina quedaba desierta.

Charlaban durante horas. Elena le contaba sus sueños infantiles, sus temores de no estar a la altura, sus pequeñas alegrías.

De vez en cuando se dejaba caer David, y entonces tomaban té recordando viejas anécdotas del instituto.

Pero, la mayoría de las veces, se quedaban a solas.

Julian la acostumbraba a sus roces como se acostumbra a una fiera a la mano del amo.

Al principio eran contactos fugaces: una mano sobre el hombro en señal de aprobación, una palmadita afectuosa en la espalda tras redactar con éxito un informe.

Elena se limitaba a responder con una sonrisa alegre.

Era tan ingenua que solo veía en ello el apoyo de un «tío bondadoso», del hombre que le había abierto las puertas del mundo.

Iba cada vez más lejos. Ahora su palma podía demorarse en su escápula un poco más de lo necesario.

O bien, al pasar junto a ella mientras estaba sentada en el escritorio, podía rozarle «accidentalmente» la espalda con la mano, descendiendo paulatinamente.

En una ocasión, sus dedos se detuvieron a un par de centímetros de la curva de sus nalgas.

Percibía el calor de su cuerpo a través del fino tejido de sus vestidos, y aquello le provocaba un dolor casi físico.

Pero Elena solo se giraba y parloteaba alegremente sobre cualquier cosa, completamente ajena a que se hallaba al borde del abismo.

Sin embargo, si en la oficina Julian era la encarnación de la contención y la hidalguía, de noche, en la quietud de sus apartamentos, se despojaba de todas las máscaras.

Yaciendo en su enorme cama vacía, cerraba los ojos y dejaba que la «oscura fiera» tomara las riendas de su mente.

Su mano se movía a ritmo constante, mientras la imaginación recreaba estampas que le hacían hervir la sangre.

Veía a Elena. No a la humilde asistente, sino a una mujer que le pertenecía por entero.

En sus fantasías ella cabalgaba sobre él, hecha la cabeza hacia atrás, con sus rizos cayendo en cascada sobre los muslos del hombre.

La imaginaba contorsionándose y gimiendo de placer mientras él la poseía cada vez más profundo, hasta el fondo.

Veía cómo su pecho exuberante se elevaba y cimbreaba con cada embate, cómo le susurraba su nombre al oído, implorándole que no se detuviera.

Aquellas visiones resultaban tan hiperrealistas que Julian percibía su fragancia: ese mismo aroma a juventud.

En los instantes de mayor paroxismo, imaginaba cómo ella se hincaba de rodillas ante él, cómo sus labios carnosos rodeaban su miembro y cómo él, con un gemido grave y gutural, se derramaba en su boca o sobre su pecho agitado.

Tras semejantes noches despertaba exhausto, pero aún más obsesionado. Cada mañana entraba en la oficina, la contemplaba —pura, inocente— y comprendía que su necesidad de ella había degenerado en una auténtica patología.

En ocasiones, cuando permanecían a solas en la penumbra del despacho, Julian perdía el control.

Podía aproximársele por la espalda mientras ella contemplaba la ciudad por la ventana y posarle las manos en la cintura.

Sus pulgares rozaban apenas las costillas inferiores, mientras sus palmas percibían la firmeza suave de sus caderas.

Elena apenas soltaba una risita imperceptible, pensando que simplemente bromeaba o le mostraba un afecto paternal.

—Julian, hoy está usted muy serio —decía ella, girando levemente la cabeza, de modo que sus labios quedaban a una distancia peligrosa de su rostro.

Él contemplaba esos labios —carnosos, turgentes, ajenos al sabor de un verdadero hombre— y lo único que anhelaba era devorarlos, paladear su esencia, enmudecerla a fuerza de besos. Deseaba su cuerpo con tal vehemencia que le parecía estar a punto de consumirse en llamas allí mismo.

Soñaba con el día en que Tom cometiera una pifia. O en que el destello de la vida en Chicago deslumbrara definitivamente a Elena, haciéndole comprender que aquel sujeto del pueblo no era más que un recuerdo desdibujado de la penuria.

Julian abrigaba esperanzas. Se comportaba como un cazador que ha dispuesto todas sus trampas.

El apartamento de la planta dieciséis, los obsequios valiosos que le entregaba bajo la apariencia de «gratificaciones», su atención, su amparo...

todo constituía la urdimbre de la telaraña con la que la iba envolviendo.

Creía que, tarde o temprano, llegaría el instante en que ella acudiría a él por iniciativa propia.

Tal vez apesadumbrada por un desencuentro con su padre o por una carta distante de Tom.

Acudiría en busca de consuelo en sus brazos y entonces... entonces no la dejaría marchar.

Julian contemplaba a Elena, que en ese instante tecleaba con animación en el ordenador, y en sus ojos resplandecía un cálculo frío y triunfante.

Ya no se limitaba a quererla: se la había adjudicado.

Y estaba dispuesto a aguardar cuanto fuera preciso para cosechar ese fruto prohibido, a sabiendas de que, cuando ocurriera, el universo a su alrededor saltaría hecho pedazos.

—Elena —la llamó en voz baja.

Ella alzó hacia él sus limpios ojos azules.

—¿Sí, Julian?

—Hoy cenaremos juntos. David está ocupado en la terminal y no tengo la menor intención de pedir comida a domicilio.

—¡Con mucho gusto! Solo termino este informe.

El restaurante The Signature Room, en la planta 95 del John Hancock Center, le parecía esa noche a Julian su Olimpo privado.

La ciudad a sus pies se había transformado en un mapa centelleante, mientras que el resto del mundo, con su logística, sus puertos y sus contratos, había dejado de existir. Solo permanecía ella: Elena.

Había reservado la mesa más resguardada, oculta en una hornacina profunda y envuelta en una tenue penumbra.

Sobre el mantel ardía una única vela, cuyo destello se reflejaba en los ojos de la joven tornándolos casi violáceos.

Elena lucía un vestido de seda azul marino que él había elegido para ella la semana anterior.

Era de una sencillez provocadora: tirantes finísimos y un corte al bies que remarcaba cada ondulación de su anatomía.

Julian paladeaba despacio un vino tinto, sin apartar de ella una mirada densa y abrasadora.

A lo largo de los meses de su «amistad», había aprendido a leerla como un libro abierto.

—Elena, apenas has probado el postre hoy —Julian posó la copa, con voz grave y aterciopelada—. ¿Temes por tu figura? Aunque, a mi juicio, no tienes de qué preocuparte. El vestido te queda tan... ceñido que llevo toda la velada preguntándome cómo no ha reventado aún a la altura del pecho.

Se permitió una mirada francamente procaz, demorándose en su escote. Elena soltó una carcajada cristalina, cubriéndose la boca con la mano. En su risa no había enfado, tan solo la diversión franca de una joven acostumbrada a sus «bromas».

—¡Julian! ¡Pero qué cosas dice! —le amenazó en broma con el dedo—. Es usted incorregible. Es seda, tiene que amoldarse así. ¿Acaso lo dice en serio? Le encanta hacerme pasar apuros.

—Siempre hablo en serio cuando se trata de la belleza —se inclinó ligeramente hacia adelante, invadiendo su espacio personal—.

Tienes unas formas espectaculares, Elena.

En Oak Haven todos los muchachos debían de romperse el cuello al verte pasar.

Aunque... difícilmente podían apreciar semejante hondura.

Los chicos a esa edad solo perciben la fachada.

Elena se sonrojó levemente y su respiración se hizo más pausada e intensa. El vino y la proximidad de Julian la impulsaban a la audacia.

—Tom... me valora. Pero él es distinto. Es... sosegado.

—¿Sosegado? —Julian esbozó una sonrisa irónica cargada de una superioridad inconfundible—.

A los veintiún años un hombre no debe ser sosegado.

Debe estar hambriento. Pero ya ves cuál es la desdicha de los jóvenes...

Son como velocistas. Corren rápido, lo dan todo en cuestión de segundos y se desploman exhaustos.

No saben disfrutar de la carrera de fondo.

La conversación derivó con fluidez y aparente naturalidad hacia un terreno escabroso. Elena, sucumbiendo a la fascinación del momento, comenzó sin darse cuenta a formular preguntas que jamás se habría atrevido a plantear a su padre ni a sus amigas.

—¿A qué se refiere con la «carrera de fondo»? —inquirió, humedeciéndose los labios de forma involuntaria.

Julian se paralizó, observando ese breve movimiento de su lengua. En su ingle prendió al instante una tensión familiar y tortuosa.