CAPÍTULO 7

Clara

El fuego en la chimenea crepita, un sonido agudo y violento que rompe el silencio que Nikolai dejó tras de sí.

Miro el umbral vacío.

No dijo que estuviera equivocada.

En un tribunal, aprendes a escuchar los espacios entre las palabras.

Un hombre culpable se explica demasiado.

Un hombre inocente se enfada. Un hombre que oculta algo concreto ataca la premisa de la pregunta, no los hechos.

Nikolai no negó que hubiera un traidor en la Bratva.

Me negó el libro mayor porque cree que soy una civil jugando a algo que no entiendo.

Cojo la taza de té. La porcelana está tibia. Tomo un sorbo de todos modos, dejando que el sabor amargo del Earl Grey me cubra la lengua.

Empieza a aprender cómo sobrevivir a la sentencia.

Dejo la taza. No voy a sobrevivir a una sentencia. Voy a anular la condena.

Si Nikolai no me da los números, tendré que encontrarlos yo misma.

El problema es logístico. El ala este está prohibida.

Su estudio está cerrado con llave, y ya me confiscó las ganzúas improvisadas.

Estoy atrapada en una casa rodeada de nieve, vigilada por hombres que obedecen a un hombre que duerme con una pistola.

Necesito un ángulo. Necesito acceso. Y para conseguir acceso, necesito dejar de actuar como una prisionera y empezar a actuar como si perteneciera aquí.

Me levanto y aliso el pesado cachemir del jersey. Elena hizo un trabajo excelente con el vestuario. La ropa es cara, funcional y completamente desprovista de personalidad. Es un uniforme para un fantasma.

Salgo de la sala de estar y me dirijo por el pasillo hacia el cuerpo principal de la casa.

La arquitectura es opresiva. Todo está diseñado para hacerte sentir pequeña. Enormes pilares de piedra, techos abovedados y largos tramos de cristal tintado que no ofrecen calidez, solo una vista del paisaje helado y hostil del exterior.

Llego al gran salón donde tuvo lugar la ceremonia ayer. La mesa de roble está vacía. El Notario se ha ido. Han limpiado la cera y la sangre, sin dejar rastro de que aquí se canjeó una vida.

Sigo caminando hacia el sonido de voces bajas y el débil tintineo de platos.

La cocina es industrial. Encimeras de acero inoxidable, hornos dobles y una enorme isla con superficie de madera de carnicero en el centro. Parece menos un lugar para cocinar una comida familiar que una estación de preparación para un pequeño ejército.

Yuri está sentado en la isla.

Teclea en una tableta, con una taza de café junto al codo. Levanta la vista cuando entro. Su expresión no cambia, pero sus dedos dejan de moverse por la pantalla.

—Señora Rostov —dice. El título suena pesado en su boca. Una prueba.

—Clara —lo corrijo, caminando hacia la cafetera—. Supongo que el espresso no está restringido a los miembros de alto rango de la organización.

Yuri me observa sacar una taza limpia del estante.

—El Pakhan dejó instrucciones de que tengas lo que necesites, dentro de lo razonable. Supongo que la cafeína entra en lo razonable.

—Qué generoso.

Localizo los granos y enciendo el molinillo. El ruido es ensordecedor durante unos segundos y llena la cocina silenciosa. Prenso el café molido y encajo el portafiltro en su lugar, con movimientos deliberados y tranquilos.

Noto los ojos de Yuri en mi espalda. Me está evaluando. Ayer era una rehén con un blazer de lana. Hoy camino por su cocina y me preparo mi propio café.

—No le has pedido a Elena que te lo hiciera —observa Yuri mientras el líquido oscuro empieza a llenar la taza.

—Prefiero controlar mis propias variables —digo, dándome la vuelta para mirarlo de frente. Me apoyo en la encimera, sujetando la taza caliente con ambas manos—. Elena parece el tipo de mujer que podría añadir algo extra a la taza si decide que me estoy poniendo difícil.

Yuri sonríe de verdad. Es un destello breve y oscuro de diversión que le llega a los ojos.

—Elena envenenó a un hombre en 1998 por faltarle el respeto a su marido. Así que sí, controlar tus propias variables es una estrategia sensata.

Doy un sorbo al espresso. Es fuerte, amargo y exactamente lo que necesito.

—Eres su segundo al mando —afirmo, alejando la conversación del ama de llaves.

—Soy el Sovietnik —corrige Yuri con suavidad—. Consejero. Asesor. El hombre que le dice a Nikolai cuándo está a punto de cometer un error.

—¿Y le dijiste que este matrimonio era un error?

Yuri se recuesta en el taburete y cruza los brazos. La tableta se oscurece en la isla entre nosotros.

—Le dije que traer a una fiscal federal a la casa era como meter una cerilla encendida en un polvorín. Me aseguró que la cerilla estaba controlada.

—Cree que soy una civil.

—Eres una civil, Clara.

El tono de Yuri pierde el leve matiz de diversión. Se vuelve plano, didáctico.

—Sabes argumentar en un tribunal. Sabes presentar mociones. No sabes sobrevivir a una guerra donde al otro bando le importan un bledo tus objeciones.

—Sé leer un libro mayor —contraataco, con la voz firme—. Sé que mi padre no movió tres millones de dólares por la ruta norte sin que alguien de este lado de la frontera aprobara los manifiestos. Y sé que Nikolai está intentando averiguar quién es ese alguien.

Yuri se queda completamente inmóvil.

El cambio en su postura es microscópico, pero me paso la vida leyendo señales. La inclinación casual y relajada desaparece. Los músculos del cuello se le tensan. He tocado un nervio.

—Estás haciendo suposiciones —dice Yuri en voz baja.

—Estoy haciendo deducciones. Mi padre es arrogante, pero no es un genio de la logística. Necesitaba que un capitán de la Bratva aprobara la carga ciega. Nikolai lo sabe. Tú lo sabes.

Doy otro paso hacia la isla, acortando la distancia.

—Si Nikolai encuentra al traidor, ¿qué pasa?

—El traidor muere.

—¿Y el dinero?

—Recuperado. O la familia del traidor paga el saldo con sangre.

Dejo la taza en la isla.

—Si yo encuentro al traidor primero, quiero que anulen el contrato. Quiero salir.

Yuri me mira fijamente durante un momento largo y denso. El silencio en la cocina se extiende, cargado con las implicaciones de lo que estoy pidiendo. Le estoy pidiendo al segundo al mando que pase por encima de su Rey.

—No entiendes algo fundamental sobre la Corona, Clara —dice finalmente Yuri, recogiendo la tableta—.

El matrimonio no fue solo para cubrir la deuda.

Fue una declaración política. La Mesa de la Corona exigió que Nikolai demostrara que tenía controlado el problema Vance.

Si se divorcia de ti, o te deja marcharte, demuestra debilidad.

La Mesa no tolera la debilidad en el Norte.

—¿Y se supone que tengo que quedarme aquí hasta que me muera?

—Se supone que eres una Rostov —Yuri se puso de pie.

Era casi tan alto como Nikolai, de constitución más ancha y corpulenta. Me miró desde su altura, y por primera vez vi un destello de auténtica lástima en sus ojos. Lo odié.

—Nikolai es un hombre duro, pero no cruel. Si dejas de luchar contra la jaula, descubrirás que es muy cómoda.

—Las jaulas cómodas siguen teniendo barrotes, Yuri.

—Entonces deja de mirar los barrotes —aconsejó, volviéndose hacia el pasillo—. Y deja de preguntar por los libros de contabilidad. Si Nikolai cree que estás interfiriendo en los asuntos de la Bratva, te encerrará en el ala oeste para siempre. Protege lo que es suyo. Incluso de sí mismo.

Salió de la cocina y me dejó sola con mi café a medio terminar.

Agarré el borde de la encimera hasta que me dolieron los dedos.

Si Nikolai cree que estás interfiriendo.

Yuri acababa de darme una pieza del puzle sin darse cuenta.

Nikolai me oculta los libros de contabilidad porque cree que los usaré para interferir.

Lo que significa que son accesibles. No están en la cámara acorazada de un banco en la ciudad.

No están guardados en un servidor digital al que no puedo acceder. Están aquí. En esta casa.

Terminé el café; el calor amargo me abrasó la garganta.

Salí de la cocina con la mente puesta en otra cosa. Necesito hacer un mapa de la casa. Necesito conocer las rutinas de los guardias, los puntos ciegos de las cámaras, los horarios del personal.

Pasé las tres horas siguientes recorriendo las zonas permitidas de la fortaleza.

La biblioteca era una sala enorme de dos plantas, repleta de volúmenes encuadernados en cuero: sobre todo literatura rusa, historia militar y, sorprendentemente, una amplia sección de derecho marítimo. Revisé los lomos en busca de cajas fuertes ocultas, pero no encontré nada.

El comedor de gala era un espacio largo y oscuro que olía a cera de limón y madera vieja.

El gimnasio de la planta inferior estaba vacío y olía a esterillas de goma y hierro.

Evité el ala este. No puse a prueba los límites. Todavía no. Necesito que crean que estoy aceptando las reglas. Necesito que Nikolai mire las cámaras y vea a una mujer resignada a leer libros y tomar té.

A las dos de la tarde, la tormenta de nieve arreció y convirtió la vista desde las ventanas en un torbellino blanco y cegador. La temperatura dentro de la casa bajó, a pesar de la potente calefacción.

Volví al salón del ala oeste.

Elena había dejado una bandeja en la mesa baja: un cuenco de sopa, medio sándwich y una tetera con té recién hecho.

Me senté en el sofá de cuero y acerqué la bandeja. No tenía hambre, pero la advertencia de Elena del día anterior me resonaba en la cabeza. El hambre es un hecho. Si voy a escapar de este lugar, necesito que mi cuerpo funcione.

Comí la sopa en silencio, con la mirada fija en las brasas apagadas de la chimenea.

El sonido de unas botas que resonaban en el pasillo me sacó de mis pensamientos.

Los pasos se detuvieron frente al salón.

Levanté la vista.

Nikolai estaba en el umbral. Llevaba un grueso abrigo negro de invierno sobre el jersey, con los hombros salpicados de nieve fresca. Tenía las botas mojadas. Parecía recién salido de una zona de guerra; el aire frío emanaba de él en oleadas.

Miró la bandeja en la mesa y luego a mí.

—Coge tu abrigo —dijo.

Su voz sonaba cortante, con una tensión que no le había oído antes.

—Ya te lo dije esta mañana: no tengo abrigo.

Me miró fijamente un segundo, como si la idea de que alguien no tuviera ropa de invierno en este entorno fuera un fallo logístico que no podía procesar. Giró sobre sus talones y volvió al pasillo.

No me moví. Esperé.

Treinta segundos después, volvió. Traía un pesado abrigo de lana gris oscuro. Parecía suyo, o quizás de uno de los guardias. Lo tiró sobre el sofá, a mi lado.

—Póntelo.

—¿Por qué? —pregunté sin tocar la lana—. ¿Me trasladan a otra prisión?

—Vas a ver exactamente por qué no puedes negociar con la Corona —dijo con sus ojos pálidos, vacíos de toda calidez—. Ponte el abrigo, Clara. O te envuelvo en una manta y te llevo al coche yo mismo.

La amenaza no era de violencia física, sino contra mi autonomía. Sabe perfectamente cuánto odio que me traten como a una muñeca.

Me levanté. Cogí el pesado abrigo de lana y metí los brazos en las mangas. Me quedaba enorme: el bajo me llegaba más allá de las rodillas y los hombros me engullían. Olía levemente a aceite de armas y a pino frío.

—¿Adónde vamos? —pregunté mientras me abotonaba.

—Al puerto —respondió Nikolai, volviéndose hacia el pasillo—. Alguien ha cometido un error. Necesito que veas qué pasa cuando los números no cuadran.

Se me encogió el estómago.

Un error en el puerto. Los tres millones de dólares que faltaban.

No había encontrado el libro de contabilidad. Había encontrado al traidor.

Lo seguí fuera del salón. El corazón me latía con un ritmo lento, lento, contra las costillas. El juego acaba de cambiar. Ya no estamos jugando con clips y puertas cerradas. Estamos entrando en territorio sangriento.