CAPÍTULO 13 #2

—Sé que Yuri es el traidor —le digo en voz baja—. Encontré Vanguard Holdings en el libro de contabilidad.

Volkov levanta la cabeza de golpe. El terror de sus ojos da paso a una repentina y desesperada chispa de esperanza.

—¿Viste el libro de contabilidad?

—Sé que te utilizó.

—Me dijo que el Pakhan iba a matarme de todos modos por lo del dinero del juez —dice Volkov con voz temblorosa—. Dijo que si le entregaba las armas a la red de Jiménez, garantizaría que mi familia saliera del país sana y salva. Mintió. Me encadenó a esta tubería y me rompió los dedos.

—Está arriba ahora mismo —digo—. Les ha dicho a los guardias que Nikolai está muerto. Viene a matarme, y luego bajará aquí a matarte a ti para cerrar el círculo.

Volkov tira violentamente de las bridas, que se le clavan en las muñecas.

—Sácame de aquí. Si me sacas, testificaré ante el Notario de la Corona. Les entregaré a Yuri. Lo juro por Dios.

Miro la puerta de acero reforzado. Hay un teclado digital junto al pomo.

—No tengo el código de la puerta —digo, con la frustración quemándome la garganta.

—Es una celda de detención estándar de la Bratva —dice Volkov rápidamente; su aliento empaña el cristal—. El código de anulación es el año de nacimiento del Pakhan y el año de fundación de la Casa. 1994 y 1982. Pruébalo.

Miro el teclado.

Extiendo la mano y marco los números. 1 - 9 - 9 - 4 - 1 - 9 - 8 - 2.

El teclado parpadea en rojo. Un zumbido áspero y grave sale de la cerradura.

Incorrecto.

—No ha funcionado —digo.

—Inténtalo otra vez —suplica Volkov—. Quizá hayas pulsado el botón equivocado.

Lo intento de nuevo. Luz roja. Zumbido.

Nikolai no usa códigos estándar. No usa fechas de nacimiento. Para su caja fuerte personal usa la fecha en que murió su padre. ¿Qué usaría para la puerta de una celda?

Un golpe pesado y resonante retumba en lo alto de las escaleras de hormigón.

La puerta del sótano acaba de abrirse.

Se me para el corazón.

—Alguien viene —susurro, apartándome de la ventanilla.

—¡No me dejes aquí! —sisea Volkov con la voz quebrada por el pánico—. ¡Me matará!

Retrocedo de la celda y aprieto con más fuerza la linterna de aluminio cepillado. Recorro el estrecho pasillo con la mirada. No hay ningún lugar donde esconderme. Ninguna habitación lateral. Ninguna sombra lo bastante profunda para ocultarme.

El sonido de botas pesadas que bajan por las escaleras de hormigón resuena en el espacio estrecho.

No son pasos lentos y cautelosos. Es un descenso rápido y agresivo.

Pego la espalda contra la pared junto a la puerta de la primera celda y levanto la linterna como un garrote. Es un arma patética contra un subfusil, pero no pienso morir acobardada en un rincón.

Las botas golpean el rellano inferior.

Una silueta alta y corpulenta aparece bajo la tenue luz parpadeante del pasillo.

El hombre respira con dificultad. Tiene el jersey oscuro rasgado en el hombro, la tela empapada de algo oscuro y húmedo. Sostiene una Glock 19 en la mano derecha, con el cañón apuntando hacia el suelo de hormigón.

Me quedo inmóvil.

La linterna resbala ligeramente en la palma sudorosa.

El hombre gira la cabeza y la luz cruda ilumina los ángulos afilados y brutales de su rostro, el azul pálido y gélido de sus ojos.

Nikolai.

Está vivo.

Me mira, pegada a la pared, con la linterna en alto como un arma. Observa las botas pesadas que llevo, el pantalón de chándal, el terror absoluto de mi postura.

No parece sorprendido de verme en el sótano. Parece furioso.

—Te dije que te quedaras en el ala oeste —dice. Su voz es un susurro ronco y áspero, despojada por completo de su habitual dominio sereno.

Dejo caer la linterna. Golpea el hormigón con un fuerte estruendo y rueda hacia las sombras.

El alivio que me invade es tan repentino, tan violento, que las rodillas me flaquean de verdad. Me deslizo pared abajo y me sostengo en el suelo frío antes de desplomarme del todo.

No está muerto.

Nikolai cruza la distancia entre nosotros en tres largas zancadas. Hinca una rodilla frente a mí, ignorando la sangre que le empapa el hombro. Extiende la mano y me agarra la barbilla con sus dedos grandes y callosos, alzándome el rostro para que lo mire.

—¿Estás herida? —exige saber, mientras sus ojos pálidos recorren el rostro, el cuello, los hombros, buscando sangre que no sea la suya.

—No —exhalo, y le agarro las muñecas. Tiene la piel helada—. Yuri dijo que estabas muerto. Les dijo a los guardias que la red de Jiménez te había matado.

—Yuri es un mentiroso.

El pulgar de Nikolai me roza el pómulo, un eco de la caricia de anoche, pero esta vez no es una amenaza. Es una confirmación desesperada, frenética, de que soy real. De que respiro.

—Está arriba —le digo mientras le clavo los dedos en los brazos—. Le dijo a Sergei que cerrara el perímetro. Va al ala oeste a matarme.

La expresión de Nikolai cambia. El alivio frenético desaparece, sustituido al instante por una rabia fría y absoluta que parece enrarecer el aire del pasillo.

Me suelta el rostro, se pone de pie y me levanta con él.

Mira la puerta de acero reforzado de la celda de Volkov. Introduce un código de seis dígitos en el teclado. La luz parpadea en verde y el cerrojo se desbloquea con un chasquido seco.

Abre la puerta de un tirón.

Volkov levanta la vista y abre los ojos de puro terror al ver al Pakhan en el umbral, cubierto de sangre, con un arma en la mano.

—Vas a quedarte muy calladito en esta habitación —dice Nikolai al capitán tembloroso—. Si abres la boca, no me molestaré en hacerte preguntas después.

Cierra de un portazo la puerta de acero reforzado y deja a Volkov encerrado dentro.

Se vuelve hacia mí.

—Quédate detrás de mí —ordena con la voz convertida en un murmullo letal y quedo—. No hables. No intervengas.

Es exactamente la misma orden que me dio en el almacén de Nueva Jersey.

Pero esta vez no discuto.

Me coloco detrás de su hombro derecho mientras se vuelve hacia las escaleras de hormigón, con la Glock en alto, de regreso a su propia casa para matar al hombre que intentó arrebatarle la corona.