CAPÍTULO 3 #2

La luz de la luna se cuela por el enorme ventanal tras el escritorio, proyectando largas sombras geométricas por la habitación. Las paredes están forradas de estanterías. En el centro, un escritorio enorme tallado en madera oscura.

Me muevo deprisa. Los pies descalzos no hacen ruido sobre la alfombra persa.

Voy directamente al escritorio. La superficie está impecable. Un portátil, cerrado. Una licorera de cristal con líquido ámbar. Un secante de cuero. Ningún papel suelto. Ningún libro de cuentas.

Me dejo caer de rodillas detrás del escritorio y pruebo el cajón inferior derecho. Cerrado con llave.

Vuelvo a sacar los clips del bolsillo. Esta cerradura es más pequeña, más complicada. Meto la herramienta de tensión con el ceño fruncido mientras intento localizar el primer perno. Respiro demasiado fuerte en el silencio de la habitación.

—Estás aplicando demasiada torsión.

La voz surge de la oscuridad, justo detrás de mí.

Un barítono grave y profundo que enrarece el aire de la habitación.

Se me cae el alma a los pies. Una descarga brutal de adrenalina me inunda las venas, tan intensa que me sabe a cobre. Me quedo paralizada, con las manos aún suspendidas sobre el cajón.

El suave clic de un interruptor resuena en la habitación.

Una luz cálida y amarilla inunda el espacio alrededor del escritorio.

Giro la cabeza lentamente, con las rodillas aún clavadas en la alfombra.

Nikolai Rostov está sentado en un sillón de cuero en el rincón más alejado de la habitación, envuelto por completo en las sombras hasta que ha encendido la lámpara de lectura. Lleva pantalones oscuros y una camisa negra desabrochada en el cuello. Sostiene un vaso de whisky en la mano izquierda.

No parece sorprendido. No hace ademán de coger un arma. Solo me observa con esa misma calma calculadora y aterradora.

—Los pernos de ese cajón son dentados —dice, dando un sorbo lento a su bebida. El hielo tintinea contra el cristal—. Si fuerzas la llave de tensión, los pernos se trabarán y romperás las herramientas improvisadas dentro del cilindro.

Aparto las manos del cajón y me levanto despacio. Me niego a salir a gatas. Me niego a parecer un animal acorralado, aunque el corazón me late tan fuerte que lo siento en la garganta.

—Estabas sentado a oscuras —digo. La voz me tiembla, apenas un instante, y me odio por ello.

—Es mi casa, Clara. Puedo sentarme donde me plazca —apoya el brazo en el reposabrazos; los ojos pálidos me siguen mientras me alejo del escritorio—. La mejor pregunta es por qué mi nueva esposa está forzando cerraduras a las dos de la madrugada con material de oficina.

—No podía dormir.

—Así que decidiste cometer un delito —la comisura de la boca se le contrae. No es una sonrisa. Es el fantasma de una amenaza—. O quizás buscabas algo concreto.

Cruzo los brazos sobre el pecho, súbitamente consciente de que estoy descalza, de pie en su santuario, completamente a su merced.

—Si mañana por la mañana voy a quedar vinculada a una empresa criminal —digo, recuperando a la fuerza mi tono de abogada—, prefiero conocer los términos exactos de la responsabilidad que estoy asumiendo.

Quiero ver el libro de cuentas. Quiero saber exactamente cuánto robó mi padre y a quién le estaba vendiendo las rutas.

Nikolai deja el vaso sobre la mesita junto a su sillón. El gesto casual resulta, de algún modo, más peligroso que si hubiera sacado un arma.

Se pone de pie.

De pronto, la habitación parece increíblemente pequeña.

Camina lentamente hacia mí. Me mantengo firme, hundiendo los dedos descalzos en la alfombra para no dar un paso atrás. Se detiene tan cerca que tengo que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos. De su piel emana un aroma a cedro y aire frío de invierno.

—Crees que estás construyendo un caso —dice en voz baja, y su mirada desciende a mi boca durante una fracción de segundo antes de volver a mis ojos—. Crees que si encuentras los números, podrás negociar con la Corona. Crees que puedes escapar de mi casa a golpe de leyes.

—Creo que la información es poder —respondo con la voz tensa—. Y ahora mismo, tú lo tienes todo.

Extiende la mano.

Me tenso, esperando que me agarre del brazo, que me arrastre de vuelta a mi habitación, que me castigue por haber cruzado el límite.

En cambio, su mano grande y callosa roza el lateral del bolsillo de mi blazer. Sus dedos se deslizan dentro con una precisión aterradora y fluida, y saca los dos clips doblados.

Los sostiene en alto entre nosotros.

—La información es poder —coincide Nikolai, con la voz convertida en un murmullo bajo y peligroso—. Pero el poder es inútil si no entiendes el juego en el que te has metido.

Deja caer los clips sobre la superficie pulida del escritorio. Caen con un leve tintineo metálico.

—Vete a la cama, Clara —ordena, apartándose para dejarme paso hacia la puerta—. Si vuelvo a pillarte en mi estudio, no seré tan amable al echarte.

Miro los clips y luego vuelvo a mirarlo a la cara. El control absoluto que ejerce es exasperante. Me despoja de mis armas sin levantar una mano.

Paso junto a él con la espalda rígida. Llego a la puerta y cierro la mano sobre el pomo de latón.

—A las nueve en punto —su voz me detiene antes de que pueda salir al pasillo—. No me obligues a ir a buscarte.

No miro atrás. Salgo al frío corredor de piedra con los pies descalzos completamente entumecidos, mientras la realidad de mi jaula se cierra al fin con fuerza alrededor de mis costillas.