CAPÍTULO 19 #2

Cuando vuelvo al dormitorio, Nikolai ha conseguido quitarse la chaqueta con la mano izquierda y la ha dejado caer al suelo. Forcejea con los botones de la camisa.

Me acerco y me arrodillo en la alfombra frente a él.

—Para —digo en voz baja, apartándole la mano buena—. Déjame a mí.

Deja caer la mano sobre el muslo. Abre los ojos y me observa mientras desabrocho con cuidado la tela oscura y la aparto para dejar al descubierto la gasa blanca debajo.

El vendaje está empapado de sangre fresca.

Se me encoge el estómago, pero obligo a mis manos a mantenerse firmes. Despego la cinta y retiro la gasa arruinada de su piel. Las suturas que puso Elena aguantan, pero los bordes de la herida están enrojecidos e inflamados. El hematoma cubre la mitad del pecho, de un púrpura oscuro y feo.

Uso la toalla tibia y húmeda para limpiarle la sangre de la piel, despacio, con cuidado de no tocar el músculo desgarrado.

No se estremece. Solo me observa el rostro.

—Le mentiste sin dudar —dice Nikolai, con la voz convertida en un rumor bajo en la habitación silenciosa.

—Te lo dije. Soy una mujer pragmática —dejo caer la toalla ensangrentada en la bandeja que Elena dejó antes y cojo un rollo nuevo de gasa.

—Le dijiste a March que mataste a un hombre para proteger mi Casa.

—Era la narrativa que acordamos.

—¿Era solo una narrativa?

Me detengo.

Mis manos se quedan paralizadas, suspendidas a centímetros de su pecho. Levanto la vista y encuentro su mirada.

La fiebre arde en sus ojos y hace que el azul helado parezca fracturado, peligroso. No está preguntando por la mentira que le contamos a la Corona. Está preguntando por la elección que hice en el estudio anoche, cuando quemé los libros de contabilidad en lugar de usarlos contra él.

—Protegí al hombre que se interpuso en una emboscada de los Jiménez para protegerme —respondo con suavidad, sin apartar la mirada—. La Casa es solo un edificio, Nikolai.

Se le tensa la mandíbula. El músculo salta bajo la piel pálida.

Levanta la mano izquierda.

Esta vez no me toca el rostro. Sus dedos me rodean la nuca y se deslizan bajo el nudo apretado de mi pelo. Su agarre es firme, posesivo, y me acerca una fracción de centímetro hacia él.

—Eres una variable peligrosa, Clara —susurra, y la aspereza de su voz me raspa los nervios.

—Le dijiste a March que te gustaban las anomalías.

—Le dije a March que protejo mi territorio —su pulgar me roza el pulso en el cuello. El latido es frenético, martillea contra su piel—. Y acabas de reclamar una porción muy grande de él.

No me aparto. Me inclino contra la presión de su mano, el calor de su piel penetrando en la mía.

—Entonces supongo que tendrás que aprender a compartir —susurro.

Sus ojos se oscurecen. De repente, el aire de la habitación se vuelve demasiado denso para respirar. El espacio entre nosotros está cargado de una electricidad violenta e innegable, cimentada en la sangre que acabamos de encubrir y la mentira que acabamos de venderle al mundo.

Me atrae hacia él.

La puerta de roble de la suite hace clic y se abre de golpe.

La mano de Nikolai abandona mi cuello al instante. Me echo hacia atrás y me siento sobre los talones justo cuando Elena entra en la habitación.

Se detiene en el umbral y observa la escena. Yo arrodillada en el suelo, Nikolai medio desnudo en la silla, las toallas ensangrentadas en la bandeja. Sus ojos oscuros van de uno a otro, completamente indescifrables.

—Sergei dijo que March se ha ido —dice Elena con voz perfectamente neutra.

—Así es —responde Nikolai, recuperando el tono frío y plano del Pakhan—. La Corona aceptó el informe.

—Bien.

Elena se acerca a la mesa y deja un pequeño frasco de plástico con pastillas.

—La fiebre le subirá esta noche. Necesita los antibióticos y necesita dormir. Dormir de verdad. No en una silla con una pistola en la mano.

Me mira directamente a mí.

—¿Puedes encargarte de los vendajes o tengo que llamar al médico del puerto? —pregunta.

—Puedo encargarme —digo con voz firme, aunque el corazón todavía me late desbocado por el momento interrumpido.

Elena asiente una vez. Se da la vuelta, sale de la habitación y cierra la puerta tras de sí.

El clic del pestillo resuena en el silencio.

Vuelvo a mirar a Nikolai. La tensión peligrosa y cargada ha desaparecido, sustituida por la pesada y aplastante realidad de su agotamiento físico. La fiebre está ganando.

Cojo la gasa limpia y termino de vendarle el hombro, asegurando bien el vendaje.

—Tómate las pastillas —le digo mientras le paso el frasco y el vaso de agua de la bandeja.

No discute. Se traga los antibióticos.

—A la cama —digo, señalando el enorme colchón—. Elena tiene razón. Esta noche no puedes dormir en la silla.

Mira la cama y luego a mí.

—Si duermo en esa cama, Clara, no pienso dormir encima de las mantas.

Es una advertencia. La distancia cortés de nuestra primera noche juntos ha desaparecido.

—Lo sé —digo en voz baja.

Me levanto, camino hacia la cama y aparto las pesadas pieles grises.

Se levanta de la silla con un ligero tambaleo y camina hacia mí. Ahora mismo no parece un rey. Parece un hombre que ha sobrevivido a una guerra y por fin ha encontrado un lugar donde dejarse caer.

Se tumba en el colchón y hunde la cabeza en las almohadas. Cierra los ojos y las líneas de dolor de su rostro se suavizan ligeramente al liberar el hombro del peso.

Apago la robusta lámpara de latón de la mesita de noche y la habitación queda sumida en el suave resplandor anaranjado y parpadeante de la chimenea.

Rodeo la cama hasta el otro lado.

No atranco la puerta. No me siento en la silla.

Me meto en la cama y me deslizo bajo las densas pieles. Me tumbo de lado, de cara a él, y dejo unos treinta centímetros de distancia entre nosotros.

Ya está dormido; su respiración es profunda y acompasada.

Observo la luz del fuego bailar sobre su rostro.

Le mentí a la Corona. Encubrí un asesinato. Quemé las pruebas de los crímenes de mi padre.

Estoy total e irremediablemente perdida.

Y mientras cierro los ojos y escucho el ritmo constante de la respiración de Nikolai, me doy cuenta de que no me importa.