CAPÍTULO 13

Clara

El pesado sillón de cuero sigue apoyado contra la estantería, donde lo dejé de un empujón.

Miro los libros de contabilidad abiertos sobre el escritorio de caoba. Los números se desdibujan ante mis ojos; ya no representan contenedores ni cuentas en paraísos fiscales. Representan una cuenta atrás.

Yuri es el traidor.

No solo ayudó a mi padre a robar; orquestó toda la operación. Usó a Volkov como escudo, y cuando la Mesa de la Corona empezó a hacer preguntas, entregó a mi padre a Nikolai para cerrar el asunto. Y ahora está en Nueva Jersey con Nikolai, conduciéndolo directamente a una emboscada de los Jiménez.

Si Nikolai muere en Nueva Jersey, Yuri se convierte en el Pakhan.

Y lo primero que hace un nuevo rey es hacer limpieza.

Agarro los gruesos archivadores negros y los guardo de nuevo en la caja fuerte de acero oculta tras el mapa.

Tecleo el código maestro —11-04-18— y cierro la puerta.

El cerrojo mecánico se activa con un chasquido sólido y definitivo.

Vuelvo a colocar el mapa enmarcado en su sitio, asegurándome de que los bordes coincidan perfectamente con las marcas de polvo en la pared.

Tengo que salir de esta habitación. Si Sergei o cualquiera de los guardias me pillan aquí, no harán preguntas. Trabajan para Yuri.

Camino hacia la puerta; los calcetines amortiguan mis pasos sobre la alfombra persa. Entreabro la puerta apenas un centímetro y aguzo el oído.

El pasillo está en silencio. Las luces de seguridad azules emiten un tenue resplandor sobre el suelo de piedra.

Salgo del estudio y cierro la puerta tras de mí. No me molesto en intentar echar el cerrojo de nuevo. No tengo tiempo, y me tiemblan demasiado las manos para manejar la llave de tensión.

Me dirijo a paso rápido hacia el ala oeste.

Repaso mentalmente las variables, descartando opciones inútiles tan rápido como aparecen.

No puedo llamar a la policía: no tengo cobertura.

No puedo huir hacia la nieve: moriría congelada antes de llegar a la carretera principal.

No puedo esconderme en mi suite: una puerta de madera y un sillón de cuero no detendrán a hombres con rifles de asalto.

Llego a mi habitación y cierro la puerta.

Entro en el baño y abro el grifo del agua fría. Me la echo en la cara; el frío glacial me sacude el cuerpo y obliga al pánico a comprimirse en un nudo tenso pero manejable en el pecho.

Me miro en el espejo.

«Si Nikolai muere esta noche, ella destrozará tus registros financieros».

No oí a Yuri pronunciar esas palabras en Nueva Jersey, pero sé cómo piensan los fiscales.

Un criminal inteligente no deja cabos sueltos.

Yuri sabe que soy abogada. Sabe que he estado preguntando por los libros de contabilidad.

Si sobrevive a la trampa que le tendió a Nikolai, volverá a esta casa y se asegurará de que nunca tenga la oportunidad de hablar con el Notario de la Corona.

Cierro el grifo.

Vuelvo a la habitación y contemplo las pieles gris plomo sobre la cama. Observo la enorme ventana tintada que da al precipicio de la montaña.

Estoy en una jaula. Pero es la jaula de Nikolai.

Él construyó esta fortaleza para mantener fuera a sus enemigos.

Me acerco a la mesita de noche de roble macizo. Abro el cajón de arriba. Vacío. Abro el de abajo. Un cargador de móvil de repuesto, una linterna y un pisapapeles de latón macizo.

Cojo la linterna. Es pesada, de aluminio de uso militar. No es un arma, pero es mejor que nada.

Me siento en el sillón junto a la chimenea apagada y espero.

El reloj de pie del pasillo da las doce de la noche. Luego la una de la madrugada. Luego las dos.

El silencio en la casa es absoluto, pero esta noche resulta diferente. Frágil. Como una lámina de cristal a punto de hacerse añicos.

A las dos y cuarenta y cinco, el crujido de unos neumáticos anchos sobre el hielo compactado del camino de entrada llega amortiguado a través del grueso cristal de la ventana.

Me levanto de un salto.

Me acerco a la ventana y apoyo la mano en el cristal frío, mirando hacia el camino circular de abajo.

Un único todoterreno negro se detiene.

No es el convoy de tres vehículos que partió hacia Nueva Jersey esta tarde. Es un solo coche.

La puerta del conductor se abre.

Un hombre sale a la nieve. Lleva un chaleco táctico oscuro sobre un jersey negro. Se mueve con torpeza, protegiendo el costado derecho. Mete la mano en el asiento trasero y saca un subfusil con silenciador.

Yuri.

Está solo.

Se me cae el alma a los pies. Una certeza fría y pesada se me instala en los huesos. Nikolai está muerto. Yuri sobrevivió a la emboscada y ha vuelto directamente a la montaña para terminar el trabajo.

Observo a Yuri subir los escalones de hormigón hacia las puertas principales. No parece un hombre que vuelve a casa. Parece un hombre que va a neutralizar un objetivo.

Me aparto de la ventana.

Tengo quizá tres minutos antes de que llegue al ala oeste.

Miro la puerta de mi suite. Podría atrincherarme de nuevo. Podría empujar la cama contra la madera y rezar para que los guardias oigan el alboroto e intervengan. Pero los guardias responden ante el Sovietnik. Si Yuri les dice que soy una traidora, le ayudarán a derribar la puerta.

Tengo que moverme.

Agarro la linterna de aluminio cepillado de la mesita de noche. Me calzo las botas de cuero, los mismos tacones baratos de juzgado con los que llegué. Son un desastre para correr, pero son los únicos zapatos que tengo.

Abro la puerta de la suite y salgo al pasillo.

Las luces de seguridad azules siguen encendidas. La casa está en completo silencio.

Avanzo hacia el gran salón con la espalda pegada a la pared de piedra. Si consigo llegar a la cocina, hay una puerta de servicio que da al garaje. Si consigo llegar a un coche, puedo reventar la verja del perímetro.

Llego al borde del gran salón.

La enorme mesa de roble donde firmé el contrato matrimonial ocupa el centro de la estancia a oscuras.

Oigo el chasquido pesado y definitivo de las puertas principales al abrirse.

—Sergei —la voz de Yuri resuena desde el vestíbulo. Suena ronca, entrecortada.

—Sovietnik —responde la voz de Sergei, baja y respetuosa—. Está sangrando.

—Emboscada de los Jiménez —dice Yuri con urgencia—. Atacaron el almacén. El Pakhan está muerto.

Me tapo la boca con la mano y me muerdo los nudillos con fuerza para no emitir ningún sonido. Oírlo en voz alta lo hace real. El hombre que se sentó en mi habitación anoche, que me tocó la cara y me dijo que era una necesidad, ya no está.

—¿Muerto? —repite Sergei, con la conmoción patente incluso en su tono disciplinado—. ¿Estás seguro?

—Lo vi caer. Apenas logré llegar al coche —las botas de Yuri arañan el suelo de piedra mientras se adentra en el vestíbulo—. Cierra el perímetro. Nadie entra ni sale. La red de Jiménez podría haberme seguido.

—Sí, Sovietnik.

—¿Y la novia? —pregunta Yuri.

—En el ala oeste. No ha salido de su habitación desde la cena.

—Bien —el sonido de un cargador al ser expulsado y recargado resuena con fuerza—. Necesito asegurar el estudio del Pakhan. Si la red de Jiménez irrumpe en la casa, no deben hacerse con los libros de contabilidad. Mantén a dos hombres en las puertas principales. Yo me encargaré del ala oeste.

No va a ir primero al estudio. Viene a por mí.

Me aparto del borde del gran salón y retrocedo hacia las sombras del pasillo.

No puedo ir a la cocina. Yuri tiene que cruzar el gran salón para llegar al ala oeste, y la cocina está directamente en su camino.

Miro detrás de mí. La única otra opción es el ala este. Las habitaciones de Nikolai.

Elena me dijo que no fuera allí. No vayas al ala este. No bajes al sótano.

Pero el sótano es donde están las celdas de detención. Donde Volkov está encadenado a una tubería. Si consigo llegar hasta Volkov, tengo un rehén. Tengo al único hombre que puede demostrar que Yuri es el traidor ante la Mesa de la Corona.

Me doy la vuelta y corro hacia el ala este lo más silenciosamente que puedo.

El pasillo aquí es más oscuro, las paredes de piedra parecen más cercanas. Llego a la sólida puerta de madera al final del pasillo que Elena me señaló el primer día.

Giro el pomo. Se abre.

Un estrecho tramo de escaleras de hormigón desciende hacia la oscuridad absoluta.

Entro y cierro la puerta tras de mí, sumergiéndome en la negrura total. Agarro la pesada linterna con la mano derecha, el pulgar apoyado sobre el botón de goma, pero no la enciendo. La luz delata.

Apoyo la mano izquierda contra la fría pared de hormigón y empiezo a bajar las escaleras a tientas.

El aire se vuelve más frío con cada paso. Huele a tierra húmeda y hierro viejo.

Llego al pie de las escaleras.

Un largo y estrecho pasillo se extiende ante mí, iluminado por una única bombilla fluorescente parpadeante al fondo. Hay tres puertas de acero reforzado alineadas en la pared derecha. Celdas.

—¿Quién anda ahí? —una voz ronca brota de la oscuridad.

Viene de la segunda puerta.

Camino hacia ella; mis botas producen un suave roce sobre el hormigón. La puerta tiene una pequeña ventanilla de observación de cristal reforzado a la altura de los ojos.

Miro a través del cristal.

La celda es apenas más grande que un armario.

Una única bombilla desnuda cuelga del techo.

Volkov está sentado en el suelo, con las manos atadas con bridas de plástico a una pesada tubería de hierro que recorre la pared.

Tiene el rostro magullado, la ropa desgarrada.

La mano izquierda envuelta en un trapo ensangrentado.

Levanta la vista hacia el cristal, con los ojos muy abiertos, aterrorizados.

—Tú —susurra, reconociéndome del almacén—. La abogada.

—Baja la voz —digo, hablando a través de la pequeña rejilla de acero bajo el cristal—. ¿Dónde están los guardias?

—Yuri los mandó arriba cuando se fue a Nueva Jersey —responde Volkov, removiéndose incómodo contra la tubería—. Quería tenerme aislado.

Claro que sí. Yuri no podía arriesgarse a que Volkov hablara con un guardia y revelara la verdad mientras él estaba fuera tendiendo la trampa.