CAPÍTULO DIECISIETE

MARGOT

El segundo golpe del ariete vibra a través de las tablas del suelo, asciende por las suelas de mis botas y se asienta directamente en la médula de mis huesos.

Es un sonido pesado, rítmico, aterrador. No suena como alguien que entra en una casa. Suena como alguien que intenta reventar una caja fuerte.

Levanto la vista hacia Julian.

Está de pie a tres metros, perfectamente situado en el punto ciego de las pesadas puertas de roble.

Sujeta el arma con silenciador con ambas manos, la postura amplia y equilibrada.

La máscara clínica y distante ha desaparecido, sustituida por una concentración fría y depredadora que resulta aterradora.

Ya no es un estratega que calcula probabilidades.

Es el monstruo al que la Orden paga para limpiar sus desastres.

Un tercer golpe impacta contra las puertas delanteras.

Se oye un fuerte crujido estructural de madera que se astilla y acero que cede, seguido de inmediato por el sonido caótico de botas pesadas sobre el mármol del gran vestíbulo.

Están dentro.

—Hayes —dice Julian, con la voz baja pero audible.

—Cuento seis en el vestíbulo —la voz de Hayes crepita a través de la pequeña unidad de comunicación sujeta al cuello de Julian. El audio es lo bastante alto para que lo oiga en el silencio del estudio—. Dos se dirigen al ala este. Cuatro se agrupan frente a las puertas de la biblioteca.

—Encárgate de los cuatro —ordena Julian.

El ruido que sigue no es el rugido cinematográfico de un tiroteo. Es una secuencia aguda y caótica de disparos amortiguados, el estruendo de cristales rotos y el peso brutal de cuerpos que caen al suelo. Dura menos de seis segundos.

—Dos abatidos —informa Hayes, sin rastro de pánico en la voz—. Los otros dos se replegaron hacia el comedor. Usan la pesada mesa de roble como parapeto.

—Mantén tu posición —dice Julian.

No me mira. Mantiene los ojos fijos en las puertas del estudio. La madera es gruesa, pero no es a prueba de balas.

Pego la espalda contra el lateral del escritorio. Respiro demasiado rápido, demasiado superficialmente. Me obligo a concentrarme en el peso del arma en la mano. Soy analista. Busco patrones. Busco lógica. Pero no hay lógica en un asedio. Solo hay geometría y violencia.

Una sombra pasa por la rendija bajo las puertas del estudio.

Julian levanta ligeramente el arma.

El pesado pomo de latón gira lenta y deliberadamente.

La puerta no se abre. En su lugar, una voz llama desde el pasillo, amortiguada por la gruesa madera.

—Julian —dice una voz áspera y desconocida—. Ives no te quiere muerto. Solo quiere el disco y a la chica. Mándala fuera y nos largamos.

Es mentira. Sé que es mentira, y Julian lo sabe también. Si salgo por esa puerta, me dispararán, y después le dispararán a él.

Julian no responde. No negocia.

Apunta directamente al centro de la pesada puerta de roble, calcula la trayectoria exacta de la voz al otro lado y aprieta el gatillo dos veces.

El arma tose con un sonido amortiguado. Dos pequeños agujeros perforan la madera.

Un gruñido agudo de dolor llega desde el pasillo, seguido del sonido de un cuerpo pesado que se desploma contra la pared.

—¡Entrada! —grita otra voz desde el corredor.

Las puertas del estudio explotan hacia dentro.

La madera se astilla violentamente cuando un Guardián revienta la cerradura de una patada. Dos hombres irrumpen en la habitación, vestidos con equipo táctico oscuro, y levantan armas de gran calibre.

Julian dispara antes de que puedan siquiera establecer línea de tiro. Derriba al primero con precisión clínica: un solo disparo al pecho. El segundo se lanza detrás del pesado sofá de cuero junto a la chimenea y devuelve el fuego a ciegas.

El ruido es ensordecedor. Las balas rasgan el aire, destrozan la licorera de cristal sobre la mesa auxiliar y desgarran las estanterías. Los libros explotan en nubes de papel triturado y polvo.

Me tapo los oídos con las manos y me encojo en un ovillo detrás del escritorio. El olor a bourbon y pólvora inunda la habitación.

Julian se mueve. No se queda en el punto ciego. Avanza y acorta la distancia hasta el sofá con velocidad aterradora. Dispara tres veces; los disparos amortiguados atraviesan el zumbido en mis oídos.

Los disparos cesan.

El silencio que sigue es denso, cargado del olor químico de la violencia.

—Margot —dice Julian.

Bajo las manos. Me asomo por el borde del escritorio de caoba.

Julian está de pie cerca de la chimenea. Los dos Guardianes yacen en el suelo. Ninguno se mueve. Julian tiene el brazo izquierdo apretado contra el costado; el vendaje blanco bajo la camisa rasgada está ahora completamente empapado de sangre fresca. El retroceso del arma le ha reabierto la herida.

—Coge el portátil —ordena, con la voz tensa por el dolor—. Nos vamos del estudio.

Me levanto del suelo de un salto. Las rodillas me tiemblan como gelatina, pero agarro el portátil, el diario y el disco, y los meto en la pequeña bandolera de cuero que dejé en la silla. Mantengo la 9mm bien sujeta en la mano derecha.

Corro hacia él. No miro a los hombres en el suelo. Me concentro únicamente en la línea afilada y pálida de la mandíbula de Julian.

—¿Adónde vamos? —pregunto con la voz temblorosa.

—Al ala este —dice, y me agarra del brazo para guiarme hacia las puertas destrozadas—. Hay una escalera secundaria que sube a los pisos superiores. Necesitamos ganar altura.

Salimos al pasillo.

El gran vestíbulo es una zona de guerra. Las hermosas alfombras antiguas están desgarradas, los cristales de las ventanas delanteras destrozados sobre el mármol. Hayes está agachado tras la amplia curva de la escalera principal y dispara fuego de cobertura hacia el comedor.

—¡Id! —grita Hayes sin volverse.

Julian me arrastra por el corredor hacia el ala este. Nos movemos deprisa; la adrenalina me empuja hacia delante.

Llegamos a la escalera secundaria: un tramo estrecho de peldaños de madera que usaba el servicio. Julian me empuja para que suba primero y se queda justo detrás de mí para cubrirme la espalda.

Llegamos al rellano del segundo piso. Está oscuro, las pesadas cortinas bien corridas.

Julian se detiene en seco y me empuja contra la pared.

Levanta una mano, pidiendo silencio.

Pego la espalda al papel pintado, aferrando la pistola con tanta fuerza que me duelen los dedos. Escucho.

Al principio, no oigo nada salvo el latido frenético de mi propio pulso. Entonces, lo capto.

El crujido suave y rítmico de una tabla del suelo.

Alguien ya está en el segundo piso. Ha evitado el vestíbulo por completo y ha usado la escalera de incendios exterior para acceder al nivel superior.

Julian señala una puerta abierta a tres metros, pasillo adelante. Es la entrada a la suite principal, su dormitorio. Me indica con un gesto que me dirija hacia allí.

Doy un paso. Mi bota roza ligeramente la alfombra.

Una sombra se desprende de la oscuridad al fondo del corredor.

Es un Guardianes. Levanta un arma con el cañón apuntándome directamente.

Julian se interpone delante de mí y levanta su pistola, pero el Guardianes es más rápido.

El disparo es ensordecedor en el estrecho pasillo.

Julian se sacude violentamente y un gruñido agudo de dolor escapa de sus labios cuando la bala le roza las costillas y le desgarra la chaqueta. Se tambalea hacia atrás y golpea la pared con fuerza; el arma se le cae de la mano cuando el hombro herido finalmente cede.

El Guardianes acciona la corredera de su arma y avanza para rematar.

Mira a Julian. A mí no me mira.

Centro de masa. Aprieta el gatillo hasta vaciar el cargador.

Salgo de detrás de Julian.

Levanto la 9mm con ambas manos. No cierro los ojos. No dudo. Miro el chaleco táctico oscuro que cubre el pecho del hombre y aprieto el gatillo.

El retroceso es brutal y me sacude los brazos hacia arriba, pero aprieto el gatillo de nuevo. Y otra vez.

La pistola dispara tres veces en rápida sucesión. El ruido es una presión física contra los tímpanos.

El Guardianes se detiene. Se mira el pecho con profunda confusión antes de que las rodillas le cedan. Se desploma sobre la alfombra y el arma pesada cae inútilmente de su mano.

Me quedo allí con la pistola aún levantada, las manos temblándome tan violentamente que apenas puedo sostener el metal. El olor a cordita me quema el fondo de la garganta. No puedo respirar. No puedo procesar lo que acabo de hacer.

Una mano cálida y pesada rodea el cañón de la pistola y la empuja suavemente hacia abajo.

Julian está de pie a mi lado. Respira con dificultad, el brazo izquierdo le cuelga inútil y la sangre le mancha el costado.

No mira al hombre en el suelo. Me mira a mí.

—Suelta el cargador —dice en voz baja.

Lo miro fijamente. Mi cerebro se niega a procesar la orden.

—Margot —dice, y su voz es un ancla grave y firme en medio del caos—. Suelta el cargador. La amenaza está neutralizada.

Busco a tientas el botón de liberación. El cargador vacío cae al suelo con estrépito.

Julian me quita la pistola de la mano. No dice nada más. Me rodea la cintura con el brazo derecho, me atrae con fuerza hacia su costado ileso y me guía al dormitorio principal.

Cierra la pesada puerta de una patada tras nosotros y echa el cerrojo.

La habitación está a oscuras, iluminada solo por la tenue luz de luna que se filtra por los bordes de las cortinas.

Julian se apoya en la puerta y se deja resbalar hasta quedar sentado en el suelo. Apoya la cabeza en la madera, los ojos cerrados, la respiración entrecortada.

Dejo caer la bandolera al suelo y me arrodillo a su lado.

—Te han disparado —digo, y mi voz suena completamente ajena, como si perteneciera a otra persona. Extiendo las manos, que quedan suspendidas sobre la mancha de sangre en su costado.

—Ha entrado y salido limpia —dice Julian sin abrir los ojos—. No ha tocado nada vital. Solo músculo.

—Necesitas un médico.

—Necesito que abras el portátil —dice, y abre los ojos.

El hielo pálido está oscurecido por el dolor y el agotamiento, pero el enfoque táctico sigue ahí—.

Tenemos la posición elevada, pero Hayes no puede defender el vestíbulo eternamente.

Ives enviará refuerzos. Necesitamos saber exactamente dónde se esconden Thomas y Chloe antes de que los Guardianes echen abajo esa puerta.

Miro la sangre que empapa su camisa. Miro al hombre que acaba de recibir un disparo por mí, y al hombre que maté para salvarlo.

El mundo del fraude corporativo y las hojas de cálculo ha desaparecido. Estoy sumergida por completo en la realidad oscura y violenta de la Orden Soberana.

Saco el portátil de la bandolera. Lo coloco en el suelo entre nosotros y abro la pantalla.

—Los encontraré —digo, y noto que la voz se me estabiliza—. Los encontraré ahora mismo.

Julian me observa. Alarga la mano buena y me roza la mejilla con los dedos, limpiándome una mancha de polvo del estudio.

—Sé que lo harás —dice con suavidad.

Y por primera vez desde que comenzó esta pesadilla, le creo.