CAPÍTULO VEINTICUATRO

JULIAN

Las pesadas puertas de roble de la Finca Ravensmere no se limitan a abrirse. Se desintegran.

No me inmuto. Me encuentro exactamente a un metro del borde del rellano, parapetado tras la pesada balaustrada de madera. Tengo el brazo izquierdo apretado contra las costillas; las grapas recién colocadas mantienen el músculo desgarrado unido por pura fuerza mecánica.

—Tres entrando —dice Hayes, con la voz convertida en una vibración baja y serena en el auricular. Está apostado a mitad de la escalera, oculto en la sombra profunda de un pilar estructural.

—Que crucen el umbral —respondo.

Los Guardianes se mueven con la precisión agresiva y sincronizada de hombres acostumbrados a aplastar a sus objetivos. Irrumpen entre el humo de las puertas reventadas con los rifles tácticos en alto; sus botas crujen sobre la madera astillada. Se despliegan en abanico y barren la planta baja.

No miran hacia arriba de inmediato. Es un defecto fundamental de la biología humana: los depredadores barren el horizonte con la mirada antes de alzarla hacia las alturas.

—Ahora —digo.

Hayes emerge de la sombra del pilar y abre fuego.

No recurre al fuego de supresión. Dispara ráfagas calculadas y letales.

El primer Guardián cae antes de poder siquiera registrar el ángulo del ataque.

El segundo logra levantar el arma, pero Hayes le mete dos balas en el centro del chaleco táctico y el impacto cinético lo lanza hacia atrás contra la pared de piedra.

El tercer Guardián se lanza tras los restos de la pesada puerta de roble y devuelve el fuego a ciegas hacia la escalera.

Las balas destrozan la balaustrada de madera a centímetros de mis botas. Salgo, localizo el objetivo entre el humo y disparo una vez. El Guardián se desploma hacia delante y su arma repiquetea sobre el suelo de mármol.

El vestíbulo queda en completo silencio.

La brecha inicial ha fracasado. Ives acaba de perder a tres de sus mejores hombres en menos de diez segundos.

—Estado —digo por el comunicador.

—Limpio —responde Hayes mientras se desliza de vuelta tras el pilar de piedra para recargar—. Pero no van a asaltar la escalera otra vez. Traerán armamento pesado o intentarán flanquearnos por las ventanas exteriores.

—No flanquearán —la voz de Thomas crepita por el canal secundario.

Se ha apostado al final del pasillo del segundo piso, cubriendo la escalera de acceso trasero—.

Las contraventanas exteriores de la planta baja son de acero reforzado.

Necesitarían termita para cortarlas, y no tienen tiempo.

La policía local responderá a la detonación del C4 en veinte minutos.

—Ives lo sabe —digo sin apartar el arma del vano vacío—. Lo que significa que va a dejar de enviar peones.

Como si la lógica lo hubiera invocado, una figura atraviesa la ruina humeante de la entrada principal.

Conrad Ives no lleva equipo táctico. Viste un abrigo gris marengo hecho a medida, con el cabello plateado impecable pese a la niebla helada que se arremolina a su alrededor. Pasa por encima del cuerpo de su propio Guardián con absoluta y aterradora indiferencia.

Se detiene en el centro del vestíbulo y alza la vista hacia la gran escalera.

No puede verme entre las sombras del rellano, pero sabe exactamente dónde estoy.

—Julian —llama Ives. Su voz es suave, culta, desprovista de pánico. Resuena bajo el alto techo de madera—. Debo admitir que estoy impresionado. Lograste extraer a la chica, localizar al Arquitecto y fortificar una finca abandonada en menos de doce horas. Una maniobra logística brillante.

—Soy un estratega, Conrad —respondo, y mi voz desciende por la escalera—. No construyo jaulas que no pueda defender.

—Pero estás en una jaula —contraataca Ives mientras da un paso lento hacia delante.

Dos Guardianes más entran en el vestíbulo tras él, con las armas en alto, cubriendo los ángulos—.

Tienes la ventaja del terreno elevado, pero no tienes salida.

Mis hombres tienen el perímetro bloqueado.

No puedes mantener esta escalera eternamente.

Tarde o temprano te quedarás sin munición, o te desangrarás por la herida que mi hombre te hizo en la verja.

Tantea en busca de debilidad. Intenta determinar mi estado físico.

—Tengo munición suficiente para vaciar este vestíbulo tres veces —digo con frialdad—. Y tengo el disco duro con el protocolo de seguridad federal.

Ives se detiene. La máscara educada y afable se resquebraja por una fracción de segundo, dejando entrever la furia fría y reptiliana que oculta.

—El disco es inútil sin la contraseña —dice Ives—. Y Thomas jamás te la dará. Lo construyó para destruirme, no para salvarte.

—Thomas no necesitó dármela —digo mientras salgo ligeramente de las sombras para que Ives pueda ver el contorno de mi arma—. Chloe Bellamy dejó la contraseña junto con la clave. Margot descifró el código hace una hora. El disco está conectado a un portátil en la habitación justo detrás de mí.

Ives clava la mirada en el rellano. Está haciendo cálculos. Sopesando la probabilidad de que sea un farol.

—Si activas ese mecanismo de seguridad —dice Ives, con la voz convertida en un ronroneo bajo y peligroso—, destruyes la Orden Soberana. Destruyes tu propia riqueza, tu propia inmunidad y tu propia vida. El consejo te perseguirá hasta los confines de la tierra.

—El consejo estará demasiado ocupado con las imputaciones federales —lo corrijo—. El script congela las cuentas accesibles, expone las cadenas de titulares reales y envía el libro de contabilidad descifrado al FBI y a FinCEN. La Orden dejará de existir en el momento en que yo dé la orden.

—Entonces dala —Ives extiende las manos en un gesto de absoluto y arrogante desafío—.

Pulsa el botón, Julian. Quémalo todo. Pero que te quede claro: en el momento en que lo hagas, ordenaré a mis hombres arrasar esta casa.

No me iré hasta meter personalmente una bala en la cabeza de tu hermano, y después me llevaré a Margot Bellamy y le enseñaré exactamente lo que les pasa a las mujeres que me roban.

La amenaza me impacta como un puñetazo.

El dolor en el costado desaparece, completamente anulado por una oleada repentina y violenta de rabia pura, sin adulterar. No es la ira fría y calculada de un estratega. Es la furia cruda y territorial de un hombre que por fin ha encontrado algo por lo que está dispuesto a morir.

No levanto la voz. No le devuelvo la amenaza.

Simplemente alzo la mano y pulso el comunicador en mi cuello.

—Margot —digo con voz perfectamente serena—. Ejecuta.

El silencio en el vestíbulo es absoluto.

Ives me mira fijamente. Espera una negociación. Espera que use el disco como moneda de cambio a cambio de nuestras vidas. Lo que no espera es que active la granada de verdad mientras todos estamos en la misma habitación.

Pasan diez segundos.

—Mientes —dice Ives, pero la seguridad aterciopelada de su voz ha desaparecido. En su lugar hay un filo cortante de duda.

—El protocolo de transferencia tarda exactamente tres minutos en recorrer los números de enrutamiento offshore —le digo mientras consulto el pesado reloj de plata en mi muñeca—.

Han pasado quince segundos. En dos minutos y cuarenta y cinco segundos, saltarán las alarmas internas del Club Soberano.

Sus testaferros quedarán bloqueados de sus cuentas.

Y el FBI recibirá un correo electrónico automatizado con todo su historial financiero personal.

Ives mira a los dos Guardianes apostados detrás de él. Luego vuelve a mirarme.

—¡Asaltad las escaleras! —ordena Ives, con la voz quebrada por un pánico repentino y violento—. ¡Matadlos a todos! ¡Traedme ese portátil!

Los dos Guardianes se lanzan hacia delante y alzan los rifles.

No llegan al primer escalón.

Hayes sale de detrás del pilar y dispara; derriba al hombre de la izquierda. Yo disparo a la vez desde el rellano y alcanzo al segundo en el hombro. El tipo gira sobre sí mismo, el arma se le dispara salvajemente contra el techo, y se desploma sobre el suelo de mármol.

Ives retrocede a trompicones, completamente expuesto en el centro del vestíbulo.

Mira los cuerpos de sus hombres. Mira la escalera a oscuras. Es un hombre que ha pasado toda su vida protegido por el dinero y por sicarios. Nunca ha tenido que pelearse él mismo.

—Dos minutos —digo, y mi voz resuena en las paredes de piedra.

Ives me mira. La arrogancia ha desaparecido. En su lugar hay el terror crudo y visceral de un hombre que ve cómo su imperio se evapora en tiempo real.

—Julian —dice Ives, con una mano en alto—. Espera. Podemos detener la transferencia. Si cancelas el script, retiraré a mis hombres. Dimitiré del consejo. Te daré lo que quieras.

—No quiero tu dimisión, Conrad —digo mientras salgo a la luz del rellano, con el arma apuntando directamente al centro de su pecho—. Quiero que sepas exactamente lo que se siente al perderlo todo.

—Un minuto y treinta segundos —la voz de Margot crepita por el intercomunicador. Le tiembla la voz, pero se la oye clara.

Ives oye el sonido que se filtra de mi auricular. La realidad de la cuenta atrás lo quiebra.

No saca ningún arma. No intenta lanzarse escaleras arriba.

Se da la vuelta y echa a correr.

Trepa por encima de la madera astillada de las puertas, el abrigo a medida ondeando a su espalda mientras huye hacia la niebla helada, abandonando a sus hombres, abandonando el registro, impulsado únicamente por la necesidad desesperada de salvarse antes de que caigan las acusaciones federales.

Lo veo desaparecer en la niebla gris.

No le disparo por la espalda. La muerte es demasiado rápida, demasiado piadosa para un hombre que me robó cinco años de vida. Quiero que viva lo suficiente para ver cómo el FBI destroza su legado.

—Se ha ido —dice Hayes, que sale de las sombras del pilar con el arma aún en alto. Recorre con la mirada el camino de entrada vacío a través de las puertas destrozadas—. Los Guardianes que quedan en el perímetro se están retirando. Oyeron los disparos. Saben que el asalto ha fracasado.

Bajo el arma. La adrenalina empieza a remitir, y el dolor en el costado vuelve con fuerza, un latido pesado y nauseabundo que me afloja las rodillas.

Me alejo de las escaleras y vuelvo al dormitorio principal.

Margot está de pie detrás del pesado tocador de roble. El portátil está abierto frente a ella. La pantalla muestra una barra de progreso de un verde brillante que va por el noventa y ocho por ciento.

Levanta la vista cuando entro. Tiene los ojos ámbar muy abiertos, el pecho agitado. Todavía agarra la pistola de 9 mm con la mano derecha.

—Ha huido —digo en voz baja.

Margot mira la pantalla. La barra de progreso llega al cien por cien.

Aparece un pequeño cuadro de diálogo en el centro de la pantalla.

Congelación de Cuentas Completada. Paquetes de Pruebas Enviados. Protocolo de Emergencia Ejecutado.

Se queda mirando las palabras. La magnitud de lo que acaba de hacer —de lo que acabamos de hacer— se cierne sobre la habitación. La Orden Soberana, una institución que controló la ciudad durante un siglo, está financieramente muerta.

Margot deja la pistola sobre el tocador. Ya no mira la pantalla. Me mira a mí.

Rodea el pesado mueble de roble. No duda. Cruza la habitación y me rodea la cintura con los brazos, hunde el rostro en mi pecho, con cuidado de no rozar el vendaje ensangrentado de mi costado izquierdo.

Dejo caer el arma al suelo. Le paso el brazo derecho por los hombros, la atraigo con fuerza contra mí y hundo el rostro en su cabello oscuro. Huele a vainilla, a lluvia y al aroma agudo y metálico de la pólvora.

—Lo hemos conseguido —dice contra mi camisa, con la voz temblorosa—. Se acabó.

La abrazo, y la realidad física de que ha sobrevivido es lo único que me mantiene anclado al suelo.

—Sí —digo, y cierro los ojos—. Se acabó.

Pero mientras permanezco en el dormitorio en silencio, oyendo el lamento lejano de las sirenas de policía que resuenan por la carretera de la montaña, sé la verdad.

La guerra con Conrad Ives ha terminado. Pero las consecuencias de haber reducido a cenizas la Orden Soberana no han hecho más que empezar.