CAPÍTULO 8

Nikolai

Voy en el asiento trasero, con la mirada fija en el cristal divisorio que nos separa del conductor.

Clara está exactamente a sesenta centímetros a mi derecha.

Mi abrigo de invierno la engulle. La lana gris plomiza le traga los hombros, el bajo se acumula en torno a sus pantorrillas.

Tiene las manos hundidas en los bolsillos, las rodillas apretadas.

No ha dicho una palabra desde que salimos de la fortaleza.

No llora ni hace preguntas. Simplemente está ahí, calculando variables que no alcanzo a ver.

Percibo el aroma limpio y suave del jabón que usó esta mañana, mezclado con el olor agudo y metálico del aceite de armas impregnado en la tela del abrigo.

Una combinación profundamente irritante.

—Crees que intento asustarte —digo, rompiendo el silencio. No giro la cabeza para mirarla.

—Creo que intentas demostrar algo —responde con suavidad. Su voz suena calmada, aunque percibo un leve temblor en su respiración—. Los hombres que quieren asustar gritan. Los que quieren demostrar algo te meten en un coche y te llevan a otro sitio.

Se me tensa la mandíbula. Es demasiado analítica para su propio bien.

—Te estoy mostrando la realidad del libro de cuentas que tanto ansías leer —le digo mientras desvío la mirada hacia la ventana.

La nieve cae en cortinas densas, convirtiendo los pinos en fantasmas blancos e informes—.

Tú miras números en una página, Clara. Ves un déficit.

Ves una discrepancia. Yo veo una cerradura reventada en un contenedor que debía transportar armas imposibles de rastrear hasta la frontera sur.

—Armas. —Lo dice con tono neutro. No es una pregunta, solo una confirmación del inventario.

—Sí. Armas. La Mesa de la Corona garantiza el paso seguro de cierta carga de alto valor a través de mis puertos.

Tu padre aceptó un soborno para mirar hacia otro lado, pero también filtró el calendario de los envíos a un tercero.

Anoche alguien asaltó un contenedor. Se llevaron tres cajas de fusiles militares.

Giro la cabeza y la miro.

Tiene la vista fija en la ventana, el perfil afilado recortado contra la luz gris.

—Crees que quien asaltó el contenedor es la misma persona que ayudó a mi padre a falsificar los manifiestos —deduce. Su mente funciona exactamente a la velocidad que esperaba.

—Sé que lo es —la corrijo—. Porque el contenedor no fue forzado. Lo abrieron con un código digital. Un código que solo poseen tres capitanes de mi organización.

Por fin se gira para mirarme. Sus ojos avellana se ven oscuros en la penumbra del habitáculo. —Entonces sabes quién lo hizo.

—He reducido las probabilidades a un solo hombre.

—¿Y qué pasará cuando lleguemos al puerto?

—Le haré una pregunta. Si me miente, lo mato.

Lo digo con el mismo tono casual con el que pediría un café. No es una exageración ni una amenaza para intimidarla. Es, sencillamente, la mecánica de mi trabajo.

Clara me mira fijamente. Traga saliva con dificultad. Se ciñe las solapas de mi abrigo un poco más en torno al cuello.

—Me llevas a una ejecución —dice.

—Te llevo a una consecuencia —respondo—.

Te ofreciste a encontrar al traidor a cambio de tu libertad.

Necesito que entiendas que encontrar al traidor no es un trámite legal.

No acaba con un mazo de juez y una condena de cárcel.

Acaba en sangre. No voy a permitir que mi esposa interfiera en ejecuciones de la Bratva porque cree que está jugando al ajedrez.

El SUV aminora la marcha; los anchos neumáticos crujen sobre el hielo compactado.

Dejamos atrás la arboleda y el puerto norte aparece ante nosotros.

Es un inmenso páramo industrial de acero gris, agua helada y grúas imponentes. Cientos de contenedores se apilan en filas geométricas, cubiertos por una gruesa capa de nieve. El agua del puerto es oscura y bate con violencia contra los muelles de hormigón.

El vehículo se detiene frente a un gran almacén de chapa ondulada junto al agua.

Yuri ya está allí, de pie cerca de la entrada con dos de nuestros hombres. Lleva una parka negra gruesa y su aliento forma nubes en el aire helado.

El conductor aparca el SUV.

Abro la puerta y salgo al viento cortante. Aquí la temperatura es diez grados más baja que en la casa; el viento sopla directo desde el agua.

Rodeo el vehículo por detrás y abro la puerta de Clara.

Vacila una fracción de segundo, con la mirada fija en la boca oscura del almacén. Luego sale. El abrigo, demasiado grande, se arrastra ligeramente por la nieve.

—Quédate detrás de mí —ordeno con voz grave y penetrante—. No hables. No intervengas.

No asiente, pero se coloca tras mi hombro derecho.

Camino hacia Yuri. Me recibe con un seco cabeceo.

—Está dentro —dice Yuri, apenas audible por encima del viento—. El capitán Volkov. Afirma que el contenedor ya estaba comprometido antes de llegar al patio.

—Miente.

—Lo sé. —Yuri mira por encima de mi hombro y sus ojos se posan en Clara. No dice nada, pero la leve tensión de su mandíbula me indica que cree que traerla ha sido un error.

Puede que tenga razón. Pero necesito que deje de mirarme como si fuera un rompecabezas que puede resolver. Necesito que me mire y vea al Rey.

Entro en el almacén.

El interior es cavernoso, iluminado por luces fluorescentes que zumban y cuelgan de las vigas de acero. El aire huele a gasóleo, hormigón húmedo y óxido.

En el centro del espacio vacío, un hombre está arrodillado en el suelo.

Tiene las manos atadas con bridas a la espalda. Dos de mis guardias permanecen de pie tras él, con los rifles apoyados con descuido sobre el pecho.

El capitán Volkov es un veterano de la Bratva. Lleva ocho años al mando de los muelles. Es un hombre duro y brutal, pero ahora mismo tiene el rostro pálido, cubierto por una fina capa de sudor frío.

Me detengo a tres metros de él.

Clara se detiene justo detrás de mí. Oigo su respiración agitada y entrecortada.

—Nikolai —dice Volkov con voz ronca. Intenta levantarse, pero uno de los guardias le pone una mano pesada en el hombro y lo obliga a arrodillarse de nuevo—. Esto es un malentendido. El manifiesto fue alterado en la frontera. Yo no toqué el contenedor.

No digo nada. Solo lo miro.

El silencio se prolonga. El zumbido de las luces sobre nosotros suena como un enjambre de insectos.

Doy un paso lento hacia adelante.

—Compraste una propiedad en Miami hace dos meses, Volkov —digo con voz completamente neutra—. A nombre del apellido de soltera de tu esposa. Pagada en efectivo. Un millón doscientos mil.

Los ojos de Volkov se abren ligeramente. La mentira muere en su garganta antes de que pueda siquiera formularla.

—Te pago bien —continúo mientras doy otro paso—. Pero no te pago un millón doscientos mil para que los gastes como quieras. Aceptaste un soborno de un juez federal para dejar pasar su carga robada. Y anoche aceptaste un segundo soborno de la red de Jiménez para darles el código de mis armas.

—El juez me amenazó —escupe Volkov; el pánico ha roto por fin su disciplina—. Dijo que traería a los federales sobre todo el puerto si no autorizaba sus envíos. Lo hice para proteger la ruta, Pakhan.

—Lo hiciste porque eres un codicioso —me detengo a un metro de él—. Y vendiste las armas porque pensaste que estaba demasiado distraído con la auditoría de la Corona para darme cuenta.

—Puedo recuperar las armas. Dame cuarenta y ocho horas.

—La red de Jiménez ya las está moviendo hacia el sur. —Lo miro sin sentir absolutamente nada. Ni ira. Ni sensación de traición. Solo la necesidad mecánica de eliminar una pieza rota de la máquina—. Rompiste el juramento, Volkov. Le robaste a la Corona.

Llevo la mano a la espalda y saco la Glock 19.

El chasquido metálico de la corredera al retroceder resuena con fuerza en el almacén vacío.

Detrás de mí, oigo a Clara inspirar bruscamente, de forma involuntaria. Es un sonido diminuto, apenas un jadeo, pero me golpea la nuca como un impacto físico.

Mi dedo descansa sobre el guardamonte.

Volkov mira el arma, luego mi rostro. Sabe que no hay negociación posible. Cierra los ojos e inclina la cabeza, aceptando la mecánica de la vida que eligió.

Levanto el arma.

—Nikolai.

La voz es queda. No es un grito. No es una súplica. Es una orden tajante y autoritaria.

Me quedo paralizado.

Mi dedo no aprieta el gatillo. Mis ojos no se apartan de la cabeza de Volkov. Pero todo mi cuerpo se bloquea.

Clara aparece desde detrás de mi hombro.

Entra en mi campo de visión y se detiene exactamente a medio camino entre el hombre arrodillado y yo. El abrigo gris, demasiado grande para ella, la hace parecer frágil, pero su postura es de puro acero.

—Da un paso atrás, Clara —digo. Mi voz es una advertencia grave y peligrosa. Un tono que hace que hombres hechos y derechos retrocedan despacio.

Ella no se mueve. Mira a Volkov, luego gira la cabeza hacia mí.

—Acaba de admitir que mi padre lo amenazó con una acción federal —dice, y su voz resuena con claridad en el almacén—. Si muere ahora mismo, pierdes al único testigo que puede declarar sobre la naturaleza exacta de la extorsión.

—No necesito un testigo —le digo, y la irritación se filtra en mi voz—. Esto no es un juicio.

—No, es un desastre —responde ella; sus ojos color avellana se clavan en los míos con una calma absoluta e irritante—. Si le disparas, el dinero desaparece. Las armas desaparecen. Te quedas con un cadáver y las cuentas saldadas, pero no recuperas tu influencia.

Yuri se remueve nervioso cerca de la puerta. Los guardias que sujetan a Volkov se miran entre sí, sin saber cómo reaccionar ante la nueva esposa del Pakhan interrumpiendo una ejecución.

—Clara —digo mientras bajo el cañón del arma exactamente cinco centímetros—. Te traje aquí para que observaras. No para que hablaras. Muévete.

—Si lo matas, la red de Jiménez sabrá que se salió con la suya —continúa, ignorando por completo el arma en mi mano—.

Sabrán que pueden comprar a tus capitanes.

Pero si lo mantienes vivo, puedes usar sus comunicaciones.

Puedes pasarle a la red de Jiménez horarios de envío falsos.

Puedes usarlo para atraerlos a una trampa y recuperar las armas.

La miro fijamente.

Me duele la mandíbula de tanto apretar los dientes.

Tiene razón. Tácticamente, lógicamente, tiene toda la razón. Un traidor muerto es una puerta cerrada. Un traidor vivo y aterrorizado es una herramienta.

Pero no puedo permitir que socave mi autoridad delante de mis hombres. Si bajo el arma porque mi esposa me lo ha dicho, la Bratva verá a un Rey que recibe órdenes de una civil.

—No dejo a los traidores con vida —digo en voz baja.

—Entonces no lo dejes con vida —dice ella, bajando la voz a un susurro destinado solo a mí—. Pero no lo mates hoy. Úsalo primero. Sé inteligente, Nikolai. No solo brutal.

El silencio en el almacén es absoluto.

Miro a la mujer que tengo delante. No está temblando. No está llorando por la moralidad del asesinato. Está discutiendo de logística. Está mirando a un hombre a punto de morir y calculando su valor operativo.

Es aterradora.

Lenta, deliberadamente, bajo el arma hasta dejarla a un costado.

Miro más allá de ella y clavo los ojos en Yuri.

—Pónganlo en la celda de retención bajo la oficina —ordeno; mi voz es neutra y resuena por toda la sala—. Consigan su teléfono. Consigan sus registros bancarios. Si se niega a darles el contacto del sur, rómpanle las manos.

—Sí, Pakhan —dice Yuri, y avanza para poner a Volkov de pie.

Le doy la espalda al hombre arrodillado.

Miro a Clara. Su pecho sube y baja demasiado deprisa, la única señal física del enorme riesgo que acaba de correr.

Enfundo el arma a mi espalda.

Invado su espacio personal y acorto la distancia hasta que la pesada lana de mi abrigo le roza el cuerpo. Me inclino hacia ella con la boca a centímetros de su oído.

—No vuelvas a interponerte entre mí y un objetivo —susurro; las palabras son apenas un aliento contra su piel—. Si lo haces, no dejaré de apretar el gatillo.

Me aparto y la miro a los ojos. Los tiene muy abiertos, con las pupilas dilatadas en la tenue luz.

Me doy la vuelta y salgo del almacén, dejando que me siga hasta la nieve.

No apreté el gatillo.

La traje aquí para mostrarle la jaula, y ella acaba de recolocar los barrotes.

Camino hacia el todoterreno mientras el viento helado me golpea el rostro, y por primera vez en mi vida, realmente no sé qué voy a hacer ahora.