CAPÍTULO 27

Clara

El cursor parpadea en la pantalla oscura del portátil.

Tres millones de dólares.

En la oficina del fiscal del distrito, pasé meses rastreando cantidades que eran una mínima parte de esta. Presenté citaciones judiciales, argumenté ante grandes jurados y levanté estructuras legales enormes y complejas solo para congelar una cuenta con cincuenta mil dólares de dinero sucio.

Ahora estoy sentada en la biblioteca de una fortaleza de la mafia, preparándome para transferir tres millones de dólares robados a Jiménez a la empresa fantasma de un hombre muerto para desencadenar una guerra entre bandas.

Miro el teclado. Mis manos están completamente firmes.

No siento el peso aplastante de la moralidad. No siento el fantasma de la decepción de mi padre. Solo siento el filo frío de la supervivencia.

—El número de ruta de Vanguard Holdings —digo. Mi voz suena extrañamente alta en la habitación silenciosa.

Nikolai se inclina sobre mí. Su brazo izquierdo se apoya en el respaldo de mi silla de cuero. No necesita mirar ningún papel. Recita de memoria el código de ruta internacional de doce dígitos; los números brotan de su lengua con un ritmo preciso y mecánico.

Los escribo en el campo de transferencia.

—Número de cuenta —solicito.

Me da la siguiente cadena de dígitos.

Introduzco la cantidad. 3.000.000,00.

Muevo el cursor sobre el botón Ejecutar Transferencia. Me detengo una fracción de segundo; el calor del cuerpo de Nikolai irradia contra mi hombro.

—Si hacemos esto —digo sin apartar los ojos de la pantalla—, la red de Jiménez dejará de buscar a la Bratva. Empezarán a buscar a Yuri. Pero Yuri está enterrado cerca de la frontera estatal. ¿Qué pasa cuando encuentren el cuerpo?

—No encontrarán el cuerpo —responde Nikolai con voz grave cerca de mi oído—.

La red de Jiménez se mueve por codicia, Clara.

Si creen que Yuri fingió su muerte para robarles el dinero, no buscarán un cadáver en la nieve.

Buscarán a un hombre vivo gastando efectivo en el sur. Perseguirán a un fantasma.

—¿Y la Mesa de la Corona?

—La Mesa verá una operación de Jiménez distraída por una cacería interna en busca de un Sovietnik rebelde. Verán que la ruta del Norte funciona sin interrupciones. No tendrán motivos para enviar a March de vuelta.

Miro el cursor parpadeante.

Presiono el panel táctil.

La pantalla carga durante tres segundos agónicos. Una pequeña marca verde de verificación aparece en el centro de la pantalla.

Transferencia Completada.

Suelto un suspiro lento y me recuesto en la gruesa silla de cuero. El dinero se ha ido. Las reservas operativas de la Bratva del Norte vuelven a sangrar, pero la trampa está tendida.

—Ahora —digo mientras giro el portátil ligeramente hacia él—. Necesitamos filtrar los detalles de la cuenta a la red de Jiménez. No podemos simplemente enviarles un correo electrónico. Tiene que parecer un desliz. Tiene que parecer que Yuri cometió un error.

Nikolai se endereza y saca el teléfono del bolsillo.

—Ilya se hizo con el teléfono de Héctor durante la redada —dice Nikolai—. Lo usaremos. Enviamos un mensaje fragmentado y encriptado desde el dispositivo de Héctor a su superior en el sur. Hacemos que parezca que Héctor descubrió la cuenta de Vanguard Holdings justo antes de morir en el tiroteo.

—La última información de un hombre muerto —murmuro mientras aprecio la brutal poesía de la mentira—. Lo creerán porque quieren creer que Héctor murió por algo valioso.

—Exactamente. —Nikolai pulsa un botón en su teléfono y marca a la sala de seguridad—. Sergei. Trae el teléfono de Héctor a la biblioteca.

Cuelga.

Esperamos en silencio. El fuego crepita en la chimenea de la biblioteca y proyecta largas sombras sobre las paredes cubiertas de libros.

Miro a Nikolai. El grueso jersey negro oculta los vendajes, pero la rigidez antinatural de su postura delata el dolor que está conteniendo. No ha dormido en más de cuarenta y ocho horas. Recibió un balazo, ejecutó a dos hombres y sobrevivió a un interrogatorio de la Corona.

—Necesitas sentarte —le digo.

—Estoy bien.

—Te mantienes a base de rencor y adrenalina. Cuando se agoten, te vas a desplomar. —Me levanto de la silla y la señalo—. Siéntate.

Me mira y entorna ligeramente sus ojos pálidos. El Rey no recibe órdenes.

—Nikolai —digo suavemente, suavizando el tono—. Por favor.

La resistencia lo abandona. Rodea la mesa y se deja caer pesadamente en la silla de cuero, echa la cabeza hacia atrás y cierra los ojos.

Me acerco y me pongo a su lado. No le toco el hombro herido. Apoyo la mano ligeramente sobre su brazo izquierdo. El músculo está tenso, en tensión como un muelle.

—Vamos a sobrevivir a esto —susurro.

Abre los ojos y gira la cabeza para mirarme.

—La supervivencia nunca fue la cuestión, Clara. La cuestión era cómo quedaría el territorio cuando se disipara el humo.

Antes de que pueda responder, las puertas de roble de la biblioteca se abren.

Sergei entra con una bolsa de pruebas de plástico que contiene el elegante móvil negro de Héctor. Se acerca y se lo entrega a Nikolai.

—El dispositivo está desbloqueado, Pakhan —informa Sergei—. Ilya saltó el código de acceso antes de entregarlo.

—Bien. —Nikolai saca el teléfono de la bolsa—. Déjanos.

Sergei inclina la cabeza, sale de la habitación y cierra las puertas.

Nikolai abre la aplicación de mensajería en el teléfono de Héctor. Encuentra el contacto encriptado guardado solo como El Jefe. El jefe del sur.

—¿Qué escribimos? —pregunta Nikolai mientras me mira.

Me inclino sobre el escritorio y observo la pequeña pantalla.

—Que sea fragmentado —aconsejo; mi mente adopta la cadencia de un criminal desesperado—. Héctor estaba bajo fuego. No habría escrito un informe formal. Habría escrito la información más vital que tenía.

Nikolai empieza a escribir con el pulgar izquierdo.

Emboscada fallida. Yuri vivo. Vanguard Holdings Zúrich.

Hace una pausa, mirando el texto.

—Añade el número de ruta —digo—. Solo los últimos seis dígitos. Que parezca que intentaba enviar todo el mensaje pero lo cortaron.

Nikolai teclea los seis dígitos.

Enviar.

El mensaje desaparece de la pantalla, engullido por la red encriptada.

—Hecho —dice Nikolai, dejando el teléfono sobre la mesa.

Me quedo mirando el plástico negro del dispositivo. Ese único mensaje fragmentado acaba de desviar a toda la red de Jiménez de la montaña hacia un fantasma en Suiza.

—¿Cuánto tardarán en rastrear la cuenta? —pregunto.

—Horas. Quizá un día. La red de Jiménez tiene banqueros en nómina especializados en desmantelar sociedades pantalla.

—Nikolai se inclina hacia delante, apoyando el brazo bueno sobre el escritorio—.

Cuando vean los tres millones de dólares en la cuenta de Yuri, dejarán de buscar a la Bratva.

Asumirán que Yuri nos traicionó a los dos.

Rodeo el escritorio y me siento en el borde de la caoba pulida, de cara a él.

—¿Y la Mesa de la Corona? —pregunto. Necesito asegurar la última variable—. March aceptó la mentira, pero ¿qué pasa cuando la red de Jiménez deje de atacar las fronteras? ¿No le parecerá sospechoso a la Corona que la guerra simplemente... termine?

—La Corona prefiere la paz a las explicaciones —responde Nikolai con voz grave y agotada—. Si las fronteras están tranquilas y el dinero fluye, la Mesa no indagará en los mecanismos del silencio.

Extiende la mano y apoya la palma izquierda sobre mi rodilla. El calor de su mano se filtra a través de la tela oscura de mis vaqueros.

—Has comprado la Casa, Clara —dice en voz baja.

—He comprado tiempo. —Bajo la mano y cubro la suya—. Todavía tienes que lidiar con los capitanes. Ivanov cedió después de obligarme a pelear por cada centímetro de silencio en el puerto, pero no va a olvidar que dejaste que una mujer hablara en nombre de la Bratva.

—Ivanov es un problema para mañana. —El pulgar de Nikolai me roza la rodilla—. Esta noche, el perímetro está asegurado.

Se levanta de la silla. El movimiento es lento, cauteloso.

—Ven —ordena con suavidad.

Me deslizo del borde del escritorio. No pregunto adónde vamos. Lo sigo fuera de la biblioteca, dejando el portátil y el teléfono de Héctor sobre la mesa.

Caminamos por el pasillo en silencio hacia el ala este.

El corazón me da un vuelco. El ala este. Sus aposentos.

Nunca he pasado del estudio. Elena me dijo explícitamente que el ala este era territorio prohibido. El santuario del Pakhan.

Nikolai no duda. Pasa del estudio y me guía hacia las profundidades de la casa. Las paredes de piedra aquí están desnudas, la iluminación es más tenue.

Se detiene ante una puerta pesada, sin ninguna marca, al final del pasillo. Gira el pomo y la abre.

Entro.

La suite principal es enorme, pero no parece un palacio.

Parece un búnker. Las paredes son de hormigón desnudo.

La cama es un armazón de madera simple y sólido con sábanas oscuras.

No hay alfombras. No hay chimenea. El único lujo es un ventanal del suelo al techo que da al precipicio de la montaña, con vistas a las estrellas que arden frías en el cielo negro.

Es la habitación de un hombre que espera ser atacado mientras duerme.

—Hace frío aquí —digo, y me abrazo a mí misma.

—Mantiene la mente despierta —responde Nikolai mientras camina hacia la cama. Se desabrocha el jersey negro con la mano izquierda y se lo quita con cuidado por la cabeza para no rozar los vendajes. Lo arroja sobre una silla.

Me mira. Sigo de pie cerca de la puerta.

—Ya no tienes que quedarte en el ala oeste, Clara —dice, y su voz derriba la última barrera entre nosotros—. La jaula está abierta.

Miro la habitación austera, brutalista. Miro al hombre de pie en el centro, con el pecho cubierto de cicatrices y vendajes frescos, que me ofrece el único pedazo de territorio que ha guardado solo para él.

Camino hacia él.

No me detengo hasta estar a centímetros de él. Extiendo la mano y mis dedos trazan el borde de la gasa blanca en su hombro.

—No quiero una jaula abierta, Nikolai —susurro, alzando la mirada hacia sus ojos azul hielo—. Quiero las llaves.

Se le entrecorta la respiración. El músculo de la mandíbula le salta.

Me rodea la cintura con el brazo izquierdo y me atrae contra su pecho. El calor de su cuerpo arde a través de la tela gruesa de mi jersey.

—Ya las tienes —gime, y hunde el rostro en mi cuello.

Me besa con una presión lenta, desesperada, devoradora, que sabe a agotamiento y rendición absoluta. Le rodeo el cuello con los brazos, lo sostengo con fuerza, lo anclo a la habitación.

Caemos de espaldas sobre las sábanas oscuras de la cama.

Esta noche no hay prisa frenética. No hay desesperación a base de adrenalina para demostrar que estamos vivos. Solo la conquista lenta, pesada, deliberada del espacio.

Me toca como si estuviera aprendiendo las dimensiones exactas de la mujer que acaba de ayudarlo a robar un imperio. Sus manos trazan la curva de mi cintura, la línea de mi columna, el pulso frenético que me martillea en la garganta.

Le quito la camisa. Mis manos trazan las cicatrices de su pecho, memorizan la violencia que lo moldeó. No aparto la mirada de los hematomas amoratados alrededor de la herida de bala. Deposito un beso suave, con los labios entreabiertos, en el borde del vendaje.

Se estremece. Un sonido áspero y desgarrado se le escapa de la garganta.

Cuando por fin se mueve dentro de mí, la conexión es tan profunda, tan absoluta, que es como si me exprimieran el aire de los pulmones. Le rodeo las caderas con las piernas, lo atraigo más cerca, le exijo cada fracción del control que normalmente mantiene tan férreamente.

Me lo da.

El Rey del Norte se hace añicos en mis brazos, con el rostro hundido en mi hombro, la voz convertida en un susurro gutural y roto que llama mi nombre en la oscuridad.

Lo sostengo mientras el clímax me desgarra el cuerpo, una ola cegadora, al rojo vivo, que quema los últimos vestigios de Clara Vance.

Yacemos enredados en la habitación fría, donde solo el calor de nuestros cuerpos nos abriga.

La respiración de Nikolai se acompasa poco a poco. Su brazo izquierdo me rodea la cintura con firmeza, sujetándome contra su costado.

Miro las estrellas a través de la enorme ventana.

La guerra con la red de Jiménez se ha evitado. La Mesa de la Corona está satisfecha. La Bratva está a salvo.

Pero mientras permanezco tumbada en la oscuridad, escuchando el silencio de la fortaleza, un nudo pequeño y frío de inquietud se me forma en el estómago.

Yuri está muerto. Volkov está muerto. Los libros de contabilidad, quemados.

Es una mentira perfecta, impecable.

Pero las mentiras perfectas tienden a desenredarse cuando menos te lo esperas. Y si la Corona llega a descubrir lo que hicimos esta noche, no enviarán a un interrogador.

Enviarán a un verdugo.