Chapter 4 #2

—Tres años ya —sonrió Elena para sus adentros, ajena a la forma en que se ensombrecía la mirada de su jefe—.

Se llama Tom. Fuimos juntos al instituto, me saca dos años.

Pensamos casarnos muy pronto. Aún no hemos fijado la fecha exacta porque estábamos ahorrando para la boda.

En Oak Haven el trabajo escasea, ya sabe.

Pero tampoco necesitamos mucho, queremos una ceremonia discreta, solo para los más allegados.

Julian la escuchaba mientras en su interior fermentaba una ira ponzoñosa.

«Una boda discreta». «Tom, el del instituto».

Se imaginaba al sujeto: seguro un obrero de camisa a cuadros, impregnado de cerveza barata y gasolina, a punto de tocar aquella perfección con sus manos toscas.

La sola idea de que otro pudiera poseer ese cuerpo, esa pureza, hizo que Julian apretara las mandíbulas hasta sentir dolor.

—Entiendo —soltó con sequedad. Su mirada descendió hacia las manos que manipulaban con destreza el papel—. Solo que no veo ningún anillo en tu dedo. ¿Acaso en Oak Haven los novios no regalan alianzas como compromiso?

Elena se detuvo un instante, con las mejillas encendidas por el rubor. Bajó la mirada hacia sus dedos desprovistos de joyas.

—Las regalan, claro... Lo que pasa es que Tom...

está trabajando durísimo en el aserradero.

Quiere comprarme un anillo verdaderamente bueno, no una baratija cualquiera de empeños.

Me prometió que, en cuanto ahorre un poco más, vendrá aquí, a Chicago.

Viviremos juntos, buscaré un sitio para los dos y entonces empezaremos a preparar la boda en serio —alzó hacia Julian unos ojos deslumbrantes, colmados de una esperanza candorosa—.

De hecho, estoy pensando en mudarme de casa de papá dentro de un par de meses.

No quiero importunarlo, y además Tom y yo necesitamos nuestro propio nido.

Empezaré a buscar un apartamentito por aquí cerca.

Julian sintió cómo lo arrollaba una ola de instinto posesivo. ¿Dejarla ir? ¿Con un tal «Tom»? ¿A un «apartamentito» en las afueras de la ciudad, donde no pudiera controlar cada uno de sus suspiros? Aquello quedaba descartado por completo.

Dio unos pasos hacia ella, reduciendo la distancia. Se erigió sobre ella, y Elena se pegó involuntariamente de espaldas a la impresora.

—¿Un apartamento? ¿En Chicago? —Julian esbozó una sonrisa irónica, y en su voz resonó un matiz condescendiente—.

Elena, no te imaginas lo caro y peligroso que es.

Las viviendas económicas están en barrios donde a una chica decente más le vale no poner un pie ni de día.

Cuanto más vivir allí... —Hizo una pausa, deslizando la mirada hacia sus labios—.

Tengo una idea mejor. ¿Para qué vas a mudarte a otra parte?

En la planta dieciséis, junto al apartamento de tu padre, hay otra vivienda libre.

Es un poco más pequeña, pero igual de confortable.

Te la asignaré a ti. Sin coste alguno, como parte de tu paquete de beneficios.

Elena ahogó un grito, apretándose las palmas contra el pecho.

—¡Julian, por Dios! No puedo... ¡es demasiado!

—Puedes —sentenció él—. No quiero que mi asistente personal pierda dos horas de trayecto ni que arriesgue su vida en los suburbios. Tienes que estar siempre a mano. Además —bajó la voz hasta un susurro—, me quedaré más tranquilo sabiendo que estás cerca. Bajo mi protección.

Se la imaginaba viviendo allí. Apenas unas plantas más abajo.

Se la imaginaba paseando por ese apartamento con una de las batas de seda que habían comprado el día anterior.

Dormida en su cama, semidesnuda, desplegando sus tirabuzones sobre la almohada mientras él, desde arriba, pensaba en ella.

Tal pensamiento le provocaba un dolor casi físico de puro deseo.

Ya la consideraba suya. Y ningún «Tom» de Oak Haven iba a interponerse en su camino: no era más que un molesto obstáculo al que Julian pensaba pulverizar.

—¡Dios mío, Julian... es usted un ángel custodio para nuestra familia! —Elena le tomó la mano con ímpetu, con los ojos colmándose de lágrimas de gratitud—. Ni siquiera sé cómo dárselas. ¡Tom estará encantado cuando sepa que no tendremos que gastar en el alquiler!

Julian sintió cómo sus dedos se contraían involuntariamente al escuchar el nombre del prometido. Sin embargo, se limitó a sonreír con dulzura, acariciándole el dorso de la mano con el pulgar.

—No hay nada que agradecer, Elena. Limítate a seguir trabajando así de bien. Y ahora... —se obligó a soltarle la mano— termina con los papeles. Apenas nos queda tiempo antes de la reunión.

Elena asintió dichosa y, con renovada energía, se puso a ordenar los últimos folios.

Julian regresó a su escritorio, pero era incapaz de trabajar.

Permanecía sentado, observando su espalda, el modo en que el vestido amoldaba sus nalgas al inclinarse hacia las carpetas, mientras en su mente maduraba un plan.

Tom. El aserradero. La boda modesta. Julian Vance no perdía jamás.

Le compraría una alianza con la que ese sujeto ni siquiera podía soñar.

Le mostraría un mundo que Tom no podría ofrecerle ni en mil años de trabajos forzados.

Se convertiría en su aire, en su dios, en su única realidad.

¿Y el prometido? El prometido pronto se transformaría en un mero recuerdo desdibujado de una vida pasada y miserable que ya no existía.

—¡Casi está todo! —se giró Elena, radiante—. ¡Estoy lista para la reunión!

La sala de juntas de Vance Global Logistics constituía un triunfo de cristal frío y cromo pulido.

En el centro presidía una imponente mesa de ébano.

Julian caminaba al frente; sus pasos sobre la moqueta tupida resultaban casi inaudibles, pero firmes.

Elena apuraba el paso a su lado, estrechando contra el pecho un cuaderno a estrenar con encuadernación de cuero.

Aún se sentía un tanto desubicada en aquel templo de los grandes negocios, pero se esforzaba por mantener la espalda erguida.

Con cada uno de sus pasos, la abertura de su vestido crema entreabría su muslo de forma provocadora, mientras la tela se tensaba sobre sus pechos.

—Siéntate aquí —Julian le indicó el sillón situado a su derecha. Era la plaza que solía ocupar el vicepresidente o bien su secretaria personal.

Justo en ese instante se aproximó a la mesa Monica, su abnegada asistente desde hacía cinco años. Una hermosa morena de treinta años ataviada con un sobrio traje sastre de Chanel. Tenía ya preparadas su tableta y su pluma, aguardando el inicio.

—Buenos días, señor Vance. Los materiales para la reunión están cargados, estoy lista para tomar el acta —anunció con profesionalidad, sin deparar siquiera una mirada a Elena, como si formara parte del mobiliario.

Julian se detuvo, introduciendo con descuido una mano en el bolsillo del pantalón. Lanzó una mirada fugaz a Monica y luego a Elena, que ya se acomodaba tímidamente en el profundo sillón de cuero.

—No es necesario, Monica —sentenció con frialdad—. Hoy se encargará Elena de tomar todas las notas. Puedes retirarte.

En la sala se instaló un silencio denso.

Varios altos ejecutivos que ya se hallaban presentes se petrificaron, intercambiando miradas de desconcierto.

Monica alzó despacio los ojos hacia su jefe.

En su rostro se reflejó una gama entera de emociones: desde la conmoción hasta el despecho.

Ella era su mano derecha, conocía cada uno de sus gestos, y ahora la reemplazaban por una jovenzuela cuyo vestido apenas le cubría las rodillas.

—Pero, señor Vance... —comenzó a decir.

—He sido bien claro —Julian ni siquiera volvió la cabeza hacia ella; su mirada permanecía fija en los mechones de Elena que caían sobre el respaldo del sillón—. Toma tus cosas y vete.

Monica se erguyó de golpe. Arrojó sobre Elena una mirada fugaz cargada de veneno, cerró la carpeta de un portazo y abandonó la estancia.