CAPÍTULO VEINTISIETE

MARGOT

La luz que entra por la única ventana de la cabaña es tenue y gris, tamizada por el denso dosel de los pinos de Catskill.

Me despierto lentamente. El colchón es firme, la pesada manta de lana me cubre hasta los hombros. El aire de la habitación es frío, pero el espacio a mi lado aún está tibio.

Giro la cabeza. El otro lado de la cama está vacío.

El recuerdo de las últimas horas vuelve de golpe, una ola pesada y abrumadora que me deja la piel ruborizada.

La desesperación. El calor. La rendición absoluta del hombre que pasó cinco años encerrado en una fortaleza de su propia culpa.

Julian no me tocó como un estratega ejecutando una maniobra.

Me tocó como un hombre que por fin encontró la única variable que no podía controlar, y eligió quemar su mundo entero solo para conservarla.

Levanto la mano izquierda de debajo de la manta.

El pesado diamante de talla esmeralda atrapa la luz gris. Ya no es un simple accesorio. Ya no es un escudo contra Conrad Ives ni una insignia de inmunidad diplomática para la Orden Soberana. Es una promesa.

Me incorporo y me bajo el grueso suéter de cachemira sobre las caderas. Los músculos me duelen, un recordatorio sordo del bajón de adrenalina y el brutal viaje montaña arriba. Saco las piernas por el borde de la cama y me calzo las botas.

Salgo al estrecho pasillo.

La cabaña huele a café rancio y humo de leña. Oigo voces apagadas que vienen de la sala de estar.

Me detengo al borde del arco y me quedo en las sombras.

Julian está de pie cerca de la chimenea de piedra. Lleva una camiseta negra limpia que Hayes debió de sacar de la bolsa táctica, la tela tensa sobre el grueso vendaje que le cubre las costillas. Sostiene el teléfono encriptado, los ojos pálidos fijos en la pantalla.

Thomas está sentado a la pequeña mesa de comedor de madera, encorvado sobre mi portátil. Chloe está de pie detrás de él, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho.

—Las órdenes federales llegaron al sistema hace una hora —dice Thomas con voz neutra. No levanta la vista de la pantalla—. La SEC congeló las cuentas interpuestas. El FBI allanó el Club Soberano al amanecer. Están sacando discos duros y registros en papel. Es una carnicería.

—¿Y Ives? —pregunta Julian sin apartar la vista del teléfono.

—No estaba en el Club —dice Chloe con voz tensa—. Tampoco en su residencia principal. Las cadenas de noticias ya están difundiendo su foto. Es un fugitivo.

—No seguirá siendo fugitivo mucho tiempo —murmura Thomas mientras teclea una rápida secuencia de comandos—. Tiene demasiado orgullo para esconderse en un sótano. Intentará acceder a su capital secundario para comprarse una salida del país.

—Ya lo ha intentado —dice Julian en voz baja.

Deja el teléfono sobre la repisa de la chimenea.

—Mi corredor en Ginebra acaba de confirmarlo —continúa Julian, y se vuelve hacia su hermano—. Ives intentó autorizar una transferencia bancaria masiva desde un fideicomiso opaco en las Caimán a una cuenta de custodia privada en Zúrich. La transferencia quedó marcada.

—¿Marcada por quién? —pregunta Chloe.

—Por mí —digo mientras salgo del pasillo.

Los tres se vuelven a mirarme.

La postura de Julian cambia en el momento en que entro en la habitación.

La rigidez clínica y distante que mantenía se relaja infinitesimalmente.

Sus ojos recorren mi rostro en busca de arrepentimiento, de pánico, de cualquier señal de que la realidad de la mañana haya roto la promesa de la noche anterior.

No lo encuentra. Le sostengo la mirada mientras el pesado diamante atrapa la luz del fuego.

—¿Tú la marcaste? —pregunta Thomas con el ceño fruncido. Mira el portátil y luego a mí—. ¿Cuándo?

—Hace tres semanas —digo mientras me acerco a la mesa del comedor.

No miro a Chloe. Mantengo la vista fija en la pantalla—.

Cuando Chloe desapareció, empecé a rastrear los números de ruta que dejó en su apartamento.

No pude acceder al libro mayor principal, pero encontré las cuentas secundarias que Ives estaba usando para desviar fondos.

Escribí un script para monitorizar las direcciones IP que intentaran acceder a esos fondos.

Thomas me mira fijamente. —¿Plantaste un algoritmo de rastreo en un fideicomiso de las Caimán sin activar su seguridad interna?

—Soy analista —digo sin más—. No derribo puertas. Encuentro las grietas en los cimientos. —Señalo el portátil—. Abre el script secundario que se ejecuta en segundo plano en la terminal.

Thomas pulsa una tecla. Aparece una ventana negra con una sola línea de texto verde que parpadea en el centro.

Rastreo de IP confirmado. Geolocalización activa.

—Intentó mover el dinero —digo mientras miro a Julian—. Y cuando lo hizo, envió un ping a un servidor local.

Julian se acerca a la mesa sin hacer caso de la rigidez en el costado. Mira las coordenadas en la pantalla.

—Es un aeródromo privado —dice Julian, y la voz le baja hasta convertirse en un murmullo grave y peligroso—. Ochenta kilómetros al oeste de la ciudad. Es una antigua pista de contrabando que la Orden usó en los noventa. No está en ninguna lista de vigilancia federal.

—Está intentando huir en avión —dice Chloe, y el pánico le vuelve a subir a la voz—. Si consigue subirse a un avión, lo habremos perdido. Desaparecerá en Europa y pasaremos el resto de nuestras vidas con el miedo en el cuerpo.

—No va a subirse a ningún avión —dice Julian.

Mira a Hayes, que ha permanecido en silencio junto a la puerta principal, con un rifle apoyado con naturalidad contra la pierna.

—¿Cuánto se tarda en llegar al aeródromo? —pregunta Julian.

—Una hora y media —responde Hayes al instante—. Si vamos por las carreteras secundarias.

—Salimos en diez minutos. —Julian se vuelve hacia Thomas—. Tú y Chloe os quedáis aquí. Mantén el perímetro cerrado. Si no hemos vuelto al anochecer, coges el vehículo secundario y cruzas la frontera canadiense.

—No pienso quedarme atrás —replica Thomas, y se pone de pie—. Él me mató, Julian. Me robó cinco años de vida. Voy contigo.

—Te quedas aquí —repite Julian con voz terminante—. Eres el Arquitecto. Si Ives tiene Guardianes con él en el aeródromo, te reconocerán al instante. Eres el único objetivo que les importa más que yo. No pienso volver a arriesgarte.

Thomas lo fulmina con la mirada, el viejo y familiar resentimiento de un hermano menor luchando contra el control sobreprotector del mayor. Pero mira a Chloe, el terror en sus ojos, y toda la resistencia lo abandona. Asiente una vez, un gesto seco y amargo.

—De acuerdo —dice Thomas—. Pero como falles, Jules...

—No fallaré —dice Julian en voz baja.

Se vuelve hacia mí.

—Margot —dice Chloe mientras rodea la mesa.

Me agarra del brazo y sus dedos se clavan en el grueso cachemir.

—No hagas esto. No tienes que ir. Deja que ellos se encarguen. Podemos quedarnos aquí.

Miro a mi hermana. Veo a la mujer que me leía cuando éramos niñas. Veo a la mujer que intentó protegerme a base de mentiras.

—No puedo quedarme aquí, Chloe —digo con suavidad mientras libero mi brazo de su agarre—. Si me quedo, solo seré una rehén a la espera del desenlace. Tengo que acabar con esto.

—No eres una asesina —dice, apenas audible, mientras las lágrimas por fin se desbordan de sus pestañas.

—Lo sé —digo.

El recuerdo del Guardianes muerto en el pasillo destella tras mis ojos, un peso frío y denso.

—Pero soy la única que puede rastrear la dirección IP si se mueve antes de que lleguemos. Tengo que ir en el coche.

Chloe mira a Julian y su expresión se endurece hasta convertirse en puro odio.

—Tú le hiciste esto. La arrastraste a la oscuridad.

—Yo no la arrastré a ninguna parte —dice Julian, sin asomo de disculpa en la voz—. Entró sola. Y es la única razón por la que seguimos todos con vida.

No espera a que Chloe responda. Camina hacia la puerta principal y coge su pesado abrigo de lana del gancho.

Recojo el portátil, cierro la pantalla y lo deslizo en el bolso bandolera.

No abrazo a mi hermana. Un abrazo sería como una despedida, y me niego a despedirme. Solo la miro, una promesa silenciosa de que volveré, y salgo por la puerta.

El aire frío de la montaña me golpea de inmediato. La niebla empieza a levantarse y deja al descubierto los picos escarpados y dentados de los Catskills.

Hayes ya está en el asiento del conductor del todoterreno, con el motor en marcha.

Subo al asiento del copiloto. Julian se desliza en el de atrás.

El descenso de la montaña es rápido y brutal. Hayes lleva el pesado vehículo al límite y toma los sinuosos caminos de tierra con una precisión temeraria, aterradora.

Abro el portátil sobre mis rodillas y mantengo los ojos fijos en el punto verde parpadeante del rastreo de IP.

—Sigue ahí —digo con voz firme a pesar del violento balanceo del coche—. El ping no se ha movido. Está esperando a que se autorice la transferencia bancaria antes de subir al avión.

—La transferencia no se autorizará —dice Julian desde el asiento trasero—. El bloqueo federal llegará al fideicomiso de las Caimán en veinte minutos. Cuando el dinero rebote, se dará cuenta de que no le queda nada.

—¿Y qué pasa entonces? —pregunto mientras lo miro por el espejo retrovisor.

Julian mira por la ventana, el rostro convertido en una máscara de violencia fría y absoluta.

—Entonces —dice Julian— se dará cuenta de que lo único que le queda por matar soy yo.

Nadie discute durante tres segundos. La cabaña parece contener la respiración a nuestro alrededor: Chloe junto al café frío, Thomas ante el portátil, Hayes junto a la puerta, Julian en el asiento trasero del mundo y ya a medio camino de un campo de batalla que ninguno de nosotros puede ver.

Vuelvo a mirar el mapa. El punto verde no es solo una ubicación.

Es un cebo. Es el pánico de Ives, sí, pero debajo hay un trazado de ruta demasiado elegante para un hombre desesperado.

La solicitud de autenticación rebotó por un nodo interno antiguo etiquetado como AV-legacy antes de llegar al fideicomiso de las Caimán.

Al principio no entendí la notación. Ahora sí.

Arthur Vance construyó esa ruta. Arthur Vance sabía que alguien la seguiría.

—Julian —digo mientras me giro en el asiento para verlo de frente—. Cuando lleguemos, no puedes decidir que estoy más segura en el coche y dejarme ahí tirada como un bulto.

Su mirada se clava en la mía a través del espejo.

—Margot...

—No. Me convertiste en tu prometida para hacerme intocable. No puedes convertirme ahora en algo frágil solo porque te duele tener miedo.

Los músculos de su mandíbula se tensan. Durante un largo segundo, creo que va a ofrecerme la versión fría de sí mismo, el estratega con órdenes en lugar de respuestas. Entonces baja la mirada al anillo en mi mano, y la lucha en su rostro se transforma.

—Te quedas donde pueda alcanzarte —dice.

No es el permiso que pedí. Tampoco es una jaula. Por ahora, en un coche que corre hacia un aeródromo privado y un fugitivo sin nada que perder, acepto la diferencia y la archivo como un avance.

Llegamos a la autopista asfaltada y los neumáticos chillan en protesta mientras Hayes toma la curva a ciento diez kilómetros por hora.

La cacería final ha comenzado. Y mientras observo el punto verde en la pantalla, aprieto el pulgar contra el pesado anillo de diamantes en mi dedo, anclada al hombre del asiento trasero, lista para ver arder la Orden Soberana hasta las cenizas.