CAPÍTULO DIEZ

JULIAN

El dolor es un excelente indicador de concentración.

El dolor sordo y pulsátil en mi hombro izquierdo me recuerda constantemente la metralla de aluminio que Margot me extrajo de la piel hace cuatro horas.

Giro el hombro ligeramente para comprobar cómo tira el vendaje impermeable bajo mi camisa blanca limpia.

El músculo protesta con una punzada aguda, pero el sangrado se ha detenido.

Permanezco junto a la ventana de mi estudio, observando la niebla matutina que asciende desde el océano y engulle los acantilados bajo la mansión. Son las siete y cuarenta y cinco.

Cojo el teléfono seguro del escritorio y marco un número que no he usado en seis meses.

La línea suena dos veces antes de que responda una voz pastosa de sueño, con la falsa confianza de un hombre que cree que su riqueza lo hace intocable.

—Richard Vance al habla.

Arthur no es de los que alzan la voz en el consejo.

No lo necesita. Él lleva los libros de contabilidad de los que todos dependen, mantiene su nombre a dos firmas de distancia de cada crimen y deja que Conrad Ives disfrute del teatro de ser temido.

Hombres como Ives intimidan cuando entran en una sala.

Hombres como Arthur controlan quién entra y quién sale.

Richard Vance es el director de la sucursal de la cámara acorazada privada de First Republic en el centro, y el hermano menor de Arthur Vance, el contable en cuya oficina se coló Margot hace dos noches. La Orden Soberana prefiere mantener el dinero en familia.

—Buenos días, Richard —digo con voz perfectamente neutra.

Un silencio denso al otro lado de la línea. El sueño desaparece de su voz al instante.

—Julian. Es... es temprano. ¿Pasa algo?

—Hay un pequeño problema logístico que requiere tu atención inmediata —respondo mientras camino hacia el escritorio de caoba.

Cojo una carpeta manila fina.

—Necesito acceso a la caja de seguridad 714. Esta mañana. Antes de que el banco abra al público.

—¿La caja 714? —Richard vacila.

Oigo el leve susurro de las sábanas mientras se incorpora.

—Julian, conoces los protocolos. La cámara privada requiere verificación biométrica del titular principal de la cuenta. No puedo abrir una caja sin más porque tú me lo pidas.

—No te lo estoy pidiendo, Richard.

Abro la carpeta. Dentro hay fotografías en alta resolución de una partida de póquer privada en Macao y un libro de cuentas que detalla trescientos mil dólares en pagarés que Richard debe a un sindicato que la Orden desprecia abiertamente.

—Te estoy ordenando que desactives el escáner biométrico y anules la cerradura manualmente. Tengo la llave física.

—Si el consejo descubre que me salté un protocolo de la cámara por ti...

—Si no te saltas el protocolo —lo interrumpo, bajando el tono a un registro tranquilo y letal—, enviaré las fotografías de tu fin de semana en Macao a Conrad Ives. No te despedirá, Richard. Simplemente se asegurará de que no vuelvas a trabajar. Ni a caminar.

El silencio se prolonga. Oigo su respiración rápida y superficial al otro lado de la línea. Está calculando, sopesando la amenaza abstracta del consejo contra la amenaza inmediata y concreta de lo que tengo contra él.

—A las ocho y media —dice Richard finalmente, con voz hueca—. Usa la entrada de servicio del callejón. Pondré las cámaras en bucle.

Cuelgo.

Dejo caer la carpeta sobre el escritorio. El chantaje es absoluto. La gente se quiebra, entra en pánico, miente. Pero el miedo de un hombre a su propia ruina es la moneda más fiable del mundo.

Salgo del estudio y me dirijo a las escaleras.

Cuando llego a la suite azul, no llamo. Giro el pomo y abro la puerta.

Margot está sentada en el sillón junto a la chimenea apagada, completamente vestida con los vaqueros oscuros y el jersey de ayer. No ha dormido. La llave de latón descansa sobre la mesita a su lado, reluciente bajo la luz gris de la mañana.

Levanta la vista cuando entro.

—¿Has hecho la llamada?

—El director nos espera en la entrada de servicio en cuarenta minutos —digo.

Noto la tensión en su mandíbula, cómo tiene las manos apretadas en el regazo.

—¿Estás lista?

Se levanta y coge la llave.

—Llevo lista desde las cuatro de la mañana.

Cogemos el todoterreno. Hayes conduce y sortea el tráfico de la hora punta con eficiencia agresiva. La niebla de la costa se ha asentado sobre la ciudad y ha convertido los imponentes rascacielos de cristal en monolitos grises e indistintos.

Margot va sentada a mi lado en el asiento trasero. Guarda silencio, con la mirada fija en los edificios que pasan. Vuelve a clavarse la uña del pulgar en el dedo índice.

Observo el pequeño movimiento repetitivo. Es un tic revelador, la manifestación física de una ansiedad que se niega a expresar en voz alta.

Extiendo la mano hacia ella por encima del asiento de cuero.

No pido permiso. Simplemente le cubro la mano con la mía, cierro los dedos alrededor de los suyos y le aparto el pulgar de la piel irritada del índice.

Se estremece ligeramente ante el contacto y gira la cabeza bruscamente hacia mí.

—Para —digo en voz baja, con la mirada fija en el reposacabezas de Hayes—. Te vas a hacer sangre antes de que lleguemos al banco.

Mira mi mano sobre la suya. El calor de su piel se filtra a través del cuero frío del coche. No se aparta. Suelta un suspiro lento y tembloroso, y sus dedos se relajan imperceptiblemente bajo mi mano.

—¿Y si está vacía? —pregunta en voz baja.

Es la primera vez que expresa el miedo en voz alta.

—¿Y si Ives ya ha llegado antes?

—Ives no sabía lo del trastero hasta anoche. No sabe lo de la llave.

Le suelto la mano lentamente y me retiro a mi lado del asiento. La ausencia de su calor es inmediata.

—La caja no estará vacía.

First Republic se encuentra en el corazón del distrito financiero, una estructura imponente de mármol blanco y cristal reforzado. Hayes evita la entrada principal y mete el todoterreno en un callejón estrecho y privado reservado para transportes blindados.

Richard Vance nos espera junto a la pesada puerta de acero de servicio.

Tiene un aspecto horrible. Lleva el traje arrugado y suda a pesar del frío. Me mira, luego desvía la mirada hacia Margot, evaluando su presencia. Es lo bastante listo para no hacer preguntas.

—Las cámaras están en bucle —dice Richard con voz tensa.

Pasa una tarjeta por un lector negro y la pesada puerta se abre.

—Tenemos quince minutos antes de que llegue el personal de mañana.

Lo seguimos por un corredor estéril con luz brillante. La cámara acorazada privada se encuentra dos pisos bajo el nivel de la calle, protegida por un metro de hormigón reforzado.

Richard se detiene frente a una puerta de acero circular y maciza. Coloca la mano sobre un escáner biométrico y teclea un código de doce dígitos en un teclado. La puerta de la cámara emite un gemido profundo y mecánico, y se abre con sus enormes bisagras hidráulicas.

El interior está revestido de cientos de cajas de acero pulido. Huele a metal frío y aire filtrado.

—Fila siete —dice Richard con nerviosismo, señalando la pared del fondo—. Caja 714.

—Espera fuera —le ordeno.

No discute. Prácticamente sale corriendo de vuelta al pasillo, dejando la pesada puerta de la cámara entreabierta tras él.

Camino hacia la pared del fondo. Margot está justo a mi lado, con las botas silenciosas sobre el suelo de baldosas. Llegamos a la caja.

Hay dos cerraduras. Una para la llave maestra del banco y otra para el cliente.

—La anulación —digo, mirando el panel electrónico sobre las cerraduras. Richard ya había activado el bypass desde el terminal principal. La luz sobre la cerradura maestra, normalmente roja, ahora brilla en verde.

Miro a Margot.

—Hazlo.

Da un paso adelante. Le tiembla ligeramente la mano mientras desliza la llave de latón en la segunda ranura. La gira.

El pesado cajón de acero se libera.

Margot lo saca.

No está vacío.

En el centro de la profunda caja metálica hay un pequeño diario encuadernado en cuero negro y una memoria USB plateada.

Margot emite un sonido entrecortado, atrapado entre el alivio y el dolor. Extiende la mano hacia la caja y roza con los dedos el cuero gastado del diario.

—Es suyo —dice—. Es la letra de Chloe en la cubierta.

Me acerco más y miro por encima de su hombro. El diario es grueso, con las páginas ligeramente deformadas, como si lo hubieran manoseado constantemente.

Margot abre la cubierta.

Espero ver números de cuentas bancarias. Espero ver los nombres de las empresas fantasma de Ives escritos sin cifrar.

En cambio, la primera página está cubierta por un bloque denso y caótico de texto alfanumérico. No es un libro de cuentas. Es un cifrado.

A7-B9-X4-L2-M1...

Margot clava la mirada en la página. El alivio emocional de encontrar algo de su hermana se desvanece, sustituido al instante por la frialdad analítica de su profesión.

—Está cifrado —dice, con la voz convertida en un tono plano y profesional—. Lo escribió todo con un cifrado de sustitución.

—¿Puedes descifrarlo? —pregunto.

—No lo sé. Depende de la clave que usara. Si es un cifrado Vigenère estándar, puedo descifrarlo en unas horas. Si usó una libreta de un solo uso basada en un texto específico... —pasa a la segunda página. Más bloques alfanuméricos—. Podría llevar semanas.

—No tenemos semanas —digo mientras miro el reloj—. Coge la memoria y el diario. Tenemos que movernos.

Margot cierra el libro y se lo aprieta contra el pecho junto con la memoria USB plateada. Empuja el cajón de acero para cerrarlo.

Salimos de la cámara. Richard Vance está en el pasillo, sudando a mares.

—Hemos terminado aquí, Richard —digo sin detenerme mientras pasamos junto a él hacia la salida de servicio—. Si Ives o alguien del consejo pregunta, esta caja la vació el titular de la cuenta hace tres semanas. ¿Entendido?

—Sí —tartamudea Richard—. Sí, Julian.

Salimos de nuevo al frío callejón. Hayes tiene el todoterreno en marcha, con las puertas ya abiertas.

Me deslizo en el asiento trasero y Margot entra justo detrás.

—Arranca —le digo a Hayes.

Mientras el todoterreno sale del callejón y se incorpora al tráfico matutino, Margot vuelve a abrir el diario y recorre con la mirada los bloques caóticos de texto.

—No solo ocultó el dinero —dice Margot en voz baja mientras sigue una línea de números con el dedo—. Ocultó toda la estructura de la Orden. Julian, aquí hay cientos de páginas.

Miro el pequeño libro negro que tiene en las manos.

Ives no solo intenta proteger su fortuna personal. Si Chloe trazó toda la arquitectura financiera de la Orden Soberana, no solo le robó a Conrad Ives. Robó los cimientos del mismísimo alto consejo.

Si alguien más descubre lo que contiene ese libro, Ives no será el único que nos dé caza. Movilizarán a todos los Guardianes de la ciudad para reducir Croft Manor a cenizas.

Miro a Margot. Está completamente absorta en el cifrado, con su mente analítica atacando ya los bordes del rompecabezas, ajena a la magnitud del objetivo que aprieta contra el pecho.

Me recuesto en el asiento de cuero. El dolor del hombro late sordo y rítmico.

El juego acaba de cambiar. Y el precio de perder ya no es solo mi vida. Es la suya.