CAPÍTULO 20

Nikolai

La luz en la habitación es diferente hoy.

No es el blanco intenso y cegador de una tormenta de nieve, ni el gris apagado de un cielo nublado. Es una luz matutina pálida y clara que atraviesa las alfombras oscuras y los muebles de roble macizo de la suite del ala oeste.

Abro los ojos.

La fiebre ha desaparecido. La niebla densa que nublaba mis pensamientos ayer se ha disipado, dejando atrás un dolor agudo y localizado en el hombro derecho. El músculo duele con cada respiración, pero es un dolor limpio. De esos que sanan.

Giro la cabeza sobre la almohada.

Clara duerme exactamente a treinta centímetros de mí.

Anoche no se retiró al borde del colchón.

Se quedó en el centro de la cama, con el rostro vuelto hacia mí, la respiración lenta y acompasada.

El moño tirante se le ha deshecho por completo; mechones oscuros se extienden sobre la funda blanca de la almohada.

Todavía lleva puesto el vestido negro del interrogatorio, la tela gruesa arrugada y retorcida alrededor de las piernas.

Observo cómo su pecho sube y baja con ritmo constante.

Mintió a la Corona.

Se sentó en una habitación con Adrian March, un hombre que ha desmantelado a criminales más curtidos y duros que ella, y lo miró a los ojos y confesó un asesinato que no cometió. No tartamudeó. No se excedió en explicaciones. Le dio exactamente lo que necesitaba oír para cerrar el expediente.

Protegió mi Casa.

La certeza se instala en el centro de mi pecho, un peso innegable.

He pasado toda mi vida adulta construyendo muros.

Construí la fortaleza en esta montaña. Construí la jerarquía de la Bratva.

Construí una reputación de disciplina absoluta e inquebrantable para evitar que la Mesa de la Corona escudriñara mi territorio.

Y en tres días, una mujer con un abrigo demasiado grande atravesó todo eso.

No derribó los muros. Simplemente se plantó dentro de ellos y se negó a marcharse.

Muevo el brazo izquierdo con cuidado de no tirar de las suturas del lado derecho. Extiendo la mano, los dedos suspendidos a dos centímetros de su mejilla. No la toco. Si la toco, se despertará, y la paz frágil y silenciosa de la habitación se hará añicos.

Bajo la mano.

Necesito levantarme. El interrogatorio ha terminado, pero la pesadilla logística apenas comienza.

Me deslizo fuera de la cama y el aire frío de la habitación me golpea el pecho desnudo.

Camino hacia el baño y me miro en el espejo.

Los moretones alrededor del hombro derecho se han oscurecido hasta un púrpura profundo y feo que se extiende hacia las costillas.

La gasa blanca está manchada con un cerco tenue de sangre seca, pero los bordes están limpios. Las suturas de Elena aguantaron.

Me lavo la cara con la mano izquierda; el agua fría despeja los últimos restos de sueño de mi mente.

Salgo de la suite y me dirijo por el pasillo hacia la cocina.

La casa funciona con una tensión contenida.

Los guardias con los que me cruzo en los pasillos me saludan con inclinaciones secas y respetuosas, y bajan la mirada rápidamente al suelo.

Sergei les dijo que el Sovietnik era un traidor.

Les dijo que la novia lo ejecutó para proteger al Pakhan.

Los rumores de la Bratva ya han elevado a Clara de rehén política a figura letal e intocable.

Entro en la cocina.

Elena está junto a la estufa, removiendo una olla grande de avena. Mira por encima del hombro cuando entro.

—La fiebre cedió —observa, mientras me examina el rostro con la mirada.

—Así es —camino hacia la máquina de espresso y tomo una taza del estante—. ¿Dónde está Sergei?

—En la sala de seguridad. Está coordinando las patrullas —Elena apaga el quemador y se limpia las manos en el delantal—. Los hombres están inquietos, Nikolai. Saben que Yuri está muerto. Saben que los Jiménez atacaron el almacén. Esperan la orden de represalia.

—No habrá represalias —enciendo el molinillo y el ruido llena la habitación—. El ataque de los Jiménez fue una emboscada localizada. Si presionamos hacia el sur, iniciamos una guerra fronteriza. La Mesa de la Corona lo prohibió explícitamente.

—A los hombres no les importa la Mesa. Les importa la sangre —Elena se acerca y baja la voz—. Yuri era popular. Era el Sovietnik. Si no les das a los capitanes un objetivo contra el que descargar su rabia, empezarán a buscar objetivos dentro de la Casa.

—Harán exactamente lo que les diga.

Aseguro el portafiltro en la máquina. El espresso oscuro se vierte en la taza.

—Necesito los informes financieros del último trimestre —le digo, y cambio de tema—. Que Sergei traiga las unidades encriptadas a mi estudio.

Elena entrecierra los ojos.

—Le prometiste a March que pagarías por las armas perdidas.

—Así es.

—Nikolai, tres cajas de rifles de grado militar no es una suma pequeña. Si vacías las cuentas líquidas para pagar a la Corona, no tendrás flujo de efectivo para pagar a los capitanes sus porcentajes este mes. Así empiezan los motines.

—Soy consciente de las cuentas, Elena —tomo la taza, la cerámica caliente contra la palma de la mano—. La deuda con la Corona debe saldarse el viernes. Si el dinero no está en sus cuentas, revocarán la carta. Un motín es una posibilidad. La Corona es una certeza.

Me doy la vuelta y salgo de la cocina antes de que pueda seguir discutiendo.

Me dirijo al ala este. El estudio huele levemente a lejía y cera de limón. El personal de Elena limpió la sangre de la alfombra persa y retiró la madera rota de las estanterías, pero la habitación sigue pareciendo vacía.

Me siento en la silla de cuero grueso detrás del escritorio.

Diez minutos después, Sergei llama a la puerta y entra con un pequeño disco duro encriptado negro en la mano. Lo coloca sobre el escritorio.

—Los informes financieros, Pakhan —dice Sergei, con la postura rígida.

—Gracias —conecto la unidad al portátil—. ¿Cuál es el estado de los capitanes?

—Esperan tu llamada. Han notado la desaparición del capitán Volkov. Les dije que lo reasignaron a un servicio de seguridad, pero están haciendo preguntas.

—Que pregunten —tecleo la contraseña en el software de desencriptación con la mano izquierda—. Diles que habrá una reunión obligatoria en el puerto mañana por la noche. Abordaré la estructura de mando entonces.

—Sí, Pakhan —Sergei inclina ligeramente la cabeza y sale de la habitación.

Los archivos se cargan en la pantalla.

Paso las tres horas siguientes revisando las cuentas.

Los números son brutales. El robo de tres millones de dólares de Yuri, sumado al coste de reponer las armas robadas de la red Jiménez, deja a la Casa del Norte funcionando al límite.

Puedo pagar a la Mesa de la Corona. Puedo transferir los fondos a Londres antes del viernes.

Pero eso vaciará por completo las reservas operativas.

Si un solo envío se retrasa la semana que viene, o si hay que duplicar un soborno a los funcionarios de aduanas, no tendré capital para cubrirlo. La Bratva se paralizará.

Cierro el portátil.

Me froto la nuca, mirando la pantalla en blanco.

Sobreviví a la emboscada. Sobreviví al interrogatorio. Pero la traición de Yuri sigue desangrando la Casa desde dentro.

La puerta del estudio se abre.

Clara entra en la habitación.

Se ha quitado el vestido negro. Lleva unos vaqueros oscuros y un jersey gris grande y holgado que parece mío. Tiene el pelo mojado, recogido en una trenza sencilla. Parece descansada, pero la mirada aguda y calculadora sigue plenamente alerta.

Se acerca al escritorio y mira el portátil cerrado.

—Estás buscando el dinero —dice.

—Estoy revisando las cuentas.

—Le prometiste a March que pagarías las armas. No tienes liquidez —no lo pregunta. Lo afirma como un hecho—. Yuri robó tres millones. Las armas cuestan al menos otros dos. Tienes un déficit de cinco millones de dólares en un solo trimestre.

Me recuesto en la silla y cruzo el brazo izquierdo sobre el pecho.

—Se te dan muy bien los números, Clara.

—Se me da muy bien rastrear activos —rodea el escritorio y se detiene a unos metros de mi silla—. Yuri no quemó los tres millones de dólares. No se los gastó en coches deportivos. Estaba acumulando un fondo de guerra para separar el Norte de la Corona. Ese dinero está en alguna cuenta.

—Los libros de contabilidad son cenizas —le recuerdo en voz baja—. Quemaste los números de ruta.

—Quemé la prueba física —me corrige, con una pequeña sonrisa feroz asomando en la comisura de los labios—. No quemé mi memoria.

Me quedo completamente inmóvil.

—Vanguard Holdings —dice Clara con voz clara y firme en la habitación silenciosa—. La empresa fantasma que Yuri usó para ocultar el dinero. Está registrada en Zúrich. Vi los números de ruta antes de tirar las carpetas al fuego.

La miro fijamente.

La escalofriante competencia de esta mujer vuelve a golpearme, como un impacto físico en el pecho. No solo encontró al traidor. Memorizó la arquitectura financiera de su traición antes de destruir las pruebas.

—Un número de ruta es inútil sin los códigos de acceso —señalo, obligando a mi cerebro a seguir su lógica—. Las cuentas suizas requieren autenticación multifactor. Contraseñas. Biometría.

—Yuri era arrogante —contraataca Clara—. Pensaba que era más inteligente que todos los demás. Los hombres arrogantes no usan contraseñas complejas y aleatorias. Usan patrones. Usan fechas que significan algo para ellos.

Se inclina hacia delante y apoya las manos en el borde del escritorio de caoba.

—Cuando interrogaste a Volkov en el sótano —dice, clavando en mí sus ojos color avellana—, ¿te dio algo más aparte del contacto del sur? ¿Mencionó una fecha? ¿Un número? ¿Algo que Yuri pudiera haber usado para proteger el fondo de guerra?

Pienso en la celda oscura y helada. El olor del miedo y la sangre.

Tengo una esposa. Tengo un hijo en San Petersburgo.

—Volkov mencionó a un hijo —digo lentamente—. Estaba intentando negociar por su vida. Dijo que Yuri había prometido sacar a su familia del país.

Los ojos de Clara se iluminan. Es la mirada de una fiscal que acaba de encontrar el arma homicida.

—Si Yuri estaba usando a Volkov como intermediario, usaría algo conectado a Volkov para montar la empresa fantasma —deduce Clara rápidamente—. Así se cubre las espaldas. Si la Corona encontrara Vanguard Holdings, las contraseñas apuntarían a Volkov, no a Yuri.

Se endereza.

—Necesitamos el expediente de personal de Volkov. Necesitamos la fecha de nacimiento de su hijo.

—El expediente de Volkov está en los archivos digitales —abro el portátil y tecleo mi contraseña.

Accedo a la base de datos encriptada de los capitanes. Encuentro el archivo de Volkov y abro la pestaña de antecedentes.

Dependientes: Un varón. Nacido el 14-08-2015.

Levanto la vista hacia Clara.

Rodea el escritorio y se coloca justo al lado de mi silla. No duda. Extiende la mano y tira del portátil hacia ella.

—Abre el portal bancario —ordena.

No discuto. Abro el navegador seguro e irrastreable que uso para transferencias internacionales y navego hasta la página de acceso del banco de Zúrich.

—Nombre de la cuenta —dice Clara.

—Vanguard Holdings —lo tecleo.

—Contraseña.

Miro la pantalla. Tecleo los números. 0 - 8 - 1 - 4 - 2 - 0 - 1 - 5.

Pulso enter.

La pantalla empieza a cargar. Aparece un pequeño círculo giratorio en el centro de la pantalla oscura.

El silencio en el estudio es absoluto. Oigo la respiración rápida y tenue de Clara a mi lado. El calor de su cuerpo me alcanza en el brazo izquierdo.

La pantalla destella en verde.

Acceso Concedido.

Se carga el panel de la cuenta.

En el centro de la pantalla, en números blancos nítidos sobre fondo negro, aparece el saldo.

3.250.000,00 USD.

Miro fijamente los números. El déficit ha desaparecido. El fondo de guerra está abierto.

—Transfiérelo —susurra Clara con la voz tensa de adrenalina—. Transfiérelo a tus cuentas principales antes de que el banco detecte el acceso desde una IP desconocida.

Muevo el ratón con la mano izquierda. Inicio la transferencia bancaria, canalizando los tres millones de dólares a través de dos sociedades fantasma antes de depositarlos en la cuenta operativa principal de la Bratva.

La barra de progreso se llena.

Transferencia completada.

Cierro el navegador. Cierro el portátil.

El peso aplastante que llevo en el pecho desde que Yuri apretó el gatillo en Nueva Jersey por fin se alivia. La Casa es solvente. La Corona cobrará. Los capitanes recibirán sus porcentajes.

Levanto la vista hacia Clara.

Mira fijamente el portátil cerrado, con una expresión de profunda y aterradora satisfacción. No solo sobrevivió a la jaula. Acaba de financiar el imperio.

—Memorizaste los números de cuenta —digo en voz baja.

Gira la cabeza para mirarme.

—Te lo dije. Se me da muy bien rastrear activos.

—Podrías haberte guardado esa información. Podrías haberla usado para comprar tu libertad. Si hubieras contactado directamente con la Corona y les hubieras ofrecido los tres millones, te habrían sacado de esta casa.

No se inmuta. No lo niega.

—Lo sé —dice.

—Entonces, ¿por qué no lo hiciste?

Me mira. La distancia entre nosotros es de menos de treinta centímetros. Puedo ver las tenues sombras de agotamiento bajo sus ojos, la obstinada firmeza de su mandíbula.

—Porque la Corona no se interpuso en una emboscada de los Jiménez por mí —responde, con la voz convertida en una verdad serena y absoluta—. Y la Corona no me dejó quemar los libros.

Extiende la mano.

Su mano está cálida. Sus dedos rozan el cuello de mi camisa negra, ajustando ligeramente la tela para que no roce los vendajes de mi hombro. Es un gesto pequeño y doméstico, que contrasta por completo con el hecho de que acabamos de robar tres millones de dólares a un hombre muerto.

—No quiero irme, Nikolai —susurra.

Las palabras me golpean como un puñetazo.

Levanto la mano izquierda. Le rodeo la muñeca con los dedos, deteniendo su mano contra mi clavícula. No la acerco más, pero no la suelto.

—Si te quedas —digo, con la voz convertida en un rumor bajo y peligroso—, ya no serás solo una esposa sobre el papel. Estarás en la sangre. Estarás en los libros. La Corona te verá como un objetivo. Los capitanes te verán como una amenaza.

—Puedo manejar a los capitanes.

—No estoy hablando de los capitanes —le sostengo la mirada, despojándola de la última ilusión de seguridad—. Estoy hablando de mí. Si te quedas, Clara, nunca te dejaré marchar. Quemaré el mundo antes de permitir que alguien te saque de esta casa.

No retira la muñeca. No parece asustada.

Se inclina hacia mí, con el rostro a centímetros del mío.

—Entonces será mejor que te asegures de que el perímetro esté seguro, Pakhan —susurra.

Gira la mano, entrelaza sus dedos con los míos y su agarre se convierte en una presa feroz e inquebrantable.

La guerra por el territorio ha terminado.

La Reina ha tomado su trono.