CAPÍTULO 6

Nikolai

Me despierto con un sonido que no debería estar en mi casa.

Es una fricción suave, silenciosa. Tela rozando tela.

Abro los ojos. La luz gris de la mañana se filtra a través del cristal tintado del enorme ventanal, proyectando largas sombras pálidas sobre el suelo de piedra. Durante una fracción de segundo, mi cerebro ejecuta el diagnóstico de siempre: ubicación, nivel de amenaza, armas.

Estoy en la suite del ala oeste. Mi Glock 19 está exactamente a cincuenta y seis centímetros de mi mano derecha, sobre la mesita de noche.

Y hay una mujer durmiendo a poco más de un metro de mí.

Clara está acurrucada en posición fetal, tensa y a la defensiva, en el borde extremo del colchón.

Todavía lleva puesto el grueso albornoz blanco, con el cinturón tan apretado alrededor de la cintura que parece doloroso.

Se ha tapado con las pieles gris oscuro hasta la barbilla, sepultándose en el calor.

El sonido que escuché era ella, moviéndose en sueños.

Permanezco perfectamente inmóvil, mirando al techo.

Los músculos del cuello y los hombros los tengo rígidos por haber dormido completamente vestido sobre las sábanas.

No comparto cama. Incluso antes de tomar el control de la Bratva, el sueño era una función solitaria y vigilada.

Permitir que otro ser humano esté al alcance de un golpe mientras estoy inconsciente es un riesgo calculado que dejé de correr a los dieciocho.

Y sin embargo, dormí. Un sueño pesado, sin sueños, como de muerto.

Giro la cabeza lentamente para mirarla.

Su cabello oscuro se ha soltado del severo moño que llevaba ayer y se derrama sobre la funda blanca de la almohada en una maraña caótica.

La fiscal adjunta rígida y calculadora ha desaparecido.

Dormida, los ángulos afilados de su rostro parecen más suaves, más jóvenes, completamente despojados de la armadura que lleva cuando está despierta.

Se mueve de nuevo, un pequeño escalofrío involuntario le recorre los hombros, y el pie se le desliza fuera de las pieles.

Los dedos de su pie descalzo rozan mi pantorrilla a través de la tela del pantalón.

Es un punto de contacto microscópico. Menos de treinta gramos de presión.

Una tensión aguda, eléctrica, me sube directamente por la columna vertebral.

La mandíbula se me tensa. No aparto la pierna, pero cada instinto que he afinado durante una década de violencia aúlla ante la intrusión.

No es miedo. Es la absoluta y aterradora certeza de que soy hiperconsciente de la temperatura exacta de su piel a través de mi ropa.

Me incorporo de golpe.

El colchón se hunde bajo mi peso. Los ojos de Clara se abren de golpe.

No hay transición lenta ni aturdida del sueño a la vigilia.

Pasa de inconsciente a completamente alerta en menos de un segundo.

Su mirada va a mi rostro, luego al arma en la mesita de noche, luego al espacio entre nosotros.

Retira el pie al instante y lo mete bajo las pieles como si hubiera tocado un cable pelado.

—Buenos días —digo, con la voz más áspera de lo habitual.

Saco las piernas por el borde de la cama y cojo la Glock, deslizándola con suavidad en la funda que llevo en la parte baja de la espalda. Cojo el reloj de la mesita y me lo abrocho en la muñeca izquierda.

—¿Qué hora es? —pregunta, con la voz pastosa de sueño. Se incorpora y se ciñe el albornoz en torno al cuello.

—Las siete. —Me pongo de pie y roto los hombros para quitarme la rigidez—. El personal estará en la cocina. Elena traerá café a la sala en veinte minutos. Te sugiero que te vistas.

—¿Vestirme para qué?

—Para el día, Clara. A menos que pienses dirigir una empresa criminal en albornoz.

Me fulmina con la mirada. La vulnerabilidad del sueño se esfuma, sustituida al instante por esa hostilidad aguda y analítica que empiezo a esperar de ella.

—No tengo ropa —señala con frialdad—. Tengo una chaqueta de lana que huele a juzgado, un vestido de luto de seda y esto. —Señala el albornoz con un gesto.

—El armario se llenó hace tres días —le digo mientras camino hacia la puerta—. Elena sacó tus medidas de los registros públicos e hizo que un sastre de la ciudad preparara un guardarropa. Es completamente funcional.

No espero su respuesta. Descorro el cerrojo de la puerta de roble y salgo al pasillo.

El aire frío del pasillo me golpea el rostro y despeja de mis pulmones el aroma denso y persistente de su sueño. Camino hacia el ala este; mis botas no producen sonido alguno sobre la piedra.

Necesito distancia. Necesito la lógica fría y precisa de los manifiestos del puerto y los libros de contabilidad. El metro y pico de espacio en ese colchón me resultó más pequeño que una celda, y el hecho de que haya dormido toda la noche es un fallo de disciplina que no pienso repetir.

Llego a mis aposentos privados en el ala este.

Me quito el traje arrugado, me doy una ducha de diez minutos bajo agua helada y me visto con vaqueros oscuros, una camiseta de cuello panadero negra y un jersey grueso de lana.

Es el uniforme de un hombre que va a trabajar a los muelles, no del Pakhan sentado a la Mesa de la Corona.

Cuando entro en la cocina de la planta principal treinta minutos después, la atmósfera cambia.

El murmullo de conversación entre los guardias apostados junto a la puerta trasera se corta en seco. Una joven criada que limpia las encimeras de acero inoxidable se queda paralizada, con la mirada clavada en el suelo.

Los ignoro. Voy directo a la cafetera industrial.

Yuri está sentado ante la enorme isla de cocina con encimera de madera, una taza de café solo en la mano y una tableta encendida frente a él. Levanta la vista cuando me acerco.

—Parece que hayas dormido en un suelo de hormigón —observa Yuri en tono perfectamente neutro.

—He dormido bien —digo mientras saco una taza limpia del estante.

—Elena dice que la novia está en el salón. —Yuri desliza un dedo por la pantalla de la tableta—. También dice que la novia ha pedido un portátil, una conexión segura a internet y tres blocs de notas.

Me detengo con la bolsa de café a medio camino del molinillo.

—¿Le ha pedido a Elena una conexión segura?

—Eso parece. —Yuri da un sorbo a su café—. Elena le ha dicho que lo único que iba a recibir era desayuno y fuego en la chimenea. La chica tiene agallas, Nikolai. Te lo concedo. La mayoría de las mujeres en su situación estarían llorando en la bañera. Ella intenta montar una oficina.

—Está buscando la manera de romper el contrato. —Enciendo el molinillo. El estruendo violento de los granos al triturarse llena la cocina, ahogando el silencio del personal.

—El contrato está sellado —dice Yuri alzando la voz por encima del ruido—. El Notario de la Corona presentó los papeles a medianoche. La deuda del juez Vance ha quedado formalmente transferida a nuestros libros. La ruta norte está asegurada.

Apago el molinillo. —¿Y Vance?

—Bajo arresto domiciliario en Manhattan, cortesía de nuestros hombres. Cree que ha ganado. Cree que ha cambiado a su hija por borrón y cuenta nueva. —La boca de Yuri se tuerce en una mueca sombría—. ¿Lo matamos ahora o esperamos a que se derrita la nieve?

Prenso el café molido en el portafiltro y lo encajo en la máquina.

—No lo matamos —digo, observando el líquido oscuro y espeso caer en la taza—.

Si muere, el FBI destrozará los puertos buscando un motivo.

Que se quede en su apartamento. Que se dé cuenta de que no tiene el dinero de la Corona, no tiene a su hija y depende por completo de mi buena voluntad para seguir respirando.

—A la chica no le gustará eso.

—La chica no es un factor en la logística de la Bratva.

Yuri arquea una ceja, un movimiento lento y deliberado. Mira mi henley arrugada, luego hacia el ala oeste.

—Si no es un factor —dice Yuri en voz baja—, ¿por qué pasaste la noche en su habitación en lugar de la tuya?

Cojo la taza. La cerámica quema. Agradezco la quemazón contra la palma.

—La Corona tiene ojos en esta casa, Yuri. Lo sabes. Si abandono a la novia en la noche de bodas, la Mesa dará por sentado que la alianza es una farsa. Estoy protegiendo la ruta.

—Por supuesto —conviene Yuri con suavidad. Demasiada suavidad—. Solo protegiendo la ruta.

No respondo a la provocación. Salgo de la cocina con el café hacia la sala de estar del ala oeste.

La sala de estar es un espacio más pequeño y algo más cálido junto al corredor principal, con las paredes forradas de estanterías y una enorme chimenea de piedra.

Cuando entro, Clara está sentada en uno de los sofás de cuero oscuro.

Encontró la ropa. Lleva unos pantalones negros a medida y un jersey grueso de cachemira color crema. La ropa le queda perfecta, pero la lleva como una armadura. Tiene el pelo recogido de nuevo en ese moño severo y tirante.

Tiene una taza de té en las manos, con los dedos apretados alrededor de la porcelana.

Levanta la vista cuando entro.

—Elena se negó a darme un portátil —dice. Sin «buenos días». Sin vacilación. Directa a la negociación.

—Elena sigue mis órdenes —respondo, sentándome en el sillón frente al sofá. Dejo el café sobre la mesa baja de madera entre nosotros—. No necesitas conexión segura a internet para leer un libro, Clara.

—Necesito revisar mi correo electrónico. Tengo casos activos pendientes de juicio. Tengo colegas que estarán preguntando por mí.

—Tu padre informó a la oficina del Fiscal de Distrito de que te habías cogido una baja indefinida por una emergencia familiar —me reclino en la silla mientras la observo asimilar la información—. Fue muy meticuloso.

Se le tensa la mandíbula. El pulso en su garganta se acelera.

—Así que simplemente me siento aquí —dice, y su voz adopta ese tono plano y peligroso que usó en el estudio de su padre—. Leo libros. Bebo té. Espero a que me digas cuándo se me permite hablar.

—Puedes hablar cuando quieras.

—Pero nadie escucha.

—Yo sí escucho.

Deja la taza de té sobre la mesa. La porcelana repiquetea contra la madera.

—Entonces escucha esto —se inclina hacia delante y apoya los codos en las rodillas.

El jersey de cachemira se desliza ligeramente y deja al descubierto la línea afilada de su clavícula—.

Mi padre robó tres millones de dólares. No lo hizo cruzando la frontera con bolsas de lona llenas de efectivo.

Manipuló los manifiestos de envío. Alteró las declaraciones de aduanas.

Necesitaba a alguien dentro de tu organización para dar el visto bueno a los contenedores.

La miro.

Mantengo el rostro completamente inexpresivo, pero por dentro, una punzada fría y aguda de respeto me atraviesa. Lleva en esta casa menos de veinticuatro horas, aterrorizada, aislada, y ya ha deducido el problema logístico exacto que llevo un mes intentando resolver.

—Una teoría —digo con calma.

—Un hecho —contraataca, y sus ojos avellana se clavan en los míos—. Un juez federal puede firmar una orden, pero no puede sacar un camión de un puerto controlado por la Bratva. Alguien de tu nómina se llevó una tajada de esos tres millones, Nikolai. Alguien de tu casa es un traidor a la Corona.

Cojo la taza de café. El calor se desvanece.

—¿Y qué propones hacer con ese hecho, fiscal Vance?

—Propongo un intercambio —dice sin echarse atrás—. Dame el libro mayor. Dame los datos en bruto de los puertos de los últimos seis meses. Déjame hacer lo que mejor sé hacer. Encontraré el rastro documental. Te daré el nombre del hombre que te traicionó.

—¿Y a cambio?

—A cambio, rompes el contrato matrimonial. Me dejas salir de aquí.

La pura audacia de la exigencia queda suspendida en la habitación silenciosa, compitiendo con el crepitar del fuego.

Está sentada en una fortaleza rodeada de asesinos, y se ofrece a resolver un caso de traición de la mafia a cambio de divorciarse del Pakhan.

Doy un sorbo lento al café.

—Crees que puedes encontrar a un traidor en mis filas antes que yo —afirmo.

—Tú usas la violencia para encontrar respuestas —dice con tono analítico, sin asomo de insulto—. La violencia hace que la gente mienta para que pare el dolor. Yo uso números. Los números no sangran y no mienten. Déjame ver el libro mayor.

Dejo la taza. Observo la piel pálida y exhausta bajo sus ojos, la rigidez de sus hombros, la inteligencia absoluta y desesperada que arde en su mirada.

Quiere el libro mayor para salvarse.

No se da cuenta de que, si realmente encuentra al traidor, la Corona nunca la dejará marcharse. Se volverá demasiado valiosa. Se convertirá en un lastre que sabe demasiado.

—No —digo.

Su rostro se descompone, solo una fracción. La máscara se desliza y revela el peso aplastante de la negativa, antes de que vuelva a colocarla en su sitio.

—¿Por qué? —pregunta con la voz tensa.

—Porque el libro mayor es asunto de la Bratva, y tú eres una civil —me pongo de pie—. Y porque el contrato está sellado. Aunque me entregaras al traidor en bandeja de plata, la Mesa de la Corona no disolverá una alianza solo porque hayas cuadrado unas cuentas.

La miro desde arriba.

—Eres una Rostov, Clara. Deja de intentar negociar una fecha de liberación. Aprende a sobrevivir la condena.

Me doy la vuelta y salgo del salón, dejándola a solas con el fuego.

Mientras camino por el pasillo, saco el móvil del bolsillo y marco un número seguro. Suena dos veces antes de que Yuri conteste.

—Traslada los libros de contabilidad del despacho del puerto a la caja fuerte de mi estudio —ordeno en voz baja—. Esta noche. Asegúrate de que nadie te vea.

—¿La novia está haciendo preguntas? —adivina Yuri.

—La novia hace las preguntas adecuadas —le corrijo—. Mantenla alejada del ala este. Si esos números caen en sus manos, desatará una guerra que no sabrá cómo acabar.

Cuelgo el teléfono.

La distancia entre Clara Vance y yo ya no es física. Es táctica. Y por primera vez, no estoy del todo seguro de tener la ventaja.