CAPÍTULO DIECIOCHO

JULIAN

El cuerpo humano es una máquina diseñada para priorizar la supervivencia sobre la comodidad. La bala que atravesó el músculo oblicuo lateral de mi costado izquierdo no llegó a tocar la caja torácica; pasó limpiamente a través del tejido blando. Sangra mucho, pero no es mortal.

Apoyo la cabeza contra la pesada madera de la puerta del dormitorio, concentrándome en la superficie fría para mantenerme centrado frente al dolor sordo y ardiente.

Margot está sentada en el suelo a un metro de distancia, con el portátil encendido en la habitación a oscuras. La luz azul de la pantalla le baña el rostro, destacando la mancha de polvo en su mejilla y la concentración feroz y pura de sus ojos ámbar.

Acaba de matar a un hombre.

La vi salir de detrás de mí, levantar el arma y apretar el gatillo sin vacilar. No se quedó paralizada. No entró en pánico. Neutralizó la amenaza para proteger mi vida, cruzando una frontera moral de la que ya no hay vuelta atrás.

Esperaba que se derrumbara en el momento en que el cargador cayera al suelo. Esperaba que la conmoción la paralizara. En cambio, está recorriendo el texto traducido del diario de su hermana, buscando las coordenadas que nos sacarán de esta casa.

—Julian —dice, sin levantar la vista de la pantalla. Su voz es sorprendentemente firme, aunque sus dedos teclean a velocidad frenética—. La traducción es confusa. Chloe usó una variación de cifrado para los números. Estoy ejecutando un script secundario para aislar los datos geográficos.

—¿Cuánto tiempo? —pregunto.

—Dos minutos.

Levanto la mano derecha y toco el comunicador en mi cuello.

—Hayes. Informe.

La estática crepita en la línea durante dos segundos antes de que la voz de Hayes se abra paso. Está tensa, forzada por el esfuerzo físico.

—Perdí el vestíbulo, jefe. Trajeron granadas aturdidoras. Me replegué al corredor del ala este. Tengo un embudo cerca de las escaleras de servicio, pero están trayendo armamento pesado. No puedo retenerlos aquí más de cinco minutos.

—No los retengas —ordeno, levantándome del suelo. El movimiento tira del músculo desgarrado en mi costado, una punzada aguda y ardiente que me nubla la visión durante una fracción de segundo—. Repliégate a la suite principal. Saldremos por el túnel del acantilado.

—Entendido. En movimiento.

Camino hacia el pesado armario de roble en la pared del fondo del dormitorio. Ignoro la ropa y presiono la mano contra el panel trasero falso. Se libera y se desliza, revelando un arsenal secundario y una bolsa táctica ya preparada.

Saco una camisa negra limpia del estante.

Me quito la chaqueta arruinada del traje y la camisa blanca empapada de sangre, dejándolas caer al suelo.

Cojo un apósito de emergencia de la bolsa, retiro el protector y lo presiono con fuerza sobre la herida de salida en mi costado.

El adhesivo se me clava en la piel, sellando la hemorragia.

Me paso la camisa negra limpia por la cabeza, haciendo una mueca al forzar el brazo izquierdo a través de la manga.

—Lo tengo —dice Margot.

Me doy la vuelta. Está mirando la pantalla con los ojos muy abiertos.

—No es una dirección —dice, levantando la vista hacia mí—. Son coordenadas de longitud y latitud. Y un nombre. La Finca Ravensmere.

El nombre me golpea como un puñetazo.

—¿Dónde está? —pregunto mientras vuelvo hacia ella.

—Está en los Adirondacks. En el norte del estado de Nueva York. Es una propiedad enorme, completamente aislada en las montañas. —Gira el portátil para que pueda ver el mapa que acaba de abrir—. ¿Por qué iría Thomas allí? ¿Quién es el dueño?

—Es propiedad de la Orden —digo, mirando el punto verde en la pantalla—. O más bien, lo era. Era el retiro original de los miembros fundadores del alto consejo, abandonado hace treinta años cuando la infraestructura se volvió demasiado difícil de mantener.

—Así que se están escondiendo a plena vista —dice Margot, comprendiendo—. Fueron al único lugar donde Ives nunca pensaría en buscar, porque pertenece a la historia que está tratando de borrar.

—Es una fortaleza —digo, mientras asimilo la brillantez táctica de la elección de mi hermano—. Tiene una red eléctrica independiente, un pozo de agua profunda y un solo camino de acceso. Si están allí, están atrincherados.

Un golpeteo pesado y rápido sacude la puerta del dormitorio.

Levanto el arma al instante, apuntando a la madera.

—Jefe, soy yo —dice la voz de Hayes, amortiguada por el pesado roble.

Camino hacia la puerta, descorro el cerrojo y la abro.

Hayes entra. Está cubierto de polvo de yeso, con un corte superficial que sangra abundantemente por el costado de su cabeza rapada. No parece asustado, pero respira con dificultad.

—Están en el segundo piso —dice Hayes, girándose para ayudarme a empujar una pesada cómoda de caoba contra la puerta como barricada—. Son cuatro. Están revisando las habitaciones de invitados. Estarán aquí en menos de sesenta segundos.

—Tenemos las coordenadas —digo, cogiendo la bolsa táctica del armario. Le lanzo un cargador de repuesto a Hayes—. Nos vamos de la casa.

Miro a Margot. Ya ha cerrado el portátil, lo ha metido en la bandolera y ha cogido la 9mm que le di. Está de pie junto a la cama, esperando mi orden.

—El túnel —digo, caminando hacia la enorme chimenea de piedra en la pared norte.

Meto la mano en el hogar frío, presionando los dedos contra un bloque de piedra específico oculto en el hollín.

El mecanismo se libera. Toda la pared trasera de la chimenea gira hacia dentro sobre bisagras silenciosas y contrapesadas, revelando una escalera de piedra oscura y estrecha que desciende hacia la roca madre.

—Ve —le digo a Margot.

No vacila. Entra en la chimenea y comienza a bajar las escaleras.

Hayes la sigue. Entro yo el último, tirando de la pesada pared de piedra para cerrarla tras de mí. El mecanismo se sella a nuestra espalda y el túnel queda sumido en una oscuridad total.

Saco una pequeña linterna táctica del bolsillo y la enciendo. El haz estrecho ilumina la piedra tosca del túnel. Hace frío aquí abajo; el aire huele intensamente a sal y tierra húmeda.

—Sigan moviéndose —digo, manteniendo la voz baja—.

El túnel desciende sesenta metros hasta la base de los acantilados.

Desemboca en una cueva marina. Hay un bote inflable de casco rígido amarrado en la cueva.

Navegamos cinco kilómetros por la costa hasta un puerto deportivo privado donde tengo un vehículo de reserva.

Descendemos rápidamente. Las escaleras son empinadas e irregulares, talladas directamente en la cara del acantilado hace siglos por los propietarios originales de estas tierras. El sonido del océano se hace más fuerte con cada paso, un estruendo pesado y rítmico que hace vibrar la piedra.

Por encima de nosotros, amortiguado por decenas de metros de roca sólida, oigo un estallido sordo.

Los Guardianes acaban de echar abajo la puerta del dormitorio principal.

Sigo avanzando. No miro atrás. Croft Manor era una jaula que construí para albergar mi propia culpa. Pasé tres años recorriendo sus pasillos, planeando la destrucción de los hombres que mataron a mi hermano. Ahora, ellos están dentro de la jaula, y mi hermano está vivo.

Que arda la casa. Tengo todo lo que necesito justo delante de mí.

Llegamos al pie de las escaleras. El túnel desemboca en una enorme cueva marina natural. La marea está alta; el agua oscura y agitada se precipita en la caverna y se estrella contra las paredes de piedra.

El bote inflable está asegurado a un pesado anillo de hierro empotrado en la roca.

Hayes se apresura a desatar las amarras. Me coloco junto a Margot. Está temblando; el aire frío y húmedo le atraviesa el jersey.

Meto la mano en la bolsa táctica y saco una chaqueta gruesa e impermeable. Se la pongo sobre los hombros.

Me mira. Sus ojos ámbar captan el haz de mi linterna.

—¿Estás bien? —pregunta, bajando la mirada hacia la tela oscura de mi camisa, buscando sangre fresca.

—Estoy bien —digo. Extiendo la mano y le aparto con el pulgar un mechón de pelo del rostro. El gesto es innecesario para la supervivencia, pero absolutamente esencial para mi cordura—. Hiciste exactamente lo que tenías que hacer ahí arriba, Margot. No dejes que te destruya.

Se apoya en mi mano por una fracción de segundo, un reconocimiento silencioso del peso que lleva encima.

—No estoy destruida. Solo estoy... recalibrando.

—Bien.

—El bote está listo —grita Hayes por encima del rugido del agua.

Guío a Margot hacia el bote y subo detrás de ella. Hayes toma los controles en la consola trasera. Los dos motores fueraborda cobran vida con un rugido profundo y potente que resuena en las paredes de la cueva.

—Agarraos —grita Hayes.

Acelera a fondo. El bote sale disparado de la cueva marina hacia las aguas violentas y agitadas del océano abierto.

La fría espuma me golpea el rostro al instante. El cielo está completamente oscuro, las estrellas ocultas por una densa capa de nubes. Miro hacia atrás, hacia los acantilados.

Muy por encima de nosotros, recortada contra el cielo nocturno, Croft Manor se alza como una fortaleza oscura e imponente. Ante mis ojos, un resplandor naranja estalla en las ventanas del segundo piso del ala este.

Ives no solo los envió a registrar la casa. Los envió a destruirla.

El calor del fuego nos alcanza incluso sobre el agua, una pulsación cálida y obscena contra la espuma helada.

Cada ventana tras la que me he asomado en los últimos cinco años destella en naranja, luego en negro.

La biblioteca. El estudio. La habitación donde Margot me puso la mano en el pecho e hizo que el lugar muerto bajo mis costillas volviera a latir.

Hayes mantiene el bote estable entre el oleaje, pero incluso él mira hacia atrás una vez.

—Ese fue un patrón de ignición profesional —dice por encima del rugido de los motores—. No fue pánico. No fue Ives arrojando gasolina a las cortinas. Alguien sabía dónde colocar las cargas.

No respondo. Ives es violento, pero no paciente. El pensamiento me atraviesa el dolor del costado como un cuchillo: alguien más se mueve a su sombra.

Aparto la mirada de la mansión en llamas. Miro a Margot, sentada en la proa, aferrada a la barandilla de seguridad, el rostro vuelto hacia el horizonte oscuro.

Somos fugitivos. Nos persiguen los hombres más poderosos de la ciudad. Pero tenemos el libro de cuentas, tenemos las coordenadas y tenemos el dispositivo de seguridad.

Conrad Ives cree que acaba de quemar mi mundo hasta los cimientos. No se da cuenta de que, al obligarme a salir de las sombras, acaba de darme permiso para quemar el suyo.

De lo que tampoco se da cuenta es de que el fuego deja patrones.

Acelerante, sincronización, puntos de entrada, la disciplina de hombres que colocan cargas sin dejar rastro de pánico.

Al amanecer, sabré si esto fue Ives perdiendo el control o alguien usando su temperamento como cerilla.

Cualquiera de las dos respuestas le costará sangre.