CAPÍTULO 9

Clara

La calefacción del todoterreno está al máximo, lanzándome aire caliente y seco a la cara, pero no puedo dejar de temblar.

No es un temblor violento ni visible. Es una vibración profunda, interna, que nace en algún punto cerca de la base de mi columna y se extiende hacia fuera, dejando mis músculos en un estado de rigidez absoluta.

Mantengo las manos hundidas en los bolsillos del enorme abrigo de lana de Nikolai.

Si las saco, verá el temblor. Verá el coste biológico de lo que acabo de hacer.

Miro fijamente el cristal oscuro que nos separa del conductor.

Acabo de detener un asesinato.

En una sala de juicios, preparo casos durante meses.

Presento mociones, entrevisto a testigos, negocio acuerdos de culpabilidad en salas de conferencias asépticas.

La violencia siempre es cosa del pasado.

Es una fotografía en un expediente de pruebas.

Es una mancha de sangre en un trozo de tela sellado en plástico.

Hace diez minutos, la violencia era una Glock 19 cargada apuntando al cráneo de un hombre.

Y me interpuse.

Cierro los ojos durante una fracción de segundo; el sonido metálico del arma al amartillarse aún me resuena en los oídos. No pensé en el riesgo. No calculé la trayectoria de la bala. Solo vi el fallo logístico en la ejecución de Nikolai y actué para corregirlo.

Soy fiscal. No dejo que los testigos clave mueran antes de declarar.

El todoterreno pasa sobre una placa de hielo irregular en la carretera que sale del puerto y el pesado chasis da una sacudida. Mi hombro choca contra el brazo de Nikolai.

Me aparto al instante y me pego a la puerta.

Él no se mueve. Está sentado exactamente igual que a la ida, perfectamente inmóvil, su enorme corpulencia ocupando demasiado espacio en el asiento trasero.

Pero la atmósfera en el coche es completamente diferente.

De camino al puerto, el silencio era instructivo.

Era el carcelero mostrándole la horca al prisionero.

Ahora, el silencio es peligroso. Es el silencio de un hombre que está reevaluando a un oponente que debería haber sido fácil.

—Estás temblando —dice. Su voz es baja, apenas audible por encima del zumbido de los neumáticos.

—Hace frío —miento.

—La temperatura en este vehículo es de veintidós grados.

—Gira la cabeza para mirarme. Siento el peso de sus ojos pálidos clavados en mi perfil, pero me niego a girar la cabeza—.

Estás sufriendo un bajón de adrenalina. Tu cuerpo se preparó para un trauma físico que no llegó, y ahora el cortisol te está inundando el sistema.

—No necesito un diagnóstico médico.

—No te estoy diagnosticando. Constato un hecho.

Extiende la mano hacia mí, salvando el pequeño espacio que nos separa.

Me estremezco. No puedo evitarlo. El movimiento es involuntario, una inhalación brusca y aguda mientras me pego contra el panel de cuero de la puerta.

La mano de Nikolai se detiene en el aire.

Me mira a la cara, luego mira su propia mano. Las líneas duras y brutales de su mandíbula se tensan. Baja lentamente la mano y la apoya en su rodilla en lugar de tocarme.

—No voy a hacerte daño, Clara —dice. La gravilla en su voz es más espesa ahora, rasposa contra la quietud de la cabina.

—Acabas de apuntar con un arma a la cabeza de un hombre —señalo con voz tensa—. Perdóname si mi evaluación de amenazas está en pleno proceso de recalibración.

—Volkov es un traidor. Aceptó dinero de Jiménez para vender armas de la Bratva. En este mundo, eso es un delito capital. —Se recuesta en el asiento y su postura recupera esa quietud aterradora—. Tú, en cambio, eres mi esposa. No ejecuto a mi esposa.

—Solo amenazas con disparar a través de ella si se interpone en tu camino.

—Te advertí que no te pusieras en mi línea de fuego —me corrige con tono neutro—. Hay una diferencia entre una amenaza y un aviso táctico.

Por fin giro la cabeza para mirarlo.

—Ibas a apretar el gatillo.

—Sí.

—Aunque él tenía el contacto del sur.

—Sí.

—¿Por qué? —La pregunta me brota, impulsada por la pura y exasperante falta de lógica de sus acciones—. Eres un hombre inteligente, Nikolai. Diriges un sindicato de transporte internacional. Sabes cómo funciona la presión. ¿Por qué destruirías tu única pista solo para demostrar algo?

Me mira durante un largo rato. La luz gris que se filtra por las ventanillas tintadas ilumina la cicatriz que le atraviesa la ceja.

—Porque la Mesa de la Corona no respeta la presión —dice en voz baja—.

Respetan la disciplina. Si un capitán traiciona a la Casa, la Casa debe eliminarlo de inmediato.

Si dudo, si intento jugar a largo plazo con un traidor, las otras Casas lo verán como debilidad.

Pensarán que mi territorio es blando. Y en este sindicato, el territorio blando se invade.

Asimilo la información. Es una forma brutal y arcaica de dirigir un negocio. Se basa por completo en el miedo, no en la estrategia.

—Así que ibas a sacrificar las armas para salvar tu reputación —resumo.

—Iba a sacrificar las armas para evitar una guerra.

—¿Y ahora?

Vuelve la mirada hacia el divisor de cristal.

—Ahora tengo a un traidor encerrado en un calabozo bajo mi oficina, y un contacto del sur que necesito sacar antes de que la Mesa de la Corona descubra que Volkov sigue respirando.

—No se lo dijiste.

—Si el Notario supiera que Volkov está vivo, lo informaría. La Mesa enviaría a sus propios hombres para encargarse de la ejecución. —Hace una pausa; el silencio se prolonga unos segundos—. Hoy rompí el protocolo, Clara.

No lo dice como una acusación, pero el peso de sus palabras se instala entre nosotros. Rompió las reglas de su propio sindicato. Comprometió su posición con la Corona. Y lo hizo porque yo se lo pedí.

Una oleada repentina de agotamiento me golpea. El bajón de adrenalina que predijo por fin se apodera de mí y me deja las extremidades como de plomo.

Apoyo la cabeza en el asiento de cuero y cierro los ojos.

—¿Qué será de él ahora? —pregunto en apenas un susurro.

—Yuri lo interrogará.

—¿Lo torturará?

—Ejercerá la presión necesaria para conseguir el contacto del sur.

Abro los ojos y lo miro.

—No uses eufemismos corporativos conmigo, Nikolai. Dime la verdad.

Me sostiene la mirada. No hay disculpa en sus ojos.

—Sí. Lo torturará. Y cuando Volkov suelte el nombre, lo mataré. Le compraste tiempo, Clara. No le compraste un indulto.

Un sabor amargo me inunda la boca. Bajo la mirada hacia mis manos, todavía hundidas en los bolsillos de su abrigo. No salvé una vida. Solo retrasé una muerte para asegurar una ventaja táctica.

Estoy empezando a pensar exactamente como ellos.

El todoterreno abandona la autopista principal e inicia el empinado ascenso por la carretera de montaña hacia la fortaleza. La nieve cae con más fuerza ahora; el viento azota el vehículo blindado.

—Necesitas mantenerte alejada del ala este esta noche —dice Nikolai; su tono ha vuelto al del frío y autoritario Pakhan—. Yuri trasladará a Volkov al sótano de seguridad. No quiero que te acerques a las celdas de detención.

—No tengo la menor intención de ver cómo tu segundo al mando le rompe los dedos a un hombre.

—Bien.

El todoterreno entra en la rotonda de acceso y se detiene.

El conductor baja y me abre la puerta. El viento helado me muerde la cara de inmediato. Salgo, ciñéndome más el abrigo, y subo los escalones de hormigón hacia las puertas principales.

Elena me espera en el vestíbulo. Me mira de arriba abajo: mi rostro pálido, el abrigo que me queda enorme. Luego dirige la vista más allá de mí, hacia Nikolai, que sube los escalones a mi espalda.

—El Sovietnik llamó antes —le dice con voz perfectamente neutra—. Está preparando el nivel inferior.

—Asegúrate de que el ala oeste quede vigilada —ordena Nikolai, quitándose el frío de encima—. Y lleva té a la sala de estar. La novia tiene frío.

No espera respuesta. Pasa junto a mí y se dirige al pasillo del ala este.

Lo observo alejarse. La anchura rígida de sus hombros. El golpeteo pesado y deliberado de sus botas sobre la piedra. Vuelve a la violencia que acabo de retrasar.

—Quítate el abrigo, Clara —dice Elena, acercándose.

Me doy cuenta de que todavía estoy aferrada a las solapas. Aflojo las manos poco a poco y dejo que me retire la pesada lana de los hombros. La repentina ausencia del peso me hace sentir expuesta.

—¿Lo sabías? —le pregunto en voz baja—. ¿Sabías que hoy iba a ejecutar a un hombre?

Elena dobla el abrigo sobre el brazo. Su expresión no cambia.

—El Pakhan hace lo que la Casa exige. No me corresponde conocer su agenda.

—No lo hizo.

Elena se queda inmóvil. Por primera vez desde que la conozco, la máscara impenetrable del ama de llaves de la Bratva se resquebraja. Sus ojos se abren ligeramente y miran hacia el pasillo del ala este, luego vuelven a mí.

—¿Qué quieres decir con que no lo hizo? —pregunta, y su voz desciende a un susurro áspero.

—Lo detuve. Volkov está vivo. Yuri lo trae hacia aquí.

Elena me mira fijamente. El silencio en el vestíbulo es absoluto. Espero que me regañe, que me diga que soy una estúpida por meterme en los asuntos de la Bratva.

En cambio, da un paso hacia mí.

—Escúchame con mucha atención, devochka —dice, con un tono despojado de todo el sarcasmo seco que suele usar—. Nikolai Rostov no cambia sus decisiones. No muestra misericordia con los traidores. Si hoy bajó el arma, fue porque tú se lo pediste.

—Fue un argumento logístico —me defiendo, con una repentina e irracional necesidad de justificar el momento—. Volkov tiene el contacto del sur. Era la jugada inteligente.

—A los hombres de este sindicato les importa un bledo la jugada inteligente cuando su orgullo está en juego —contraataca Elena con brusquedad—. Perdonó a un traidor delante de sus propios guardias. ¿Entiendes lo que eso significa?

—Significa que quiere recuperar el dinero.

—Significa que te dio poder —dice, con los ojos escrutándome el rostro—. Te entregó una parte de su autoridad. Y en esta casa, el poder es más peligroso que un arma cargada.

Se da la vuelta y se aleja hacia la cocina, llevándose el abrigo gris plomizo.

Me quedo sola en el vestíbulo.

El frío del suelo de piedra se filtra a través de las suelas de mis botas.

«Te dio poder».

Pienso en cómo su mano se detuvo en el aire en el todoterreno cuando me estremecí. En cómo bajó el arma en el almacén. En cómo me miró cuando dijo que había roto el protocolo.

Quería influencia. Quería encontrar el libro de cuentas para obligarlo a dejarme marchar.

Pero Elena tiene razón. Ya no tengo solo una teoría. Tengo influencia sobre el Rey del Norte.

Camino por el pasillo hacia el ala oeste. Tengo las piernas pesadas, el agotamiento por fin me vence, pero mi mente va a mil por hora, más rápido que en la sala del tribunal.

Si Nikolai está dispuesto a saltarse las reglas de la Mesa de la Corona para conservar una ventaja táctica, entonces el contrato que nos une no es tan absoluto como él afirma. Hay una grieta en el hormigón.

Llego a mi suite y empujo la puerta.

La habitación está caldeada, el fuego ya encendido.

Camino hacia el sillón y me siento. Esta vez no bloqueo la puerta.

Necesito encontrar el libro de cuentas. Pero más importante aún, necesito averiguar exactamente hasta dónde está dispuesto Nikolai Rostov a doblar sus propias reglas antes de quebrarlas.

Porque cuando se quiebre, pienso cruzar las ruinas sin mirar atrás.