CAPÍTULO TRECE

MARGOT

Descender a los niveles inferiores de Croft Manor es como adentrarse en una tumba.

El aire se enfría con cada peldaño de la escalera de caracol de piedra.

Julian camina delante de mí, con la espalda rígida.

La vulnerabilidad que mostró en la biblioteca —ese breve y aterrador derrumbe de su control cuando apoyó la cabeza contra la mía— ha desaparecido.

Ha reconstruido el muro. No le quedaba otra opción.

En menos de una hora entrará en una sala llena de depredadores, y los depredadores huelen el dolor con la misma facilidad que el miedo.

Lo sigo con el portátil, el diario de cuero negro y la memoria USB plateada apretados contra el pecho.

Llegamos al pie de la escalera. El sótano es una bodega enorme de techos abovedados. Hileras de botellas polvorientas y sin etiquetar se pierden en las sombras. Julian no se detiene. Camina hasta el extremo más alejado de la bodega y se para frente a una sección lisa del muro de piedra.

Presiona el pulgar contra una piedra concreta, una piedra anodina.

Un escáner biométrico oculto parpadea en verde. Una sección del muro, pesada y maciza, se desliza con un siseo hidráulico sordo.

—La sala de pánico —dice Julian, apartándose para que vea el interior.

No es un búnker oscuro y claustrofóbico. Es una habitación estéril, bien iluminada, del tamaño del salón de mi apartamento. Hay un escritorio, un catre, una pequeña cocina americana y una batería de monitores que muestran estática. Las paredes están forradas de placas de acero.

—Funciona con un generador independiente —explica Julian; su voz resuena ligeramente en el reducido espacio—. El sistema de filtración de aire está aislado del resto de la casa. Las paredes tienen malla de Faraday. Ninguna señal puede entrar ni salir. Si intentas usar el móvil, no funcionará.

Entro. El silencio de la habitación es hermético, una presión densa y muerta contra los tímpanos. Es el lugar más seguro de la ciudad, y parece exactamente un ataúd.

Me vuelvo para mirarlo. Está en el umbral, con una mano apoyada en el borde de la pesada puerta de acero.

—Diez horas —digo con un hilo de voz.

—Diez horas —confirma—. El programa de descifrado debería terminar antes. Lee la traducción. Averigua dónde están. Si no he vuelto a medianoche, Hayes abrirá esta puerta y te sacará de aquí.

—¿Y si Hayes no abre la puerta?

—Entonces los Guardianes ya habrán traspasado el perímetro —dice Julian con frialdad—. En ese caso, hay una salida secundaria detrás del catre. Lleva a un túnel que desemboca a kilómetro y medio costa abajo. Coges la memoria, echas a correr y no paras hasta salir del país.

Lo miro fijamente. Quiero discutir. Quiero decirle que no pienso dejarlo para que lo ejecute un consejo de multimillonarios corruptos. Pero la certeza fría y matemática de sus ojos me ahoga las palabras en la garganta. No me está pidiendo permiso. Me está dando mis últimas órdenes.

—Julian —digo mientras doy un paso hacia la puerta.

Levanta una mano para detenerme.

—No discutas conmigo, Margot. No sobre esto.

—No iba a discutir —miro la tela oscura de su chaqueta, que oculta el vendaje ensangrentado del hombro—. Iba a decirte que vigiles tu punto ciego.

Un amago de sonrisa amarga le asoma a la comisura de los labios. No le llega a los ojos.

—Lo haré —dice.

Cierra la pesada puerta de acero. El sello hidráulico se comprime, seguido del chasquido sucesivo de múltiples cerrojos.

Estoy sola.

Me quedo de pie en el centro de la habitación durante un largo rato, escuchando el silencio absoluto, sofocante. Clavo la uña del pulgar en el índice y la arrastro hacia abajo hasta que la piel me arde. El dolor me ancla. Impide que el pánico se desboque.

Camino hasta el escritorio y dejo el portátil. Lo enchufo, abro la pantalla y activo el programa de descifrado.

La barra de progreso marca el catorce por ciento.

Me siento en la silla ergonómica. Acerco el diario de cuero negro y lo abro por la primera página. Ya no necesito descifrar nada. Solo tengo que esperar a que la máquina haga los cálculos.

Miro la memoria USB plateada.

La conecté a un entorno aislado de pruebas... Está protegida con contraseña. Cifrado AES de doscientos cincuenta y seis bits.

Cojo la memoria. Chloe no dejó la contraseña en el trastero. Tampoco en el diario, o al menos no en la parte que he traducido hasta ahora.

Si usó un libro para cifrar el diario, ¿qué usó para la memoria?

Conecto la USB al portátil. El cuadro de contraseña aparece en la pantalla: un cursor parpadeante que exige una secuencia de caracteres.

Pienso en Thomas Croft. Al Arquitecto. El hombre que construyó el laberinto financiero de la Orden Soberana y después intentó reducirlo a cenizas. Si Chloe y Thomas trabajaban juntos, la contraseña no sería algo que solo Chloe conociera. Sería algo que ambos entendieran.

Un número. Una fecha. Un lugar.

Tecleo la fecha de la supuesta muerte de Thomas Croft.

Acceso denegado. Quedan 9 intentos.

Tecleo la fecha en que desapareció Chloe.

Acceso denegado. Quedan 8 intentos.

Me recuesto en la silla y me froto las sienes. Forzar un cifrado AES sin un superordenador es matemáticamente imposible. Necesito descubrir la lógica de la contraseña.

Vuelvo a mirar la pantalla dividida. El programa de descifrado va generando nuevas líneas de texto en el lado derecho del monitor. Bajo por la pantalla para leer la traducción reciente.

...las cuentas proxy están estructuradas en una secuencia de Fibonacci.

Ives no se da cuenta de que el algoritmo se está autodevorando.

Si activamos el mecanismo de seguridad, las cuentas se congelarán, el mapa de beneficiarios reales se desbloqueará y los paquetes de pruebas cifradas se enviarán a las agencias federales.

La Orden estará en bancarrota en cuarenta y ocho horas.

Me quedo mirando la pantalla.

Thomas no solo construyó una puerta trasera para recuperar el dinero. Construyó una bomba. Diseñó un código que vaciaría las cuentas de la Orden Soberana y entregaría el dinero directamente al gobierno federal, dejando un rastro documental que incriminaría a todos los miembros del alto consejo.

No me extraña que Ives quiera el libro de cuentas. Si ese mecanismo de seguridad se activa, la Orden está acabada.

Sigo bajando.

...necesitamos la memoria física para iniciar la secuencia. La escondí en la cámara acorazada. Thomas dice que la contraseña es lo único que Ives no puede robarle.

Lo único que Ives no puede robarle.

Miro el cursor parpadeante en el campo de la contraseña.

Conrad Ives le quitó la vida a Thomas Croft. Le quitó la reputación. Le quitó el futuro. ¿Qué podría quedarle a un hombre muerto que Ives no pudiera tocar?

Cierro los ojos. Pienso en cómo se veía Julian en la biblioteca cuando se dio cuenta de que su hermano estaba vivo. El dolor crudo, devastador. La fría certeza de haber visto morir a Thomas.

Calculé mal. Le di una ruta, un vehículo y un lugar seguro.

Julian le dio la ruta. Julian planeó la huida.

Ives se apropió de la huida. Saboteó el coche.

¿Y si Thomas no usó el coche que Julian le dio? ¿Y si se dio cuenta de que la ruta estaba comprometida antes de subirse?

Abro los ojos. Acerco el teclado hacia mí.

Escribo el nombre de la carretera costera donde se quemó el coche.

PacificCoastHighway.

Acceso denegado. Quedan 7 intentos.

Aprieto los dientes. No es la ubicación del accidente.

Vuelvo a mirar el diario. La contraseña es lo único que Ives no puede robarle.

¿Qué conservó Thomas?

A su hermano.

Julian pensó que había fracasado. Julian pensó que su error de cálculo había matado a Thomas. Pero si Thomas está vivo, sabe que Julian intentó salvarlo. Sabe que Julian arriesgó su propia vida, su posición en la Orden, para darle una salida.

Ives no pudo robar la lealtad de Julian.

Coloco los dedos sobre las teclas. No escribo el nombre completo de Julian. Thomas no usaría algo tan obvio.

Escribo las iniciales que Chloe usó en el primerísimo párrafo traducido.

J.C.

Pulso intro.

Acceso denegado. Quedan 6 intentos.

Maldigo en voz baja y golpeo el escritorio con el talón de la mano. Se me escapa algo. Estoy mirando la lógica desde fuera. Necesito mirarla desde dentro.

Miro el reloj en la pantalla del portátil.

Son las 11:00 de la mañana. Julian lleva tres horas fuera.

La sesión de emergencia del consejo probablemente ya esté en marcha.

Está de pie en una sala con Conrad Ives, mintiendo para protegerme, mientras yo permanezco en una caja de acero jugando a las adivinanzas con la contraseña de un hombre muerto.

Me presiono las manos contra la cara, obligándome a respirar.

Los acertijos tienen reglas.

Miro el programa de descifrado. La barra de progreso está al cuarenta por ciento. Bajo hasta el bloque más reciente de texto traducido.

...nos estamos trasladando a la ubicación secundaria. El frío es brutal, pero el aislamiento es necesario. Thomas dice que las coordenadas están fijadas. Si J.C. encuentra la unidad, dile que la contraseña es lo último que le dije antes del incendio.

Lo último que le dije antes del incendio.

Bajo las manos. Me quedo mirando la pantalla.

No sé qué le dijo Thomas a Julian antes de que el coche se estrellara. Julian no me lo contó. Solo me dijo que le había dado una ruta a Thomas y que vio arder el coche.

No puedo abrir la unidad. No sin Julian.

Aparto el portátil; me invade una ola de amarga frustración. Tengo la bomba, pero no el detonador.

Me levanto y empiezo a dar vueltas por la pequeña habitación. Diez pasos hasta la puerta de acero. Giro. Diez pasos hasta el catre.

El silencio es enloquecedor. No oigo el océano. No oigo el viento. No oigo si los Guardianes están destrozando Croft Manor tabla por tabla en este preciso momento.

Vuelvo a mirar el reloj digital. Las 11:15 de la mañana.

Ocho horas y cuarenta y cinco minutos hasta medianoche.

Camino hacia la pequeña cocina y me sirvo un vaso de agua del grifo. Me tiembla tanto la mano que el agua se derrama por el borde y salpica la encimera de acero.

Dejo el vaso. Apoyo los antebrazos en el metal frío y contemplo mi reflejo en la superficie pulida de la puerta del microondas.

Parezco exhausta. Parezco una mujer que ha pasado las últimas tres semanas persiguiendo a un fantasma, solo para descubrir que el fantasma sostiene una cerilla sobre un polvorín.

—Vuelve, Julian —le digo a la habitación vacía.

No sé si lo digo porque necesito la contraseña, o porque la idea de que no vuelva me provoca un dolor en el pecho que no tiene nada que ver con la Orden Soberana.

Vuelvo al escritorio. Me siento y observo cómo la barra de progreso del programa de descifrado avanza lentamente hacia el cuarenta y uno por ciento.

No hay nada más que pueda hacer. Estoy encerrada en una cámara acorazada, completamente dependiente de un hombre que miente para ganarse la vida, rezando para que sus mentiras basten para mantenernos vivos a los dos.