CAPÍTULO 14 #2

—Abrí la caja fuerte, Yuri —dice, asestándole el golpe de gracia a su narrativa—.

Rastreé los números de cuenta. Sé que usaste a mi padre.

Y lo que es más importante: sé que no tienes autoridad para anular un contrato de sangre sellado por el Notario de la Corona.

Si Nikolai muere, la Corona toma el control de esta casa.

Nunca serías Rey. Solo serías un objetivo.

Yuri la mira fijamente. La ilusión de su gran revolución se hace añicos, sustituida por la cruda realidad de su fracaso. No superó en astucia a la Corona. Solo firmó su propia sentencia de muerte.

Con un rugido salvaje y desesperado, Yuri agarra el subfusil con la mano izquierda y gira el cañón hacia Clara.

Ya no le importan los guardias. Solo quiere eliminar a la testigo.

No dudo.

Aprieto el gatillo.

La Glock ruge, una explosión ensordecedora en el espacio cerrado del estudio.

La bala alcanza a Yuri en pleno pecho. La fuerza cinética lo lanza hacia atrás, levantándolo del suelo. Se estrella contra las pesadas estanterías tras el escritorio, y una lluvia de papel viejo y madera astillada cae a su alrededor.

Se desliza pared abajo, dejando un grueso reguero de sangre oscura en el revestimiento de roble.

El subfusil cae al suelo con un golpe inútil.

El silencio que sigue al disparo es absoluto, y me zumba en los oídos con un pitido agudo.

Mantengo el arma en alto, apuntando al cuerpo de Yuri. No se mueve. Su pecho está inmóvil. Sus ojos, vacíos y vidriosos, miran fijos al techo.

El Sovietnik está muerto.

Bajo el arma lentamente.

El entumecimiento del brazo derecho se extiende deprisa, un peso frío y denso que me tira del hombro. La adrenalina ha desaparecido, y solo queda la realidad brutal y mecánica del dolor.

—¡Nikolai!

El grito viene del pasillo. Unas botas pesadas resuenan por el corredor.

Sergei.

Ha oído el disparo.

Me giro hacia la puerta y levanto la Glock de nuevo, pero el brazo me tiembla violentamente. El músculo del hombro me está fallando. Si Sergei entra por esa puerta con el rifle en alto, no seré lo bastante rápido para abatirlo.

—Baja el arma —dice Clara con brusquedad.

La miro. Está completamente inmóvil, con los ojos fijos en la puerta.

—Si te ve con un arma sobre el cuerpo de Yuri, disparará —dice con voz urgente—. Déjala en el escritorio. Ahora.

—No pienso entregar mi arma en mi propia casa.

—¡Te estás desangrando, Nikolai! No puedes luchar contra él. Déjame encargarme de esto.

Los pasos medidos están a escasos metros.

Miro la determinación feroz y desesperada en sus ojos color avellana. No se está dejando llevar por el pánico. Está calculando.

Bajo la Glock y la coloco en el borde del escritorio de caoba.

Un segundo después, Sergei irrumpe en el estudio con el rifle de asalto en alto, barriendo la habitación.

Me ve de pie cerca del escritorio, cubierto de sangre. Ve el cuerpo de Yuri desplomado contra las estanterías.

Sus ojos se abren de par en par, el cañón del rifle oscila entre mí y la puerta.

—¿Pakhan? —musita Sergei, completamente desorientado—. Yuri dijo... dijo que la red de Jiménez te había matado.

—Yuri mintió —la voz de Clara corta la tensión como un bisturí.

El rifle de Sergei gira bruscamente hacia ella.

Clara no se inmuta. Se mantiene erguida con los pantalones de chándal holgados, la linterna de aluminio en la mano.

—Yuri Volkov orquestó la emboscada de Jiménez —dice Clara con un tono de absoluta e innegable autoridad—. Vendió las armas al sur. Intentó asesinar al Pakhan en Nueva Jersey, y cuando fracasó, regresó aquí para ejecutarme y robar los libros de contabilidad.

Sergei la mira fijamente mientras su mente lucha por procesar la información. Mira el cuerpo de Yuri y luego me mira a mí.

—¿Es cierto, Pakhan? —pregunta Sergei con voz tensa por la confusión.

Miro al guardia. Es leal a la jerarquía. Solo necesita saber quién está en la cima.

—Es cierto —digo, obligándome a mantener la voz firme, ocultando el dolor lacerante del hombro—. Yuri rompió el juramento. Confesó antes de que lo ejecutara.

Sergei baja lentamente el rifle hasta que el cañón apunta al suelo. La estricta disciplina de la Bratva se reafirma en su postura. Falló en proteger la casa, pero el Rey está vivo.

—Yo... lo siento, Pakhan —tartamudea Sergei, inclinando ligeramente la cabeza—. Dio la orden de cerrar el perímetro. No lo sabíamos.

—Asegura el perímetro —ordeno; las palabras me raspan la garganta seca—. Nadie entra al ala este hasta que yo los llame. Y envía a alguien al sótano a recuperar al capitán Volkov. Está vivo.

—Sí, Pakhan.

Sergei sale de espaldas y cierra la pesada puerta tras de sí.

El cerrojo hace clic.

Estamos solos de nuevo.

El silencio regresa, cargado de olor a pólvora y sangre.

Miro el cuerpo de Yuri. El hombre que me enseñó a disparar. El hombre que estuvo a mi lado cuando enterré a mi padre.

Una oleada de mareo me golpea, repentina y violenta. La habitación se inclina ligeramente sobre su eje. Extiendo la mano izquierda y me agarro al borde del escritorio de caoba para no caer.

—Nikolai.

De repente Clara está ahí, con las manos aferradas a mi brazo bueno, su pequeño cuerpo apuntalado contra el mío.

—Tienes que sentarte —dice; su voz ha perdido el tono de sala de juicios, sustituido por una preocupación genuina y frenética.

—Estoy bien —gruño, aunque la oscuridad empieza a invadir los bordes de mi visión.

—Estás entrando en shock hipovolémico —espeta, tirando de mí hacia el grueso sillón de cuero—. Siéntate antes de que caigas y desgarres la arteria por completo.

Dejo que me guíe hacia el sillón. El cuero está frío contra mi espalda.

Se arrodilla en el suelo frente a mí. No duda. Alarga la mano y agarra el cuello de mi suéter empapado de sangre, apartando la gruesa lana de la herida del hombro.

Sus manos están cálidas contra mi piel helada.

La miro. Tiene el rostro pálido, la mandíbula apretada en un gesto de concentración mientras examina el orificio de bala. No está disgustada por la sangre. No me mira como a un monstruo.

Me mira como a algo que necesita salvar.

—Es profunda —susurra, alzando la mirada hacia mí—. Necesito hacer presión sobre ella.

—Hazlo.

Presiona la base de la mano directamente contra el músculo desgarrado.

El dolor es cegador, una punzada al rojo vivo que me nubla la visión por un segundo. Me muerdo el interior de la mejilla, negándome a emitir un sonido, con la mano izquierda aferrada al apoyabrazos hasta que la madera cruje.

—Lo siento —susurra con voz temblorosa mientras mantiene la presión.

—No te disculpes por mantenerme vivo, Clara.

Me mira con los ojos color avellana muy abiertos, oscuros en la tenue luz del estudio.

La guerra por la casa ha terminado. Yuri está muerto. Los libros de contabilidad están a salvo.

Pero mientras permanezco sentado en el sillón, desangrándome en las manos de la mujer que compré para pagar una deuda, me doy cuenta de que el verdadero peligro no ha pasado. Apenas acaba de empezar.

Porque la estoy mirando, y por primera vez en mi vida, sé exactamente lo que es depender completa y aterradoramente de otra persona.