CAPÍTULO 5

Clara

La pesada seda del vestido se arrastra contra el suelo de piedra, con un susurro suave y constante que me sigue por todo el pasillo.

Suena como un segundo par de pasos. Como un fantasma que camina a mi lado.

Llego a la puerta de roble de mi suite y la empujo. La habitación está exactamente como la dejé hace una hora. El fuego se ha consumido hasta quedar en ascuas anaranjadas. La cama está perfectamente hecha. El silencio es absoluto.

Cierro la puerta tras de mí y apoyo la espalda contra la madera.

El pulgar me palpita. Un dolor sordo y rítmico que coincide perfectamente con el latido de mi corazón. Levanto la mano y observo el corte pequeño y limpio que dejó la lanceta del notario. La sangre se ha secado, dejando una línea oscura con costra sobre mi piel.

Ahora eres una Rostov.

La voz de Nikolai resuena en mi cabeza. La certeza absoluta de su tono. No lo dijo como una amenaza. Lo dijo como si fuera una ley de la física. La gravedad existe. El agua se congela. Clara Vance está muerta, y Clara Rostov pertenece a la Bratva del Norte.

Entro en el baño y abro el grifo del agua fría.

Necesito quitarme este vestido. Lo noto demasiado pesado, demasiado ceñido, como si me estuviera comprimiendo las costillas poco a poco.

Llevo las manos a la nuca, tanteando los diminutos e intrincados corchetes que sujetan el cuello alto.

Tengo los dedos rígidos, torpes por el frío y la adrenalina residual de la ceremonia.

Logro desabrochar los tres primeros corchetes. La seda se afloja ligeramente alrededor del cuello. Respiro hondo; el aire frío me golpea la piel. Levanto la vista hacia el espejo.

La mujer que me devuelve la mirada es una desconocida.

Tiene la piel demasiado pálida. El cabello oscuro, recogido con tanta tirantez que parece severo, casi cruel. Y el vestido... realmente es un vestido de luto. Absorbe la luz de la habitación, dejando solo los ángulos afilados de mi rostro y las ojeras oscuras del agotamiento.

Soy fiscal. Meto a hombres como Nikolai Rostov entre rejas.

Y ahora comparto su apellido.

Cierro el grifo. El silencio vuelve de golpe y me presiona los tímpanos.

Termino de desabrochar el vestido y dejo que caiga al suelo. Se amontona a mis pies en un charco pesado y oscuro. Salgo de él y lo dejo ahí, sobre las baldosas de pizarra. No quiero colgarlo. No quiero tratarlo con respeto.

Encuentro un albornoz blanco de felpa, grueso, colgado detrás de la puerta del baño. Me lo pongo y me ato el cinturón con fuerza a la cintura. La tela suave contrasta con la rigidez de la seda. Es reconfortante. Humano.

Vuelvo al dormitorio.

La realidad de mi situación va calando en mí, capa a capa. Estoy legalmente casada con el jefe de una organización criminal. Mi padre es un ladrón que cambió mi vida por la suya. Estoy encerrada en una fortaleza en medio de una tormenta de nieve, sin teléfono, sin internet y sin aliados.

Necesito empezar a pensar como una abogada defensora a la que le han asignado un caso perdido.

Me siento en el sillón de cuero y me abrazo las rodillas contra el pecho.

Hecho uno: Nikolai Rostov quiere las rutas portuarias aseguradas. No le conviene que muera, porque una novia muerta anula la alianza política con la Corona.

Hecho dos: la Mesa de la Corona lo audita todo. Mi padre robó tres millones de dólares. Ese dinero no se esfumó sin más. Pasó por cuentas, empresas fantasma, bancos extraterritoriales.

Hecho tres: Nikolai asumió la deuda en sus propios libros.

Eso significa que tiene los registros. Tiene el libro de cuentas.

Tiene la prueba de cómo movió mi padre el dinero exactamente y, más importante aún, de quién dentro de la Bratva lo ayudó.

Un juez federal no contrabandea solo. Tenía un cómplice dentro.

Si encuentro ese libro de cuentas, encuentro al cómplice. Si encuentro al cómplice, tengo una baza. Puedo ofrecerle a Nikolai al traidor de su propia casa a cambio de mi libertad.

Es un plan frágil y desesperado. Pero es un plan.

El reloj de pie del rincón da las doce.

Llevo más de treinta horas sin dormir. Me arden los ojos, ese escozor seco y arenoso que dificulta enfocar la vista. Miro la cama enorme. Las pieles gris oscuro parecen increíblemente suaves.

—No me llevo a la cama a mujeres que no quieren, Clara.

Lo dijo con absoluta convicción. Pero también dijo que era un hombre que se prepara para sus adquisiciones. Confiar en que un capo de la mafia cumpla su palabra respecto al consentimiento es una anomalía estadística, y no me siento cómoda apostando mi seguridad física a eso.

Me levanto y voy hacia la puerta.

No hay cerradura por dentro.

Miro fijamente la manija de latón, lisa y brillante. Claro que no la hay. Las jaulas no tienen cerraduras por dentro.

Recorro la habitación con la mirada. La mesilla de noche de roble macizo. El sillón. La mesita junto a la chimenea.

Voy hacia el sillón. Es pesado, de cuero grueso y madera maciza. Agarro los reposabrazos y tiro. La fricción de las patas contra la alfombra gruesa me lo pone difícil, pero consigo arrastrarlo por el suelo. Encajo el respaldo del sillón firmemente bajo el pomo de latón.

No detendrá a un hombre como Nikolai si de verdad quiere entrar. Seguramente podría echar la puerta abajo de una patada. Pero hará ruido. Me dará tiempo de reaccionar.

Vuelvo a la cama y me meto bajo las densas pieles, todavía con el albornoz blanco puesto.

Cierro los ojos.

Espero quedarme despierta, con la mente repasando códigos penales y rutas de escape. Pero en cuanto la cabeza toca la almohada, el peso aplastante de los últimos dos días me arrastra hacia las profundidades.

**

Me despierto con un sonido de madera raspando contra piedra.

Abro los ojos de golpe. La habitación está a oscuras. El fuego se ha apagado del todo y la suite está helada.

Me incorporo y las densas pieles me resbalan de los hombros. El corazón me late frenético y errático contra las costillas.

El sonido se repite. Un chirrido bajo y áspero.

Alguien está empujando la puerta.

El sillón que encajé bajo el pomo se desliza hacia atrás sobre la alfombra. Ofrece resistencia, pero no la suficiente para detener a quien esté al otro lado.

Retrocedo a rastras hasta que la espalda choca contra la madera maciza del cabecero. Me aprieto el albornoz contra el cuello, con los dedos aferrados a las solapas con tanta fuerza que me duelen los nudillos.

La puerta se abre lo justo para que pase un hombre.

La tenue luz del pasillo se derrama en la habitación a oscuras e ilumina la silueta imponente que se recorta en el umbral.

Nikolai.

No enciende la luz. Se queda de pie, mirando el sillón que acaba de apartar a la fuerza.

Todavía lleva los pantalones oscuros y la camisa negra de la ceremonia, pero con las mangas remangadas hasta los codos, y parece agotado.

La postura rígida y perfecta del Pakhan ha desaparecido, sustituida por un cansancio denso y peligroso.

Mira del sillón a la cama.

Puede verme sentada, pegada al cabecero, con las rodillas recogidas contra el pecho, a la defensiva y despierta.

—Bloqueaste la puerta —dice.

Tiene la voz grave, más ronca que esta mañana.

—Prefiero saber cuándo alguien entra en mi habitación —respondo, intentando mantener la voz firme.

Me tiembla ligeramente en la última palabra.

Entra del todo en la habitación y cierra la puerta tras de sí. El pestillo chasquea.

No se acerca a la cama. Va hacia la mesita junto a la chimenea y coge la caja de cerillas que dejó Elena. Enciende una. El destello repentino de luz anaranjada ilumina los ángulos afilados y brutales de su rostro. Arroja la cerilla a la rejilla y el fuego de gas prende con un suave siseo.

Se queda junto al fuego, dejando que el calor lo envuelva.

—Te dije que no fuerzo a las mujeres —dice, con la mirada fija en las llamas.

—También me dijiste que soy tu propiedad —señalo; el instinto de abogada se activa y me exige aclarar los términos de la amenaza—. La propiedad no tiene derecho a negarse.

Gira la cabeza lentamente y me mira por encima del hombro. La luz del fuego arranca destellos al azul pálido y gélido de sus ojos.

—Si quisiera hacerte daño, Clara, un sillón de cuero no me habría detenido.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

Se vuelve hacia mí.

—Porque es mi casa. Porque la Mesa de la Corona exige que el matrimonio sea reconocido bajo este techo, y tienen espías entre mi personal. Si desaparezco en un ala separada en nuestra noche de bodas, el Notario lo interpretará como debilidad. La alianza quedará en entredicho.

Un pinchazo frío de auténtico pánico me atraviesa el estómago.

—Dijiste que...

—Sé lo que dije —me corta con voz inexpresiva—. No voy a tocarte.

Camina hacia la cama.

Me tenso, los músculos se me agarrotan, lista para pelear, para gritar, para hacer lo que haga falta con tal de mantenerlo alejado de mí.

No viene a mi lado. Rodea la cama hasta el lado opuesto del enorme colchón. Se desabrocha la pistolera y deja la pesada Glock 19 en la mesita de noche. El golpe metálico resuena en la habitación silenciosa. Se quita el reloj y lo deja junto al arma.

Luego se sienta en el borde de la cama y se quita los zapatos.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto, y la voz se me reduce a un susurro ronco.

—Voy a dormir —dice sin mirarme—. Y tú vas a dormir. Y mañana el personal informará de que el Pakhan pasó la noche en la cama de su esposa, cumpliendo así con los requisitos arcaicos de la Corona.

Aparta las gruesas pieles y se tumba boca arriba, con la vista en el techo oscuro. Está tendido sobre las sábanas, completamente vestido, con las manos apoyadas en el estómago.

Está exactamente a un metro veinte de mí.

Lo miro fijamente mientras mi mente lucha por procesar lo extraño y aterrador de esta escena doméstica.

Estoy sentada en una cama con el jefe de la Bratva del Norte.

Hay un arma cargada en la mesita de noche.

Y él actúa como si esto fuera una solución logística perfectamente razonable a un problema burocrático.

—No puedo dormir contigo aquí —digo.

—Te adaptarás.

—No soy un perro al que puedas adiestrar para que acepte una jaula nueva.

Gira la cabeza sobre la almohada y me mira. La distancia entre nosotros parece increíblemente pequeña en la oscuridad. Oigo el ritmo lento y constante de su respiración. Percibo el tenue olor a whisky y a aire frío en su piel.

—No —concede en voz baja—. No eres un perro.

Eres una Vance. Calculas el riesgo. Así que calcula esto: estoy cansado.

He pasado las últimas cuarenta y ocho horas lidiando con las consecuencias del robo de tu padre.

Te ofrezco un compromiso que te mantiene a salvo y satisface a la Mesa.

Si quieres quedarte despierta toda la noche mirándome, eres libre de hacerlo. Pero yo voy a dormir.

Vuelve la cabeza hacia el techo y cierra los ojos.

Me quedo inmóvil.

Pasan los minutos. Los únicos sonidos en la habitación son el suave crepitar del fuego de gas y la respiración acompasada del hombre tumbado a mi lado.

No está fingiendo. Su respiración se vuelve más profunda. La tensión rígida de sus hombros se va disipando poco a poco. De verdad se está quedando dormido.

La pura arrogancia del gesto es pasmosa. Está tumbado junto a una mujer que tiene todas las razones del mundo para quererlo muerto, con un arma cargada al alcance de la mano, y se dispone a dormir porque no me considera una amenaza física.

Miro la Glock en la mesita de noche.

Me llevaría tres segundos estirar el brazo, cogerla y montarla.

Vuelvo a mirar el rostro de Nikolai. Las líneas duras y brutales se han suavizado ligeramente con el sueño. La cicatriz que le atraviesa la ceja parece más vieja, más blanca bajo la luz tenue.

No alargo la mano hacia el arma.

No porque tenga miedo de usarla. Sino porque dispararle no resuelve el problema. Si Nikolai muere, la deuda sigue en pie, y la Bratva me despedazará antes de que llegue siquiera a la puerta principal.

Lo necesito vivo. Necesito que confíe en mí lo bastante como para bajar la guardia, y así poder encontrar ese libro de cuentas.

Lenta, cuidadosamente, me deslizo hasta quedar tumbada de lado, dándole la espalda. Mantengo el albornoz grueso bien ceñido a la cintura. Me quedo en el borde mismo del colchón, con el cuerpo en tensión, esperando que se mueva, que extienda la mano, que cambie las reglas.

No se mueve.

El calor de su cuerpo atraviesa el metro veinte que nos separa, una calidez extraña y densa en la habitación helada.

Cierro los ojos y escucho el sonido de su respiración.

Va a ser una noche muy larga.