CAPÍTULO 21 #2

—Una reunión con los capitanes no es una cena diplomática, Clara. Es una habitación llena de hombres armados que se ganan la vida con la violencia. Si uno de ellos decide desafiar mi autoridad, no puedo garantizar tu seguridad en el fuego cruzado.

—Si uno de ellos desafía tu autoridad, le disparas —respondo con voz perfectamente firme—. Y yo me quedo mirando, para que sepan que la Reina no se inmuta.

Me mira fijamente.

Está buscando la vacilación. Está buscando a la civil que no soportaba ver sangre.

No la encuentra.

—Quieres entrar en una habitación llena de lobos —dice en voz baja.

—Quiero asegurarme de que los lobos sepan quién sostiene la correa.

Camino hacia él y me detengo a centímetros de distancia.

—Le dijiste a March que yo era una anomalía. Déjame demostrárselo a tus hombres.

La mandíbula de Nikolai se tensa. Mira mi rostro, luego baja la vista a mis manos, apoyadas en el cinturón de la bata blanca.

—Elena te encontrará algo apropiado que ponerte —dice finalmente, con la voz convertida en un rumor grave de concesión—.

No hables durante la reunión a menos que me dirija a ti directamente.

No muestres miedo. Si empiezan los disparos, te agachas detrás de los contenedores de acero y no te mueves hasta que yo te lo diga.

—Entendido.

Alarga la mano y me agarra por la nuca. Me atrae hacia él y me besa con fuerza, una forma breve y violenta de marcar territorio, antes de girarse y salir de la suite.

Paso el resto del día preparándome.

Elena trae un portatrajes a mi habitación a las tres en punto. No hace preguntas sobre la reunión. No comenta que Nikolai pasó la noche en mi cama. Simplemente abre la cremallera del portatrajes y coloca la ropa sobre el colchón.

No es un vestido.

Es un traje negro a medida. Los pantalones son impecables, la chaqueta cortada perfectamente a mis medidas. Debajo, una blusa de seda color carbón. Parece la armadura que solía llevar en la sala del tribunal, pero mejorada para una zona de guerra.

—El Pakhan pidió algo funcional —dice Elena, alisando la solapa de la chaqueta—. Dijo que no eres una decoración.

Miro el traje.

—Gracias, Elena.

A las seis en punto, salgo del ala oeste.

Llevo puesto el traje. Llevo el pelo recogido en una coleta tirante y severa. Llevo botas de cuero negro con tacón bajo y sólido. No parezco una rehén. Parezco una fiscal que llega a la escena de un crimen.

Nikolai espera en el gran salón.

Lleva un grueso abrigo negro, con la manga derecha cayendo holgada sobre el cabestrillo oscuro que le sujeta el brazo. Sergei y otros tres guardias permanecen cerca de las puertas principales, con rifles de asalto en las manos.

Nikolai se vuelve cuando me acerco.

Sus ojos pálidos recorren el traje negro, el peinado austero, la absoluta falta de vacilación en mi paso. Un destello oscuro y aterrador de orgullo cruza su rostro antes de que lo oculte de nuevo bajo la máscara del Pakhan.

—¿Estás lista? —pregunta.

—Lo estoy.

Salimos por las puertas principales a la gélida tarde de montaña.

El convoy aguarda. Tres todoterrenos blindados con los motores en marcha, el humo del escape elevándose en el aire frío.

Subimos a la parte trasera del vehículo del centro. Sergei ocupa el asiento del copiloto.

El descenso por la montaña transcurre en silencio. La tensión en el coche es distinta a la de ayer. No es la tensión de dos personas tratando de construir una mentira. Es la tensión de un ejército que marcha hacia el frente.

Llegamos al puerto norte justo cuando el sol se hunde tras el horizonte, sumiendo el páramo industrial en sombras profundas y gélidas.

El convoy se detiene frente al almacén más grande de los muelles.

Docenas de vehículos negros ocupan el patio. Hombres armados con rifles custodian las entradas, el aliento visible bajo el resplandor crudo de las luces de seguridad.

El conductor aparca el todoterreno.

Nikolai me mira.

—Recuerda las reglas —dice en voz baja.

—Las recuerdo.

Abre la puerta y sale. Lo sigo y el viento cortante me golpea.

Caminamos hacia las enormes puertas metálicas del almacén. Los guardias del exterior se yerguen cuando Nikolai se acerca; sus ojos se desvían nerviosos hacia el cabestrillo y luego, con evidente confusión, hacia mí.

Sergei empuja las pesadas puertas.

Entramos.

El almacén está abarrotado. Más de cuarenta hombres ocupan el espacio cavernoso; los capitanes se agrupan cerca del centro, en torno a una pila de cajones de madera. El murmullo de sus conversaciones se apaga en el instante en que entramos.

Todas las miradas de la sala se clavan en Nikolai.

Y luego, todas las miradas se desplazan hacia mí.

Mantengo la barbilla alta. Mantengo mis pasos perfectamente sincronizados con los de Nikolai. No miro las armas. Miro a los hombres que las empuñan.

Nos detenemos a tres metros de los capitanes.

Un hombre corpulento, con cicatrices y barba espesa, da un paso al frente. El capitán Ivanov. El más viejo y volátil de los líderes que quedan.

—Pakhan —dice Ivanov, y su voz resuena en el almacén silencioso.

Mira el cabestrillo de Nikolai: una valoración descarada de su debilidad.

—Nos dijeron que el Sovietnik está muerto. Nos dijeron que los Jiménez atacaron nuestro almacén, y que usted se niega a autorizar un ataque.

La mirada de Ivanov se desplaza hacia mí; su labio se curva ligeramente.

—Y nos preguntamos por qué trajo a la hija del juez a un consejo de guerra.

Nikolai no alza la voz. No desenfunda.

Se limita a mirar a Ivanov con los ojos fríos y muertos de un hombre que entierra a la gente bajo el hielo.

—Se están preguntando —repite Nikolai en voz baja, y la amenaza vibra a través de la enorme sala—. Permítanme aclararle la situación, Ivanov.

Nikolai da un paso lento hacia delante, obligando al capitán de más edad a mantener su posición o retroceder.

—El Sovietnik era un traidor —anuncia Nikolai, y su voz alcanza cada rincón del almacén—. Vendió nuestras armas a la red de Jiménez. Intentó asesinarme en Nueva Jersey. Y cuando fracasó, volvió a mi casa a robar los libros de cuentas.

Un murmullo de estupor recorre a los hombres reunidos.

—No lo consiguió —continúa Nikolai, y su voz corta el ruido como una cuchilla—. Porque fue ejecutado en mi estudio.

Nikolai gira ligeramente la cabeza y hace un gesto hacia mí.

—Por mi esposa.

El silencio absoluto que cae sobre el almacén es ensordecedor. Cuarenta criminales curtidos me miran fijamente, tratando de asimilar que la mujer del traje a medida mató a su segundo al mando.

—Clara Rostov es la Reina del Norte —dice Nikolai, y su voz resuena con absoluta y aterradora autoridad—. Protege esta Casa. Hace cumplir la ley de la Corona. Si algún hombre en esta sala cuestiona su presencia, o mis órdenes respecto a la red de Jiménez...

Nikolai vuelve a mirar a Ivanov.

—Responderá ante ambos.