CAPÍTULO 14

Nikolai

Las escaleras de hormigón son empinadas y obligan a un ascenso lento y metódico.

Mantengo la Glock en alto, el cañón apuntando a la sólida puerta de madera en el rellano superior.

El hombro derecho me arde con un dolor profundo y punzante.

La bala que disparó Yuri no alcanzó el hueso, pero desgarró el músculo justo debajo de la clavícula.

Noto la sangre empapando la lana gruesa del jersey, pegándose a mi piel en el aire gélido del hueco de la escalera.

El dolor es una variable. Puede aislarse. Puede ignorarse.

La variable que no puedo ignorar es la mujer que camina exactamente dos pasos detrás de mí.

Oigo el roce suave e irregular de sus botas contra el hormigón.

Está aterrorizada. El temblor de su respiración es audible en el espacio cerrado.

Pero sigue órdenes. No ha hecho una sola pregunta desde que la levanté del suelo.

Reconoció el cambio en el entorno y se adaptó de inmediato a las nuevas reglas de enfrentamiento.

Llego al rellano superior y me pego a la pared de piedra junto a la puerta.

Levanto la mano izquierda, indicándole a Clara que se detenga.

Se queda inmóvil en el segundo escalón desde arriba, con los ojos fijos en mi mano.

Pego el oído a la madera pesada.

El pasillo del ala este está en silencio. Yuri le dijo a Sergei que asegurara el perímetro y mantuviera a dos hombres en las puertas principales. Dijo que iba al ala oeste a encargarse de la novia, pero también mencionó asegurar mi estudio. Los libros de contabilidad.

Yuri es un hombre metódico. No matará a Clara dejando la evidencia de su traición en una caja fuerte que sabe que ella puede acabar descifrando. Irá primero al estudio, recuperará las carpetas y luego pasará al ala oeste para ejecutarla.

Cree que tiene tiempo. Cree que estoy muerto en Nueva Jersey.

Giro lentamente el pomo de latón. Chasquea suavemente. La empujo apenas un centímetro, comprobando la línea de visión por el pasillo.

Vacío. Las luces de seguridad azules proyectan sombras largas y distorsionadas contra la piedra.

Abro la puerta del todo y salgo, manteniendo el arma en alto.

Me vuelvo hacia Clara. Le hago un gesto para que me siga.

Sale del hueco de la escalera con movimientos tensos y controlados. Los pantalones de chándal grises, demasiado grandes, y las botas de cuero gruesas la hacen parecer completamente fuera de lugar en la arquitectura severa y militarista de mi casa.

Me inclino hacia ella y bajo la voz a un susurro apenas audible.

—El estudio está a treinta metros por este pasillo. Si Yuri está dentro, lo enfrentaré. No retrocedas corriendo. No grites. Te tiras al suelo y te quedas detrás del pilar de piedra.

Me mira el hombro, los ojos fijos en la mancha oscura y húmeda que se extiende por la lana negra.

—Estás sangrando —susurra con la mandíbula apretada.

—Es irrelevante.

—Es una rama arterial, Nikolai. Si desgarras más el músculo, te desangrarás antes de llegar a la puerta.

—Entonces te sugiero que guardes silencio para que no tenga que moverme deprisa.

Me alejo de ella, zanjando el debate médico. No puedo permitirme el lujo de tratar una herida mientras el hombre que orquestó mi asesinato camina por mi casa.

Avanzo por el pasillo, colocando las botas con cuidado sobre la piedra para no hacer ruido. Clara me sigue, imitando mis movimientos, usando los pesados pilares de piedra que bordean el pasillo como cobertura.

Llegamos a la mitad del pasillo.

La puerta de mi estudio está abierta.

Un rectángulo de luz cálida y amarilla se derrama sobre el suelo de piedra oscura.

Me detengo. Me pego al pilar más cercano a la puerta y levanto la Glock.

Oigo movimiento dentro. El roce áspero de un cajón al abrirse. El crujido del papel.

—¿Dónde está el código de anulación? —murmura la voz de Yuri, áspera y tensa. Está hablando solo, un hábito que desarrolló hace años cuando se estresa.

Está buscando el código de la caja fuerte biométrica. No sabe que Clara ya la abrió. No sabe que los libros de contabilidad están sobre el escritorio.

Miro a Clara. Está agachada detrás del pilar, a tres metros de mí, con las rodillas pegadas al pecho y los ojos muy abiertos en la penumbra.

Levanto tres dedos.

Dos.

Uno.

Giro alrededor del pilar y me planto en el umbral, el arma apuntando al centro de la habitación.

Yuri está de pie detrás de mi escritorio.

El brazo derecho le cuelga inerte, la manga del chaleco táctico empapada en sangre por la bala que le metí en el hombro en Nueva Jersey. Sostiene el subfusil con silenciador torpemente en la mano izquierda, apoyando el cañón sobre la madera de caoba.

Está mirando las gruesas carpetas negras esparcidas sobre el escritorio. Los libros de contabilidad.

Levanta la vista.

Se le va el color de la cara tan deprisa que parece un cadáver. Clava los ojos en el cañón de mi Glock y luego los sube hasta mi cara.

El silencio en el estudio es absoluto, roto solo por la respiración pesada y entrecortada de Yuri.

—Fallaste la arteria —digo con voz completamente plana.

La mano izquierda de Yuri hace un amago hacia el subfusil.

—Tócalo y te meto la siguiente bala en el ojo izquierdo —le advierto.

Se queda inmóvil. Sabe que no hago amenazas vacías. Aparta la mano del arma lentamente y la deja plana sobre el escritorio, junto a los libros de contabilidad.

—¿Cómo? —jadea Yuri con la voz quebrada—. Vi el edificio derrumbarse sobre ti.

—Viste un edificio derrumbarse sobre Roman —lo corrijo, y la fría ira por fin se cuela en mi tono—. Mataste a un hombre que confiaba en ti, Yuri. Rompiste el juramento.

—El juramento —escupe Yuri, y una risa amarga y desesperada se le escapa de la garganta—.

El juramento es una correa, Nikolai. La Mesa de la Corona nos trata como perros de ataque.

Se llevan las ganancias de los puertos, exigen nuestra sangre cuando se compromete una ruta, ¿y qué obtenemos nosotros?

Nos toca congelarnos en el norte mientras ellos se sientan en Londres y Roma.

—Obtenemos orden.

—Obtenemos servidumbre —Yuri se apoya pesadamente en el escritorio y hace una mueca cuando el movimiento le tira del hombro destrozado—.

La red de Jiménez ofreció una asociación.

Partes iguales. Sin auditorías. Sin notarios exigiendo sellos de sangre.

Tomé el dinero del juez para financiar la transición.

Iba a comprar a los capitanes. Iba a separar el Norte de la Corona por completo.

—Ibas a iniciar una guerra que no podías terminar.

—La habría terminado esta noche —contraatacó Yuri, con los ojos encendidos de una intensidad febril—. Si hubieras muerto en ese almacén, la Bratva se habría unido a mí. La red de Jiménez habría suministrado las armas para defender las fronteras. Habríamos sido libres.

—Eres un ladrón, Yuri. No lo disfraces de revolución.

Entro del todo en la habitación, sin dejar de apuntarle a la cabeza.

—¿Quién más está involucrado? —exijo—. ¿Sergei?

—Sergei es un idiota leal —se burla Yuri—. Cree que estás muerto. Cree que está asegurando la casa para el nuevo Pakhan. No sabe nada de la red de Jiménez.

—¿Y los otros guardias?

—Siguen la jerarquía. Y ahora mismo, yo estoy en la cima de la jerarquía.

Los ojos de Yuri se desvían hacia la puerta abierta a mi espalda. Está calculando sus opciones. Se pregunta si podrá gritar lo bastante fuerte para que Sergei lo oiga desde el vestíbulo.

—Siguen al Rey —lo corrijo—. Y el Rey está de pie frente a ti.

—Te estás desangrando, Nikolai —observa Yuri, bajando la mirada hacia la mancha oscura de mi jersey—. Condujiste cuatro horas con una arteria desgarrada. Te tiembla la mano.

No miente. La adrenalina empieza a remitir, y deja tras de sí un entumecimiento frío que avanza por mi brazo derecho. La pesada Glock parece pesar cincuenta kilos.

—Lo bastante firme —digo.

—Quizás. —Yuri cambia el peso de un pie a otro—. Pero si me disparas, Sergei oirá el disparo sin silenciador. Vendrá corriendo. Te verá de pie sobre mi cadáver, cubierto de sangre, y pensará que los Jiménez han atacado la casa. Disparará primero y preguntará después.

Yuri sonríe, y esa mueca fina y cruel vuelve a su rostro pálido.

—Estás atrapado en tu propio santuario, Nikolai. No puedes matarme sin que tus propios hombres se te echen encima.

Lentamente, vuelve a alargar la mano hacia el subfusil del escritorio.

Cree que la lógica de la situación me obligará a dudar. Cree que intentaré negociar una rendición para evitar un tiroteo con mis propios guardias.

Olvidó la variable que no calculó en Nueva Jersey.

Una sombra se mueve en el umbral, a mi espalda.

Los ojos de Yuri se alzan de golpe y su sonrisa se esfuma al instante.

Clara entra en el estudio.

No se queda detrás del pilar. Camina directamente hacia el interior, con sus botas recias sin hacer ruido sobre la alfombra persa. Se detiene a medio metro a mi izquierda, colocándose justo en la línea de visión de Yuri, pero fuera de mi línea de fuego.

Sostiene la linterna de aluminio cepillado que se le cayó en el sótano.

—¿Qué hace ella aquí? —exige Yuri, y el pánico por fin rompe su fachada arrogante—. Dijiste que estaba en el ala oeste.

—Mentí —dice Clara. Su voz es de una calma aterradora. Es la voz de una fiscal pronunciando su alegato final—. Estaba en el sótano. Hablando con Volkov.

El rostro de Yuri se descompone por completo.

—Volkov me lo contó todo —continúa Clara, dando un paso lento hacia delante—. Me habló de Vanguard Holdings. Me habló del contacto del sur. Me dijo que le rompiste los dedos para que se callara antes de irte a preparar la emboscada.

—Miente —dice Yuri, mirándome con ojos frenéticos—. Nikolai, intenta separarnos. Quiere que la Bratva caiga para poder escapar del contrato.

—No necesito que la Bratva caiga —responde Clara con suavidad—. Solo necesito que caigas tú.

Mira los libros de contabilidad esparcidos por el escritorio.