CAPÍTULO 3

Clara

El chasquido metálico del cerrojo resuena por la enorme suite, vibrando contra las paredes de hormigón hasta calarme los huesos.

Me quedo completamente inmóvil en el centro de la habitación.

Mi cerebro es una máquina funcionando con energía de emergencia.

Si dejo de moverme, si permito que el cortafuegos analítico ceda aunque sea por una fracción de segundo, la realidad de lo que hizo mi padre inundará el sistema.

Me derrumbaré. Y si me derrumbo en una casa de la Bratva del Norte, jamás volveré a recomponer las piezas.

Me miro las manos. Tiemblan.

Obligo a mis dedos a aflojar la presa férrea sobre el asa del maletín.

Camino hacia la robusta mesita de noche de roble junto a la cama de matrimonio.

Dejo el maletín y alineo el borde de cuero en paralelo perfecto con la veta de la madera.

La pequeña simetría geométrica me ofrece una dosis patética, microscópica, de control.

Me quito el blazer de lana gris. La tela está húmeda por la nieve de fuera y retiene el frío contra mi piel. Lo cuelgo sobre el respaldo de un sillón de cuero oscuro.

La habitación es una bóveda.

Recorro el perímetro; mis tacones baratos se hunden en las gruesas alfombras oscuras esparcidas por el suelo de piedra pulida.

Examino el enorme muro de cristal tintado.

Da a un precipicio escarpado: un acantilado cubierto de hielo y pinos centenarios.

El cristal está frío al tacto, lo bastante grueso para detener una bala de alto calibre.

No hay pestillos. No hay bisagras. No se abre.

Me dirijo al baño. Baldosas de pizarra, una enorme ducha de efecto lluvia, una bañera exenta. Sin ventanas. Las rejillas de ventilación cerca del techo son demasiado estrechas para que quepa una persona, tapadas con rejas de acero industrial sujetas con tornillos de cabeza hexagonal.

Vuelvo al dormitorio y me detengo a los pies de la cama.

La caja negra que Nikolai arrojó sobre las pieles reposa allí como una bomba sin detonar.

Soy un hombre que se prepara para sus adquisiciones.

Su voz resuena en mi cabeza, un barítono grave y áspero que no contenía ni una pizca de vacilación.

No me ve como una persona. Me ve como un parche político para tapar una ruta portuaria que sangra dinero.

Soy una firma en un contrato que impedirá que el Sindicato de la Corona Negra lo ejecute a él o a mi padre.

Extiendo la mano y levanto la tapa de la caja.

Dentro, sobre un lecho de papel de seda oscuro, está el vestido.

Rozo la tela con los dedos. Es seda pesada, teñida de un negro tan profundo que parece absorber la luz mortecina de la habitación. No es un vestido de novia tradicional. Es un vestido de luto. Una representación física de la exigencia de la Corona: tu vida anterior muere y renaces como propiedad.

Un sabor amargo me invade la boca. Cierro la caja. No volveré a mirarla hasta que no tenga más remedio.

Pasa una hora. El silencio en la casa es absoluto, opresivo. Me siento en el sillón de cuero, con las rodillas juntas, y repaso mentalmente mis opciones legales.

Extorsión. Secuestro. Crimen organizado.

Nada de eso importa si no consigo enviar un mensaje al Departamento de Justicia. Y aunque pudiera, mi padre es el criminal. En cuanto denuncie, el juez Arthur Vance irá a prisión federal de por vida, y la Bratva probablemente lo matará antes de que llegue siquiera a una celda segura.

Necesito una baza.

Si mi padre estaba desviando dinero de las rutas de transporte de la Corona, hay un rastro documental.

Nikolai Rostov es un rey; los reyes llevan libros de cuentas.

Guardan registros de deudas, sobornos y horarios portuarios.

Si consigo encontrar pruebas de qué robó exactamente mi padre y quién más en la Bratva pudo ayudarlo, podré usarlas. Podré negociar mi propia liberación.

El cerrojo hace clic.

Me pongo de pie al instante, con el cuerpo rígido.

La pesada puerta se abre, pero no es Nikolai. Una mujer entra en la habitación con una bandeja de plata. Ronda los sesenta, viste un severo vestido negro de cuello alto. Lleva el cabello plateado recogido en un moño tirante e implacable en la nuca.

Deja la bandeja sobre una mesita cerca de la chimenea.

—Soy Elena —dice.

Su acento es más cerrado que el de Yuri, las consonantes duras y cortantes.

—Dirijo esta casa. Comerás.

Miro la bandeja. Un cuenco de estofado espeso y oscuro, una rebanada de pan negro y un vaso de agua.

—No tengo hambre —digo.

Elena se vuelve para mirarme. Sus ojos carecen por completo de compasión. Me fijo en sus manos: los nudillos hinchados, surcados de viejas cicatrices blancas. No son manos de criada. Son las manos de una mujer que ha sobrevivido décadas en un ecosistema violento.

—El hambre es un hecho, no un sentimiento —responde Elena con sequedad.

Saca una caja de cerillas del bolsillo, enciende una y la arroja a la chimenea. El gas prende con un suave silbido y proyecta luz anaranjada sobre la piedra.

—Estás pálida. Te tiemblan las manos. Comerás el estofado o te desmayarás durante la ceremonia de mañana, y al Pakhan no le hará ninguna gracia arrastrar a una novia inconsciente hasta el altar.

Me erizo al oír la palabra «novia».

—Me retienen contra mi voluntad. En Estados Unidos, eso es un delito.

Elena suelta una carcajada. Un sonido seco, rasposo.

—Te crees especial —dice mientras niega con la cabeza y camina hacia la puerta—.

Crees que porque llevas traje y vas con un maletín, las reglas de la sangre no van contigo.

Las mujeres en este mundo no sobreviven citando leyes, devochka.

Sobreviven averiguando dónde esconden los hombres los cuchillos.

—No pertenezco a este mundo.

—Naciste en él en cuanto tu padre aceptó el dinero de la Corona.

Se detiene con la mano en el pomo.

—El Pakhan me ordenó dejar tu puerta sin cerrar. Tienes libre acceso al ala oeste. No vayas al ala este. No bajes al sótano.

Proceso la información mientras mi mente cataloga los límites.

—¿Y su despacho?

Los ojos de Elena se entrecierran ligeramente.

—Su estudio está al final de este pasillo. Cerrado con llave. No toques los pomos, Clara Vance. Nikolai Rostov es un hombre disciplinado, pero no tolera ladrones en su santuario.

Sale y cierra la puerta.

Esta vez, el cerrojo no se activa. El suave clic del pestillo es el único sonido.

Vuelvo a estar sola.

Camino hacia la bandeja. El olor del estofado me revuelve el estómago, y la realidad biológica de mi agotamiento se impone. No he comido desde anoche. Me siento y me obligo a comer. La comida es contundente, rica en tubérculos y carne, y me asienta. El temblor de las manos va cediendo poco a poco.

Apuro el vaso de agua.

Miro el reloj de pie que hace tictac en la esquina de la habitación. Las ocho y media de la tarde.

Tengo que esperar.

Paso las horas siguientes repasando cada detalle de la Ley RICO, recitando jurisprudencia para mantener la mente despierta. Me niego a tumbarme en la cama. Tumbarme es una rendición. Me siento en el sillón, observando cómo el fuego se reduce a brasas.

A las dos de la madrugada, la casa está en silencio absoluto.

Me pongo de pie. Me duelen los pies del cuero rígido de los tacones. Me los quito y los dejo perfectamente alineados junto al maletín.

Abro el maletín. Dentro, entre expedientes y blocs de notas legales, hay una pequeña caja de plástico con clips. Cojo dos de los más gruesos y los desdoblo para formar llaves de tensión y ganzúas improvisadas.

Durante mi primer año en la oficina del fiscal, pasé tres meses preparando a un ladrón profesional para un acuerdo de culpabilidad.

Pasamos docenas de horas en una sala de interrogatorios.

Él estaba aburrido y yo tenía curiosidad.

Me enseñó cómo funcionaban las cerraduras de tambor básicas con material de oficina.

Practiqué con el cajón de mi escritorio hasta que conseguí abrirlo en menos de diez segundos.

No sé si Nikolai Rostov usa cerraduras de tambor básicas, pero los hombres arrogantes rara vez creen necesitar cerraduras complejas dentro de sus propias fortalezas. Se fían del miedo para mantener a la gente alejada.

Camino hacia la puerta y pego el oído a la pesada madera. Nada.

Giro el pomo. Se abre en silencio.

El pasillo está oscuro, iluminado solo por el tenue resplandor azul de los paneles de seguridad cerca de los zócalos. La piedra está helada bajo los pies descalzos. Salgo con la respiración contenida, el corazón latiéndome despacio, muy despacio, contra las costillas.

El ala oeste es tuya. Su estudio está al final de este pasillo.

Me muevo entre las sombras, pegada a la pared. La casa parece un animal dormido. Cada crujido de la madera, cada ráfaga de viento contra los cristales suena como una advertencia.

Llego al final del corredor.

La puerta del estudio es distinta a las demás. Es de caoba maciza, reforzada con bisagras de acero. Agarro el pomo de latón y lo giro.

Cerrada con llave.

Me arrodillo en el suelo de piedra helado. El frío me muerde las rótulas a través del pantalón. Introduzco el primer clip doblado en la parte inferior de la cerradura, haciendo presión hacia arriba sobre el cilindro. Meto el segundo, tanteando los pernos.

Uno. Dos. Tres.

Son pernos rígidos, pesados. De alta calidad, pero mecánicos. No biométricos.

Tengo los dedos entumecidos por el frío, lo que convierte el trabajo delicado en una agonía. Cierro los ojos e imagino los pernos de latón alzándose, enganchándose en la línea de corte.

Clic.

El cilindro gira.

Saco los clips, me los guardo en el bolsillo y giro el pomo. La puerta se abre con suavidad, sin hacer ruido.

Me cuelo dentro y cierro la puerta tras de mí, apoyándome un segundo en la madera para calmar el pulso.

El estudio huele a cedro, papel viejo y al olor inconfundible del aceite de armas. Huele exactamente igual que el hombre al que pertenece.