CAPÍTULO 11

Clara

La piel de mi mejilla arde.

Es un calor fantasma, localizado justo en la línea de la mandíbula, donde los nudillos ásperos y fríos de Nikolai me rozaron. El contacto físico duró menos de dos segundos, pero mi sistema nervioso reacciona como si acabara de agarrar un cable con corriente.

Levanto la mano, con los dedos suspendidos a un centímetro de mi rostro. No toco la piel. Si la toco, reconozco que la sensación es real.

Bajo la mano y miro hacia el umbral vacío.

«Tengo miedo de lo que tendré que hacerte cuando te des cuenta de que no puedes irte».

No gritó. No apretó la mano. Simplemente me dictó una cadena perpetua envuelta en una caricia. Fue lo más aterrador que ha hecho desde que llegué a esta casa, porque no fue un acto de violencia. Fue un acto de posesión.

No va a dejarme ir. Aunque encuentre el libro de contabilidad, aunque le entregue al traidor en bandeja de plata, no va a romper el contrato. Me considera suya.

Camino hacia el grueso sillón de cuero que acaba de dejar y me siento. El cuero todavía conserva el calor de su cuerpo. Odio notarlo. Odio que mi cerebro registre la temperatura del sillón en lugar de concentrarse por completo en la logística de mi huida.

Cojo el pesado libro de derecho marítimo que descansa en la mesa baja. Lo abro por una página al azar y clavo la vista en los densos párrafos de texto sin leer una sola palabra.

Se va a Nueva Jersey mañana por la tarde. Estará fuera veinticuatro horas.

Esa es mi oportunidad.

Cierro el libro. El golpe seco de la pesada cubierta resuena en la habitación silenciosa.

Necesito entrar en su estudio. Sé que la cerradura de la puerta es un cilindro mecánico estándar.

Ya la forcé una vez; puedo hacerlo de nuevo.

El problema es la caja fuerte. Me dijo que era biométrica.

Si decía la verdad, un clip no me servirá de nada.

Necesito su huella dactilar o el código de emergencia.

Hombres como Nikolai no confían del todo en la electrónica.

La electrónica falla. Siempre hay un sistema de anulación manual.

Paso el resto de la tarde en la sala de estar. Me obligo a leer el libro y paso las páginas a intervalos regulares. Si Elena o los guardias vigilan las cámaras del pasillo, verán a una mujer derrotada que lee sobre regulaciones de transporte marítimo.

A medianoche, regreso a mi suite.

Me doy una ducha y dejo correr el agua caliente hasta que los espejos del baño quedan completamente empañados. Me froto la piel para borrar la sensación fantasma de sus nudillos, pero el recuerdo es obstinado. Se aferra al borde de la mandíbula, un lastre oscuro.

Me pongo unos pantalones de chándal grises y suaves y una camiseta de manga larga del armario que preparó Elena. Me seco el pelo, me lo recojo en un moño apretado y entro en el dormitorio.

Esta noche no atrancaré la puerta.

Si Nikolai quiere entrar, una silla no lo detendrá. Y atrancar la puerta solo demuestra que le tengo miedo. No voy a darle la satisfacción de saber que me desestabilizó.

Me meto en la enorme cama y me cubro con las densas pieles hasta el pecho.

Clavo la vista en el techo a la espera del sueño. No llega. Mi mente es un caos de libros de contabilidad, contactos de la red Jimenez y el azul helado de los ojos de Nikolai.

A la mañana siguiente, la casa se siente diferente.

La pesada tensión opresiva que suele irradiar del ala este ha desaparecido. Entro en la cocina a las ocho en punto. Elena está allí, cortando pan fresco en el tajo.

—Se fue temprano —dice Elena sin levantar la vista.

Me detengo junto a la cafetera.

—Dijo que se iba esta tarde.

—El Pakhan cambia de planes cuando cambian las variables —deja el cuchillo y se limpia las manos en el delantal—. Yuri fue con él. Se llevaron un equipo de seis. No volverán hasta mañana por la mañana.

Mantengo el rostro perfectamente neutro. Enciendo el molinillo de café para que el ruido cubra el súbito torrente de adrenalina en el pecho.

Se ha ido.

—¿Quién está a cargo de la casa? —pregunto mientras vierto el café en una taza.

—Los guardias del perímetro están en rotación estándar.

La seguridad interior la lleva un hombre llamado Sergei —Elena me mira con sus ojos oscuros, penetrantes y completamente desprovistos de calidez—.

No pongas a prueba a Sergei, Clara. No tiene el sentido del humor de Yuri, y le da igual que compartas el apellido del Pakhan.

Si cruzas un límite, te tirará al suelo.

—Solo estoy tomando café, Elena.

—Asegúrate de que siga siendo así.

Cojo la taza y salgo de la cocina en dirección al ala oeste.

Tengo todo el día.

Paso la mañana creando un patrón. Me siento en la biblioteca durante dos horas a leer. Recorro el perímetro del gran salón. Como el almuerzo que me trae Elena. Actúo como una mujer que ha aceptado la jaula.

A las tres de la tarde, la casa se sume en un silencio pesado y tranquilo. La tormenta ha amainado y ha dejado a su paso una tarde de luz cegadora y frío glacial.

Voy a mi suite y cierro la puerta.

Me acerco al maletín, que sigue sobre la mesita de noche. Abro el pequeño compartimento de la tapa y saco la cajita de plástico con los clips. Selecciono dos clips de metal grueso y los doblo hasta darles la forma necesaria.

Me los guardo en el bolsillo.

Abro la puerta y salgo al pasillo.

Está vacío. Las luces azules de los paneles de seguridad brillan tenuemente junto a los zócalos. Camino hacia el ala este; los calcetines amortiguan mis pasos sobre el suelo de piedra.

Llego a la pesada puerta de caoba del estudio de Nikolai.

Me arrodillo en el suelo y la piedra fría me muerde las rodillas. Introduzco el primer clip doblado en la parte inferior del ojo de la cerradura y aplico presión hacia arriba. Deslizo el segundo y tanteo los pernos.

Hoy tengo las manos más firmes. El miedo a que Nikolai me atrape ha desaparecido, sustituido por la concentración clínica de una fiscal que construye un caso.

Uno. Dos. Tres.

Clic.

El cilindro gira suavemente.

Saco los clips, me levanto y giro el pomo de latón. La puerta se abre.

Me cuelo dentro y cierro tras de mí. Me apoyo un segundo contra la madera para escuchar. Nada. Ni alarmas ni pasos acompasados en el pasillo.

El estudio está exactamente igual que hace dos noches. Olor a cedro, a papel viejo, a aceite para armas. El enorme escritorio. Las paredes cubiertas de libros.

Voy directa al escritorio.

Dijo que el libro de cuentas estaba en una caja fuerte biométrica. Una caja fuerte con capacidad para libros físicos no cabría en un cajón. Estaría empotrada en la pared.

Empiezo por las estanterías. Paso las manos por los lomos de los pesados volúmenes, buscando una fachada falsa, un pestillo oculto, algún hueco en el panel de madera. Dedico veinte minutos a revisar sistemáticamente cada estante de la pared norte. Nada.

Paso a la pared este, la que queda detrás del escritorio.

Entre dos estanterías cuelga un gran mapa enmarcado de las rutas marítimas del norte. Recorro con los dedos el borde del marco de madera maciza. Parece firme, pero cuando presiono la esquina inferior derecha, el marco se mueve ligeramente.

Presiono con más fuerza.

El mapa gira sobre una bisagra oculta y deja al descubierto un panel cuadrado de acero empotrado en la pared.

En el centro del panel hay un pequeño teclado digital negro y un escáner de huellas con una luz verde encendida.

Me quedo mirando la luz verde.

Un escáner biométrico requiere pulso y firma térmica. No puedo copiar una huella de un vaso y usarla. Necesito la mano de Nikolai en persona, o el código de anulación manual.

Miro el teclado. Un teclado numérico estándar de diez dígitos.

Los hombres que dirigen imperios criminales no usan cumpleaños ni aniversarios. Usan números que solo tienen sentido para ellos. Fechas de muertes importantes. Las coordenadas de su primer puerto.

Retrocedo y recorro la habitación con la mirada.

¿Dónde guardaría un hombre como Nikolai un código de anulación? No lo apuntaría. No lo guardaría en un ordenador conectado a la red.

Me acerco al escritorio y me siento en su gruesa silla de cuero.

Abro el cajón de arriba. Está impecablemente organizado. Bolígrafos, un abrecartas de latón macizo, una pila de papel de carta en blanco con el sello de la Corona Negra grabado en relieve.

Abro el cajón inferior derecho, el que intenté forzar hace dos noches.

Hoy no está cerrado con llave.

Lo abro.

Dentro hay un solo diario encuadernado en cuero grueso. No parece un libro de cuentas. Parece antiguo, con el cuero desgastado y suave en los bordes.

Lo saco y lo dejo sobre el escritorio.

Abro la tapa.

Las páginas están llenas de texto manuscrito. Una caligrafía afilada y agresiva, en ruso. No hablo ruso, pero reconozco las fechas. Las entradas son cronológicas y se remontan a ocho años atrás.

Paso las páginas mientras recorro con la vista los densos bloques de texto.

Cerca del final del diario encuentro una hoja de papel crema grueso, doblada por la mitad y metida entre las páginas.

La saco y la desdoblo.

No es una lista de números. Es una fotografía.

Una vieja Polaroid con los colores algo desvaídos. Muestra a un Nikolai más joven, de veinte o veintiún años quizá, de pie en un muelle. No lleva traje, sino una chaqueta de lona gruesa. Tiene el rostro magullado, la expresión dura.

A su lado hay un hombre mayor. Los mismos ojos pálidos, la misma mandíbula brutal. El padre de Nikolai. El anterior Rey del Norte.

El hombre mayor apoya la mano con fuerza sobre el hombro de Nikolai. No parece un gesto de afecto. Parece una amenaza.

Le doy la vuelta a la fotografía.

En el reverso, escritos con tinta negra desvaída, hay seis números.

11-04-18.

Una fecha.

Me quedo mirando los números. 4 de noviembre de 2018. Hace ocho años. El año en que Nikolai tomó el control de la Bratva. El año en que asesinaron a su padre.

Levanto la vista hacia la caja fuerte de acero oculta tras el mapa.

Me levanto con la fotografía en la mano y me acerco al teclado.

Me tiembla ligeramente la mano. Si el código es incorrecto, la caja fuerte podría activar una alarma silenciosa. Sergei podría estar recorriendo el pasillo en este mismo momento.

Respiro hondo, contengo el aire en los pulmones y pulso las teclas.

1 - 1 - 0 - 4 - 1 - 8.

El teclado emite un pitido suave. La luz verde del escáner de huellas parpadea y se vuelve azul.

Un pesado chasquido mecánico resuena dentro de la pared.

La puerta de acero se entreabre apenas un centímetro.

Suelto el aire que contenía en una larga exhalación temblorosa. Tiro de la puerta de acero reforzado para abrirla.

El interior de la caja fuerte está a oscuras. Meto la mano y saco una pila de gruesas carpetas negras.

Los libros de cuentas.

Los llevo al escritorio y los dejo caer sobre la superficie de caoba. Me siento en la silla de Nikolai y abro la primera carpeta.

Es una obra maestra de contabilidad criminal. Columnas de fechas, números de contenedores, códigos de ruta y transferencias a cuentas offshore. Denso, complicado, diseñado para parecer logística de transporte marítimo legítima.

Pero soy fiscal. Sé cómo leer lo que hay entre los números.

Saco un bolígrafo del cajón de arriba y cojo una hoja del papel con membrete de la Corona Negra. Empiezo a cotejar los números de contenedores con las fechas en que mi padre resolvía sobre medidas cautelares portuarias federales.

Me lleva dos horas.

La casa permanece en completo silencio. El único sonido en el estudio es el arañar del bolígrafo sobre el papel y el crujido de las pesadas páginas del libro de cuentas.

A las cinco en punto, lo encuentro.

La discrepancia.

Hay un código de ruta recurrente asociado a cada contenedor que autorizó mi padre. No es un código de operación de Jiménez. Es una designación interna de la Bratva.

Rastreo el código de ruta a través de las transferencias offshore, siguiendo el dinero mientras rebota de las Caimán a una sociedad instrumental en Chipre y, finalmente, a una cuenta privada en Zúrich.

La cuenta está a nombre de una empresa fantasma. Vanguard Holdings.

Me quedo mirando el nombre.

Saco el móvil del bolsillo, ese ladrillo de cristal inútil sin cobertura. Pero no necesito señal para acceder a los archivos que descargué para mis casos. Abro la aplicación legal segura y busco en la base de datos del registro público que descargué el mes pasado para un caso RICO.

Tecleo Vanguard Holdings.

La pantalla se carga. Aparece el agente registrado de la empresa fantasma.

Yuri Volkov.

Me quedo paralizada.

El aire de los pulmones se me convierte en hielo.

Volkov. El capitán que Nikolai interrogó en el puerto. El que vendió las armas a la red de Jiménez.

Pero el apellido de Yuri no es Volkov.

A menos que...

Vuelvo a mirar el libro de cuentas. Las piezas encajan con una claridad aterradora, que revuelve el estómago.

Yuri es el Sovietnik. Tiene acceso a todos los manifiestos, todas las rutas, todas las cuentas. Es el único que podría manipular los códigos de distribución internos sin que Nikolai se diera cuenta de inmediato.

Yuri no solo interrogó al capitán Volkov en el sótano. Interrogó a su propio hermano. O a su primo. A un pariente. A un testaferro.

Yuri es el traidor.

Ayudó a mi padre a robar los tres millones de dólares. Y cuando la Mesa de la Corona inició la auditoría, Yuri vendió a mi padre para cubrir sus propias huellas. Dejó que Nikolai cargara con la deuda. Dejó que Nikolai se casara conmigo.

Y ahora mismo, Yuri está con Nikolai en Nueva Jersey.

Un pánico frío y absoluto me invade las venas.

Si Yuri sabe que Nikolai se está acercando a la verdad, no va a esperar a que termine la auditoría. Va a usar el ataque contra Jiménez como tapadera.

Va a matar a Nikolai en Nueva Jersey y echarle la culpa a la red de Jiménez.

Me levanto tan rápido que la gruesa silla de cuero rueda hacia atrás y choca contra la estantería detrás del escritorio.

Tengo que avisarle. Tengo que hacerle llegar un mensaje a Nikolai.

Pero no tengo teléfono. No tengo internet. Estoy encerrada en una casa vigilada por hombres que obedecen a Yuri cuando el Pakhan no está.

Miro el libro de cuentas sobre el escritorio.

No solo encontré con qué negociar. Encontré una sentencia de muerte.