CAPÍTULO 25

Clara

Las pieles de un gris plomizo están calientes.

Abro los ojos lentamente; la luz gris de la mañana montañesa se filtra a través del cristal tintado.

El espacio a mi lado está vacío, las sábanas frías.

Me incorporo y me cubro el pecho con las pieles.

Me duele el cuerpo, un dolor profundo y pesado que nada tiene que ver con las temperaturas gélidas del exterior y sí con el hombre con el que elegí quedarme anoche.

Miro al otro lado de la habitación.

Nikolai está de pie cerca de la chimenea, de espaldas a mí. Lleva vaqueros oscuros. Forcejea para ponerse un jersey negro con la mano izquierda, intentando no cargar el hombro derecho. Los vendajes blancos destacan contra su piel pálida.

Aparto las pieles y salgo de la cama. Cojo la gruesa bata blanca del sillón, me la pongo y me ato el cinturón con fuerza a la cintura.

El suelo de piedra está frío bajo mis pies descalzos mientras camino hacia él.

—Para —digo en voz baja.

Se queda inmóvil, con el jersey a medio poner sobre el pecho. No me mira, pero baja el brazo izquierdo y deja que la tela le cubra la cabeza.

Me coloco detrás de él. Agarro el dobladillo del jersey y lo bajo con suavidad, pasando la tela por encima de los vendajes de su lado derecho. Aliso la lana sobre sus anchos hombros; mis dedos se demoran una fracción de segundo en el músculo tenso de su espalda.

Se da la vuelta para mirarme.

El azul helado de sus ojos es penetrante, de una concentración absoluta. No parece un hombre que acaba de pasar la noche derribando las barreras entre nosotros. Parece un rey calculando el coste de una guerra.

—Deberías haber dormido más —dice con voz grave y ronca.

—He dormido suficiente. —Cruzo los brazos sobre el pecho y me ciño más la bata—. ¿Qué hora es?

—Las ocho. —Coge el pesado reloj plateado de la mesita de noche y se lo abrocha en la muñeca izquierda—. Ilya llamó hace diez minutos. Los Jiménez han atacado una de nuestras casas francas en la ciudad al amanecer. Dos hombres muertos.

Las palabras me golpean el estómago como un puñetazo.

Saben exactamente a quién buscar.

Lo pensé anoche en el todoterreno. Sabía que la red de Jiménez no aceptaría sin más la pérdida de sus hombres y las armas. Pero oírlo en voz alta —dos hombres muertos antes del desayuno— convierte la guerra teórica en algo aterradoramente concreto.

—¿Han encontrado algo? —pregunto con la voz tensa.

—No. La casa franca era una operación menor. Un aviso. —Nikolai coge el teléfono de la mesita de noche—. Pero confirma que no van a esperar a que la Mesa de la Corona medie. Están presionando en la frontera.

—¿Y la Corona?

—La Corona cree que me estoy replegando, como se ordenó. —Me mira y su expresión se endurece—. Si tomo represalias ahora, la Mesa lo verá como un acto de rebelión abierta. Enviarán un escuadrón de ejecución para sacarme de la Casa.

—Entonces estamos atrapados. —Camino hacia la ventana y contemplo el paisaje helado—. Si luchas contra la red de Jiménez, la Corona te mata. Si no luchas, ellos desangran tu territorio poco a poco.

—No estamos atrapados, Clara. Solo tenemos limitaciones logísticas.

Me doy la vuelta.

—¿Logística? Nikolai, estás desangrándote en dos frentes. ¿Cómo piensas gestionar esto sin que la Corona se entere?

No responde de inmediato. Camina hacia la mesita junto a la chimenea y coge el anillo de sello de ónice. Se lo desliza en el índice derecho.

Necesito un objetivo —dice por fin—. Necesito golpear a la red de Jiménez con tanta fuerza que se replieguen a sus propias fronteras para reagruparse. Pero no puede parecer una operación de la Bratva. Tiene que parecer una disputa interna de la red de Jiménez, o una redada federal.

Lo miro fijamente.

La fiscal que llevo dentro se despierta; los engranajes analíticos se ponen en marcha. Una redada federal.

—Quieres usar la ley —digo despacio.

—Quiero usar la herramienta más efectiva. —Cruza la habitación y acorta la distancia entre nosotros—. Pasaste tres años en la fiscalía del distrito. Sabes cómo operan los grupos de trabajo federales. Conoces sus tiempos de respuesta, sus protocolos.

—Sé cómo construir un caso, Nikolai. No sé cómo orquestar una redada falsa de la DEA.

—Tengo los hombres. Tengo el equipo táctico.

Necesito el objetivo. —Extiende la mano izquierda y me rodea el brazo con los dedos, suavemente—.

La red de Jiménez usa empresas pantalla en Nueva Jersey para blanquear el dinero antes de enviarlo al sur.

Si atacamos uno de sus principales centros de blanqueo, paralizamos su flujo de caja.

No podrán pagar a sus soldados para que presionen hacia el norte.

Miro su mano en mi brazo. El calor de su piel se filtra a través del grueso tejido de felpa de la bata.

—Quieres que encuentre la empresa pantalla —caigo en la cuenta.

—Quiero que hagas lo que mejor se te da. —Inclina ligeramente la cabeza; sus ojos pálidos me escudriñan el rostro—. Necesito que encuentres el dinero, Clara.

Una descarga de adrenalina, aguda y peligrosa, me atraviesa el pecho.

No me está pidiendo que me esconda en el ala oeste. No me está pidiendo que sea una socia silenciosa. Me está entregando la inteligencia operativa de su guerra.

—Necesito un portátil —digo con voz firme—. Y acceso a los archivos que recuperamos anoche del teléfono de Héctor.

La boca de Nikolai se contrae. Es el fantasma de una sonrisa, breve y afilada como un cuchillo.

—Elena ha montado una estación de trabajo segura en la biblioteca —me dice—. Ilya te espera allí con los datos descifrados del teléfono.

Me aparto de su agarre.

—Dame diez minutos para vestirme.

Asiente una vez y sale de la suite.

No pierdo tiempo. Me quito la bata y me pongo unos vaqueros oscuros y un jersey negro de cuello alto, grueso. Me recojo el pelo en un moño tirante. No me miro en el espejo. No necesito ver a la mujer que está a punto de colaborar en una guerra mafiosa. Ya sé quién es.

Salgo de la suite y camino por el pasillo hacia la biblioteca.

La casa está en silencio, pero la tensión es palpable. Los guardias se mueven con una energía tensa y agresiva. La noticia del ataque a la casa de seguridad ha corrido.

Empujo las puertas de roble de la biblioteca.

La enorme sala tiene las paredes forradas de libros, pero la gran mesa de madera del centro está despejada. Un elegante portátil negro está abierto, conectado a varios discos duros cifrados.

Ilya está de pie cerca de la mesa. Lleva un jersey táctico oscuro y un rifle colgado a la espalda. Levanta la vista cuando entro.

No se burla. No me mira como a una civil. Me saluda con una breve inclinación de cabeza.

—Los datos del teléfono de Hector están cargados —dice Ilya, señalando el portátil—. Sobre todo aplicaciones de mensajería cifrada y portales de banca offshore. No hemos podido descifrar las contraseñas bancarias.

—No necesito las contraseñas —digo mientras me acerco a la mesa y me siento en la gruesa silla de cuero—. Solo necesito los números de ruta y los registros de comunicación.

Acerco el portátil hacia mí.

La pantalla está llena de líneas de datos en bruto. Mensajes de texto, coordenadas GPS y recibos de transacciones.

Empiezo por las coordenadas GPS.

Hector no era un simple soldado raso. Estaba gestionando la entrega de tres millones de dólares. Los hombres de ese nivel no se mueven al azar. Tienen patrones.

Cruzo los datos GPS del teléfono de Hector con los registros de propiedad pública de Nueva Jersey. Busco inmuebles comerciales. Naves industriales. Polígonos de oficinas.

—Visitó una dirección específica en Newark cuatro veces en las últimas dos semanas —digo mientras recorro la pantalla con la mirada—. Una lavandería industrial. Apex Linens.

Ilya se inclina sobre mi hombro para ver la dirección.

—Una lavandería es una tapadera clásica. Pero es demasiado pequeña para manejar el volumen de dinero que el Pakhan quiere golpear.

—No es la lavandería —lo corrijo mientras tecleo a toda velocidad—. Mira los recibos de las transacciones.

Abro los registros bancarios.

—Hector no estaba sacando dinero del país. Lo estaba transfiriendo a una sociedad instrumental nacional —resalto un nombre que se repite en los registros—. Silverstone Logistics. Tienen un enorme centro de distribución a treinta kilómetros al sur de la lavandería.

Consulto los registros públicos de Silverstone Logistics.

El propietario registrado es una sociedad pantalla con sede en Delaware. Profundizo más, rastreando a los directivos.

—Ahí está —susurro.

El consejero delegado de Silverstone Logistics es Mateo Vargas.

Miro a Ilya.

—Vargas. ¿Trabaja para la red Jiménez?

El rostro de Ilya se tensa por completo.

—Mateo Vargas es el jefe de finanzas de la red Jiménez en la Costa Este. Si Silverstone Logistics es su centro de operaciones, ahí es donde guardan el dinero.

—Es una fortaleza —le advierto mientras miro las imágenes de satélite del depósito en la pantalla—. Muros altos de hormigón. Controles de seguridad. No se puede entrar así como así.

—No hace falta entrar por la puerta —la voz de Nikolai resuena desde el umbral.

Me doy la vuelta.

Nikolai está de pie justo dentro de la biblioteca, con sus pálidos ojos fijos en la pantalla del portátil. Se acerca a la mesa con una gracia lenta y deliberada que oculta por completo el dolor de su hombro.

—Si atacamos un centro financiero de ese tamaño, la red Jiménez pensará que fue una familia rival —dice Nikolai, mirando la imagen de satélite—.

Pero si hacemos que parezca una redada federal, asumirán que la DEA pilló a Vargas.

Liquidarán los activos restantes y se retirarán al sur para evitar imputaciones federales.

—¿Cómo se simula una redada de la DEA? —pregunto.

—Usamos sus tácticas —Nikolai mira a Ilya—.

Necesitamos todoterrenos negros sin matrícula.

Equipo táctico con insignias federales. Entramos en el complejo, aseguramos el dinero y plantamos pruebas de escuchas federales en la oficina de Vargas.

Cuando llegue el equipo de limpieza de la red Jiménez, encontrarán las escuchas y cundirá el pánico.

—Es arriesgado —señala Ilya—. Si la policía local responde a la irrupción, nos pillarán suplantando a agentes federales.

—Entraremos y saldremos en menos de ocho minutos —afirma Nikolai—. Ilya, reúne un equipo de doce hombres. Saca el equipo federal del arsenal. Salimos esta noche a las 02:00.

—Sí, Pakhan —Ilya se da la vuelta y sale de la biblioteca; sus botas resuenan pesadas sobre el suelo de madera.

Miro a Nikolai.

Tiene la mirada fija en la pantalla, con la mente ya calculando las variables tácticas de la redada.

—No puedes ir —digo en voz baja.

Gira la cabeza y clava en mí sus gélidos ojos azules.

—Voy a liderar el asalto.

—Tienes una arteria desgarrada en el hombro dominante, Nikolai. Si levantas un rifle, te saltarán los puntos. Te desangrarás en un almacén de Jiménez.

—Usaré la mano izquierda.

—¡Esto no es negociable! —me levanto y empujo la gruesa silla de cuero hacia atrás—. No puedes meterte en un tiroteo con equipo federal y esperar sobrevivir si el cuerpo te falla. Tienes que dejar que Ilya lidere el equipo.

Da un paso hacia mí, acortando la distancia entre nosotros hasta que tengo que alzar la cabeza para mirarlo.

—No envío a mis hombres a una guerra que yo empecé sin estar a su lado —dice con voz grave y amenazante—. Si me quedo en esta casa mientras ellos sangran, no soy mejor que la Mesa de la Corona.

—¡Si mueres en ese almacén, la Mesa de la Corona se queda con esta casa! —le respondo mientras cierro los puños a los costados—. No voy a dejar que te mates por orgullo.

Me mira fijamente. La terquedad absoluta e inquebrantable de su expresión es aterradora.

—No es orgullo, Clara. Es deber.

—Es un suicidio.

Alargo la mano y la poso en el centro de su pecho, justo sobre el corazón. El pulso lento y constante late contra mi palma.

—Me dijiste que era una variable peligrosa —susurro, con la voz algo temblorosa—. Me dijiste que quemarías el mundo antes de dejar que alguien me sacara de esta casa.

No se mueve. No se aparta.

—Lo decía en serio —dice con voz ronca.

—Entonces quédate aquí y protégeme.

Las palabras quedan suspendidas en la biblioteca silenciosa, pesadas y desesperadas. Estoy usando su propia posesividad en su contra. Estoy convirtiendo su necesidad de protegerme en un arma para mantenerlo alejado del peligro.

Es manipulador. Es cruel. Y es lo único que podría funcionar.

Nikolai mira mi mano sobre su pecho, luego mi rostro. La máscara fría y calculadora se resquebraja, dejando al descubierto el terror descarnado que oculta. Sabe lo que estoy haciendo. Sabe que lo estoy manipulando.

Y odia que esté funcionando.

—Si Ilya fracasa —dice Nikolai en un susurro áspero—, si la red de Jiménez descubre que fue un golpe de la Bratva, no pararán hasta convertir esta casa en un cráter.

—Ilya no fracasará. —Me acerco un paso más y deslizo la mano hasta su mandíbula—. Tú lo entrenaste. Confía en tus hombres, Nikolai. Confía en mí.

Cierra los ojos un instante, inclinándose hacia mi caricia.

Cuando abre los ojos, el azul gélido de su mirada se ha despejado, resignado ante la amarga lógica de la situación.

—Ilya dirigirá el asalto —dice Nikolai en voz baja—. Yo coordinaré desde la sala de seguridad.

Dejo escapar un largo suspiro tembloroso y la tensión abandona mis hombros.

Acabo de dejar en el banquillo al Rey del Norte.

Pero al mirar esa inteligencia oscura y calculadora en sus ojos, me doy cuenta de que mantenerlo en la casa podría ser más peligroso que enviarlo a la guerra.

Porque un Rey que no puede luchar contra sus enemigos acabará centrando toda su atención en las cosas que sí puede controlar.

Y ahora mismo, lo único que controla soy yo.