CAPÍTULO 21

Clara

El silencio en la habitación cambia.

Pierde el filo cortante y quebradizo de una negociación y se transforma en algo mucho más denso. Pesa como la gravedad.

La mano de Nikolai sigue aferrada a mi muñeca, con el pulgar apoyado sobre mi pulso.

Su piel arde, la fiebre residual mezclada con el cambio repentino y violento de la atmósfera.

No aparta la mirada de mí. Sus ojos pálidos han perdido por completo la distancia fría y calculadora que suele mostrar.

Me mira como un hombre hambriento ante una puerta cerrada con llave.

—Te lo dije —susurra, con esa voz de grava que raspa el silencio—. No me acuesto con mujeres que no estén dispuestas.

—Sé lo que me dijiste. —No retiro la muñeca. Me inclino hacia delante y cierro los últimos centímetros de espacio entre nosotros—. Pero también recuerdo que dijiste que eras un hombre que se prepara para sus adquisiciones.

Se le tensa la mandíbula. El músculo salta bajo la piel.

Me suelta la muñeca. Su mano asciende, y sus dedos largos y callosos se enredan en el cabello de mi nuca. Agarra la gruesa trenza con firmeza suficiente para anclarme, pero con cuidado de no hacerme daño.

—Clara —advierte, con un gruñido grave en el pecho—. Si cruzo esta línea, no volveré atrás.

—Entonces no vuelvas.

Levanto las manos y las apoyo planas contra su pecho, evitando las vendas blancas de su hombro derecho. Noto el latido errático de su corazón a través de la tela fina de la camisa negra.

Ya no duda.

Se inclina y me devora la boca.

No es un beso suave. No es una exploración vacilante. Es una colisión. Sabe a café negro, a agotamiento y a posesión absoluta. Su brazo izquierdo me rodea la cintura, me atrae con fuerza contra él y me levanta ligeramente del colchón.

Mis manos ascienden por su pecho y mis dedos se aferran a la tela de su camisa.

Abro la boca, lo dejo entrar, igualo el ritmo desesperado y violento del beso.

La habitación da vueltas, los muebles macizos de roble y las alfombras oscuras se difuminan en la periferia.

Solo existe el calor de su piel, el peso aplastante de su brazo que me sostiene, y la certeza aterradora de que he deseado esto desde el momento en que lo vi de pie en la nieve.

Se aparta una fracción de centímetro, con la respiración áspera y entrecortada contra mis labios.

—Vas a reventarte los puntos —susurro con la voz temblorosa.

—Que revienten.

Me besa de nuevo. Su mano abandona mi cabello para aferrarme la mandíbula e inclinarme la cabeza hacia atrás, profundizando el ángulo. Su pulgar roza el lugar donde su sangre me manchó la piel ayer.

Deslizo las manos sobre sus hombros, con todo el cuidado que puedo con su lado derecho, y le bajo la camisa negra. Me ayuda: se la quita con el brazo bueno y la tira al suelo.

Su pecho es un mapa de violencia. Cicatrices de cuchillos, quemaduras y heridas de bala antiguas surcan el músculo pálido y denso. El enorme hematoma púrpura del disparo de ayer se extiende por la clavícula derecha, furioso y oscuro.

Trazo el borde de una cicatriz desvaída y dentada sobre sus costillas.

Se estremece; una inspiración aguda le silba entre los dientes. Agarra el dobladillo del jersey gris enorme que llevo puesto y me lo saca por la cabeza en un movimiento suave y agresivo a la vez.

El aire frío de la habitación me golpea la piel, pero no lo siento.

Me mira. Sus ojos recorren la línea de mi garganta, la curva de la clavícula, el subir y bajar rápido de mi pecho. No parece un hombre evaluando una propiedad. Parece un hombre que acaba de encontrar lo único en el mundo que de verdad quiere conservar.

Me empuja hacia atrás contra el colchón.

Me sigue, con el peso apoyado en el brazo izquierdo para no aplastarme. Su boca desciende por mi mandíbula y me presiona besos calientes y abiertos contra el cuello.

Enredo los dedos en su cabello oscuro, tiro de él para acercarlo, arqueo la espalda hacia el calor de su cuerpo.

—Nikolai —jadeo; la palabra se me arranca de dentro mientras su mano se desliza por el costado y sus dedos me aferran la cadera.

Se detiene. Levanta la cabeza y sus ojos pálidos se clavan en los míos en la luz tenue del dormitorio.

—Dilo otra vez —ordena en voz baja.

—Nikolai.

Me besa con fuerza y se traga el sonido de su propio nombre.

El resto del mundo deja de existir. No hay Mesa de la Corona.

No hay red Jiménez. No hay hombre muerto en el garaje.

Solo existe la fricción densa y desesperada de piel contra piel, el deslizamiento frenético de la ropa que cae al suelo, y la certeza cegadora y absoluta de que estamos cruzando un límite del que jamás podremos volver.

Tiene cuidado con el hombro, pero no conmigo. Me toca como si quisiera grabar sus huellas en mis huesos. Cada beso, cada agarre, cada movimiento es una reclamación de territorio.

Cuando por fin entra en mí, el dolor es un destello agudo y breve, inmediatamente engullido por una ola de calor tan intensa que la visión se me vuelve gris por un segundo.

Grito y le clavo las uñas en el músculo cicatrizado de la espalda.

Se queda inmóvil, con el cuerpo completamente rígido sobre mí. Me mira a la cara con la respiración áspera, esperando a que me aparte.

No me aparto. Le rodeo las caderas con las piernas y lo atraigo más adentro.

Un gemido bajo y gutural se le escapa de la garganta. Deja caer la frente contra mi hombro y entierra el rostro en mi cuello mientras empieza a moverse.

El ritmo es lento al principio, una fricción densa y agónica que va acumulando la tensión hasta que me tiemblan los músculos. Me aferro a él, con las manos recorriendo las cicatrices de su espalda, la respiración convertida en jadeos cortos y frenéticos.

Cambia el ángulo; su mano izquierda se desliza bajo mis caderas para levantarme más, aumenta la profundidad hasta que siento que me consume por completo.

El control que tanto valora se está resquebrajando. Lo noto en el agarre desesperado de sus dedos, que me dejarán marcas en la piel, en el sonido entrecortado de su respiración, en cómo se hunde en mí como si intentara escapar del fin del mundo.

La tensión de mi cuerpo estalla.

Una ola cegadora de placer blanco y ardiente me atraviesa entera. Grito su nombre otra vez, la espalda arqueada fuera del colchón mientras el clímax me golpea y destroza los últimos restos de la fiscal adjunta lógica y analítica que solía ser.

Nikolai me sigue un segundo después. Entierra el rostro en mi cuello, todo su cuerpo sacudido por un temblor violento mientras gime, un sonido de rendición absoluta y cruda.

Se desploma contra mí, con todo su peso, cálido y pesado. Tiene cuidado de mantener el hombro derecho apartado, apoyándose en el antebrazo izquierdo.

Permanecemos tumbados en la habitación silenciosa mientras nuestra respiración vuelve poco a poco a la normalidad.

El fuego crepita en la chimenea, proyectando sombras anaranjadas que parpadean en el techo.

Nikolai rueda hacia un lado y me lleva con él hasta que mi espalda queda pegada a su pecho. Su brazo izquierdo me rodea la cintura y me sostiene con fuerza contra él.

Cierro los ojos y escucho el latido lento y constante de su corazón contra mi espalda.

—No te has desgarrado las suturas —susurro con voz ronca.

Siento el rumor grave de su pecho cuando deja escapar un suspiro.

—Elena cose bien fuerte.

Sonrío, una sonrisa pequeña y auténtica que me resulta extraña después de los últimos cuatro días de terror y cálculo.

Bajo la mano, la apoyo sobre su brazo y entrelazo mis dedos con los suyos.

No hablamos del dinero. No hablamos de la mentira que le vendimos a Adrian March. Simplemente permanecemos tumbados en la oscuridad, anclados el uno al otro en el centro de la fortaleza.

**

A la mañana siguiente, la realidad del sindicato vuelve a irrumpir por la puerta.

Me despierto con la voz de Nikolai.

Está de pie junto a la ventana, completamente vestido con vaqueros oscuros y un jersey negro grueso. Sostiene el teléfono contra la oreja, con la postura rígida, la máscara del Pakhan completamente reactivada.

—Dile a los capitanes que la reunión es a las diecinueve horas —dice Nikolai por teléfono—. Si alguien llega tarde, no se le permitirá entrar al almacén.

Cuelga y se guarda el teléfono en el bolsillo.

Se gira y mira hacia la cama.

Estoy sentada, con las gruesas pieles subidas hasta el pecho.

—Buenos días —digo.

Los rasgos duros y severos de su rostro se suavizan, apenas una fracción. Camina hacia la cama y se sienta en el borde del colchón. Alarga la mano izquierda y me aparta un mechón enredado de la cara.

—¿Dormiste? —pregunta.

—Mejor de lo que he dormido desde que llegué aquí.

Miro su hombro.

—¿Cómo va el dolor?

—Manejable.

Baja la mano y su expresión se vuelve seria.

—El dinero se transfirió con éxito. La cuenta de la Corona recibirá el abono a mediodía. La amenaza inmediata de una auditoría ha desaparecido.

—Pero los capitanes están inquietos —adivino, recordando mi conversación con Yuri en la cocina.

—Yuri era muy apreciado —confirma Nikolai—. Era la voz de la razón cuando yo exigía disciplina. Con él muerto y la red de Jiménez atacando el almacén, los capitanes huelen la sangre. Quieren represalias. Quieren una guerra que no puedo darles.

—Así que vas al puerto esta noche para someterlos.

—Voy a recordarles quién es el dueño del territorio.

Se levanta, dispuesto a salir de la habitación y empezar con la logística del día.

—Voy contigo —digo.

Nikolai se detiene. Se gira para mirarme y sus ojos pálidos se entornan ligeramente.

—No, no vas.

—Soy tu esposa, Nikolai. Soy la mujer que supuestamente ejecutó al Sovietnik para proteger la Casa.

Aparto las pieles, saco las piernas por el borde de la cama y me pongo de pie. El aire frío me golpea la piel desnuda, pero lo ignoro. Agarro la bata blanca gruesa del sillón y me la pongo.

—Si vas a esa reunión solo, con el brazo en cabestrillo, verán a un Rey herido. Si yo estoy a tu lado, verán la alianza.