CAPÍTULO VEINTIDÓS

JULIAN

El cuerpo humano contiene aproximadamente cinco litros de sangre. Se puede perder alrededor del veinte por ciento antes de que el shock hemorrágico empiece a desconectar los órganos no esenciales.

En este momento estoy calculando el volumen exacto de la mancha oscura que empapa mi camisa, intentando determinar cuántos minutos de consciencia operativa me quedan.

El todoterreno da un bandazo al pasar por un bache profundo en el camino de grava. La suspensión absorbe la mayor parte del impacto, pero la onda expansiva viaja directamente hasta mi músculo oblicuo desgarrado. Mi visión se oscurece en los bordes, un zumbido estático crece en mis oídos.

—Mantén presión sobre eso —dice Thomas desde el asiento del copiloto.

No me mira.

Tiene la vista clavada en el parabrisas, las manos aferradas al salpicadero.

—Lo hago —responde Margot.

Tiene la voz tensa, forzada por el esfuerzo de mantener las manos planas contra mi costado mientras el vehículo se balancea.

Giro ligeramente la cabeza. Su rostro está a centímetros del mío, pálido bajo la tenue luz del habitáculo. No mira la herida. Me mira a los ojos, buscando el momento exacto en que la luz se apague.

—No voy a morir en la parte trasera de un coche, Margot —digo, forzando las palabras a través de una mandíbula agarrotada por la tensión.

—No vas a morir en absoluto —me responde bruscamente, apretando los dedos con más fuerza contra el apósito de trauma—. Así que cállate y ahorra energía.

La feroz terquedad absoluta de su tono me ancla mejor que el dolor. Me concentro en el aroma a vainilla y lluvia que impregna su jersey. En el pesado anillo de diamantes que se clava en mis costillas.

Los árboles se abren por fin, revelando la casa principal de la Finca Ravensmere.

Es una estructura masiva y extensa, construida con piedra oscura tallada en bruto y madera pesada.

Parece un pabellón de caza diseñado para un rey, situado en una meseta alta que domina el valle envuelto en niebla.

No hay luces encendidas en las ventanas.

Da la impresión de estar completamente abandonada.

Hayes detiene el todoterreno cerca de las pesadas puertas de madera de la entrada. No apaga el motor.

Thomas sale del coche antes de que se detenga por completo. Sube corriendo los escalones de piedra, abre la puerta principal con llave y la empuja hacia el interior oscuro.

—¡Traedlo adentro! —grita Thomas, y su voz resuena contra las paredes de piedra.

Hayes abre mi puerta. El aire frío de la montaña me golpea, en agudo contraste con el calor sofocante del habitáculo.

Intento deslizarme por el asiento de cuero, pero mi pierna izquierda se niega a soportar el peso.

El músculo del costado se contrae violentamente, una llamarada de agonía ardiente y blanca que me hace caer de rodillas sobre la grava.

—¡Julian! —Margot sale al instante por el otro lado del coche y rodea la parte trasera corriendo.

Hayes me agarra por debajo del brazo derecho y me levanta.

—Te tengo, jefe. Apóyate en el lado bueno.

Me apoyo pesadamente en Hayes, con las botas arrastrando ligeramente sobre los escalones de piedra mientras avanzamos hacia la puerta abierta. Margot permanece a mi izquierda, con la mano presionada contra la herida y el hombro encajado bajo mi brazo para estabilizarme.

Cruzamos el umbral.

El interior de la casa huele a humo de leña, polvo y pino viejo. El gran vestíbulo es cavernoso, con el techo perdiéndose en las sombras de lo alto.

Una figura sale del arco que conduce a la cocina.

Sostiene una pesada linterna de hierro fundido como si fuera un garrote.

Lleva un grueso jersey de lana, el cabello oscuro recogido en una trenza desordenada.

Parece más delgada que en las fotografías del expediente de Arthur Vance, el rostro afilado por el agotamiento, pero los ojos le brillan con una energía frenética y desesperada.

Chloe Bellamy.

Se detiene en seco en el centro del vestíbulo y baja la linterna lentamente mientras nos mira a los tres arrastrando a un hombre ensangrentado por el suelo.

—¿Margot? —dice Chloe, con la palabra atragantándosele en la garganta.

Margot se queda paralizada. La mano se le desliza ligeramente de mi costado. Mira fijamente a la mujer que está a tres metros de distancia, el cerebro luchando por procesar la realidad del fantasma que lleva persiguiendo tres semanas.

—Chloe —susurra Margot.

Durante una fracción de segundo, la urgencia táctica de la situación se desvanece. La gravedad de dos hermanas mirándose a través de un abismo de mentiras y muerte presunta consume el aire de la habitación.

—Hay que tumbarlo —dice Thomas, rompiendo el silencio.

Pasa junto a Chloe y señala un largo sofá de cuero cerca de la enorme chimenea de piedra—. Ponedlo en el sofá. Chloe, trae el botiquín de la cocina. El de verdad.

Chloe parpadea, sacudiéndose la conmoción. Se da la vuelta y corre de vuelta a la cocina.

Hayes y Margot me bajan al sofá de cuero. Me tumbo boca arriba, con la mirada fija en las pesadas vigas de madera del techo. El zumbido estático en los oídos se intensifica. Los bordes de mi visión empiezan a estrecharse.

—Hayes —digo, y mi voz me suena increíblemente lejana.

—Estoy aquí, jefe —dice Hayes, inclinándose sobre mí.

—El perímetro. Ives no esperará a que salga el sol. Enviará un equipo por el camino forestal.

—Aseguraré la verja —dice Hayes, el rostro convertido en una máscara sombría—. Montaré un punto de emboscada en el camino de entrada. No llegarán a menos de cien metros de la casa sin recibir plomo.

Se da la vuelta y trota hacia la puerta principal, que se cierra de golpe a su espalda.

Chloe regresa de la cocina con una gran caja de plástico roja. La coloca sobre la mesa de centro junto al sofá y la abre. Está llena de material de emergencia: gasas, esparadrapo quirúrgico, una grapadora y una botella de líquido transparente.

—Necesito cortar la camisa —dice Thomas, sacando unas tijeras de la caja.

Margot retrocede, con las manos cubiertas de mi sangre. Mira a Chloe, el pecho agitado.

—Estás viva —dice Margot, y las palabras se le desgarran de dentro—. Dejaste un mensaje de voz diciéndome que huyera, y luego simplemente desapareciste. Pensé que te habían matado.

—Tenía que desaparecer, Margot —dice Chloe, con las manos temblándole mientras saca una compresa estéril de su envoltorio.

No mira a su hermana. Mira la sangre que empapa mi camisa—. Si te hubiera dicho adónde iba, Ives te lo habría sacado a base de torturas. Intentaba mantenerte al margen.

—¿Dejándome la llave del libro de cuentas? —responde Margot bruscamente, y la ira atraviesa por fin la conmoción—. ¡Dejaste la llave en tu abrigo! ¡Sabías que la buscaría!

—¡No la dejé para que la encontraras de inmediato! —replica Chloe, alzando la voz—. La dejé como medida de seguridad. Por si Thomas y yo no llegábamos a las montañas. Pensé que la encontrarías meses después, cuando las cosas se calmaran.

—La presión no cedió, Chloe. Ives envió un equipo de eliminación a mi apartamento ayer.

Chloe se queda paralizada; la compresa estéril se le cae de la mano. Mira a Margot con auténtico horror reflejado en los ojos.

—¿Te encontró?

—Julian me encontró —dice Margot con voz ronca y grave.

Me señala, tumbado en el sofá—. Me sacó de la oficina de Arthur Vance segundos antes de que los Guardianes echaran abajo la puerta.

Me dio un anillo de compromiso falso para que Ives no pudiera dispararme en público.

Le pegaron un tiro en su propia casa para sacarme de allí.

Thomas deja de cortar mi camisa. Me mira con el rostro pálido.

—¿La metiste en la Orden? —pregunta Thomas, incrédulo—. Jules, sabes lo que les hacen a los de fuera.

—La metí en la casa —logro decir con la mandíbula apretada mientras Thomas retira la tela destrozada de la herida—. Era la única opción táctica.

—Era una sentencia de muerte —replica Thomas, agarrando la botella de líquido transparente—. Esto va a arder.

Vierte el líquido directamente en el desgarro abierto de mi costado.

El dolor es absoluto, total. Un fuego cegador, blanco y abrasador que me arranca el aliento de los pulmones. La espalda se me arquea sobre el sofá de cuero; agarro el borde de los cojines con tanta fuerza que las costuras crujen.

No grito. Aprieto los dientes hasta saborear el cobre, aguantando la agonía mientras Thomas limpia la herida.

—Es una perforación limpia —dice Thomas, y su voz adopta un registro clínico y distante que suena exactamente como el mío. Agarra la grapadora quirúrgica—. La bala no alcanzó la costilla. Necesito cerrar los puntos de entrada y salida antes de que te desangres del todo.

Presiona la cabeza metálica de la grapadora contra la piel de mi costado.

La primera grapa muerde.

Un mordisco agudo y localizado de dolor.

La primera grapa muerde. La primera grapa muerde.

Cierro los ojos y cuento la presión de cada grapa mientras Thomas cierra la herida. El dolor se convierte en secuencia. La secuencia se convierte en algo soportable.

—Sujétalo —ordena Thomas.

Unas manos presionan sobre mis hombros. No son las de Thomas.

Abro los ojos. Margot se inclina sobre mí, con las manos apretando firmemente mi hombro ileso para inmovilizarme contra el cuero. Su rostro está a centímetros del mío. No mira la herida. Me mira directamente a los ojos, anclándome a la habitación.

—Mírame —dice con sus ojos ámbar feroces, exigentes—. Solo a mí, Julian.

Sostengo su mirada. El dolor en mi costado empieza a retroceder, desplazado por la pura gravedad de su presencia.

Thomas termina de grapar la herida de salida en mi espalda. Envuelve una gruesa capa de gasa alrededor de mi torso, tirando con fuerza para mantener la presión, y la fija con esparadrapo quirúrgico.

—Listo —dice Thomas, y retrocede con las manos cubiertas de sangre. Parece exhausto, vaciado por la adrenalina.

Respiro lenta y superficialmente. El vendaje aguanta. La hemorragia está contenida.

—Ayúdame a levantarme —digo, mirando a Margot.

—Necesitas quedarte tumbado —argumenta Thomas de inmediato—. Tu presión arterial está por los suelos.

—Ayúdame a levantarme —repito, y mi voz desciende hasta convertirse en una orden tajante.

Margot no discute. Desliza el brazo bajo mis hombros y me ayuda a incorporarme hasta quedar sentado contra el respaldo del sofá. La habitación da vueltas unos segundos antes de volver a enfocarse.

Miro a mi hermano.

Está de pie junto a la mesa de centro, con las tijeras de trauma ensangrentadas en la mano.

Parece cinco años mayor que el hombre al que metí en aquel coche en la Pacific Coast Highway.

El brillante y arrogante arquitecto de las finanzas de la Orden ha desaparecido, reemplazado por un fantasma paranoico que vive en una fortaleza oxidada.

—Fallaste el bloque del motor —digo en voz baja.

Thomas me mira fijamente. La tensión de sus hombros se quiebra. Deja caer las tijeras sobre la mesa y da un paso adelante, acortando la distancia entre nosotros.

No dice nada. Simplemente alarga la mano, me agarra por la nuca y tira de mi cabeza hacia delante hasta que nuestras frentes se tocan. Es un gesto brusco y desesperado, el único contacto físico que hemos compartido en cinco años.

—Pensé que estabas muerto —dice Thomas con la voz quebrada—. Cuando el coche cayó... pensé que los hombres de Ives te habían pillado en el perímetro.

—Gestioné las consecuencias —digo mientras cierro los ojos y dejo que la realidad de su supervivencia por fin cale hasta los huesos—. Compré al forense. Aseguré las cenizas. Construí una mentira que aguantó cinco años.

—Hasta que yo la rompí —dice Chloe en voz baja desde el otro lado de la habitación.

Abro los ojos. Miro más allá de Thomas y encuentro a Chloe de pie junto a la chimenea.

—No la rompiste —digo con voz neutra—. La utilizaste. Encontraste la puerta trasera en el código de Thomas y la usaste para dar con él.

—Estaba auditando las cuentas personales de Vance —explica Chloe, cruzándose de brazos—. Encontré una transferencia recurrente a un fideicomiso ciego. El número de ruta coincidía con una secuencia que Thomas dejó en el código archivado del Club. Lo seguí hasta aquí.

—Y te trajiste el libro mayor.

—No —dice Chloe, negando con la cabeza—. Robé el libro mayor, pero sabía que no podía llevarlo encima. Si Ives me pillaba con él, me mataría en el acto. Así que lo encripté, lo metí en un pendrive y dejé la clave en el trastero.

Thomas estudia el árbol de directorios sin tocar el teclado. Por primera vez desde que lo encontramos vivo, su rostro pierde todo el color.

—Esta arquitectura es demasiado limpia para Ives —dice—. Ives roba. No diseña. Quien se encargó de esto mantuvo mi puerta trasera viva durante cinco años sin activarla. —Mira a Chloe, luego a mí—. Solo Arthur Vance podría haber construido una jaula alrededor de mi jaula.

—Un trastero que alquilaste bajo un nombre falso —dice Margot con voz dura—. Sabiendo que tarde o temprano rastrearía la tarjeta de crédito.

—Sabía que eras la única con la inteligencia suficiente para encontrarla sin activar las alarmas internas de Ives —dice Chloe, mirando a su hermana con una mezcla de culpa y orgullo desesperado—. Y sabía que eras la única capaz de romper el cifrado.

—Lo conseguí —dice Margot, recogiendo del suelo el bandolero de cuero. Saca el portátil y lo deja sobre la mesa—. Pero no pude abrir la unidad. No sin Julian.

Thomas mira el portátil y luego me mira a mí.

—Lo recordaste —dice Thomas en voz baja.

—Lo recordé —confirmo. Dejaré la luz encendida.

—Si activamos el mecanismo de seguridad —dice Thomas, con la voz recuperando esa cadencia rápida y analítica que recuerdo de nuestra juventud—, las cuentas de la Orden se congelan, sus titulares quedan vinculados a una auditoría irreversible y las pruebas pasan a manos federales.

El rastro documental no se puede borrar.

Ives estará imputado antes de que se ponga el sol.

—A Ives no le importan las acusaciones federales ahora mismo —digo, inclinándome un poco hacia delante e ignorando el ardor en el costado—. Le importa sobrevivir. Sabe que tenemos la unidad. Sabe que estamos aquí. Y tiene un equipo de asalto subiendo la montaña en este momento.

Miro a las tres personas que hay en la habitación.

Mi hermano. La mujer que robó los secretos de la Orden. Y la mujer que mató a un hombre para que yo siguiera con vida.

—El mecanismo de seguridad ya no es una amenaza disuasoria —les digo, mientras la fría realidad táctica de nuestra situación cae sobre la habitación como un sudario—. Es un detonador. Y si queremos salir vivos de esta casa, tendremos que volar el puente con Ives encima.