CAPÍTULO 28

Nikolai

Me despierto antes de que el sol asome por la cresta de la montaña.

La suite principal está fría. La diseñé así.

El aire frío fuerza la circulación sanguínea, mantiene el cerebro alerta incluso durante la vulnerabilidad del sueño.

Durante ocho años, esta habitación ha sido una bóveda donde me aíslo de la jerarquía de la Bratva, un lugar sin calidez ni distracciones.

Esta mañana, no percibo el frío.

Clara duerme con la cabeza apoyada en mi hombro sano, el brazo izquierdo cruzado sobre mi pecho. Tiene la pierna enredada con la mía bajo las pesadas sábanas oscuras. El calor que irradia su cuerpo es un peso constante y reconfortante contra mi piel.

No me muevo.

Me quedo perfectamente quieto, mirando el techo de hormigón.

La logística de los últimos cuatro días me recorre la mente: una clasificación rápida y mecánica de variables.

Volkov está muerto. Yuri está muerto. La red de Jiménez caza un fantasma en Suiza, persiguiendo los tres millones de dólares que devolvimos a Vanguard Holdings.

La Mesa de la Corona cree que la ruta del Norte está asegurada y que el traidor ha sido ejecutado por una esposa leal.

El tablero está limpio.

Giro ligeramente la cabeza, mirando a la mujer que duerme a mi lado.

Es la anomalía que equilibró la ecuación.

La traje a esta montaña para pagar una deuda, esperando una carga frágil.

En cambio, traje un arma a mi casa. Un arma que desmanteló a mi segundo al mando, superó en estrategia a un teniente de Jiménez y mintió en la cara de un interrogador de la Corona sin pestañear.

No solo sobrevivió a la jaula. Reclamó el territorio.

Clara se mueve y deja escapar un suave suspiro. Su mano se desliza por mi pecho, los dedos rozando el borde de los gruesos vendajes blancos que cubren mi hombro derecho.

Abre los ojos.

No se aparta. No mira alrededor para orientarse. Me mira directamente a los ojos, el avellana de su mirada claro y nítido incluso en la tenue luz de la mañana.

—Estás despierto —murmura con voz pastosa de sueño.

—Sí.

—¿Qué hora es?

—Temprano.

Levanto la mano izquierda y le trazo la línea de la mandíbula. La tenue mancha de sangre seca de ayer ha desaparecido, borrada en la ducha, dejando solo piel pálida y suave.

—Deberías volver a dormir. La casa está en calma.

—No puedo dormir.

Se incorpora apoyándose en el codo, con cuidado de no cargar peso sobre mi lado herido.

—Ilya llamó a Sergei anoche, después de que viniéramos a tu habitación. Oí el clic de la radio en el pasillo.

Bajo la mano. La paz de la mañana se hace añicos, reemplazada al instante por la realidad operativa del sindicato.

—¿Qué informó Ilya? —pregunto, y mi tono vuelve al registro plano y controlado del Pakhan.

—La red de Jiménez mordió el anzuelo —dice Clara con una satisfacción feroz, casi aterradora—. Los contactos de Ilya en el sur lo confirmaron. Interceptaron el mensaje fragmentado del teléfono de Héctor. Descifraron los números de ruta. Vieron los tres millones de dólares en la cuenta de Yuri.

—¿Y?

—Retiraron a sus hombres de la frontera. No van a por el puerto, Nikolai. Están enviando un equipo a Zúrich. Creen que Yuri los traicionó y quieren recuperar el dinero.

Proceso la información.

La guerra ha sido desviada. La red de Jiménez perderá semanas, quizás meses, intentando acceder a una corporación fantasma que no existe físicamente, buscando a un hombre que yace enterrado bajo un metro de nieve cerca de un parque industrial abandonado.

—Funcionó —digo en voz baja.

—Funcionó —coincide ella, y una leve sonrisa le asoma a los labios.

Se recuesta de nuevo y apoya la cabeza contra mi hombro. La tensión se desvanece de su postura; el peso aplastante de los últimos días por fin se disipa.

Miro por el ventanal. El cielo va tiñéndose de un azul pálido y gélido.

—Los capitanes querrán una reunión —le digo mientras trazo mentalmente los siguientes pasos—. Ivanov cedió en el puerto, pero querrá confirmación de que la amenaza de Jiménez está neutralizada. Tendré que nombrar un nuevo Sovietnik para gestionar las operaciones diarias mientras me recupero.

—Ilya —sugiere Clara sin dudarlo.

La miro.

—Ilya es un líder de ataque. Es un soldado, no un administrador.

—Ilya siguió mis órdenes en Nueva Jersey sin cuestionarlas —contraataca mientras me dibuja círculos lentos en el pecho con el índice—.

No dudó cuando le dije que Héctor estaba cambiando el trato.

Respeta la cadena de mando y te respeta a ti.

No necesitas otro administrador, Nikolai.

Acabas de tener uno, y trató de matarte. Lo que necesitas es lealtad.

Sopeso su argumento. Tiene razón. Ilya carece de la finura política que poseía Yuri, pero jamás venderá una ruta de envío a una familia rival.

—Ilya —acepto.

Asiente, satisfecha con la decisión.

Nos quedamos en silencio unos minutos. La casa empieza a despertar a nuestro alrededor. Oigo el sonido tenue y amortiguado de puertas macizas que se abren y cierran en los corredores lejanos, los guardias que cambian de turno.

—¿Qué pasa ahora? —pregunta Clara en voz baja.

—Ahora, dirigimos los puertos. Pagamos a la Corona sus porcentajes. Mantenemos las fronteras.

—Me refiero a qué pasa con nosotros.

Se incorpora de nuevo y me mira. La armadura ha desaparecido por completo. No es la fiscal ni la reina de la mafia. Es solo una mujer que pregunta por los límites de la vida que acaba de elegir.

—El contrato está sellado —le recuerdo en voz baja—. La deuda está saldada. Eres Clara Rostov.

—Conozco mi nombre. Pero también sé por qué estoy aquí.

Cruza los brazos sobre el pecho y la sábana cae, dejando al descubierto sus hombros desnudos.

—Mi padre me vendió para cubrir su robo. Soy una rehén política. La Mesa de la Corona espera que sea un activo silencioso y obediente.

—La Mesa de la Corona no dicta lo que sucede dentro de esta habitación.

Levanto la mano izquierda, le agarro la cadera y la atraigo hacia mí.

—No eres una rehén, Clara. Las rehenes no queman libros de contabilidad para proteger a sus captores. Las rehenes no se interponen ante armas cargadas.

—¿Entonces qué soy?

—Eres mi esposa.

La palabra flota en el aire frío, fría y absoluta. Nunca la había usado. La llamé novia. La llamé un lastre. La llamé la Reina del Norte para aterrorizar a mis hombres.

Pero decirlo ahora, en la quietud de la mañana, despoja al título de su utilidad política.

—No comparto mi territorio —continúo, mientras mi pulgar presiona su piel—. No comparto mi autoridad. Pero los estoy compartiendo contigo. Porque te lo has ganado. Porque has sangrado por ello.

Me mira fijamente, con la respiración entrecortada.

—Le dijiste a March que quemarías el mundo antes de dejar que alguien me arrebatara —susurra.

—Así es.

—¿Incluso si quien intenta arrebatarme es la ley?

La pregunta es un golpe quirúrgico. Pregunta por su padre. Pregunta por la vida que dejó atrás en Manhattan.

—La ley no tiene jurisdicción en esta montaña —digo sin rodeos—.

Tu padre tomó su decisión. Eligió su propia supervivencia por encima de la tuya.

Ahora mismo está en su apartamento bajo arresto domiciliario, custodiado por mis hombres.

Pasará el resto de su vida sabiendo que depende por completo de la misericordia del hombre al que intentó estafar.

—No quiero que lo maten —dice rápidamente—. Lo odio, Nikolai. Pero no quiero que lo ejecuten.

—No lo ejecutarán. Es más útil vivo —la atraigo hacia mí hasta que su rostro queda a centímetros del mío—.

Es juez federal. Todavía tiene influencia.

Todavía tiene su mazo. Si la Bratva necesita que se archive una acusación federal o que se procese a un sindicato rival, el juez Vance se encargará. Ahora trabaja para nosotros.

Observo cómo cae en la cuenta.

No solo la salvé de su padre. Se lo entregué atado con una correa.

Una luz oscura y feroz destella en sus ojos color avellana. Es la mirada de una mujer que acaba de darse cuenta de que tiene todas las cartas en la mano.

—Eres un hombre aterrador, Nikolai Rostov —exhala.

—Soy una necesidad.

La beso con una presión lenta y profunda que sabe a victoria y a aire frío de la mañana. Ella me devuelve el beso mientras sus manos se deslizan por mi cabello y me anclan a la cama.

El dolor en mi hombro es un zumbido distante e irrelevante. Solo existe el calor de su boca, la fricción desesperada de su cuerpo contra el mío y la certeza absoluta de que la guerra por fin ha terminado.

**

Dos horas más tarde, estoy sentado en el estudio del ala este.

Llevo una camisa negra limpia con la manga derecha cortada para acomodar los vendajes nuevos que me puso Elena. El pesado escritorio de caoba está libre de sangre y madera astillada.

Ilya permanece de pie al otro lado del escritorio.

—Las fuerzas de Jiménez se han retirado por completo de la frontera —informa Ilya, rígido—. Dejaron un equipo mínimo en el almacén de Nueva Jersey, pero el grueso se dirige al sur. Se movilizan hacia Zúrich.

—Bien —me recuesto en la silla de cuero—. Que Sergei retire a los guardias adicionales del perímetro. Volvemos a la rotación estándar. El pánico ha terminado.

—Sí, Pakhan —Ilya duda una fracción de segundo. Una ruptura rara en su disciplina.

—Habla —ordeno.

—Los capitanes solicitan una cena formal —dice Ilya con cautela—. Para celebrar la recuperación de las armas y la estabilización de la ruta. Ivanov la está organizando. Quiere reconocer públicamente la... transición de poder.

Leo entre líneas. Ivanov quiere hincar la rodilla. Me desafió en el puerto y perdió. Ahora quiere mostrarle al resto de la Bratva que acepta la nueva realidad. Que acepta que el Sovietnik está muerto y que acepta a la mujer que lo mató.

—Dile a Ivanov que la cena se celebrará aquí, en la fortaleza, el viernes —digo—. Todos los capitanes deben asistir.

—Entendido —Ilya inclina ligeramente la cabeza.

—Una cosa más, Ilya.

Se detiene a medio camino de la puerta y se vuelve. —¿Sí, Pakhan?

—Ya no eres líder de asalto —cojo el abrecartas de latón macizo del escritorio y lo giro lentamente en mi mano izquierda—. Eres el Sovietnik. Gestionarás la logística del puerto. Te encargarás de las auditorías internas. Si un capitán se pasa de la raya, me lo traerás antes de actuar.

Ilya me mira fijamente. El ascenso es un salto enorme en la jerarquía. Pasa por encima de hombres que llevan veinte años sirviendo a la Casa.

—Es un honor, Pakhan —dice Ilya, con la voz cargada de lealtad genuina—. No fallaré a la Casa.

—Asegúrate de ello.

Lo despido con un gesto. Sale del estudio y cierra la puerta maciza tras de sí.

Dejo el abrecartas de latón.

El tablero está reiniciado. Las piezas en su lugar.

La puerta se abre de nuevo, sin llamar.

Clara entra en el estudio. Lleva pantalones oscuros y un sencillo suéter color crema. Parece completamente cómoda en la habitación donde forzó una cerradura y quemó un libro de contabilidad hace apenas unos días.

Se acerca al escritorio y deja una taza de café negro frente a mí.

—Elena me ha dicho que rechazaste los analgésicos esta mañana —dice, cruzada de brazos.

—Necesito la mente despejada. Acabo de ascender a Ilya a Sovietnik.

—Lo sé. Me lo he cruzado en el pasillo. Parecía que acababa de ganar la lotería y estaba aterrorizado de perder el boleto —sonríe, una sonrisa auténtica que le llega a los ojos.

Rodea el escritorio y se detiene junto a mi silla.

—Ivanov está organizando una cena el viernes —le digo mientras cojo el café—. Aquí. Para reconocer formalmente el fin del conflicto.

—Una rendición diplomática —traduce sin esfuerzo.

—Sí. —Doy un sorbo al café. Fuerte, amargo, perfecto—. Tendrás que ponerte el traje negro.

—Me pondré lo que me dé la gana, Nikolai. Soy la Reina, ¿recuerdas?

Se inclina y me besa en el costado de la mandíbula, justo sobre la cicatriz casi borrada.

La sencilla intimidad doméstica del gesto me golpea con más fuerza que una bala. Levanto la mano izquierda, le rodeo la cintura con el brazo y la atraigo hacia mi regazo. Ella se deja hacer, con cuidado de no tocarme el hombro derecho, y me rodea el cuello con los brazos.

Hundo el rostro en su cabello e inspiro el aroma limpio de su piel.

La fortaleza está en silencio. La nieve cae al otro lado de la ventana, un descenso lento y apacible que cubre la sangre y las cenizas.

Soy un hombre que mide el mundo en distancias y riesgos.

Pero al sostenerla, me doy cuenta de que las matemáticas han cambiado. La distancia entre nosotros ha desaparecido. Y ella ya no es un riesgo.

Ella es lo único que importa.