CAPÍTULO 12

Nikolai

El aire del almacén de Nueva Jersey apesta a agua estancada y cartón podrido.

Algo va mal.

Mi cerebro procesa los entornos tácticos mediante un filtro de matemáticas y probabilidad.

Una tapadera de la red Jiménez que custodia tres cajas de rifles de grado militar debería contar con un mínimo de seis hombres armados en rotación.

Debería haber movimiento. Señales térmicas.

El ruido inevitable de la presencia humana.

Este almacén está muerto.

Pulso el botón de transmisión de la radio sujeta al chaleco táctico.

—Estado.

—La puerta este está despejada —la voz de Ilya crepita en el auricular—. No hay señales térmicas en el bloque de oficinas.

—El perímetro oeste está vacío —informa Roman un segundo después.

Bajo la radio.

Yuri se ha apostado veinte metros a mi izquierda, cubriendo la entrada del muelle de carga. Empuña una metralleta con silenciador, la postura rígida, los ojos recorriendo las pasarelas de arriba.

—Volkov dijo que iban a mover el cargamento esta noche —susurra Yuri, la voz apenas audible por encima del repiqueteo de la lluvia en el techo de metal—. Quizá adelantaron el horario.

Miro el suelo vacío en el centro del almacén. Hay marcas de neumáticos en el polvo, pesadas y profundas. Son recientes. La red Jiménez estuvo aquí, pero no se marcharon con prisa. Las marcas son ordenadas, metódicas. Cargaron las armas y se largaron sin dar pelea.

—No adelantaron el horario —digo mientras salgo de detrás de los palés. Mantengo el arma en alto, los ojos fijos en las esquinas oscuras—. Sabían que veníamos.

Yuri sale a mi encuentro; sus botas crujen suavemente sobre el hormigón.

—Volkov no pudo avisarles. Lleva encadenado a una tubería del sótano desde ayer.

—No —coincido, mientras una certeza gélida se me instala en la nuca—. Volkov no les avisó.

Me giro despacio, estudiando la distribución del almacén.

Si la red de Jiménez sabía que veníamos, no se habrían limitado a dejar el edificio vacío. Habrían dejado un regalo de bienvenida. Un mensaje de que la inteligencia de la Bratva del Norte está comprometida.

Un chasquido metálico y agudo resuena desde la pasarela que hay sobre el muelle de carga.

Es un sonido diminuto. El de un pasador de seguridad al chocar contra el acero.

—¡Muévanse! —rujo mientras me tiro al suelo.

La explosión desgarra el muelle de carga.

La onda expansiva me golpea como un muro físico, me arranca el oxígeno de los pulmones y me lanza hacia atrás contra los palés oxidados.

El ruido es ensordecedor, un rugido localizado que hace añicos lo que queda de cristal en los tragaluces.

Una lluvia de escombros, polvo y metralla ardiente cae al suelo.

Me pitan los oídos, un zumbido agudo y agonizante que ahoga el sonido de la lluvia.

Me obligo a abrir los ojos.

El muelle de carga ha desaparecido, sustituido por un cráter irregular y humeante. El fuego ilumina el almacén con una luz naranja, dura y parpadeante.

Me incorporo hasta quedar de rodillas y aprieto el agarre en la Glock. El aire está cargado de humo que me abrasa la garganta. Parpadeo deprisa, intentando recuperar la visión.

—Ilya. Roman. Informe —digo por la radio.

Estática.

Toso. Noto el sabor de la ceniza y el cobre.

—Informe.

—Roman ha caído —la voz de Ilya me llega ahogada y ronca—. La explosión alcanzó la pared oeste. Estamos atrapados.

—Mantengan posición.

Miro a mi izquierda.

Yuri está tendido boca arriba a tres metros. Cubierto de polvo, con la metralleta fuera de su alcance. Gime, rueda sobre el costado y se agarra las costillas.

Me pongo de pie; los músculos me gritan de dolor. Me reviso las extremidades. No hay hemorragias importantes. No hay huesos rotos. Solo el trauma sordo y contundente de la onda expansiva.

Camino hacia Yuri, lo agarro por el cuello del chaleco táctico y tiro de él hasta ponerlo en pie.

—¿Estás herido? —pregunto con voz áspera.

Tose con violencia y escupe un buche de polvo sobre el hormigón.

—No. Solo me han dejado sin aire. Minaron el muelle.

—Minaron el punto de entrada principal —lo corrijo mientras barro con la mirada la nave llena de humo—. Querían que entráramos por la puerta principal.

—Es una emboscada.

Yuri recoge el arma; le tiemblan ligeramente las manos.

—Sí.

Miro el fuego que arde cerca del muelle destruido.

Volkov nos dio esta dirección. Juró que el contacto del sur estaba aquí. Si la red de Jiménez minó el edificio, significa que sabían que Volkov había cantado. Pero Volkov estaba en mi sótano. Las únicas personas que sabían que había cantado eran los hombres de mi casa.

Las matemáticas cambian. La probabilidad cambia.

Un traidor en el puerto es un problema logístico. Un traidor que conoce mis movimientos tácticos es una sentencia de muerte.

—Tenemos que retirarnos —dice Yuri mientras se limpia una mancha de hollín de la frente—. Si minaron el muelle, podrían haber minado las salidas. Hay que llamar al equipo secundario y barrer el perímetro.

Lo miro.

Es mi Sovietnik. Lleva ocho años a mi lado. Sangramos juntos cuando murió mi padre. Juntos reconstruimos las rutas del norte.

Pero mi cerebro es una máquina, y ahora mismo la máquina está procesando un fallo catastrófico en los datos.

Volkov era capitán. No tenía autorización para alterar él solo los manifiestos federales. Necesitaba a alguien con acceso administrativo. Alguien que pudiera autorizar la carga fantasma sin activar las auditorías internas de la Bratva.

Alguien como el Sovietnik.

El pensamiento es una piedra fría y pesada en el estómago. Lo aparto. La paranoia es una herramienta de supervivencia, pero dejarse llevar por ella sin pruebas en medio de una emboscada es un suicidio.

—No nos retiramos —digo, y mi voz desciende a un registro peligroso, casi inaudible—. Si lo minaron, lo están vigilando para asegurarse de que la trampa ha funcionado. Avanzamos. Encontramos al observador.

—Nikolai, eso es una temeridad...

—Es una orden, Yuri.

Me mira fijamente, con la luz anaranjada del fuego reflejada en sus ojos. Durante una fracción de segundo, veo que algo cambia en su expresión. Una tensión microscópica en la mandíbula. Un cálculo.

—Entendido —dice sin alterarse.

Avanzamos entre el humo con las espaldas pegadas a los pilares de hormigón que quedan en pie. El almacén es un laberinto de sombras y escombros en llamas.

Llegamos al bloque de oficinas en la parte trasera del edificio. La puerta ha sido arrancada de sus bisagras; el interior está a oscuras.

Entro y barro la habitación con el cañón de mi arma.

Escritorios vacíos. Archivadores volcados. Ninguna señal térmica.

Camino hacia la ventana del fondo, que da al callejón trasero del almacén. El cristal está hecho añicos. Me agacho bajo el alféizar y miro hacia la lluvia.

Un sedán negro espera al ralentí al final del callejón, con los faros apagados.

—Vigía —digo en voz baja.

Yuri se coloca a mi lado y mira por la ventana.

—Lo veo.

—Llama a Ilya. Que flanquee el callejón por el oeste. Lo quiero vivo. Quiero saber exactamente quién le avisó de que veníamos.

Yuri coge su radio.

Pulsa el botón de transmisión.

—Ilya. Muévete al callejón oeste. El objetivo está en un sedán negro.

Suelta el botón.

No aparto la vista del sedán. El conductor no se ha movido. Espera confirmación del objetivo eliminado.

—Nikolai —dice Yuri.

Su voz suena demasiado serena. Demasiado controlada.

Giro la cabeza.

Yuri ya no mira por la ventana. Me mira a mí. Y el cañón de su subfusil silenciado apunta directamente a mi pecho.

Las matemáticas concluyen. La ecuación cuadra.

La piedra fría en mi estómago se convierte en hielo.

—Tú —digo. No es una pregunta.

—Yo —confirma Yuri. Tiene las manos completamente firmes. El polvo en su rostro le da aspecto de fantasma—. Deja la Glock en el suelo, Nikolai. Despacio.

No me muevo. Miro al hombre al que confié mi vida, mi casa, el libro de cuentas.

—Vendiste las rutas —afirmo, con voz carente de emoción. Si muestro ira, pierdo la ventaja táctica—. Usaste a Volkov de intermediario.

—Volkov era un idiota codicioso —dice Yuri en tono coloquial, como si estuviéramos hablando de un retraso en un envío—.

Aceptó el dinero del juez y se volvió descuidado.

Cuando la Mesa de la Corona inició la auditoría, supe que seguirían el rastro hasta el puerto.

Necesitaba un chivo expiatorio. Les entregué a Vance.

—¿Y las armas?

—Un seguro —responde Yuri—. La red de Jiménez paga bien. Y prometieron suministrar los explosivos para esta noche. Era un plan limpio. Volkov se quiebra, te da esta dirección, entras en un edificio minado. Un final trágico para el Pakhan del Norte.

—La Corona investigará mi muerte.

—La Corona verá una emboscada de los Jiménez. Verán una guerra. Y necesitarán a un hombre fuerte y experimentado que asuma el control de la Bratva para estabilizar los puertos —Yuri esboza una sonrisa fría, sin rastro de humor—. Te lloraré con elegancia ante la Mesa, amigo mío.

Miro el arma que apunta a mi pecho.

He sobrevivido a puñaladas, disparos y el frío gélido del invierno ruso. He construido un imperio sobre la disciplina.

Pero cometí un error. Dejé que la lealtad me cegara a las cifras.

—Cometiste un error de cálculo —digo en voz baja.

—¿Ah, sí? —Yuri inclina la cabeza.

—Dejaste a Clara en la casa.

Yuri suelta una carcajada. Un sonido seco y áspero.

—¿La abogada? Está encerrada en el ala oeste leyendo libros. No sabe nada.

—Sabe leer un libro de cuentas —lo corrijo—. Y sabe forzar cerraduras. Si muero esta noche, destrozará tus registros financieros. Encontrará las cuentas en el extranjero. Entregará las pruebas al Notario de la Corona antes de que termines de enterrarme.

La sonrisa de Yuri se borra. El cálculo vuelve a sus ojos.

No contó con ella. Pensó que era solo un daño colateral, una chica aterrorizada con un abrigo enorme. No vio a la mujer que ayer se plantó ante un arma cargada para discutir de logística.

—Entonces supongo que también tendré que llorar a mi nueva cuñada —dice Yuri con frialdad—. Un suicidio trágico, provocado por el dolor de perder a su esposo.

Mi sangre se convierte en fuego líquido.

La amenaza a mi propia vida es un problema matemático. La amenaza a Clara es una violación de mi territorio.

—No la tocarás —digo, y mi voz desciende a un registro que hace vibrar las tablas del suelo.

—Haré lo que sea necesario para limpiar el tablero —Yuri aprieta el dedo en el gatillo—. Adiós, Nikolai.

No llega a completar el movimiento.

No suelto el arma. Suelto mi cuerpo.

Me lanzo hacia un lado y giro violentamente en la caída.

El subfusil silenciado escupe una ráfaga de fuego. Las balas atraviesan el espacio donde estaba mi pecho una fracción de segundo antes y destrozan la pared de yeso a mi espalda.

Golpeo el suelo con fuerza y ruedo sobre el hombro. Levanto la Glock y busco el objetivo.

Yuri ajusta la puntería para seguir mi movimiento.

Disparo dos veces.

El rugido ensordecedor de la Glock sin silenciador llena la pequeña oficina.

La primera bala alcanza a Yuri en el hombro derecho y lo hace girar hacia atrás. La segunda se clava en el marco de la puerta, a centímetros de su cabeza.

Tropieza y el subfusil se le cae cuando su brazo derecho queda inerte. No intenta recuperarlo. Se da la vuelta, sale corriendo por la puerta y desaparece en el humo del almacén.

Me levanto de un salto, ignorando el dolor agudo en las costillas por el lanzamiento.

Corro hacia la puerta, barriendo el humo con el cañón del arma.

—¡Ilya! —grito por la radio—. Yuri es un traidor. Es el objetivo. Disparen en cuanto lo vean.

Estática.

—Ilya. Roman. Respondan.

Nada.

Yuri no solo minó el muelle. Neutralizó al equipo. Estoy solo en un edificio en llamas, y el hombre que conoce todos mis protocolos de seguridad corre hacia un coche.

Atravieso el almacén a la carrera, esquivando escombros en llamas. Llego a la entrada principal justo a tiempo para ver las luces traseras del sedán negro que sale disparado del callejón, los neumáticos derrapando sobre el asfalto mojado.

Levanto el arma y sigo el vehículo con la mira, pero ya está fuera de alcance.

Bajo el arma. Respiro con dificultad mientras la lluvia me empapa el jersey.

Yuri está vivo.

Está vivo, sabe que sobreviví a la emboscada y sabe que la única prueba que puede destruirlo está en mi casa.

Mi casa.

Donde Clara duerme en este momento, custodiada por hombres que reciben órdenes del Sovietnik.

Me doy la vuelta y corro hacia mi todoterreno, aparcado a cincuenta metros.

Abro la puerta del conductor. Las llaves están en el contacto.

Meto la marcha y piso el acelerador a fondo. El vehículo blindado derrapa sobre el hielo antes de ganar tracción y sale disparado hacia la autopista.

Son cuatro horas de viaje hasta la montaña.

Cuatro horas.

Agarro el volante hasta que los nudillos se me ponen blancos.

Tengo miedo de lo que tendré que hacerte cuando te des cuenta de que no puedes irte.

Le dije que estaba atrapada. Le dije que la jaula era segura.

Si Yuri llega a la fortaleza antes que yo, no solo la matará. Hará que parezca que se derrumbó.

Piso el acelerador a fondo. El velocímetro supera los ciento cuarenta en la carretera helada.

Ya voy, Clara.